Сама собой образовалась заминка с вопросом о поставках оружия Украине. Во-первых, не исключено, что львиная доля его достанется батальонам Коломойского, другую продадут повстанцам Йемена либо отморозкам ИГИЛа, либо пиратам Сомали, а третью будут показывать на военных парадах в честь ожидаемой победы времен покорения Крыма. «Во-вторых» тут уже и не надо.
Карлсон в диком напряге. Все-таки тяжела для него крыша Госдепа – чай, не атлант. Нет, не атлант. Скорее, второй пилот обреченного лайнера под названием «Украина».
Беня и Петя
Картина такая. Комната где-то в укромной глубине президентских апартаментов. Круглый стол. За столом сидят друг против друга два хорошо упитанных джентльмена. Беня и Петя. Атмосфера теплая, почти дружеская. Бене предстоит поменять профессию. Разговаривают по-русски. Не потому, что Беня презирает «бьщлячью мову», он просто не знает ее. Закоренелый интернационалист, ему не обязательно.
– Беня, – говорит Петя, – мне выкрутили руки. Ты же знаешь, как я не хотел, чтобы тебя выключили из игры.
Беня знает за это. И отвечает по существу.
– Ты меня кинул, но делаешь вид, что не понимаешь, почему мои люди нарисовали на тебя ядовитый зуб. Ты – козел, Петя, и это подтвердит любой чмошник на Подоле.
– Фронцим золдер кишен! (В переводе с идиш – сам такой!)
– Не тебе, а мне выкрутили руки, и ты знаешь, кто, – продолжает Беня. – А я знаю, кому ты звонил за бугор и трендел, как Дюк из люка, что я на Днепре поднял страшный шухер и надо меня срочно убирать. Не делай мне беременную голову. Ты как всегда забыл больше, чем другие знают.
– Я всегда придерживался в наших отношениях корпоративной солидарности…
– Хочешь сказать, что держал за меня мазу у Джефа? Не майся дурью! Ты хотел воткнуть мне вилку в задницу, но не получилось. Воткнули тебе.
– Так я подписываю указ, Беня?
– Подписывай. Только пасть больше не открывай – кишки простудишь, и не думай, что тебе выпало еврейское счастье. Это мне оно выпало. И знаешь, почему? Потому что я, как Черчилль, очень неприхотлив во всем, что касается лучшего.
– А что там с моими бабками?
– Твои пятьдесят зеленых лимонов будут лежать у меня, пока не пожелтеют. И не делай мне гвалт, Петя, а то пожелтеешь с тоски сам. Лучше звони Ярошу и проси у него прощения.
– За шо, Беня?!
– За все, в чем был и не был виноват. За то, шо ты такой жалкий, что уже хочется одолжить тебе пару гривен. Еще вопросы?
– Я что-то не пойму, мы с тобой партнеры или как?
– Скорее нет, чем да. Тебе уже второй год Ляшко прогулы на кладбище пишет.
– Зря ты так, Беня. Я к тебе, как говорится, со всей душой, а ты меня козлишь…
Туг Беня вьдал неповторимый пассаж, исполненный в дивных компонентах ненормативной лексики, и Петя дрожащей рукой подписал указ об отстранении губернатора Бени от занимаемой должности в связи с превышением служебных полномочий и утратой доверия.
– Только вот этого не надо – «утраты доверия»! Когда такое было, чтоб ты мне доверял? Всегда камень за пазухой…
– Неправда! Я доверил твоему Приват- банку пятьдесят миллионов баксов. Этого мало?
– Ага, и отжал у меня бизнес на двести пятьдесят лимонов!
– Хорошо, – кротко молвил Петя. – Я распоряжусь, чтобы исправили текст.
– За лоха меня держишь? Вычеркивай сейчас. И сбоку напиши: исправленному верить.
– Как скажешь, Беня… Мне очень жаль, что все так вышло.
– Жалеть будешь, когда Ярош с Ляшко станут тебе задавать вопросы. И не в этой комнате, где «жучков» чуть меньше, чем тараканов у тебя в голове.
– Угрожаешь мне?
– А ты думал! Конечно, нет, дорогой. Просто хочу предостеречь тебя от необдуманных действий. «Укртранснафту» я тебе не отдам, да ты и сам не захочешь, разве нет?
– Я не понимаю…
– Вот именно. Я все сказал, но ты не все понял. Зай гезунд, Петр Алексеевич!.. Але, гараж! Угвага, увага, говорэ Кыив! Ты меня слышишь?..
– Ты бандит, Беня.
– Я был бандит. Теперь перестал. Сделался конформистом, потому что быть бандитом на Украине – это и есть конформизм.
– Верни мои деньги, иначе…
– Что иначе?.. Расслабься, накати дозу, и радость на лице появится. Да, чуть не забыл. Тебе коллективный привет от благодарного батальона «Айдар». Будь здоров, гигант политического рэпа! Стань моим приятным воспоминанием…
Из жизни антифашизма
Человек лишен сослагательного наклонения, всецело пребывая во власти повелительного. Хотя и утверждает, что не имеет его история. Но история как раз и владеет лукавой формой глагола «быть» и, как опытный закройщик, постоянно примеривает к течению времени различные варианты одних и тех же событий, подвергая их воздействию «если бы». Отсюда и возникла вторая сентенция, исключающая первую: история любит повторяться -трагедия, фарс и снова трагедия, тяготеющая к фарсу…
Возможно, и любит она повторяться, даже наверняка так. Но для истории все эти повторения в пространстве эпох – всегда фарс. И никакой трагедии. О чем умные люди тоже догадывались: «Бог нашей драмой коротает вечность – сам сочиняет, ставит и глядит».
Было время, когда либеральная Москва с завистью смотрела на Украину. Дескать, у них демократия, не то, что у нас – одни сатрапы. В Киеве прокричали хором «гэть!», и власть поменялась. Еще прокричали, и опять другая власть. Вот если бы у нас так. Если бы…
История повторяется, издеваясь над сослагательным наклонением: «В бой роковой мы вступили бы с врагами, если бы…» Все виртуальные войны либералов за права человека определенной национальности, вся их политическая, митинговая борьба с умозрительным фашизмом напоминает визгливую коммунальную свару, растянувшуюся на целое столетие. Не было у них и не могло быть настоящей, грозной силы, сметающей власть посредством горящих покрышек и «коктейлей Молотова», и Марс не подмигивал им кровавым своим зраком, а только сотня тусовочных воителей, небритых, подслеповатых и вкрадчивых, твердили друг другу, как мантру: «Ах, если бы у нас Майдан!..»
Поползновения в том направлении случались, однако энтузиазм скоро сдувался, как воздушный шарик, и некому было вдохнуть в него свежую струю. А на Украине – было кому. «Западенцы» упорно и настойчиво готовили «зондеркоманды» задолго до августа 1991-го. И не суесловию обучали в полувоенных лагерях, а тактике уличного боя. Московские либералы наивно полагали, что чубатые галичане объявят войну ползучему фашизму, и тоже решили не отставать от истории: все на антифашистский марш!
Таковой состоялся вскоре после оранжевого Майдана – заказной кукольный протест против тех, кого следует напугать массовым революционным жужжанием, песнями о родинах и демонстрацией плакатов «Фашизм не пройдет!». Галицийские гайдамаки смеялись, а газеты окрестили акцию «московским антифаршем», поборов таким образом синдром сослагательного наклонения: ах, если бы он еще и существовал, этот русский фашизм, который не пройдет! Хотя бы на маршруте от Чистых прудов до омытого слезами несвежего раскаяния Соловецкого камня на Лубянке…
Вся пикантность марша состояла в том, что не было русских фашистов, тогда как украинские уже действовали. Сексуальных меньшинств, призванных под голубые знамена правых сил Немцова и Хакамады, сколько угодно, а ужасных русских фашистов не завозили. Какая-то группа манифестантов шествовала в общей колонне под флагом Израиля и почему-то с портретом Каспарова, но их занесло сюда из другого водевиля: «Россия для приезжего – орех, который надо разгрызать зубами, экзаменуясь под животный смех на роль в еще не сочиненной драме…»
Оранжевый Майдан смеялся оранжево: «Гарик делает свой маленький бизнес в большой политике». Не совсем правильная трактовка. Кто-то подлый внушил бывшему шахматисту крамольную мыслишку: мол, если вы, гроссмейстер, не займетесь политикой, то политика займется вами.
Вот он и разыграл сицилианскую защиту у Соловецкого камня, заявив, что власть в России заставляет народ выбирать «между фашизмом и чекизмом». На этих словах даже микрофон отрубился. Захлебнулся слюной из эпохи доисторического материализма.
Паузой немедленно воспользовалась вечная невеста Демсоюза, ныне уже почившая Новодворская. Чихнув и едва не уронив парик с облысевшей партийной головы, закричала дурным голосом: «Почему мне не дают слова?! Я сразу бы сказала, где в Москве располагается рейхсканцелярия!..»
Она бы сказала. Если бы ей позволили. Раньше всех тунеядствующая цокотуха ознакомилась с директивной установкой ЦРУ: «Главное состоит в том, что Запад обманывался насчет Путина. Он вовсе не трезвая версия Путина. Он, скорее, русифицированный Пиночет или Франко. И он ведет Россию в сторону фашизма».
Московские либералы поверили и тут же разбежались, теряя по дороге голубые знамена правых сил. Украинские гопники оскорбились, что не их поставили в авангарде движения, и принялись готовить поход на «Кыив». Со всеми вылетающими отсюда коктейлями, покрышками и неуправляемыми ракетами систем залпового огня. В силу дремучести своей не знали они, что «Киев» в переводе с тюркского означает «город зятя», а «Кыив», который «говорэ», не означает ничего. Чей зять имелся в воду?..
Тем временем Порошенко уже экзаменовался в посольстве США на роль второго пилота в еще не сочиненной драме.
Комментарий к несущественному
Бог, коротающий вечность нашей драмой, должно быть, переписал сценарий. Главная интрига переместилась с юго-востока Украины на северо-восток Йемена, где, по слухам, родился старик Хоттабыч, и там возникло зеркальное отражение украинского Майдана. Мир охватила смутная паника. Ближневосточная нефть может остаться там, где ее добывают, поскольку дружелюбные шииты, «как бы резвяся и играя», перекроют танкерные маршруты через Красное море и Аденский залив.
Паника усилилась, когда враждующие йеменские племена обратились к России за помощью в разрешении конфликта. Не к Евросоюзу, где черт знает кто управляет самолетами, компаниями и государствами. К Путину. США невольно пришли к выводу, что надо срочно менять «формулу зла», в соответствии с которой во всем виноват Путин. Теперь она должна звучать так: все зависит от Путина.
– Вы настроены с оптимизмом? – спросили министра Лаврова во время его переговоров с Джоном Керри в Лозанне.
– Мне не платят за оптимизм! – отрезал Лавров. Что скажет на это старик Хоттабыч?..
10-12 апреля 2015 года
Глава 129 МИСС СВЯТАЯ НИКОГДА
Рдели щеки, реяли флаги, рычали дамы с собачками. Социально значимая часть московской интеллигенции, включая ее правые силы, потерявшие ориентацию во времени и пространстве, растворилась в бурном потоке презентации высокой моды и низких предпочтений. Стороннему наблюдателю нечего было и пытаться: понять, где тут накал страстей и в чем состоит их одномоментное утоление. «Ипполит, утоли!..» – взывали дамы порознь и хором, не ведая, что цитируют цветаевскую «Федру».
На 66-м километре Московской кольцевой автодороги, где расположен гигантский торговый центр «Крокус сити», принадлежащий одноименной компании Араса Агаларова, которого дамы называли Ипполитом, состоялся конкурс под названием «Мисс святая Никогда». Объявлено было, что победительницами станут десять самых элегантных женщин, одетых, соответственно, по предпоследней моде, ибо последнюю еще никто не знал.
Многие жертвы высокой моды, не считая дежурных топ-моделей, чьи обнаженные тела были раскрашены в боевые цвета отсталого авангарда, прибыли сюда со своими собачками, одетыми в кашемировые тужурки и свитера, расшитые бисером. Это были не просто собачки, а неотъемлемые аксессуары прикидов от кутюр.
В разгар фуршета творческая интеллигенция подумала себе. Как хорошо, подумала она, что на руках у Кристины Орбакайте не пудовый сенбернар, а всего лишь миниатюрный тойтерьер. Той, которая поет. Но об этом несколько позже.
«Что за ужас жестокий скрыт в этом имени – Ипполит?» Это опять Цветаева. А скрытая подлянка конкурса, посвященного некоему «мистеру Блэкуэллу», заключалась в том, что под занавес презентаций жюри намеревалось огласить имена десяти самых дурно одетых номинанток.
Мир не без подлых людей. Зловещ и непредсказуем был в оценках, нелепых вериг от кутюр мистер Блэкуэлл, коего на самом деле звали Ричард Зельцер. Первые тридцать лет он прожил в безвестности, несмотря на свою устремленность к славе. Последующие сорок – навсегда связались с имиджем звезд кино, театра и политики, международных и континентальных светских львиц, чьи имена передавались из уст в уста, из колонок в статьи, из биографий – в некрологи.
Не принимая во внимание популярность, положение в обществе и социальный статус, обозреватель «Америкэн Уикли» мистер Блэкуэлл ядовито и дерзко обличал отсутствие элементарного вкуса у самых знаменитых женщин планеты, в первую очередь у тех, кого принято было считать законодательницами мод Шумные дамские истерики Блэкуэлл организовывал регулярно, в меру добросовестно и объективно.
Первой жертвой, сделавшей ему рекламу, стала супруга президента Франции Шарля де Голля. Зельцер рискнул грядущей карьерой светского критика и поместил Ивонну де Голль в список дурно одетых женщин 1965 года, отметив, что в самых лучших нарядах она отстает от моды лет на двадцать. Франция сочла такую наглость оскорблением нации, но именно с той поры «антирейтинги» стали печатать десятки газет.
Скрытые от глаз истинные достоинства женщин Блэкуэлл не оценивал. Его интере-совал только внешний вид Иначе говоря, тотальная дурь от кутюр.
Из этого исходили и организаторы конкурса «Мисс святая Никогда». Но только отчасти. А в остальном – на балу как на балу. Разноцветными мышками кучковались возле Моисеева транссексуалы. Скромные труженицы выездного стриптиза принимали по углам конкурентоспособные позы. Их натруженные ноги уводили взоры в самую суть порока.
Рдели щеки номинанток, реяли ресницы конкуренток, томно вздыхали дамы с декоративными собачками. На балу как на балу.
Золушки после полуночи
Персональный состав приглашенных ВИП-гостей – деться некуда от слез. По особому списку проходил ставший похожим на бывшего генпрокурора Скуратова бывший телеведущий «Итогов» Евгений Киселев с несвежими мыслями об итогах «группового взаимодействия» в сауне Московского индустриального банка, зафиксированного на видео для всеобщего «оборзения». Его лицемерно успокаивали дремучие, как брянский лес, политологи Сатаров и Бунин: «Банки грязи не боятся!» А также лисоватая Хакамада в образе земноводного; его электрическое высочество гуманист Чубайс; Таня-Валя – дружная семья, обретшая простое человеческое счастье на кремлевских понтах; телевизионный дикобраз Алексей Венедиктов; хихикающая на себя в зеркале Регина Дубовицкая – полный аншлаг с обшлагами от ливрейного швейцара; нафталиновая диссидентка Новодворская; парочка ее братков по разуму; независимая от сексуальной ориентации Киркорова мадам Брошкина и прочая, прочая – весь, в натуре, бомонд правых сил со вкраплениями либералов иных уклонов и разновидностей, ну и, конечно, вездесущая Салонная нутрия Ксюша Собчак с арендованным спаниелем.
Ничто человеческое им не было чуждо. Как и неведомому мистеру Блэкуэллу. Только не знали они, что, начиная с 1969 года, его критическое око охватило почти всю женскую половину британского королевского дома. Дамы, за исключением королевы-матери Елизаветы, были издевательски осмеяны им в комментариях по поводу стиля «секонд-хенд», а бедную Елизавету II он свергал с трона высокой моды трижды. Когда она, утратив всякое ощущение реальности, появилась на публике в легкомысленном платьице со множеством оборок и рюшей, Блэкуэлл сразил ее величество своим ерничеством: «Что это? Кто это? Дворцовая рождественская елка?..»