Аукционы начинаются два раза в сутки: в девять утра – для судов ночного лова, а в семнадцать часов – для дневного. Опоздав на свой аукцион, рыбак рискует лишиться дневного заработка, рыба, хоть и пересыпана льдом, теряет товарный вид и уже почти ничего не стоит.
– Хосе, сколько вышло?
– Пятьсот восемьдесят евро за сегодня, деньги завтра утром будут у меня на счету.
Быстро сдав рыбу и помыв лодку, Хосе с Семёном отправились в бар на традиционный стакан «JB» и обмен мнениями с коллегами.
– Эй, Хосе, – сразу заверещал пьяненький дедок. – Зачем укатал так русского олигарха?
Семён и вправду выглядел измученным.
– Ну, в море с лодки-то не убежишь, куда ему было деваться.
– Ха-ха-ха, – загремел бар.
– Эй, Русо, садись к нам, угощаю…
Две недели Семён честно отработал с Хосе. Быстро втянулся, мотал на ус. Отступать было некуда, пятизначная сумма на покупку лодки уже была потрачена. За это время он познакомился со всеми рыбаками и более-менее определился со специализацией. Заказал четыре километра сетей, решил ловить макрель, хека, морского чёрта и лангуста.
Нанял помощника – конечно, украинца – и потихоньку начал выходить в море, пристреливаться.
Но тут, как и положено в хороших сказках, появился злодей…
На лодку постучался пожилой, прилично одетый каталонец с папочкой и подозрительным взглядом.
– Добрый день. Я капитан порта. А позвольте ваши документики… Смотрю, вы тут рыбу нашу ловить собрались…
Повеяло холодом, у Семёна не было никаких документов, он жил по туристической визе. Ни права на работу, ни права на управление коммерческим судном, да вообще ничего. Решил включать дурака.
– Начальник, да ладно… Мне деток кормить надо, кредит за лодку выплачивать, да и не разумею по-испански, законов не знаю, отстань от меня, бога ради…
– Давай, чтобы сразу прекратить эту бессмысленную дискуссию, я сообщу тебе, что тридцать лет проработал в иммиграционной полиции и наслушался и не таких сказок, – тихо произнес капитан порта.
– Хм, я попытался… Говори, чего ты хочешь: депортировать гастарбайтера, показать свою власть, а может – просто взятку?
– Эй, зачем так сразу… Чего насупился? Мне нужно, чтобы всё было по закону, без происшествий и смертей на море. Так, лицензия на лов на лодке есть. Закрыт вопрос. Права на управления судном есть?
– Диплом капитана парусной яхты устроит?
– Русский небось, на родине купил?
– Американский.
Семён купил его в Турции несколько лет назад, чтобы брать яхту в прокат.
– Нет, не смеши.
– Ладно, поеду в Россию, сделаю профессиональный. Переведу и легализую.
– Тогда в море пока выход закрыт.
– Эй, капитан, давай решим это как-то по-другому, у меня сети стоят…
– Русский, откуда я знаю, умеешь ли ты управлять лодкой. Вон, смотри, какой проход в порту узкий, куча цепей, верёвок, ты мне тут побьёшь другие лодки или свалишься под винт, мне отвечать. Тут опытные через день цепляют друг друга, а у тебя даже страховки нет.
Тут стоит отметить: чего-чего – а уж управлять плавсредством Семён умел, в общем-то – любым. В юности, в советской школе на обязательной в то время учебно-профессиональной подготовке он окончил курс рулевых и два года после школы зашибал бешеную деньгу, плавая на речном буксире, таскающем многотонные баржи. Во времена финансового благополучия освоил управление парусной яхтой и нагулял несколько тысяч морских миль в регатах и весёлых покатушках. Тут Семён был в себе уверен.
– Этот вопрос легко можно решить прямо сейчас. Могу я попросить вас перейти на пирс?
– Интересно как… – пробурчал капитан, но шагнул на берег.
Семён в одно движение скинул швартовые концы, завёл лодку и почти на полном ходу начал нарезать зигзаги по порту среди десятков лодок и сотен верёвок. Капитан что-то кричал с берега, но за шумом двигателя его было не слышно. Потом повторил свои экзерсисы задним ходом. Подъезжая обратно к своему месту, он лихо развернулся почти на месте, и многотонная лодка замерла в миллиметре от причальной стенки.
– Кто-нибудь сможет это повторить? – спросил он бледного капитана.
– Ну… Ты и козёл… – выдохнул он. – Ни фига себе…
– Умею я управлять?
– Ладно, ходи пока, но документы сделай обязательно. И ещё… У тебя есть допуски к пожарной безопасности, лицензия радиста, оказания первой помощи и правилам спасения на воде международного образца?
– Нет, но я это всё знаю.
– Значит, так: зайдёшь в контору, дам направление на месячные курсы. Будешь ходить по вечерам, потом четыре практических и один устный экзамен. Сдашь, получишь сертификат и покажешь мне, тогда, может, и отстану.
– Да я по-испански то еле говорю…
– А это меня… Ни разу.
На курсах Семён оказался самым старым. На них учились молодые пацаны, соискатели работы спасателями, чистильщиками рыбы и мелкой судовой обслуги, в основном – негры, марокканцы и пара аргентинцев. Прозвище ему дали Patron (Шкипер), беззлобно смеялись, подначивали и весело угощали качественной травой.
Правда, после тринадцати часов в море Семён мало понимал лекции, больше дремал на занятиях. Преподаватели качали головами и были уверены, что этот русский не сможет сдать экзамены. Но когда пришло время, он показал лучшие результаты, разве что письменный экзамен списал у аргентинцев, а впечатлённый экзаменатор картинно вышел покурить.
Ежедневно пять раз в неделю с четырёх до восемнадцати часов Семён с помощником выходил в море, таскал лёд, ставил и чистил сети, сдавал рыбу, но никак не мог пробить планку в четыреста евро в день. Он понимал, что нужно искать свои места, чувствовать воду, учитывать погоду и изучать течения. У местных этот опыт накапливался годами и передавался из поколения в поколение.
Возникали конфликты…
Однажды, приметив место, где один рыбак регулярно ставит сети. Семён дождался, когда тот заболеет, и быстро поставил свои. Ловилось там немного лучше, но тот рыбак застал Семёна на привычном месте и разорался:
– Пошёл отсюда, русский, это моё место, козёл!
– Ты кого козлом назвал, козёл, – привычно наехал русский. – Щас в порт вернёмся, я покажу тебе, как русская мафия наказывает за базар.
Каталан через минуту исчез за горизонтом.
В рыбацком баре к Семёну относились уже как к своему. Он пахал точно так же, как все. Выполнял все правила и выпивал наравне. У рыбаков это вызывало уважение.
– Какого хера этот козёл Джоан заявил, что море – его, – вопил вечером выпивший Семён. – Он что, купил море? Где этот козёл, щас я с ним по-русски говорить буду.
– А и вправду… – вторили весёлые рыбаки. – Давай, русский, покажи ему, как Путин и Сталин уничтожали трудовой народ.
Конечно, никакой драки не было, Джоан признал, что море не его, а Семён старался найти свои места, а не ставить сети на чужие…
Но малоприбыльная, тяжёлая работа несколько угнетала его. Нужно было или бросать, или найти варианты увеличить добычу, а с ней – и доход.
Всё-таки Семён был человеком образованным, в отличие от местных рыбаков, он решил подойти к рыбалке более научно.
«Так, я ставлю по одной сетке каждый день и имею около четырёхсот евро…», – размышлял он. – «Сеть стоит сутки, работа однообразная и продолжительная. А что, если я продам одну, у меня освобождается целый день, сделаю сотню ловушек для осьминогов и буду ловить, чередуя. С осьминогами работа тяжелее, но занимает всего четыре-пять часов, значит, буду дольше спать…».
С воплощением задуманного дело сразу пошло, осьминоги ловились хорошо, цена на них была традиционно высокой. Со временем он полностью перешёл на разнообразных морских «гадов».
Ловушка для осьминогов представляет собой бочку с дырками с конусообразным, игольчатым внутри входом. В неё кладётся мелкая рыба или мясо, и чем пахучей – тем лучше. Страшный морской спрут пролазит закусить и не может выбраться. При удачном стечении обстоятельств в одну бочку может набиться пять осьминогов. Важно проверять их каждый день, иначе эти ребята начинают есть друг друга – они каннибалы, а это – некондиция.
Перед сдачей на аукцион осьминога надо убить, иначе он выпрыгнет из ящика и весело убежит в родную стихию. А убить его очень трудно, нужно точно знать, где расположены его четыре сердца, и точными ударами тонкого ножа поразить их.
Семён располагал уже двумястами ловушками, приманку – свиные кости – он покупал на бойне тоннами. Выручка поднялась до семисот-девятисот евро в день, затраты на топливо уменьшились на пятьдесят процентов, а рабочее время сократилось до пяти рабочих часов.
В баре появились завистники.
– Хрена себе… Русский в море – всего полдня, а деньгу гребёт лопатой и заправляется раз в неделю, а мы – каждый день.
– Да потому что вы – тупые, – весело парировал Семён. – Бросьте свои сети-перемёты и ловите как я – это свободная страна.
Старый друг Хосе хлопал по плечу и говорил:
– Всё правильно ты делаешь, зачем убиваться, если всё получается хорошо. Тебе ипотеку не платить, кредитов нет, семья небольшая. Всех денег никогда не заработаешь. Тем более – тебе нравится.
– А кстати, кто тогда спор на меня выиграл, надеюсь, ты?
– Никто. И я пролетел.
– На какой срок ставил?
– Самый большой, полгода. Потом как-то все эти деньги на фиесту ухнули в День Каталонии. Блин, это когда же было…
– Три года назад…
САША-ЧАЙНИК
Саша был откуда-то с Черноземья – то ли с Орла, то ли с Белгорода…
Вырос он на рабочей окраине, но бандитом стать не успел. В то время, когда он только начал покуривать за гаражами и осваивать основную позу гопоты «сидеть на кортах», времечко бандюганов подходило к концу. Основная масса братков упокоилась на новеньких кладбищах под искусственным мрамором с изображением «Мерседеса» и сакральными надписями – «Спи спокойно, братан, мы с суками посчитаемся» – а их более удачливые коллеги отъехали на «стройки народного хозяйства».
Окончив школу и даже проучившись пару курсов в каком-то местном институте, Саша не смог побороть в себе сугубо национальные качества: ненависть к какой-либо деятельности и желание иметь кучу денег. Его образ прибандиченного интеллектуала – всё-таки два курса института! – не позволил рисковать в покорении крупных городов России, там ещё остались настоящие братки, которые быстро указали бы провинциальному «лоху» его место.
Приехав по путёвке в Испанию, Саша понял, что здесь есть хорошие перспективы. Бросив беглый взгляд на туристическую тусовку курортных городков, он понял: здесь вокруг сплошные «лохи» и при грамотной организации можно жить припеваючи, не размахивая битой и не посещая опасные для жизни «стрелки». Правда, придётся работать.
Саша устроился вышибалой на местной дискотеке.
Нет, он не был спортсменом или качком, но это и не требовалось – в приличной стране любое физическое воздействие на человека уголовно наказуемо и даже полицейским разрешено только при сопротивлении аресту или возникновении опасности.
Мало того – я знаком с человеком, уже десять лет работающим вышибалой на самой опасной дискотеке Барселоны. Трудно поверить, но он окончил библиотечный факультет педагогического института, знает наизусть «Евгения Онегина», а однажды, немного выпив, два часа читал мне стихи Эдуарда Асадова со слезами и всхлипами. Правда, этот парень выглядит несколько рельефно, так как всегда следит за своим здоровьем и бегает по утрам. Прекрасный семьянин, мухи не обидит.
Но вернусь к Саше…
На столь интересной работе веселье началось почти сразу…
Вход на дискотеку – пятнадцать евро, включая первый напиток. Да кому нужен этот почти безалкогольный морс?
Саша брал себе десять и пропускал желающих пачками. Весёлые девчушки расплачивались быстрым миньетом за нежелание стоять в очереди и платить за вход. Ночь работаешь – весь день свободен. Ну и самое главное: вышибала – тот же консьерж, должен удовлетворять разные запросы посетителей. А запрос всегда стандартен – кокаин.
Поначалу Саша указывал томным взором на скучающего неподалёку негра и имел чаевые. Правда, через некоторое время в голове российского пролетария возник закономерный вопрос: «А чего это «чёрный» на мне зарабатывает и ни хрена не делает? Неправильно это!», – и решил торговать сам.
Нашёл дилера, слегка бодяжил и запустил попутный бизнес. Торговал аккуратно, чтобы не мешало основной работе. Саша – не дурак, понимал, что важнее сохранить должность, чем оказаться самому в тёмном углу рядом с негром.
Всё было хорошо до октября, когда туристический поток схлынул, и очередь на дискотеку исчезла. Продажи «снега» тоже упали. Местные предпочитают марихуану, которая в Испании выращивается легально, а продавалась вообще на любом углу.
Саша не был готов к такому, счета оплачивать нужно было в той же мере. Он несколько загрустил и сделал главную ошибку наркоторговца – увлёкся товаром сам.
Нет, Саша не «скололся», не опустился под забор, развязка у этого рассказа будет совсем другая…
В ожидании следующего лета Саша решил найти вторую работу и устроился в магазин кухонной посуды продавцом. Удобный график: два выходных…
Правда, денег – только-только на аренду жилья да на макароны, но это же временно. Только вот кокаин Саша бросить не мог, он давал ему бодрость и перспективу. Пришлось стать ещё и курьером, чтобы получать оплату натурой.
Так и шли годы…
Летом Саша набирал жирок на дискотеке, зимой – тосковал в окружении кастрюль и чайников. Каждую осень он без особой надежды приглашал меня на кофе и просил дать какую-нибудь работу. Я всегда находил отговорку: мол, сейчас ничего нет, но как только – сразу.
Стоит отметить, что когда в магазине появлялся брак – ну там: сковорода с треснувшей ручкой или что-то подобное – Саша тут же сплавлял это мне за треть цены, памятуя моё увлечение кухонной техникой. Конечно же – на свой карман. Подозревая, что он сам организует «несчастные случаи» с посудой, я просил его сначала посоветоваться, нужен ли мне новый чайник, прежде чем скрести его отвёрткой…
И вдруг по русскоязычной диаспоре пролетел слух: «Сашу Чайника убили».
Любое убийство в Испании сразу попадает в центральную прессу, здесь это – не в порядке вещей.
«В городе «N» найден труп предполагаемого члена русской мафии Алехандро N. Смерть наступила от одиночного выстрела в голову с малого расстояния. Полиция предполагает, что это – разборки русских наркоторговцев. Ведётся расследование…».
Через месяц позвонили из полиции:
– Вы знали Алехандро Иванова?
– Нет, а кто это?
– Ваш номер был в его телефоне, мы всех обзваниваем.
– Хорошо. Опишите мне его.
– Высокий, блондин, работал в магазине кухонной утвари.
– А… Так этого Алехандро я знал. Кастрюли у него всегда покупал и мясорубку один раз. А вот фамилию его от вас впервые услышал.
– Только кастрюли покупали? Кокаин не покупали?
– Нет. Не интересуюсь.
– А кто его убил, знаете?
– Нет. Ничего не знаю.
– Ладно, извините за беспокойство…
Судя по молчанию в местной прессе, расследование зашло в тупик. Никто не знал, что произошло на самом деле. Никто. Ну разве что за исключением всей русской тусовки в радиусе ста километров…
На дискотеке поцапался Саша со щуплым азербайджанцем – то ли из-за девки, то ли из-за «кокса», да, может, просто из-за косого взгляда – и всколыхнулась в парнишке романтика городских окраин, ностальгия по рано ушедшей молодости, слово за слово: «Твой мама… «Базар» не фильтруешь… Чурка черножопая… Короче, завтра в сельве «стрелка», урою тебя…».
Зажирел Саша в спокойных Испаниях, успокоился, боялся разве что наркополицейских, да и то не сильно. Он был явно больше, возможно – сильнее, да и получить по физиономии в худшем случае не привыкать русскому пареньку.