Аппалачи, конечно, ни в какое сравнение с Ваханом пойти не могли. Первый, назвавший их горами, пусть зажует тамбовский самогон дохлой крысой. Аппалачи в Пенсильвании это холмы. Между ними речушки, озерца, болотины. Кто говорит, что это горы, наверное, никогда не видал настоящих гор. Но зимы тут кусачие. Как вдарит под минус-двадцать по Цельсию, ты мне не балуй! Да с ветрами из Канады и с Великих озер.
Лето в этом году было какое-то плешивое. Прежде всего, обычной майской засухи не получилось. Потом, уже в июне и июле жарило прилично. Но к моему приезду проходил дождик. И даже выпрыгивали луговые опята на траве в саду. Я их срезал серебряным ножичком и жарил на оливковом масле. Под водку шли, как боровички.
-Фрэнк, заходи на дринчок!
-Ты - чокнутый, Константин, ты водку можешь пить утром и вечером...
-Нет, только вечером. По утрам я пью кофе!
Впрочем однажды он согласился посидеть со мной, этот итальяшка. В смысле, погреться водочкой. Тогда, несколько месяцев назад, был холодный мартовский денек. Земля еще не проснулась, и мне было нечего делать. Обрезал ветки, расчистил площадку под огород. Съездил в "Хоум Депо", закупил стройматериалы: доски, фанеру, несколько мешков сухого бетона - засыпай в корыто, наливай воды и мешай лопатой. Еще привез широкую стеклянную дверь. Взамен старой самоделки, годов 50-х. Попросил Фрэнка стащить ее с моего грузовичка и вытянуть в дом. Дверь была тяжелая, капитальная. Потом мы вдвоем ее вставили, я вогнал десяток шурупов и отметил уровнем вертикаль.
Когда закончили, захотелось выпить.
На второй рюмке Фрэнк сдох. Я добил полбутылки, - бутылка была литровая, - и пошел к себе спать. Фрэнк уже кемарил на диване. У него был вид котика, забитого чукчей. Сколько раз замечал - не могут здешние пить, нет, не могут.
В этом августе теплая погода тянулась ласково и сытно. Я лопал свои помидоры, варил зеленый борщ из собственного щавеля. По вечерам сидел на своей веранде. Это было то блаженное безделие, которое кто-то называет отдыхом. Мороженое я поливал свежим смородиновым вареньем. Вспоминал о конфитюре Марины. Об ее двух казаках. Мальчики привязались ко мне, а я - к ним. Но: "Дьядья Костя, ти имеешь совсем бели мусташ!"
Мусташ - это усы.
Чему мы учимся за время жизни, это расставаниям. Они проходят все легче и легче. Остается легкая досада. Это естественно. Зато нет ни тоски, ни метаний, ни желания выехать на место и разобраться, кто перепутал парковку. Время собирать камни, время разбрасывать камни. Время жить и время умирать.
В очередной мой заезд в Аппалачи я вдруг увидел, что виноградные кисти на беседке - густо золотистые, в красноватым припеком. Такое золото здесь, в Штатах, называется "розовым". У нас, на матушке Руси, в старые годы говорили: червонное. Моя лоза, которая никак не хотела родить, в этом году дала обвал червонного медового золота. Кисти были янтарные, тяжелые, ароматные. Они словно бы светились изнутри.
Я поставил раскладную лестницу. Полез наверх. Согнал пару ос, которые покружились в сторонке и опять вернулись к кистям. Ягоды на вкус оказались зрелые, сочные, медово-сладкие. Они мне напомнили мой виноградник в Душанбе. Там он перекинулся сам собой с беседки на крышу дома. Крыша была шиферная. Я, тогда мальчишка, забирался на раскаленный шифер, садился на корточки и отрывал приторно сладкие ягоды.
Потом я подрос. В моей жизни появился Талесник, Паша Горбунов, сам Арцегов. Бои, сборы, выезды на соревнования. Мир открылся огромным куполом. Но с "седьмовской" бандой я не порывал. Бывало, наваливал полный поднос перед Толей Герлингом, Исой, Хачатуром, Башмаком, Копченым. Угощал. Они пожимали плечами: отдает такой чудесный виноград. Просто так! Уже много позже, под райскими кущами Вахана, мой незабвенный друг Толя, он же Хоттабыч, признается мне:
-Однажды Копченый распсиховался: он че, хочет нас унизить? А в череп получить не хочет? Это он о тебе, Костя. Напал на него дуремар. Задергался, в натуре, аж пена из пасти брызгала. Я ему говорю: Копченый, присохни, за слова отвечать надо, чем тебя Динар унизил? Сказал что-то? Послал далеко-далеко? А Копченый: почему он дает виноград? Что, самый добрый? Что, самый справедливый? У вас нет, а у меня есть - так вот я с вами поделюсь? Ненавижу таких!..
Тогдашняя и тамошняя жизнь...
Кто-то очень нехороший придумал ее.
Копченый начнет свой чмошняк с отсидки. Дали три года за ящик конфет и картонный короб подсолнечной халвы. До сих пор не понимаю, зачем ему нужна была халва?
Я учился в университете. Летом подрабатывал на птицефабрике. По вечерам тренировался в нашем зале при заводе Сельхозмаш. Насчет дать в череп Копченый фантазировал не по уму. Он никогда бы не попал в меня. Да он и сам знал это. Когда он вышел после первой отсидки, мы столкнулись с ним возле старого "Детского Мира". Прямо на углу. Я стоял с двумя девицами, которых мы из уличного бахвальства за глаза называли "кадрами" и "чиксами". А он шел вниз от Зеленого базара. Рубашка расстегнута на костистой груди, клеши - от колена, такие носила блатота лет двадцать назад до того.
-Не понял, Динар, это ты, что ли? Ендать-колотить, а мне назвиздели, что ты в военном училище... на вояку как бы пошел... или что?
И он сплюнул через гнилые зубы. Для доказательства, какой он крутой.
Мои "чиксы" отпрянули. Это были девушки из приличных семей. Надя Ушакова закончила спец-школу с английским. Она читала Драйзера и Фолкнера в оригинале. Через нее в городе доставали набоковскую "Лолиту" - точнее, через ее тетку, которая часто бывала в Москве и даже ездила в Париж по каким-то делам.
-Осторожно, - тихо сказал я. - Копченый, тут девушки...
-И что? - он попер внагляк.
-Закон знаешь?.. - ответил я еще тише. - Тебе надо подтверждать?
Он сощурился.
-Ну, давай, братан. Еще встретимся. Земля маленькая и плоская...
И быстрой шпанской пробежечкой - мимо, мимо. Затерялся в толпе.
Надя и Вика, так их звали, смотрели на меня в раздумии.
-Не ожидала, что у нашего Кости такие друзья, - сказала Надя. - Теперь хоть выяснили, под какой кличкой ты известен. А почему Динар? Или это для таких, как этот, ты Динар? Но почему не "пиастр"? Или не "луидор"? А еще были "империалы". Мог бы придумать что-нибудь посолиднее. Тебе очень подошло бы прозвище "Дублон". Послушай, как это звучит: "Дуб-лон"! Ты не будешь против, если я так и буду тебя называть?
Почему-то я терпеливо сносил ее насмешки. Иногда не такие уж безобидные. Например, она запустила слушок, что однажды на ринге мне попали не туда, куда надо. Наоборот, попали туда, куда не надо. И с тех пор я, конечно, звезда в боксе, но вряд ли я звезда в сексе.
За такие слухи вообще-то можно было получить оплеуху.
Но не от меня.
И не Наде Ушаковой.
...Я оседлал раскладную алюминиевую лестницу. Садовыми ножницами аккуратно снимаю кисть за кистью. Складываю в пластмассовое ведро. Сам думаю о Копченом, о Хоттабыче, о Хачатуре. О Наде, девочке с почти родным английским. И где? В нашем далеком забытом углу. В горном Восточном Туркестане. О котором даже Боженька, наверное, не слышал ничего.
Солнышко мягко жарит сквозь военный козырек. Здесь, в Америке, я полюбил униформенные кепки, штаны, куртки. После Вахана, пока жил в той стране, никогда не надевал ничего военного. А здесь неожиданно - как давешняя любовь.
На днях старый друг из Душанбе прислал "мылу". Рассказывал, кто где, кто как. Как бы нечаянно обмолвился, что Надя Ушакова умерла. Когда тебе под шестьдесят, к таким новостям привыкаешь. Уже отошли в мир иной почти все егеря из моей 2-й роты. Уже убили Хачатура - как-то он оказался в Красноярске, а там в 90-х шла война мафий. Многих моих друзей, с которыми скорешился уже после Вахана и после выброса из Азиатской стороны, тоже больше нет. Отошли в мир иной наши родители, у брата скончались одна за другой две жены, первая и третья. И Арцегов оставил нас. Об этом кто-то пустил по Интернету печальку.
Мир не просто меняется. Мир тех лет уходит, а к этому, новому, нет времени привыкать. Нет и желания.
Я запросил, как так получилось, что Надя умерла.
Старый друг удивился. Почему-то он думал, что я знаю. И почему-то считал, что мне эта новость будет безразлична.
Рак. В 2005-ом. Ей было всего сорок семь.
Значит, правда. Меня это просто оглушило. Значит, больше нет моей Осы. Никто больше не будет рассказывать про меня гадости. Например, что я подкинул взятку замминистру, чтобы свалить в Москву. А если это был не я, но, значит, мой отец. Потому что отец у меня был каким-то бонзой в Академии Наук. Или например, что меня поймали за проезд без билета, и я сидел в "кпз", потому что нечаянно двинул контролеру по сопатке. А жена у меня была на десять лет старше, и это явный Фрейд, я старушечник, у меня "материнский комплекс". Именно поэтому я не матерился до шестнадцати лет, об этом ей рассказал Гена Кац, с которым мы учились в школе с первого класса до выпуска.
Конечно, за каждой сплетней что-то было. Первые матерные слова я произнес не в шестнадцать, а в семнадцать. Но ни с каким Фрейдом знаком я не был, а просто в семье матерщина считалась позором. В "кпз" я попал не из-за контролера, а из-за девчонки, которую мял и ласкал в парке возле театра оперы имени Айни. Там были высокие и темные кусты. Сверху - кроны высоченных чинар. Известное место для известных целей. Девчонка уже была знакома кое с чем. Как говорится, гормоны бурлили. Вдруг прямо на аллейку - желтая ПээМГэшка, фарами в упор. Менты - таджики, им было скучно. Иди сюда, садись в машина. В отделении я им говорю: "За что вы нас забрали? Мы людей не трогали, камней в окна не кидали..." На это усатый чебурек занаглел: "Эсли би ти кидаль камен, я би тэбя вот из етот писталет застрелил!"