Январь 2016 г.
«Трёх часов ещё нет, где-то дремлют стихи…»
Трёх часов ещё нет, где-то дремлют стихи,
В три часа они дружно проснутся
И ко мне, как всегда, как дверные звонки,
Как незваные гости ворвутся.
Я их ждал, я их жду, я им рад, как всегда.
Мысли с рифмами дружат охотно,
И послушно рождается строк череда,
Без усилий, свободно и просто.
Кто здесь гость, кто хозяин, мне трудно сказать, —
Всё стихийно, без всяких усилий.
Я пишу, я спешу, мне нельзя не писать,
Я свидетель каких-то коллизий.
Я творю, я пишу, груз снимаю с души,
Он камнями на строчки ложится,
И твердит кто-то мне: «Ты пиши, ты пиши,
Дара этого глупо стыдиться».
Я подобному дару давно уж дивлюсь,
И откуда всё это берётся?
Чудом этим когда-нибудь я обожгусь,
Чует сердце, бедой обернётся.
Июль 2011 г.
Мы
Когда-то мы жили, мы память творили,
Вписали в историю маленький след.
Мы жили, мы жили, дышали, любили,
Когда-то мы были, теперь уже – нет.
Наверно, мы в детях себя возродили,
Мы снова в истории, снова творим.
Мы жизнь бесконечную снова продлили,
Мы – есть, существуем, но только молчим.
По воле Творца, по веленью Природы
Мы делали то, для чего и живём,
И нам не страшны катаклизмы и годы,
И мы никогда, никогда не умрём.
«Бог справедлив: не добр и не жесток…»
Бог справедлив: не добр и не жесток.
В тяжёлую минуту он протянет руку.
И на себя возьмёт и боль, и муку,
Раз заслужить подобное ты смог.
Июль 2011 г.
«Я как вспомню жизнь свою…»
Я как вспомню жизнь свою,
Так в могилу хочется.
Тут я, братцы, не шучу,
Всё наружу просится:
В рай – душа, а в землю – я,
Всё по справедливости.
От неё вопит Земля,
От такой вот сырости.
Буду я кормить червей, —
Как-никак занятие.
Для меня оно милей,
Чем земли объятия.
Июль 2014 г.
Поэты нового времени
Я живу вне пространства и времени,
Я – поэт, и не знаю границ.
Я из славного нищего племени,
Что сейчас заменяет нам птиц.
Мне знакомо былое и время,
Я могу их от грязи отмыть,
Приподнять их упавшее знамя,
Но вот жаль, – не могу оживить.
Я – поэт, я – история жизни,
Смертен я, как и всё на Земле,
Но стихи мои – крики Отчизны,
Вы найдёте в истлевшей золе.
Мы – поэты, на жалкие крохи
Вам несём свои мысли и боль.
Маяки мы угасшей эпохи,
Её память, несчастья и соль.
Ноябрь 2010 г.
Стихотворный гипноз
Я читаю стихи и в стихах растворяюсь:
Нет меня, я исчез, я ушёл в никуда.
Я нигде, в чём-то лёгком, воздушном, купаюсь.
Вот бы в этом покое уснуть навсегда.
Стихотворный гипноз – нашей жизни нирвана.
Эту явь невозможно никак описать:
Тишину высоты, дальний шум океана…
Можно, только читая стихи, испытать.
Стихотворный гипноз – он доступен немногим,
Как немногим дано и стихи понимать:
Эту музыку слов с чьим-то чувством глубоким,
Эту песню души – их лишь можно впитать.
Апрель 2015 г.
«Тебе уже давно не говорю «люблю»…»
Тебе уже давно не говорю «люблю»,
Наверно, потому, что ты об этом знаешь
И всё заранее прощаешь,
А может, потому, что прошлое храню,
И в этом смысл последних наших дней.
Хочу я догореть, как догорает свечка,
Как умирает без дождя лесная речка —
Надежда малых и больших зверей.
Апрель 2015 г.
«Я не менялся с детских лет…»
Я не менялся с детских лет.
Взрослел, старел, но не менялся,
Каким я был, таким и оставался, —
В душе ребёнком, хоть давно уж сед.
И это уберечь мне помогло
От озлобленья искорёженную душу.
В ней так же ясно, тихо и светло,
И я укора совести в ней никогда не слышу.
Я, как и раньше, верю в то,
Что есть среди людей достойные примеры.
Таких встречал я, с верой и без веры,
Ни перед чем не потерявшие лицо.
Я памятью о них всемерно дорожу,
Они – мой эталон в принятии решений,
Когда я, не боясь расхожих мнений,
Долг совести творю и молча ухожу.
Рискую, да, но то – святое дело,
То – совесть, больше, чем закон,
То – дело божьего предела,
А он непогрешим, и не подсуден он.
Февраль 2012 г.
Экспромт
Стихи – это мы, а точней, наша сущность,
Это зеркало нашей души.
Это вспышка, когда говорит откровенность:
То, что спрятано в нас, в потаённой глуши.
Мы себя предаём, мы себя раздеваем,
Для того чтобы вы увидали себя.
Мы себе эту странную слабость прощаем:
На минуту стать вами, искусство любя.
Вы простите уж нас, мы несчастные люди,
Мы в стихах вашей жизнью живём:
Мы тоскуем, страдаем, мечтаем, мы любим,
Если надо, мы с вами умрём.
Мы, поэты, на жалкие крохи
Издаём свою боль – вашу боль,
Чтоб другие, прочтя эти горькие строки,
Проиграли хоть раз вашу роль.
Декабрь 2010 г.
«Как я хочу, пусть не орлом…»
Как я хочу, пусть не орлом,
Хоть голубем, но стать.
Пускай не голубем, пусть воробьём,
Но всё ж летать.
Такой свободы нет нигде,
Она – в полёте.
Да может быть, ещё в мечте,
Когда ты пишешь на рассвете.
Не надо в клетку птицу помещать,
Она вам не простит обиды.
А попугай? А тут, как знать,
Он сквернословить любит без причины.
Июнь 2014 г.
«Что есть душа? – Так это струны…»
Что есть душа? – Так это струны,
На боль другой души способные звучать.
Какие чувства в ней способны вызывать?!
Какие чудные картины!
Она, как скрипка, может говорить:
Рыдать, смеяться, но не квакать.
Хотя, лягушка тоже хочет жить,
Поэтому и может плакать.
Июнь 2014 г.
«Тихо дома, на улице тоже…»
Тихо дома, на улице тоже.
Спят соседи, уставши за день.
Мы не спим, мы на них не похожи,
Нам и ночью работать не лень.
Я пишу, я следы оставляю:
Не хочу раствориться, как дым.
Я пишу о былом, вспоминаю,
Умереть не желаю немым.
Мы уходим, и с нами уходят
Наша жизнь, наша боль, наша цель.
И никто никого уж не спросит,
А каков был умерших удел.
И история, старая сплетница,
Перепутает всё и уснёт.
И тогда небылица-изменница
По страницам газет поползёт.
Февраль 2009 г.
Беседа
А вы когда-нибудь беседовали с Богом?
Не знаю, как вам это объяснить.
Слов не хватает, чтобы свет пролить
На то, что в нас живёт за чувственным порогом.
Когда окажешься в тисках,
Когда над пропастью повиснешь
И дрожь появится в руках,
Тогда ты к Богу обратишься.
Ты, только ты и только Он.
Всё исчезает, тонут звуки.
В бессилии к нему протягиваешь руки…
Ты от всего, от мира отрешён.
Он слушает – ты чувствуешь, ты понимаешь это, —
И это чувство в глубине души,
Везде, вокруг тебя, в тиши,
И этим чувством всё в тебе объято.
Ты говоришь, не просишь, рассуждаешь,
На суд выносишь всё, что есть в тебе,
Всё сокровенное и мысли о себе.
Ты ждёшь решения и это понимаешь.
Оно придёт, нет, не сейчас.
Придёт как действие, как воля Бога,
Как самый-самый справедливый час,
Как суть просимого тобой итога.
Июль 2014 г.
«Танцы на льду! Сколько в них красоты!..»
Танцы на льду! Сколько в них красоты!
Но, однако, смотрю и немею:
Вдруг сорвутся в прыжке, упадут с высоты,
Замираю, наверно, бледнею.
А они уж скользят, будто лебедь плывёт,
Обнимают, целуют друг друга.
Как же нужно любить этот дивный полёт,
Где и радость, и холод, и вьюга.
Декорации лишни, здесь чувства поют,
Превращаясь в мечту и движенья.
Сколько страсти здесь в каждом мгновенье,
И какой титанический труд.
Это жизнь в красоте, единение душ,
Это двое в одном, это вера друг в друга,
Это нам на прощанье такая услуга:
Отдохните, забудьте житейскую сушь.
Март 2010 г.
«Старушка на земле ничком лежала…»
Старушка на земле ничком лежала,
Упала и подняться не смогла.
Шёл снег, и белым покрывалом
Её укутывала мгла.
Её подняли бы, но солнышко не грело,
Светила тускло лишь луна.
И на земле была она одна,
Совсем одна, и замерзало тело.
Такая смерть обычна на Руси:
Как мухи, умирают люди.
И к старости идут с одним: «Спаси!
Спаси нас, Господи, мы ничему не судьи».
Дика и одинока у народа смерть.
Виною нищета в богатом государстве,
Где до сих пор ликует круговерть
Финансовых магнатов, утопающих в богатстве.
Ноябрь 2010 г.
«Твои глаза, твои морщины…»
Твои глаза, твои морщины
Мне запрещают умереть,
И не скрывай свои седины,
Они мне не мешают петь.
Я буду жить, пока ты дышишь,
Пока ты есть и ты со мной.
Пока мои стихи ты слышишь,
Согрей меня холодною рукой.
И всё же я в душе надеюсь,
Что ты меня переживёшь.
Нехорошо всё это, каюсь,
Но много хуже славить ложь.
«Невозможно влюбиться вторично…»
Невозможно влюбиться вторично.
Коли любишь, любви не перечь.
Скучно жить без неё, прозаично.
Это то же, что церковь без свеч.
Январь 2010 г.
Я
Я метеор, который, вспыхнув в небе,
Пронёсся над Землёй падучею звездой.
Сравним я только с утренней зарёй,
Зовущей солнце к неминуемой победе.
Я был, я вспыхнул и сгорел,
Как будто вовсе не был в небе.
Всё это оттого, что панегирики не пел
Сидящим за столом на праздничном банкете.