Так сердце делает вдох и выдох… рассекая тело Осириса…
Ты поймешь меня,
Если знаешь что такое
Спуститься к месту свершения казни
Ради права на Свет1
Как много сейчас стихов, как мало поэзии. Толпы стандартно рифмующих стандартные страдания о поиске смысла жизни, о неоцененной любви, щедро приправляя их красивыми оборотами. Страдающие от своего эгоизма и пустоты, требующие чтобы кто-то извне её заполнил.
Строки не нашедшего ответ невнятны и пусты, строки познавшего, принимаются сердцем безоговорочно. Не потому ли так тотально притягательна поэзия Э.Дэлюж, где каждой строке твоё сердце говорит «да».
Яркий свет всегда притягивает взгляды. Яркая личность всегда притягивает внимание. Сила чувств и сила Слова всегда будет вызывать неоднозначную реакцию, но никогда не оставят равнодушными. Творчество, личная жизнь всегда будут предметом зависти, посяганий и сплетен. Любовь, пронесённая через всю жизнь и воспетая в строках, всегда будет вызывать желание осквернить. Но эту поэзию будут читать взахлёб, смакуя… потому, что эта любовь перешагнула смерть, перешагнула всё земное, оставшись огненной нежностью в строках и сердце… Изящная, утончённая, земная и вечная…где близость перетекает в молитвы… Так вызревают одновременно голод, близость, поэзия…, здесь Строкой любви коронована белая ночь, где рвалась у строчек моих тетива1 и…звучала Любовь:
Срывая цвет с запястий, наши руки сплетались,
Вторгались друг в друга, пускали корни,
Словно ветви, искали весны во исполнение желаний…
Биением птиц твой трепет.
Здесь звучит вечное…
Вы мне завещаны, Единственность моя.
Как рукопись, возвращено нам тело,
Где трещинкою откровение строки -
Граница, за которой нет предела.
Сожги словарь, навязанный толпой,
Отлитое в звучанье, умирает.
Найди одно (оно всего одно) –
То слово, что не убивает.
Величественных звуков белый сон,
Расстрелянный в ночи высоким «до»,,
Как вес, как лист, как линия пунктира…
Подробно повторяя шепот силы
Круговращения бумаги и чернил,
И черный стол, и красное вино,
Свеченье букв и дней великолепье,
И женщину, которая столетье
Тебя не видела, но накрывала стол.
Которая искала в тишине
Твоё молчание и боль существованья…
Которая переписала пламя
Тем словом, что не убивает,
Единственной, вошедшей в твою кровь.
Говорят, что в искусстве нет законов. Это не так, один закон всё же существует, это искренность и обнажённость души. Пока кровь не выступает на строчках – поэта нет.2 Только личный опыт души, ставший строками, будет услышан. Чувства всегда больше и глубже слов. Преодолевая трудности перевода с Сердца на земное1 звучит Поэт.
Можно свести поэзию к простым словам,
Но никто этого не делает.
Величие извлеченного фрагмента,
Дыхание отбитой капли, упавшей на землю,
Изгиб ветра, удерживающего падающий лист…
Предельно вознесенная семантика
При обжиге обретает иное свойство,
Идёт шаг в шаг с ударами наших сердец…
Абсент риторики…
Мельчайшие подробности обнаженного совершенства…
Апофеоз, где возможность повторения сведена на нет.
И рождается Слово, отдавая сердце своё белому листу. Коленно входим в реку… В реку строк.1 И душа непостижимым образом соединяет уже существующую, привычную ей, реальность, и реальность души. Поэзия врачует больную душу. И только познавший себя может стать Лекарем. Только достигший глубины может рассказать о ней, только познавший Небо может петь о нём. Только познавший любовь может отдать её чистое звучание миру. И вытекают небеса из под руки1…
Выдержи жизнь, чтоб говорить о Любви.
Выдержи смерть, чтоб говорить о Боге.
Не секрет, что наш мир дуален. День и ночь, чёрное и белое, добро и зло, ненависть и любовь, эрос или танатос, созидание или разрушение, любовь или смерть… Выбор каждый делает исключительно сам, каждый день, каждое мгновение.
Тяжело ли идти, когда с тобою Свет?!
Легко ли ступать по битому стеклу, когда в твоем сердце Любовь?!
Смотрят ли звезды на нас так же, как мы смотрим на них в темноте…
Молятся ли Боги за нас так же, как мы молимся им…
Где встречаются наши молитвы?
Любить тех, кто ежедневно распинает тебя, ведая или не ведая, что творит. Сколько любви нужно иметь в сердце, чтобы выжить в этом мире? Сколько любви нужно отдать, чтобы быть услышанным теми, кто глух и слеп? Сердце, размером с небо, не уставшее звучать любовью.
Строкой к строке написана вся жизнь…
Идущих вспять реки под знаком «бесконечность»…
И легионы демонов тоски бояться тех, кто верит в вечность.
И шаг от шага множится огонь
Сердец, из тьмы создавших Слово «Солнце».
И все сильней сжимает Бог ладонь
Того, кто от него не отвернется.
И поёт строка, опровергая Тьму и Смерть. Поёт о Любви, земной и небесной.
Звучит чистотой и светом, звучит, вскрывая коросту омертвевших сердец.
Звучит предельно высокой нотой, и…
Вскрыты вены человечности…
Чело-Вечности.
Закат всегда начинается с равнодушия,
Как и слепые метафоры не приблизившихся к Богу,
Пытающихся приблизить Его к себе…
Мне не уснуть под вашу колыбельную,
Разделенные в себе…
В поисках удобных снов, вы выучили мёртвые слова.
Не'чего вам дать мне кроме времени..
Вы ведаете, что творите, раскаленные пустотой…
Вам страшен творящий, ибо он неудобен…
Он не знает власти и подчинения, игрищ ваших…
В этом мире нужно быть собой до конца…
Музыка вольных строк в моих белеет волосах…
Твоя молитва – Белые "одежды" -
Самый тяжёлый аккорд – "Блаженны нищие духом…"
Ты никогда не будешь удовлетворен жизнью,
До тех пор, пока во всём не совпадешь с Богом.
Посмотри на меня взглядом Христа, и я поверю тебе.
Слезы всегда падают тенью на тех, кто их вызвал.
Одолжишь ли ты мне свою гордыню на время?
Я взамен одолжу тебе свою боль…
А теперь давай поговорим.
Неимоверно емкие строки, силу которых можно сравнить лишь с цунами, единым движением смывшем все ложное и непрочное, то, чем ты так старательно прикрывал всю жизнь свою трусость и неверие. Поэзия, где каждая строка истина и истинность. Не поэтому ли восприятие её – всегда крайность: или любовь с первых строк или ненависть, в зависимости от того, чем наполнен читающий – тьмой или светом. Так инстинктивно, генетически ненавидят свет те, кому роднее тьма и так же подсознательно принимают всем сердцем строки те, кто идёт к Свету.
Где эликсиром капают слова
На белый лист, надорванный мерилом,
И кружится от неба голова,
И падают с небес светила.
Стихи – наитие… звучанье белых сил
Над головой, внутри, вокруг, повсюду!
И чтобы в строчках я не говорил…
Я никогда земным уже не буду.
…
И мы идём по лезвию строки…
Как по воде ходил Христос когда-то…
Найдёшь ли ты, читающий эту книгу, ответы на вопросы, что всегда звучали в тебе?
Читай, слушай своё сердце…
И тогда… тебя вернут в Бога или Бога в тебя?1
Жестова Т.Ф.
(филолог, искусствовед, преподаватель воскресной православной школы для детей и взрослых)
_________________________________________________________________________
1 © Эдуард Дэлюж
2 © Варлам Шаламов
Tibi et igni (Тебе и Огню)
Я знал тебя до слов
Беседовать с листвою над листвой,
Качнуть их голову последним листопадом.
Обветренный распад принять собой,
И сыпаться, как сотни лет назад.
Невенчан блеск.
Тянутся к краю, как к себе,
Как к утоленью неизбежности молчанья!
Служить, пока не отслужили тайну,
Пока её не отслужили по тебе.
Что мне молчание твоё?!
Я знал его до слов!
Знал, что цветы цветут из крайнего предела,
И что меня однажды вздёрнет время
На виселице самых нежных слов.
Здесь некому прощать,
Здесь каждый на камнях пророс…
Здесь огненных корон болит стезя терпенья.
О, Вечная, я отдаю Вам время,
Которое не знает ничего.
Как жгуч и тонок праздник первых слов…
Сложить в стихи тебя, а ты меня обрящешь,
На панихиде, где «да здравствует король»
И ледяная музыка играет.
И в круге лет, и в заговоре дней,
В воде, в огне, и в медных трубах Леты,
Всем безрассудством присягать рассветам,
О, как с тобой нам остро повезло!
Латынь, я узнаю твоё лицо,
Плеча нагого жаркое начало,
Перебирает шелест южных раны
Под пальцами кровоточащих слов.
Полетом строк, зеркальностью стрелы
Однажды время выпало из комы…
В груди так туго… Господи, храни
Всё то, что называет бренность глупым.
Вертеп секунд, целованный тобой,
Успел обнять тебя от края и до края…
Я присягал тебе, что я вернусь как пламя,
Что я вернусь любовью говорить.
2019г.
Brevi manu
Проснись…
Тебе завещаны цветы;
Их краткий миг,
Их яркое горенье…
И талость вод, омывшая черты
И травы, в их риторике забвенья.
Бесценен шаг,
Бесценна теснота,
Бесценны сны -
Ты в их забывчивость вернешься…
Где дрогнет лёд пред вестником весны-
Такого чистого огня цветенья солнца.
За слогом слог произнесешь себя -
Так "отказных" раскрашивают в время…
Ты говоришь, я ничего не знаю о потерях?
Я знаю их тяжелый труд.
Пока жива для голоса вода…что Данте? -
Данте только ад озвучил…
Но посмотри, как много многозвучья,
Идущего с поклоном на закат.
В глаза пускать обилие земли,
В предместье, где пророс куст для ковчега…
Где небо смотрит сердцем человека
Сквозь весь его благословлённый путь.
2019г.
*Brevi manu (лат.) – короткой буквой.
Литера
Не верь, строка, что я не твой.
Возьми из капельницы кровных слов чернила
И аллилуя!… многих ты крестила…
Давай продолжим золотой обряд…
Люби безродно… грубость века – прах…
Осталась в кубке тишина минора,
И по устам....
Дотронуться так вольно,
Как только я себе позволю сам.
Не отступлюсь, даже прильнув к земле,
Даже всем дымом, даже всем молчаньем…
В тетради белой, навещая обещанье
Чернильной капельнице в голубых ветрах.
Как та трава… что лишь коснуться, не купить…
Лицом в рассвет встречает алые пунктиры…
Я вам скажу: что будет, то уж было…
Нас Красота читает по слогам.
Смотреть, как разгорается строка…
Подмостки эшафотные листая,
Позвать стихами откровенье края,
Там, где играет музыка ничья.
Пусть плачут роли, звали их людьми,
И смотрят в перевернутый монокль…
Театр спит, и осветитель болен…
И чертит черт царапающий знак.
И, да, оставь надежду палачу,
Как скальпель остр его клинок над тенью!
Не слышал ангелов я,
Но я знаю – они пели…
И губы их обветривало время.
Звучи, строка, я твой печатный знак.
2018г.
Обратный знак
Вы мне завещаны, Единственность моя.
Как рукопись, возвращено нам тело,
Где трещинкою откровение строки -
Граница, за которой нет предела.
Где пишется обратный знак,
Как письма от сошедшего с ума,
Нет, я не строки, я их тетива
Наполовину сказанного слова.
Сожги словарь, навязанный толпой,
Отлитое в звучанье, умирает.
Найди одно (оно всего одно) -
То слово, что не убивает.
Сквозь соль всех непосильных слёз
В осенних парках весом в золотое,
Бог ничего тебе не уготовил,
Он просто дал тебе на время чашу слов.
Неси, пока играет светотень,
И этой раной речи обжигаясь,
Стань словом, обжигающим огонь,
Стань музыкой, которая растает.
Любуясь волхованием свечей,
Таких стихов, что за'полночь лишь пишут…
Оплаканное снегом стало ближе…
Величественных звуков белый сон,
Расстрелянный в ночи высоким "до",
Как вес, как лист, как линия пунктира…
Подробно повторяя шепот силы
Круговращения бумаги и чернил,
И черный стол, и красное вино,
Свеченье букв и дней великолепье,
И женщину, которая столетье
Тебя не видела, но накрывала стол.
Которая искала в тишине
Твоё молчание и боль существованья…
Которая переписала пламя
Тем словом, что не убивает,
Единственной, вошедшей в твою кровь.
2018г.
Золотая встречность
«Той охры листьев золотые руны…»*
О, это временное захлестнет навечно!
Сжигая речь, ты станешь целой нотой,
Побыв в железной правде человечьей.
Так поцелуи вечности приходят в мир людьми,
О, невесомость, постели мне возле дома
И травы млечные, и певчии сады,
Проросшие за грань немого слова.
Куда идти, когда устала тишина?!
Мембраной звуковой готовая испепелиться…
Звучи, струна, не подведи звучанья жрица…
Сжигай минор, сжигай его до тла.
Хранящих искреннюю дрожь
Вновь это временное захлестнет навечно…
В той охре листьев золотая встречность,
Проросшая за грань мироточащих слов.
2018г.
*Той охры листьев золотые руны –
строки Натальи Мориной-Рождественской
Строкой любви коронована белая ночь
Так немного – всего лишь семь заветных нот…
Попадая в такт и сбиваясь с такта…
У ног её любви коронованный бог,
У ног его любви коронована птаха.
О, эти строки вам, берущие сердце моё,
Читающие его построчно…
О, это вам, тем, кто алое пьёт вино,
Такое жаркое, что краснеет подстрочник.
Да, это тем, кто смелее говорит с красотой,