М. Кравков
Голубинский прииск
Рассказ
До сих пор не могу позабыть, как бежал я тогда по тайге. И безумные глаза утопавшего...
Началось с производственного совещания на прииске Голубинском. Впрочем, даже немного раньше. Потому что и раньше я слышал молву о богатой россыпи, сохранившейся по речке Чаре. Запомнился этот рассказ, туманный, как слух, как множество легендарных историй, живущих среди приискателей.
А производственное совещание воскресило предание, как задачу, и решение ее было связано с судьбою целого прииска и с благополучием полусотни семейств.
Ударяют в отрезок трубы, подвешенной у крыльца за проволоку. Стальные и четкие стуки призывают вернувшихся из забоев старателей к конторе.
Над горами лежит потемневшее летне-глубокое небо. По краю его бродит закат, пламенным глазом смотрит сквозь щели туч. Домики прииска, словно горсточка зернышек, посеянных с высоты, теряются в величавой пустыне леса, хребтов и тишины.
Один за одним подходят поужинавшие люди. Переодетые в сухое, умытые, а иные в залепленных глиной шахтерках и хлябающих от воды броднях.
Коричневая толпа накопляется возле крыльца. Усталые от работы, переговариваются негромко, раскуривают рдяные угли махорки,
— Тухнет, ребята, прииск, — открывает собрание управляющий группой седой Евдокимов и рубит с плеча. — Золота нет! Добываем копейку, а съедаем на рубль. Управление порешило закрыть Голубинский, а постройки снести на другое место...
Испугал. Оборота такого не ждали. Истощение россыпи, правда, было давнишним несчастьем прииска. Угрожало всегда тупиком и развалом работы.
А сейчас, когда придвинулось вплоть — шарахнуло, как балдой. Дыбом вставал завтрашний день!
К поселку привыкли за долгие годы. В домиках обжились. А они стихийно росли — хоть бы что! Набивались веселыми ребятишками. Огороды кругом. Пашней взрыхлились соседние склоны — крепло подсобное хозяйство.
Так на-двое разорвалась действительность Голубинского: одна половина шла вверх, другая катилась под гору...
— Да это раззор! — не выдерживает один, с виду больше крестьянин с апостольской бородой. — У меня же посев!
— Видишь, ребята, — выступает другой, уже коренной старатель, — посевы для нас не причем. Золота нет — вот это беда! И надо беду одолеть. Тогда и прииск ломать не нужно. Выгоднее будет рабочему классу: здесь и квартиры под боком и дети в тепле. Об этом подумало управление, Евдокимов?
— Чего много думать? — кричит комсомолец Лукьянов. — Россыпи новые надо искать, чтобы ожил опять наш прииск!
В точку попал этот парень. Головы поворачиваются в мою сторону, слово за мной.
Для этого дела я и приехал сюда по заданию управления. Я — разведчик и вопрос о новых местах или, как у нас говорят, объектах, касается меня непосредственно и крепко.
Положение Голубинского очень тяжелое. Приисковые площади отработаны еще в старое время. Да и теперь, при новой жизни, по всем уголкам здешней тайги копаются одиночки — ищут фарта. Сомнительно, чтоб от нюха их ускользнуло что-нибудь путное.
Но объекты, по-моему, все-таки есть. Такие, которых не в силах были найти прежние, только практическим опытом жившие предприниматели. Площади, трудные для разведки и требующие научного подхода. Значит, надежда есть. С этим я и выступаю.
— Правильно говоришь. Вот — правильно! — облегченно одобряет толпа. Поднимается шум. Каждому хочется отвести беду. Сыплются предложения. Вспоминаются старые, дедовские заветы. Выкладывают их на всеобщее обсуждение, словно материи залежалые вытаскивают из сундуков.
— В Огневом ключе летучка копала — золото есть! — утверждает один старожил.
— Микишка хромой Баранту шурфовал, — вспоминает старик, — хорошо отходило!
— На Чару надо! — кричат голоса. — Ипат, расскажи про Чару.
А, знакомое название! Где-то я слышал об этой речке...
Ипат — солидный забойщик. И речь его вразумительная и степенная.
— Шибко хорошее золото было на Чаре, — говорит он, — да борозду там потеряли. Весь капитал усадил арендатор, покойник Максимов, хотел опять отыскать золотую россыпь. Два года ловчился. И что же, ребята? Перед самой смертью нашел. Ударили шурф и сели на сумасшедшее золотище! А утром хозяин на броду утонул. Так и не поживился. Выходит, для нас сокровище это осталось.
— А известно место шурфа? — интересуюсь я.
— То-то, что нет! Вы к Василию Ивановичу поезжайте. На Чару. Не знает ли он...
Уже давно стемнело. Перед секретарем горит фонарь. Несмотря на жгучую тему, народ зевает: усталость берет свое. Конец разговорам кладет авторитетный бас Евдокимова.
— Суть вещей я вам обсказал. Государство не может платить за убыточный прииск. Ликвидировать будут к первому сентября. Значит, у вас две недели сроку. Инженер останется здесь. Отыщите вот этот максимовский шурф, — улыбается он в усы, — и, слово даю, Голубинский останется за вами!
Нелегкая у меня задача. Конечно, разыскивать шурф на Чаре я совсем не собираюсь. Его можно было проискать несколько лет на обширных пространствах тайги и все-таки не найти. Да и существовал ли он вообще? Недоказанность охлаждала всякие начинания, особенно связанные с затратами.
Я иду другим путем, более прозаическим и, как мне кажется, более трезвым. Из многочисленных рабочих предложений я кое с кем из товарищей выбираю два. Совпадавшие в смысле возможности нахождения золота с плановым материалом, имевшимся в управлении. На эти объекты я и решаю обратить небольшие, имевшиеся у меня для разведки суммы.
У крыльца уж давно призывным ржаньем бунтует Орлик, мой славный походный копь.
Пока я осматриваю седловку, он шарит у меня по бокам атласной мордой. Шумно и жарко пышет в карманы — расчухивает хлеб. А потом собирает крошки с ладони упругой и жадно-скребущей губою.
Барометр надает. Идут вперемежку дожди, — видимо, устанавливается осеннее ненастье. Поэтому под копытами чмокает грязь, лужи воды затопляют тропу. Ружье я повесил стволами вниз и чувствую, как твердеет промокший брезент плаща.
Еду ставить работу на первой точке в ключе Огневом.
Часа через три неприятного путешествия, я, иззябший и мокрый, подъезжаю к палатке. Разведчики мои уже здесь. Только успели устроить табор и ждут указаний. Команда хорошая — пять человек.
Инструменты и люди напоминают мне о коротком сроке. Невольно хочется торопиться. Я не дожидаюсь, пока они кончат обед, иду к ручью.
Кочками вздулась долинка ключа. От висящей на листьях воды — кусты, как стеклянные. Градом роняют бусины слез, только задень за ветку. Я вымок сразу, и это кладет конец мешающей осторожности. Хожу напролом — где хочу. Выбираю место, откуда расходится вширь долинка, точно распахивается воротами. Говорю подоспевшему комсомольцу Лукьянову:
— Здесь и начнем! В таких расширениях может быть золото, потому что вода, пробегая по узкому месту, неслась потоком. А в расширенном русле сила течения ослабела, и крупинки металла могли удержаться на дне.
Лукьянов меня слушает всегда внимательно и напряженно. А когда поймет неожиданный для него вывод мысли, тогда озаряется возбужденно и признательно.
— Здесь, так здесь! — врезает он лопату. — Эх бы, найти!
Вся бригада его из комсомольцев. Ударники и дружные ребята. Захвачены радостью начинания — найти бы, найти!
Плащей у них нет. Они надрали сейчас широкие листы бересты, прорезали в них дыры для головы и надели на плечи. Стали похожи на рыцарей в латах.
Принялись за работу — глядеть приятно. Без торопливости, но уверенно, ловко. Комьями брызжет земля из-под кайл.
При мысли о том, что шурф может сесть на пустое место, мне жаль становится их энтузиазм и немножечко боязно за свой авторитет. Даже, пожалуй, не то. Просто, я вижу, что люди очень надеются на мои советы и авансируют меня всяческим послушанием. Это трогает. А неудача словно грубо должна оскорбить наше тонкое взаимное чувство.
— Всяко может случиться, ребята, — осторожно предупреждаю я.
— Знаем, знаем, — весело отзываются голоса, — в земле разве видно!
Заряженный беспокойством за новую точку, я иду к коню.
К вечеру доберусь до Уруша и там поставлю работу. А завтра заеду, пожалуй, на Чару.
На Уруше меня ожидает тоже команда. Евдокимов выслал людей вчера и завтра добавит еще.
Выдается черная, мокрая ночь. Сперва я держу поводья — пытаюсь править. Потом убеждаюсь, что это мешает коню. Чуткий и умный, он прекрасно видит тропу.
Тропка узкая, заросль густая. Временами я поднимаю ладонь щитком и бросаю совсем поводья.
Не один мой Орлик хорошо разбирается в темноте. У медведя тоже это любимое время охоты. А особенно как сегодня, в дождь. Когда нежарко в косматой шубе, когда не приходится тыкать норками в мох, спасая чувствительный нос от укуса мошки.
А что если встреча? Разобьет ли меня о первую пихту взбесившийся конь, или станет, как вкопанный. И я успею сойти, схватить ружье и стрелять в непроглядную темь? Не знаю! Я разговариваю с собой вполголоса. С собой и с конем.
Хотя лошадиная голова почти вся утонула во мраке, но черными языками на ней шевелятся уши. Как только я выделяю голосом слова из ровной речи, тотчас и ухо поворачивается ко мне и слушает. Орлик, милый мой собеседник!
Фыркает конь. Багряное пятнышко светится впереди. Это костер Уруша.
Меня встречает десятник разведки Хромов. И сразу спрашивает о новостях. Такая привычка в тайге.
Брови у Хромова, точно черные дуги. Свирепо торчат седыми щетинками. Усы, как лохмотья шкуры. Через них круглеет массивный и сизый нос. Бороду Хромов бреет, отчего лицо его принимает особенно жесткие и упрямые очертания.
Он совсем почти не выходит из тайги. Ему все должно казаться новым. Но я знаю, что Хромов — притворщик. Интересуется всем и многое слышит, вероятно, раньше меня. Только живую игру любопытства заслоняет колючей своей образиной. Хитрый мужик! Вообще — ручной, а внутри не совсем согласный.
И народ у него сейчас подобран особый. Из стариков. Косолапые, молчаливые, земляные. Бывалые копачи.
Глядят на меня насквозь. Производственники, они понимают техническое мое превосходство, но требуют уважительности к своему большому стажу. Жаль таких разбавлять случайным людом!
Вхожу я в жарко натопленную палатку, приглядываюсь мигающими с темноты глазами. Как при входе в тюремную камеру, обвожу — нет ли знакомых. Так и есть! Вон, в углу...
— Петрович, ты здесь!
Из-под рваного барахла поднимается великан, склабится во всю ряжку.
— Это вы, Андрей Васильевич?
Готово дело! Теперь я здесь свой.
Пьем чай. У них сухари и у меня сухари. Никому не обидно.
— В Огневом начали шурфовать? — осторожно осведомляется Хромов. Чуток он к работе соседей!
— Два шурфа заложили. Ребята хорошие, молодые!
Кто-то крякает густой октавой, громыхает коротким смешком.
— И дождя не боятся?
Я смеюсь с остальными, черпаю из котла перепревший чай и бросаю Хромову:
— Гляди, как бы вас не загнали!
У Хромова глаза щурятся хищно, как в картежной игре.
— Это... Как это? — обижается он, — хлеборобов разве голубинских пришлете? Однако, они там волком воют!
— Кто кого, кто кого! — загадочно стукает словами Петрович.
Подзадорены все. Поднимается говор. Бурный, шумливый. Палатку, того и гляди, разнесут эти старые дубы.
— Я кубическую сажень земли до обеда кончал, — вразумительно гудит один, — разве мальчишкам тягаться!
— Начнут они зарко, — доказывает другой, — да, вишь ты, с пупа сорвутся!
— Так думаешь, перегоните?
— А что, — кричит мне Хромов при победном грохоте всей палатки, — идет на соревнование!
Кончается следующий день, когда я попадаю на Чару.
Широкой дорогой выкатывается она из гор. От дождей разлилась, пожелтела, бурлит. Орлик гнет к воде свои острые уши, пробует реку ногой и, решив, должно быть, что брод — пустяки, идет к заречному берегу.
Ненадежная переправа. Но руслу разбросаны, как шары, большие гальки. Нет здесь твердой опоры для ног. Копыта соскальзывают с валунов, лошадь суется нырками, может упасть. Хорошо, что вода не дошла до опасного уровня.
На Чаре совсем пустыня. Во всей огромной тайге здесь живет единственный человек Василий Иванович. Меня он знает. Еще зимой приезжал на главный стан, и я доставал ему пороху и патронов.
Он давно зазывает меня к себе. Патриот своей Чары, воскресить мечтает заброшенный прииск, когда-то гремевший по всей округе. 20 лет проработал на нем Василий Иванович.
«Где он живет? — раздумываю я, вспоминая приметы дороги и пуская коня вдоль реки. — Орлик, ты не знаешь? Разве ответит!» Поймал на ходу цветок пырея и долго жует его, перезванивая удилами...
Впереди я как будто вижу постройки. Размашистой рысью торопится к отдыху конь, легко перемахивая колоды.
Ну, и дом у Василия Ивановича! Фанерный ящик, наполовину зарытый в землю. Рядом река, горы кругом. И высокие и пониже. Синие гряды тайги на горизонте — для одного человека уж слишком просторно!
Вечер я провожу в его каморке.
Сидим мы за столиком. Горит привезенная мною свеча. За окошком извечный грохот реки, и по крыше стучит однотонный холодный дождь.
Поужинали. В печке мерцает огонь. Тянет смолистым дымком — ароматом леса. По стенкам висят портрет Ильича, веера глухариных крыльев и старинные солдатские фотографии.
Редко кто заезжает сюда. Поэтому сейчас Василий Иванович отводит душу и рассказывает мне о былом.
Память на прошлое так же крепка у него, как сохранны зубы, как густы серебряные, аккуратно, по случаю гостя, причесанные волосы. В глазах старика степенная строгость. А лапки морщин на висках как бы ручаются долгими годами за правдивость воспоминаний.
О далеких и диких верховьях Чары рассказывает он. О том, как искали бергалы в горах Золотую чашу. Красной и синею яшмой, будто бы, выстлано дно у чаши и жилками золота окованы ее камни. О скале из белого кварца на Полуденном водопаде. С золотыми звездами самородков эта скала. Но кто к ней отыщет теперь дорогу?
Об исчезнувших россыпях и о фарте, с ума сводившем людей, повествует старик, и о злой и безвестной гибели в трущобах леса.
Под говор рассказов дремлет на печке старуха-жена и сын, 14-летний Алешка, раскинулся в крепком сне на оленьей шкуре.
— Уж раз подошло, — торжественно говорит Василии Иванович, — расскажу тебе про максимовский шурф...
И выжидает, строго глядя немигающими глазами.
— Говорила это старая женщина. Быта она дочерью здешнего смотрителя. Почему, Иваныч, ты шурф не поищешь на Чаре? — спрашивает раз меня. — Да как же его, отвечаю, найти? — А как? По приметам! И открыла. Ребенком была, когда повел ее как-то отец с сестрою в тайгу. Приходят к шурфу. Лес кругом густейший, и над самым шурфом стоит кедр громадный. И прорублена у него кора затеской. Две четверти по длине и одна в ширину. Вот, дети, — говорит им отец, — это наследство наше! Большое в этой земле богатство скрыто. Вырастете — добывайте. Ну, не пришлось. Услышал я эти слова — даже затрясся. А могла бы ты, старая, показать дорогу? — И, батюшка, отвечает, да тогда я совсем девчонкой была! И тайгу с тех пор позабыла, и глаза теперь не видят... Вот история какая, Васильевич!
Старик выколачивает трубку, раскрывает кисет.
— И нужно тебе доложить, — прибавляет он, — что два уже года я этот шурф ищу. А найти не могу. Отводит, должно быть, темная сила...
Свечка совсем оплыла. Однотонно шумит за стеною речка, дождь утих, и черная ночь прилипла к мокрому окошку...
Утром разорваны тучи в прозрачные облака. Перламутровыми островами плавают в синем осеннем океане неба. Раздуваются ветром факелы рдяных осин, желтым крапилом машут березки, сыплют червонные бляхи листьев.
Листопад говорит мне о времени, о беге часов и дней, и тревога опять пробуждается во мне.
— Срок недалеко, Василий Иванович, — жалуюсь я старику, провожающему меня к работе.