Наши дни
Выйдя из издательства, она с минуту в растерянности постояла на каменных ступенях лестницы, а затем медленным шагом направилась в сторону кафе.
Погода не так, чтобы очень благоприятствовала сидению на улице, но внутрь ей почему-то не хотелось.
Она как раз успела заказать подоспевшей девочке-официантке какао с круассаном, когда к столику ее подошел мужчина.
- Простите, у вас свободно?
Она подняла на него взгляд. Интересный, высокий - как минимум, метр-девяносто, волосы с проседью, одет стильно: светло-серый плащ и черное кашне, явно из бутика... А вот говорит с каким-то легким акцентом... Не определить.
- Садитесь.
- Благодарю.
Попросив у официантки черный кофе без сахара, незнакомец продолжил разговор.
- Извините, но я видел, как вы вышли из издательства "Вектор". У вас там знакомые работают?
- А почему вы спрашиваете? - с некоторым вызовом поинтересовалась она.
- Ах, да... Еще раз извините... Меня зовут Александр. Александр Стоянович. Владелец "Вектора" - мой давний приятель. Я заходил туда минут десять назад, мне сказали, что его все еще нет на месте. Я вернулся в машину, хотел уже ехать домой... И тут увидел, как вы туда вошли. Сам не знаю почему, решил вас подождать... Вот...
Обходительность мужчины, его извиняющийся тон подействовали на нее соответствующе.
- Меня зовут Анна. Я - литературный критик. У меня была назначена встреча с Петром Валентиновичем... С владельцем. Мне тоже сказали, что его нет. Странно... Я попросила его секретаршу связаться со мною, как только он появится на работе.
- Ясно. Что ж... Будем считать, что нам с вами одинаково не повезло.
В сумочке у Анны зазвонил мобильный.
- Прошу прощения... Алло, да! Что-что? Не может быть, какой ужас!.. Когда? Ничего не понимаю... Должно быть, это ошибка! Полиция - к вам, сейчас? Хорошо, я поняла...
- Что-то случилось, Анна? - участливо поинтересовался Александр.
- Что? - рассеянно переспросила она. - А-а, да. Случилось. Петра Валентиновича убили...
***
"Ну, вот и все... Осталось только позвонить агенту по недвижимости".
Илья Олегович быстро отыскал в памяти айфона нужный номер и поднес аппарат к уху.
- Алло, Стинимир? Да, это я. С документами на дом все в порядке? Уверен? Ну, хорошо. До связи. Отбой.
Отложив айфон, Илья Олегович взял в руки лежавшую на столе книгу.
- Вальтер Резников, "Бессонница Дракона". Бестселлер, мать его...
Лениво полистав роман, хозяин кабинета в задумчивости принялся выключать и включать старую настольную лампу, доставшуюся в наследство от родителей.
"Свет - тьма, тьма - свет..."
Босния, 1995й год
- Я скажу это только один раз и только тебе, Радко.
"Радко..." Очень немногие могли обращаться к прославленному генералу по имени. И начальник дивизионной разведки полковник Стоянович был среди этих немногих.
- Говори.
- Я думаю... Я думаю, что мы проиграли, Радко.
- Ты полагаешь, нам не отбить переправу у головорезов Хасимовича?
- Нет, Радко. Я не про переправу. Я имел в виду всё. Всю эту войну...
Генерал долго молчал. Но Стояновичу и не нужны были никакие слова - он читал всё по глазам старого боевого товарища и командира...
++
- Мне так нужно было поговорить с ним... О новом бестселлере, который вышел недавно. Вы ведь не читаете русских книг?
- Читаю, - с легкой полуулыбкой возразил Александр и сделал глоток "Эспрессо" из крошечной чашечки. - Толстой, Достоевский, Пушкин... Всех их я читал в оригинале. "Я помню чудное мгновенье..."
- А чем вы вообще занимаетесь, Александр? Если, конечно, не секрет...
- Не секрет, Анна. В России у меня свой бизнес. Строительство "под ключ". До олигарха мне далеко, но на жизнь хватает.
- Ваш русский язык... Неужели в школе так учат?
- В школе? Ну, нет... У меня русская мама. Она преподавала в Университете, в Сараево.
- А отец?
Стоянович вздохнул, помрачнев.
- Он умер сразу после моего рождения. Я его и не помню. Только по маминым рассказам... Что это мы все обо мне, да обо мне? У вас такая интересная работа. Литературный критик...
Анна достала пачку сигарет из сумки.
- Можно, я закурю? Работа не такая уж интересная. Много читаю - это да. Порою в глазах рябит от этих текстов.
- Понимаю. А вот этот вот... бестселлер, про который вы собирались говорить с Петром... Что за книга?
- Роман в стиле фэнтези. Автор - некто Вальтер Резников. Ну, это псевдоним. Понимаете, книга неизвестного автора разошлась с такой скоростью... Реклама была настолько агрессивной, что... Я давно такого не припомню. Мне хотелось узнать некоторые подробности. Конечно, не факт, что Петр Валентинович рассказал бы мне всё. Кстати, меня вызывают на допрос завтра. В мобильном у Шестопалова был мой номер. И они идут по списку. Ума не приложу, что им от меня нужно. Волнуюсь ужасно.
- А хотите, я пойду с вами? - неожиданно предложил Александр.
- Вы?
- Ну да. Поддержу так сказать, морально.
Стоянович ожидал Анну на скамейке в парке, напротив здания УВД. Она провела у следователя около часа.
- Ну как?
- Ой, не спрашивай..., - девушка присела и принялась рыться в сумочке в поисках сигарет. Кажется, она даже и не заметила, что перешла в одностороннем порядке на "ты". - Вопросов куча, и все не по делу. Я устала объяснять, что мы были едва знакомы. "А не угрожал ли кто Шестопалову?",
"А не было ли у него долгов?"... Я-то откуда знаю, были или нет? Я что, его бухгалтер?..
Анна, наконец, закурила.
- Успокойтесь, - мягко посоветовал Александр, дотронувшись до ее плеча. - Все уже позади. Кстати, как его убили?
- Вечером, после работы, кто-то позвонил в дверь его квартиры. Шестопалов открыл и... Две пули в грудь. Там, в квартире, был свидетель. Сосед зашел поиграть в шахматы. Но убийцу он, вроде бы, не видел, - сказала Анна.
- Не видел..., - задумчиво повторил за нею Стоянович. - Ну что ж, Анна. Я вас подвезу до дому и поеду по делам. Бизнес, знаете ли, не ждет.
Часом позже Стоянович, сидя у себя на кухне за ноутбуком, внимательно изучал все материалы, хоть как-то связанные с издательством "Вектор" и его погибшим владельцем Петром Шестопаловым.
- Та-ак... Интересно... Жанна Сенина... Четыре книги - и все бестселлеры. А последняя вышла почти год назад..., - бормотал он себе под нос. - Сенина, Сенина... Похоже, что тоже псевдоним...
***
...Этот город чем-то всегда его напрягал. Не то, чтобы он не любил его, нет... Просто... Он чувствовал, будто город наблюдает за ним исподволь, подсчитывая все его грехи и намереваясь когда-нибудь, в самый неожиданный и неприятный момент, предъявить счет.
А еще в этом городе с некоторых пор жил его заклятый враг. Но об этом враге он предпочитал не думать. Пока... А там видно будет.
"Пока смерть не разлучит вас..." Какие странные слова, думал он порой. Ведь смерть может и соединить. Так, как соединила в апреле девяносто пятого двух непримиримых противников, двух воинов с разной верой, но с одинаковым умением убивать...
Анна уже подходила к своему подъезду, когда ее окликнули. Обернувшись на голос, она увидала двоих мужчин, которые стремительно приближались. Первой ее мыслью было - бежать, но ноги внезапно перестали ей повиноваться.
- Вот ты и попалась, сучка! - злобно воскликнул один из незнакомцев, доставая что-то из кармана...
Серая тень появилась из-за ближайшего дерева. И нападавшим сразу пришлось забыть о своей жертве. Первым был повержен тот, у кого оказался нож. Его товарищ рванулся на помощь, но, получив пару ударов, тоже улегся на асфальт.
- Испугались? - как всегда, ровным и участливым тоном поинтересовался Александр.
- Ты?.. Вы?.. Откуда вы здесь?..
- Собирался в гости заглянуть. Давайте поднимемся. Там все и обсудим.
***
"Наружку" он, конечно же, заметил. Но еще не решил для себя, как с ними следует поступить. Дальнейшие действия зависели от того, кто его "ведет". Если Контора или полиция - то это еще куда ни шло. А вот если свои...
Об этом не хотелось даже и думать.
Что-то удержало его от желания метнуться сразу в Аэропорт и сесть на первый же рейс... куда-нибудь. Основные активы еще не переведены, а без них он... не то, чтобы бедняк, а так себе - средней руки бизнесмен, для которого вход в элиту (да еще и чужой страны) закрыт навсегда. Нет, такая жизнь не для него. А значит, надо держаться. Хотя бы неделю или две. А затем - всё! Другие проблемы и другие возможности.
Хотя бы неделю...
++