Получилось смешно - Афганец забыл ключи от кабинета. Уморительно было смотреть на его рожу, когда он безуспешно дергал дверь и озадаченно искал в карманах ключи, типа они там должны быть. Кончилось так, как и должно было кончиться исходя из сложившейся обстановки. За ключами ему было идти влом и он, естественно, отправил меня.
«Видал я твои ключи», думал я про себя, спускаясь вниз. Повезло, никого по пути не встретил. В учительскую даже не зашел, а пошел прямиком в холл, он совсем небольшой тут, затем на улицу. Домой.
5
Иногда я считаю себя лицемером, а может быть я просто трус обычный, судите сами.
Стоит урод из параллельной группы на входе и курит с двумя омерзи-тельными кобылами. Видок у них такой, будто они только с дешевого порно интернет-портала вылезли, куча косметики, пропитые лица. Я знал их нагляд-но.
Так вот, этого урода зовут Жекой, скотина он еще та, тупой, но ходит на бокс, даже в соревнованиях каких-то дерьмовых участие принимает постоян-но и все такое. Он всех достает, боксер как-никак, однако никто ему слово не смеет сказать. Как такому что-то скажешь?
- Э!! – говорит, - Здороваться, не надо, что ли?
«Э» - его любимая фраза, как и самый любимый вопрос – «Чё?»
И смотрит на меня с видом феодала, уставившегося на своего вассала.
Сомневаюсь, что он знает, кто такие феодалы, но, повторюсь - его кула-ком можно убить.
Стрёмно.
Кобылы смотрят с иронией, - чё дальше-то?
Что делать, хоть и торопился я сильно, да пришлось остановиться и по-жать ему руку, хотя ни мне, ни ему это не надо. Больше того, мне хотелось его послать куда подальше, но…
В итоге простоял я минут пять с ним, помялся, постоянно ожидая в две-рях появления взбешенного Афганца, который, впрочем, так и не появился. Дал ему сигарету, естественно, куда уж без этого, ритуал целый – остановился, дай сигарету. Сам никогда не стреляю этих сигарет, - что я собачка, что ли. Лучше потерплю, а стрелять не буду.
Наконец, урод посчитал - с меня хватит «общения» с его персоной. Дейст-вительно, он так крут, а стоит и пытается завязать разговор с каким-то лохом, на кобыл впечатления не производящим, плюс еще и не горящим желанием с ним разговаривать. Нос ломать не за что, а кобылам как-то неинтересно.
- Иди, ладно – говорит, - Отдыхай. Хотел, видно, еще что-то добавить, да так, по-видимому, и не дотумкал, мозг ведь маленький, зато мышца большая и морда самодовольная…
На этом поганом входе всегда что-нибудь случается, то вот такой крутя-шок тормознет, то преподаватель дежурный прикопается, как Литераторша (Лариса), сменку проверить, то урод другого типа прицепится - типа Миши.
Миша, толстяк, порой так начнет парить! Парит меня по дороге из учи-лища домой или в автобусе, я ничего не понимаю и понимать не хочу, просто тупо и невпопад поддакиваю. Несет он всякую чушь - как провел лето, как летом у бабки в деревне воровал яблоки у соседки, как у него за это участко-вый паспорт отобрал, как через заборы прыгал. Мне всегда хотелось спросить, как он летал через заборы, ведь весит он, наверное, тонну или там, кило-грамм сто - как хороший слон. Но этого лучше не делать – говорить с ним пришлось бы, а он замучает трёпом своим. После конца уроков, когда досижу, я пытался скрыться от него, одежду брал в гардеробе раньше, но всё равно он настигал меня на автобусной остановке и каждый раз начинал нести свою ахинею. Наверное, ему просто не с кем было поговорить, а может он, просто был больной. Блин, а меня-то за что?
Никогда одному не побыть, и самое дебильное, что эти разговоры никому не нужны, так от нечего делать…
Короче говоря, перескочил я через лужу, в которой плавала пачка из-под L&M вместе с Георгиевской лентой Дня Победы, и пошел домой. Да, еще за спиной омерзительный смех кобыл раздался, явно мне в след, видимо боксер, наконец, придумал и ввернул это в мой адрес, самоутверждение все-таки.
Может, какую-нибудь из них он сегодня вечером напоит и та ему даст, вечер удастся. Хотя, она, по ходу, и так не против, все равно с кем… Да и хрен с ними, достали эти уроды, поднял воротник на куртке, – домой.
6
Мне повезло с местонахождением моего училища. Его и мой дом разде-ляют всего четыре автобусные остановки, это минут пятнадцать пути на ав-тобусе или маршрутке. Сущая мука, если честно, этот весь общественный транспорт.
На автобусы так жалко смотреть даже. Часть их изготовлена еще до моего рождения. Старые, грязные, унылые. Похожи они, как один, на старого коня, которому давно пора на пенсию, но грохоча застарелыми суставами и костями, с трудом переводя дух, собирая в кулак свои последние силы и волю, он выполняет свою работу, чтобы помочь хозяину, чтобы потом в стойле упасть и умереть… до завтрашнего утра. Вот также и эти старые «Икарусы» гремят окнами и уже плохо держащимся корпусом, регулярно выплевывают выхлоп прямо в салон, продуваемый ветрами со всех сторон. Переезжают от одной остановки к другой, с трудом трогаясь с места после каждой. Жалко их просто.
Услугами маршруток вообще не пользуюсь, тесно там. Сиди и созерцай уродов всяких или наоборот, какая-нибудь телка залезет и сидит с недоволь-ным видом, что, мол, вы меня разглядываете, ну, подумаешь, полуголая и что? Сначала оденутся (эээ … или нет, - разденутся) для того, чтобы на них смотрели, а потом возмущаются, не понимаю я этого.
В автобусах проще, такой «клаустрофобии» не испытываешь, но, блин, там свои приколы. Нависнут над сиденьем тоже какие-нибудь подонки, и да-вай рассуждать. Вот, однажды, попал я в ситуацию.
Автобус необычно долго стоял на светофоре, может, авария, там, какая была, или еще что, не знаю. А внутри толпа, не продохнуть, повисли надо мной два быдлона, «умный» разговор вели. То есть, говорил один, а другой ему поддакивал.
Так вот, басил этот прол о своем проекте уголовного кодекса, где все сво-дилось к телесным наказаниям. Убийц – клеймить. Ворам – отрезать руку, на-сильникам – член. И так далее. И все так ладно получается, оратор хренов, а от самого перегарищем и мочой несет. Вот такой новатор, блин. Так и подмы-вало спросить, а «убийство по неосторожности» как тут поступить? Полклейма ставить?
Да и случаев таких до фига, - всяких разных. Пьяные, пристающие ко всем подряд. Вечно поучающие и требующие к своей персоне внимания баб-ки. Вечно гогочущие ровесники, чуть постарше ровесников с более серьезным «базаром» по мобильникам, у всех какие-то разговоры, сидишь на кресле старом липучем, слушаешь, в окно смотришь, так уныло делается и кондуктор вечно, как назло, лезет и лезет, со своей вечной проверкой проездных.
Короче, не люблю я автобусы. Обычно прохожу я этот же автобусный маршрут пешком, вдоль дороги. Конечно, проще по дворам, так быстрее, но хрен знает, на кого там нарвешься, всякое бывает, эти дворы такие же, как мой. А с чего им быть другими? Лучше там не ходить, - целее будешь.
В принципе, неплохо получается, иди себе и иди, никто на тебя внимания не обращает, никому до тебя дела нет и тебе тоже. Но блин, найдется же какая-нибудь скотина, которая сигаретку стрельнет или время спросит. Тер-петь этого не могу, я ведь ни к кому не лезу со своим тупыми просьбами.
Тем не менее, ПТЛ близко и я этому рад. В сравнении с тем, где учатся мои друзья… Стоп! Какие друзья, нет у меня друзей, так - знакомые с моего района, да бывшие одноклассники.
Ничуть не напрягает меня такое положение вещей, наоборот - радует, не надо быть никому обязанным, подстраиваться под кого-то, а общение… а, кому оно надо это общение. Скука смертная. Ведь никогда не поговорить ни с кем о действительно чем-нибудь стоящим разговора. Один примитив сквер-ный. Как здесь, так и на улице и в школе так было, - везде.
Даже в интернете с ним, с этим общением беда.
Как-то раз я зарегистрировался на сайте одного клуба, позициониро-вавшего себя как сайт настоящих фанатов. Надоело просто ползать по сети, собирать инфу, захотелось пообщаться с единомышленниками. С настоящими футбольными фанатами, да и просто поговорить.
И что? Там оказались одни мерзавцы. Со мной там даже говорить никто не захотел. Они ведь все такие умные и знающие, ты тут и не нужен вовсе, и плевать, что ты там знаешь и за кого болеешь. Ты никто и звать тебя никак, тут свои авторитеты и они не желают, нет, вернее - не соблаговоляют снизой-ти до общения с тобой, быдлом из Мухосранска.
7
Вот и мой родной район. Вы не поверите, но я его узнаю с закрытыми глазами и не только потому, что мусорный бак за соседним домом постоянно дымит поганым смрадом (сколько себя помню, он всегда дымил). Даже если бы у меня не было бы не глаз, ни носа, я все равно почувствовал бы свой рай-он. Не знаю как - наверное, душой, если она, конечно, есть. А если нет, то шестым чувством или что там еще есть для объяснения этой фигни.
Одно точно - чувство отнюдь не хорошее и даже в чем-то злое и устра-шающее. Что-то есть в воздухе, и, опять повторюсь, грязь не физическая (этого добра везде хватает), - грязь моральная, от которой легко задохнуться в смысле разума.
Нелепо, конечно, но если возвести свое мнение в абсолют, эгоистичный абсолют, то получится следующая картина – вокруг одни упыри. Надоело все бесконечно.
Говорят же: ненормальный я, больной - тут уж как хотите, выбирайте.
Есть мечта у меня - переехать отсюда. Но куда? Если, наверное, везде одно и то же? А с современными риэлторами рискуешь вообще на улице ока-заться?
Казалось бы: район как район, ничем неприглядный. Четыре хрущобы, поставленные квадратом. В центре раньше была детская площадка, теперь о ней напоминают лишь останки горки, словно флагшток без флага в давно по-кинутом лагере. Теперь здесь автостоянка всех окружающих домов. Здесь легко уживаются и крутой, хищного вида, «Ауди» Кири, бывшего бандита (из-вините, работника ЧОПа), а ныне держащего овощной ларек где-то у черта на куличках. Ненавижу его, а особенно его жену. Такая тварь занравная, даже с мамой моей не здоровается, мразь. У нас в школе работает учительницей младших классов. Однажды, когда я там еще учился, толкнул ее нечаянно на входе, даже нет, не толкнул, меня толкнули, а я на нее отскочил, так выпалила мне «Осторожней… Быдло!» - и все тут. Ненавижу ее.
Есть здесь и убогая «пятерка» Коляна, алкоголика и реального пацана, отца троих детей, между прочим.
Впрочем, детей у него нет… на бумаге, официально, а неофициально - живет обычная семья. Просто «гражданская жена» приняла мудрое решение - дети Коляна зарегистрированы как сироты, типа нет у них отца, и жена полу-чает солидные, по местным меркам, деньги на «воспитание» детей.
Да еще на этой стоянке есть почти сгнившая «копейка» старичка, люби-теля котов. Машиной он не пользуется, отсюда и постоянные скандалы с дворничихой, той еще тварью, а мне этого дедка даже жаль бывает. Не пьет, не орет, так иногда газетку почитать выйдет, а в основном ночью только и выходит котов позвать домой.
Что ещё? Грязь, постоянная грязь, причем и зимой и летом, что называ-ется, одним цветом – грязь, такая черная жирная отвратительная грязь. Такая грязь, что если попала на одежду, то уже не ототрешь – только в стирку. Впрочем, все тут грязь.
Хватит о стоянке, думаю, вы уже представили эту картину.
Чего еще много в этом дворе - так это скамеек у домов. Эти скамейки есть у каждого подъезда, а у моего - самая огромная. Самодельная, прикру-ченная к перилам поребрика железной проволокой. Даже спинка у нее рань-ше была, но потом она отломалась и так валяется до сих пор в траве за ска-мейкой. «Синяя», ее здесь называют, хотя она ярко-желтого цвета.
«Ну и что такого, скамейка?», скажите вы.
Отвечу - в самих скамейках ничего плохого нет, но вот в чём дело. Знае-те, я люблю дождь, затяжной проливной дождь. Чтобы вам это понять, надо оказаться здесь в самое омерзительное время – летом, в июле, минут через пятнадцать после описанного выше природного явления.
По идее, солнце дарит людям тепло и радость. И вот, когда светило, на-конец, преодолевает сопротивление последней тучи и протягивает свои лас-ковые лучи к земле, стараясь скорее уничтожить последствия дождя и обог-реть людей, начинается вакханалия.
Словно по клику панночки в «Вие» начинают вылезать упыри и вурдала-ки, то есть злобные бабки и алкоголики всех мастей, короче говоря, - жители нашего дома. Они ревут, они кричат, они причитают, осмеивают и ругаются.
Только сильный, проливной дождь, холод да гроза, точно, гроза, могут со-гнать их с этой скамейки.
Когда все они торчат у скамейки, обсаживают её как мухи - тут-то вы и чувствуете то самое, глубинное и страшное, то, что здесь живет - похожее на шепот в темной комнате и на нереально громкий и насыщенный смех в ог-ромном зале.
Это надо почувствовать, так словами не объяснить.
И дым. Все в дыму - то ли от мусорного бака, дымящегося поганым смрадом, сколько себя помню, то ли еще что-то…
Все эти люди целыми днями ничем не заняты, не работают. Только тор-чат на скамейке, пьют гнилой спирт, чешут языки и стреляют у прохожих ме-лочь да «покурить».
«Нет работы» - оправдываются многие. Можно подумать, если она была они бы работали, ведь куда интересней зарабатывать милостыней или откро-венным грабежом в виде гоп-стопа, чтобы найти денег на очередную порцию пойла и приобрести ее у миленькой бабушки, торгующей по соседству.
Они почему-то считают себя общиной. То есть, каждый каждому что-то должен. Должен, потому что живет здесь. И они считают нормальным обсуж-дать жизнь людей, судить их, придумывать несуществующие подробности их личной жизни. Ведь они - община.
«В своих-то людях», с укоризной как-то сказала какая-то мразь моей маме в след. Подумаешь – Кулек (есть тут такой упырь) сказал моей маме в след какую-то пошлость, а она не растерялась, послала его куда подальше! Как по-смела только «в своих-то людях»..?
Когда-то был у нас в городе крупный завод, много там из нашего района людей работало, но с приходом новой власти он умер, пришла новая власть, завопила о возрождении традиций и на площадях завода вчерашние бандиты, а ныне бизнесмены, открыли торговые центры.