Евгений Юшин
На русской дороге
http://www.chitalnya.ru/work/776270/
Здесь русский дух в веках произошёл…
Н. Рубцов.
Меня здесь знает каждый муравей,
И каждый куст, и каждая сорока.
Задумалась о прожитом дорога,
И солнце в лужах плещется по ней.
По ней – века – в туманах и крови,
И поступь уходящих поколений.
По ней струится столько сладкой лени,
Как в женщине, сомлевшей от любви!
В ней столько слёз прощальных – в дальний путь,
И в вечный путь – до ближнего погоста.
И потому она в крестах и звездах,
Встречая нас, стоит в цветах по грудь.
Гудят шмели, где каторжник прошёл,
Где проскакало пламя Чингисхана,
Где под гармошку радостно и пьяно
Мужик в избу смолистую вошёл.
Снуют, как стрелы, юркие стрижи,
Болота дышат холодом и прелью,
Боровики сутулятся под елью.
Попробуй этот мир – перескажи?!
Здесь все века и каждого из нас
Хранит, как память, русская дорога.
А это поле и река у стога –
Немеркнущий, живой иконостас.
Андрей Широглазов
Встреча старых друзей
http://www.chitalnya.ru/work/1601/
Встреча старых друзей
– Как музей,
Из которого вынесли вещи.
Старые клещи
Обид и бессмысленных кличек.
Грусть перекличек:
«А Вовке бы стукнуло сорок…»
Школьный пригорок,
Который с годами стал ниже…
– Рыжий – бесстыжий!
– А Верка
Нашла недомерка!
Сверка доходов:
– Владелец газет, пароходов
Не соизволил…
Директор его не неволил.
Впрочем, отныне
Его незабвенное имя
Есть на атласе
В компьютерном классе…
– А Васе
Не пофартило:
Он шило меняет на мыло
Где-то в Печоре…
Лакуна в пустом разговоре.
Это Серега
Чего-то там вякнул про Бога,
Ну, и немного
Завелся Ренат:
«Ты мне не брат!»…
Верка режет салат.
Без недомерка
Она – та же самая Верка,
Как и сто лет назад…
Встреча старых друзей:
Колизей,
Шебутная арена…
– Мне бы ложечку хрена…
– Зачем? Ты и сам – старый хрен!
И звонок – как рефрен:
«Перемена!».
– Командуй, комсорг-тамада!
– Ну, за то, чтоб всегда…
– Непременно!
Кто-то бьет кулаком по столу,
Кто-то плачет в углу
О своем неустроенном быте,
И радость открытий
Не желает искать компромисс:
– А Сашка-то лыс!
– А Маринка совсем подурнела…
– И – за дело!
ы помнишь, какая была?
Мужика увела
У доверчивой Верки.
А на той половине села
– Одни недомерки.
Непонятно: кто муж, кто жена…
А Маринка – страшна!
Встреча старых друзей…
Из князей
Кто-то плюхнулся в грязь.
Хрясь! –
И лучшие годы насмарку.
Кто-то сел в иномарку,
Урвав свой кусок у страны,
Где у школьной стены
Мы сидим за дощатым столом,
Наливаясь вином
И давно позабытою бражкой…
Ах, как тяжко
Глядеть на житейские мели…
Как мы все постарели!
Зачем я приехал сюда?
Пересохла вода
В деревенской запруде.
И химичка не будет
Витийствовать в позе орла
О разбитом сосуде,
Что кто-то смахнул со стола –
Померла…
А казалось, что жить будет вечно…
Как же жизнь быстротечна!
А Верка все также мила…
Жаль, когда-то меня увела
У нее боевая Марина,
Которая наобещала мне сына,
Да так его и не родила…
Встреча старых друзей…
Все резвей
Наше злое застолье.
С безнадегой и болью
Бросаемся в песенный бой:
«Хаз-Булат удалой,
где твоя одинокая сакля?»
Я – участник спектакля
С поникшей к столу головой.
Я ведь свой здесь,
Не так ли?
Постаревший, но все-таки свой…
Гармонист, разверни-ка меха!
Наша жизнь – чепуха,
Поменяем ее на венгерку!
Приглашу-ка я Верку.
Не щурься со злобой, жена:
Наша Верка верна
Своему недомерку.
Впрочем, мне на него наплевать.
Я хочу танцевать,
С куражом, до суставного хруста.
Слишком пусто
Текут мои будние дни…
Наконец-то мы в мире одни…
Знаешь, Верка, мне очень тебя не хватает!
Встреча старых друзей…
Ну, зачем я приехал сюда?
Николай Дмитриев
Не исчезай, мое село…
http://www.chitalnya.ru/work/539451/
Не исчезай, мое село,
– Твой берег выбрали поляне,
И ты в него, судьбе назло,
Вцепись своими тополями.
Прижмись стогами на лугу
И не забудь в осенней хмари
– Ты будто «Слово о полку»
– В одном бесценном экземпляре.
Вглядись вперед и оглянись,
И в синем сумраке былинном
За журавлями не тянись
Тревожным и протяжным клином.
Твоя не минула пора,
Не отцвели твои ромашки.
Как ими, влажными, с утра Сентябрь
осветят первоклашки!
Послушай звонкий голос их,
Летящий празднично и чисто,
И для праправнуков своих
Помолодей годков на триста.
Игорь Вадимович Царев
Земля дальневосточная
http://www.chitalnya.ru/work/1042452/
Соболиная, бобровая, тигровая,
Комариная, суровая, кедровая,
Из оленьих жил земля дальневосточная,
Если кто-то там и жил, так это – точно я.
Помню пади и болота с пряной тиною,
Глухариную охоту и утиную,
Поднималась на пути щетина трав густа,
Золотилась паутина в небе августа…
Вечным зовом из-за сопок длился вой ночной.
Жизнь казалась слаще сока вишни войлочной.
Обманув, не извинилась – ох, и вредная!
Лишь тайга не изменилась заповедная.
Те же гуси, вниз глазея, пляшут русскую,
Вертят гузкою над Зеей и Тунгускою,
Чешуей под рыжий сурик злой муксун горит,
Вольно плавая в Уссури да по Сунгари.
Семенами нас разносит в дали дальние,
Вместе с нами имена исповедальные
– Их в чужом краю, шаманя перед бурей, я
Повторяю: «Бурея, Амур, Даурия!..»
Игорь Вадимович Царев
Хасан
http://www.chitalnya.ru/work/661633/
Чтобы коснуться московских высоток,
Солнце восходит сперва из-за сопок,
Каждому дню предварив, как эпиграф,
Край, где пока еще водятся тигры.
Скорлупа водяного ореха, желтоглазый цветок горчака,
Оторочка оленьего меха и от старой гранаты чека…
Это лето на краешке света, где восход и бедов, и медов,
Нанизало свои амулеты на цепочку звериных следов.
Там от звуков ночных и касаний темный пот выступает из пор –
Это эхо боев на Хасане между сопок живет до сих пор.
Это сойка печально и тонко голосит под луной молодой…
И упрямо скользит плоскодонка над живою и мертвой водой.
Я там был… И как будто бы не был, потому что с годами забыл,
Как гонял между лугом и небом табуны диковатых кобыл.
А припомню – и легче как будто, что в далеком моем далеке
Удегейский мальчишка, как Будда, держит розовый лотос[1]
Сергей Маслов
Расставание с Ростовом
http://www.chitalnya.ru/work/1435694/
В который раз сгорает лето,
Как папироса в две затяжки…
Уже обратные билеты
Лежат в кармане грузом тяжким.
Ах, как недолго город милый,
Меня окутав летним зноем,
Дарил мне жизненные силы
– А впереди уже иное…
Давно копчу под небом стольным,
Но всё ж влечёт неумолимо
Туда, где дышится привольно,
В мой город, трепетно любимый…
Здесь, у родительского дома,
Где каждый путь приводит в детство,
Ушедшей юности фантомы
Мне что-то шепчут бессловесно…
Когда я вновь сюда причалю,
Когда пройдусь по тропам прежним?
Любовь и Вера промолчали,
И улыбнулась лишь Надежда…
Сергей Маслов
И вновь в Ростов!
http://www.chitalnya.ru/work/1435690/
Ожиданья бодрящий напев,
Пересчёт багажа раз по сто
– Приобщившись к вокзальной толпе,
Я опять уезжаю в Ростов!
Мой пленительный Рай-на-Дону,
Ты казался несбыточным сном…
Но, невзгоды свои обманув,
Я к тебе прорубаю окно!
Самый лучший на свете экспресс
Мне, как друг, огоньками моргнул:
Пусть не летом, так хоть в ноябре,
Возвращаюсь к Мечте-на-Дону!
По двустволке натруженных рельс
Будут дробью колёса греметь,
А гудков басовитая трель
Превращаться в победную медь!
Я навеки с тобою, Ростов,
Колыбель всех путей и начал!
Ты – мой первый и вечный восторг,
Мой единственно верный причал!
Андрей Куликов
Родина
http://www.chitalnya.ru/work/1402881/
И билетик купил, ничего не украл,
И, как все, отрешён и отсутствуешь вроде бы,
Но когда контролёра коснётся рука,
Оглянёшься и вздрогнешь:
Ведь это же – родина…
Я родину ношу в барсетке.
Там фотография моя.
Я на таможне – гражданин.
А для соседки?
А для знакомых всех по клетке?
Скорее цифра я – Один.
Но вот семья.
Сначала – двое, дальше – трое, четверо и пять.
А если в землю покопать, участвующих всех приплюсовать,
Листочки между пальцев потереть смородины?
Вы чувствуйте уже, к чему веду я?
ерно. К Родине. Вот он – уехал.
Ну и что? Кто там он?
Просто конь в пальто,
усть кожаном, но ведь в упряжке.
Мне у́пряжь тоже где-то жмёт.
Порой кипит кровавый пот,
И хлещет бич по голой ляжке.
Но где то поле, что пашу?
Оно – в березовом лесу,
Где собирал грибы и пил с надреза на стволе мальчишкой.
Или у бани, в «женский день»,
Где был любимый старый пень,
И не закрашенным окном
Для нас с братишкой.
Всегда могу зайти к отцу.
Я вижу по его лицу,
На камне высеченным строгим и шершавым,
Что улыбается он мне
Когда уже я вдалеке
И ухожу с погоста, будто с переправы.
А за оградою простор.
Глянь с самолёта – как узор.
И просто вышит.
И эту синь и облака
Толкает чья-то не рука,
А просто крутится земля, а с нею крыши.