Смерти подобна
Мелевич Яна
Глава 1
Ночь сегодня невероятно хороша: на темном покрывале ни звездочки, ни надоедливой луны. Раздражающий желтый блинчик не отсвечивает, а значит, оборотни сегодня будут сладко спать. Эх, хорошо. Можно прогуляться вдоль старых заброшенных могил посреди леса и не нарваться на очередного озабоченного поиском «истинной» пары извращенца с хвостом.
Хорошая у меня все-таки работа, совсем непыльная. Броди себе ночами вдоль каменных плит: зомби укладывай, духов гоняй, сатанистов пугай до ужаса…
— Девушка, девушка, а подскажи, как пройти в библиотеку? — раздается хрипловатый, пугающий голос из-за тени высоких деревьев. Тяжело вздыхаю: что-то с маньяками я погорячилась.
— Какой-то глупый подкат, дяденька, — отзываюсь как можно более равнодушно.
Ногой пинаю давно заросший сорняками холмик чьего-то последнего пристанища. Взрыхлив с трудом твердую землю, задумчиво рассматриваю древко своей любимой лопаты. Нужна или не нужна? Вырезанные символы недовольно отсвечивают мистическим голубоватым светом на черном лакированном дереве.
Ишь какая! Скучно ей, видите ли. У нас тут работа, дорогуша. Не до извращенцев всяких!
— Красавица-а-а, — с придыханием стонет столичный маньяк, который, по версии следствия, сбежал именно сюда, в Урюпинск — столицу российской глубинки.
Полиции все равно, главное, он больше не у них, а нашему маленькому, уютному, красивому городку — лишняя головная боль. И мне заодно. Его же придется где-то хоронить, а местные жители кладбищ так не любят новеньких…
— Дядя, — разворачиваюсь, упирая руки в бока и отмахиваясь от комара.
Вокруг тишина и елки, воздух наполнен свежестью. Где-то там, за забором, гораздо дальше, пятиэтажные дома и уютный город, засыпающий под покровом ночи. В мою сторону движется грузная тень с явными недружелюбными намеками.
Все-таки не люблю настойчивых мужчин. В прошлом году пришлось даже одного вампира упокоить: так достал своими серенадами о группе моей крови! Хотя стишки пошлые он сочинял ничего, да.
— Девушка, а почему такая богиня — и одна на кладбище? — вновь принялся за старое маньяк, заведя руку за спину.
— Говорят, ночные прогулки по кладбищу очень помогают сохранить молодость и здравый рассудок, — отвечаю безмятежно, продолжая наблюдать за его действиями.
Дяденька маньяк готовится. В его голове зреет коварный план на мое бренное девичье тело, а моя лопата настойчиво подается древком в руку. Отгоняю нетерпеливый инструмент, тихо шикнув на нее, и та обиженно сверкает вырезанными символами.
Тоже мне, девица гордая.
— А ты знаешь, что хорошеньких девочек могут съесть волки, если они будут гулять в неположенное время?
Начинаю зевать. Вся ситуация напоминает мне плохой фильм, где злодей долго рассуждает перед финальным ударом, решив выложить последний план захвата мира своему врагу. Сюр всего происходящего: маньяк Иван Иваныч даже не понимает, как ему сегодня не повезло. Вот сидел бы в своем сарае, думы думал, планы кровожадные строил. Остался бы целехоньким и здоровеньким. А теперь, право, не знаю: хоронить целым или по частям?
Не люблю маньяков. Они вечно умирают долго, нудят знатно и уходить в иной мир отказываются. Хотя зомби из них получаются отменные: послушные и кровожадные. Выпусти такого в огороде, и никто твою капусту не вздумает украсть — испугаются. Жаль, что конвенция давно запретила использовать человеческий биоматериал в качестве создания этих существ.
Ох уж эти международные организации по правам живых и мертвых.
— Сейчас я сделаю тебе больно… — шипит Иван Иваныч, грязными пальцами хватая за запястье и сжимая его с силой.
Глаза выпучены, челюсть напряжена, а темные волосы всклокочены. Заносит надо мной нож и тяжело дышит, так, словно пробежал три километра. Еще чуть-чуть — двадцать пять ножевых ранений в грудь мне обеспечены. Терпеливо жду продолжения, приподняв бровь.
— Боишься? — дышит на меня несвежим дыханием маньяк.
— Честно говоря… — со скепсисом произношу, оглядывая давно не стираный помятый костюм и небритость, проступающую на обрюзглом лице преступника. — Очень, — киваю, выпячивая грудь.
— Дрожу вся, — заверяю еще раз немного ошалевшего мужика, высвободив свою руку.
Хватаю его за запястье, дабы притянуть нож ближе к тому месту, где у меня сердце, — и отпускаю.
— Давай. Умру красивой, одинокой и глубоко страдающей.
Для верности вздыхаю, прикрываю глаза и готовлюсь умирать. Проходит секунда, затем вторая. Тихий стук раздается совсем рядом, и что-то тяжелое падает к моим ногам. Я спешно открываю глаза, с неудовольствием глядя на повисшую лопату, зависшую в воздухе.
— И зачем? — искренне возмущаюсь столь бессовестным поступком: взяла и стукнула моего убивца по темечку без спроса! Нахалка!
Лопата пару раз отсвечивает символами, отвечая мне что-то очень заковыристое и нецензурное. Затем настойчиво вонзается металлическим ковшом в землю, игнорируя любые попытки воззвать к ее совести. Да откуда ей взяться у магического артефакта?
— Хоронить тоже мне предлагаешь? — ворчу, пнув тяжелую тушу в бок. — Как я его потащу? В нем килограмм сто двадцать, не меньше.
Делать нечего: оставлять на кладбище нельзя — местные жители будут недовольны, — тащить в полицию тоже нет смысла. Потом объясняй бравым служителям закона, как мелкорослая девица — весом в пятьдесят килограмм и ростом в сто шестьдесят сантиметров — такого бугая уложила. Не поверят, потребуют экспертизы, расследования, свидетелем выступать. За лопату, опять же, штраф можно схлопотать. Лицензию на ношение опасного боевого артефакта я просрочила аж на полгода — все лень сдать медкомиссию на магическую адекватность. Ехать нужно в другой район. А оно мне надо? Нет.
Значит, придется упокаивать на месте без шума и пыли. Остальные покойнички ничего, подвинутся, чай не стены.
Стою, копаю могилу. Дело это небыстрое, хлопотное и требует большой физической концентрации. Земля в этих местах твердая, пробивать приходится каждый сантиметр. Набралась уже приличная кучка грунта, а яма еще недостаточно большая.
Рядом лежит маньяк Иван Иваныч, рыдает, захлебывается солеными слезами и пытается провыть слова пощады заговоренными на молчание, губами. Его тело магически обездвижено, руки и ноги сплетены связующими фиолетовыми нитями, отсвечивающими в темноте этой славной ночи.
— М-м-м!
— Знаю-знаю, не поместишься, — киваю на очередной звук со стороны несостоявшегося преступника.
— Хм, может по частям? — задумчиво перевожу взгляд на Иван Иваныча. Тот отчаянно машет головой и вновь громко мычит. Отчаянно так, с надрывом.
— А-а-а, шалун, — грожу пальцем, кровожадно улыбаясь. — Поздно, надо было сразу убивать. Не факт, что это бы тебя спасло, но мог бы по кустикам куда-нибудь убежать, пока бы я очухивалась.
Глаза Иван Иваныча закатываются, и он вновь погружается в блаженный обморок. Вот нынче слабый мужик среди людей пошел, нервный. Стараешься ради него, кошмары пострашнее для его психики придумываешь, — а он знай себе, точно кисейная барышня, сразу в небытие проваливается.
Пока копаю, не замечаю, как мой — еще пару минут назад умирающий — будущий покойничек начинает медленно отступать. Точнее, отползать словно гусеница, барахтаясь в траве и раскиданной всюду земле. Магические путы не выдерживают отчаянной возни и разрываются, успеваю только заметить кинувшуюся в лес тень. Она спотыкается, бежит, истошно крича на все кладбище:
— Помогите! Сатанистка, ведьма, сама Смерть, а-а-а-а!
— Вот блин, — вонзаю лопату в землю, цокнув языком от недовольства, глядя вслед убегающему маньяку. — Ты куда побежал? Эй! Дурачок! Нормально же лежал, чего психанул?
Бесполезно, Иван Иваныч уже скрылся где-то за старыми оградами в лесочке. Кто бы ему сообщил, что чуть дальше живет семья вурдалаков в семейной могиле. А по соседству с ними — двухсотлетний вампир Григорий. Они не любят ночных гостей. Особенно тех, кто неожиданно нарушает их личные границы и топчут любимые ландыши, которыми обросла половина кладбища.
— Че, опять облажалась, да? А я говорила: Кристя, закончи магический университет, а ты что? «Фазанка даст необходимые знания. Нафиг мне это пафосное заведение для лентяев и всяких бестолковых специалистов с ненужной корочкой!».
Оборачиваюсь, окинув мрачным взглядом привидение старушки Марфы Федоровны. Поправив призрачный пуховый платок, она зависла над землей, скрестив на груди руки.
— Марфа Федоровна, вам не надоело по кладбищу сплетни собирать? И не «фазанка», а магический колледж! — поправляю ее, с неудовольствием перехватывая древко лопаты и цыкая.
Это ж надо. Опять с магическими путами напортачила. Дурацкие руны. Всегда ненавидела эту часть своей работы.
— Да один черт училище. А ты у нас не специалист по некромантической работе, а МОТ.
— Кто?
— Магически одаренная тупица!
Глава 2
Толпа с самого утра заполонила улицы нашего небольшого города, двигаясь в сторону местного храма. Церковь Пресвятой Матроны сегодня стала самым посещаемым местом за всю историю Урюпинска. От домовых до Бабы Яги на инвалидной коляске с букетом хищных мухоловок, щелкающих зубастыми бутонами на всех подряд, — все шли побиться челом об алтарь, куда вчера поместили привезенные святые мощи матроны Агриппины.
Да, да, люди, нечисть и колдуны с магами искренне верили, что костяшки безвинно погибшей святой могут лечить от хворей. Монархия, чтоб ее.
Стою, курю и задумчиво прикидываю в голове, кого можно попросить починить кран на кухне. Хочется заорать: «И-и-и-игна-а-ат». И чтобы богатырь (или просто мужик) бежал, теряя тапки, с дивана выполнять за меня мужскую работу.
«А я тебе говорила. Поехали в Европу на отбор! Принца бы не отбила. Зато какого-нибудь приличного эльфа или не очень знатного дракона, возможно», — вспомнила наставления подруги Маши. Ей вот хорошо. Сидит сейчас в загородной благоустроенной пещере, яйца драконьи высиживает со своим Георгом.
Другая подруга, Алена, уже третий год попаданствует по мирам. Там мир спасет, тут дворец разрушит. Разведётся с одним темным властелином, выйдет замуж за другого. Целый гарем уж собрала из приличных темных колдунов, диктаторов и прочих личностей бандитской наружности…
— Кристина-а-а!
Мне бы тоже мужа. Просто чтобы кран в доме починил. Может еще обои поклеить, паркет перестелить, воду в погребе на даче откачать, — а то мой жертвенный алтарь скоро от сырости развалится.
— Кристина-а-а!
Совсем не обязательно красавца эльфа, сильного тролля или богатыря Иванушку. Сойдет вполне приличный мужчина от тридцати до сорока, не обезьяньей наружности и интеллектом чуть выше табуретки. Работящий, с профессией, неплохой зарплатой, а то ведь в декрет с лопатой наперевес по кладбищу не побегаешь.
— Замогильная, я принес тебе цветы!
Выплевываю сигаретку, и та падает со второго этажа прямо на расписанный проклятиями асфальт — у ног местного диакона. Сам служитель церкви улыбается, задрав голову, солнце игриво перебирает рыжеватые пряди в его каштановых волосах и заставляет щуриться. В одной руке букет гвоздики, в другой — Псалмы. Маленькая черная книжечка с картинами и молитвословной поэзией.
Настроение резко портится. Опять он — диакон Василий Шумский со своими просветительными речами и раздражающей навязчивостью. При нашем храме священникам помогает, а в свободное время болтается по городу и пристает к честным людям со словами: «Вы уже уверовали в нашего Создателя? Нет? Так я вам сейчас помогу».
— Исчезни и веник свой забери, — мрачно изрекаю, доставая из пачки еще одну сигарету.
— Но Кристин, я не могу. Люблю тебя, сил моих нет, — бодрым тоном отвечает блаженный, букетом красных цветочков помахивая. Хорошо так, осеняя святым знаменем территорию вокруг.
Вася Шумский — моя личная головная боль. Мы с ним когда-то вместе учились в средней школе для магически одаренных. Он — вечно битый местными гопниками-перевертышами ботаник, а я — местная троечница, пацифистка и лентяйка.
Зажали его за углом школы да давай требовать деньги на глюк-траву. Как сейчас помню, пятый класс был. Тут случилась я. Вся такая альтернативно одаренная, любительница шарахать магией без предупреждения и сдерживающих рун. Просто представьте себе весь ужас: злая взбешенная малявка ростом метр с кепкой. Рядом все мертвое оживает, стекаются души и темная сила пытается добраться до трясущихся в пятках перевертышей душонок. Прокляла всех, а его особенно.
Короче, с тех пор этот светлый никак от меня не отвяжется. Все оставшиеся шесть классов за одной партой просидели. Благо дорогая мамочка отправила свое дитя в академию Магического Богословного права на пять лет. Хорошие были времена. Никаких гвоздик в четном количестве, отравленных яблок, пирогов, лимонада со святой водой…
— Кристин, спускайся. Я сегодня даже без креста и заговоренного кинжала! — уверял меня тем временем, этот влюбленный идиот. — Я тебе вместо них принес святые псалмы — буду изгнание читать, в стихах!
Прищуриваюсь и, чуть перегнувшись через перила балкона, пытаюсь рассмотреть маленькую черную книжку. Цепким взглядом пересчитываю гвоздики и удовлетворенно крякаю: молодец! В этот раз принес целых двенадцать вместо двух.
В голубых глазах Васечки любовь, нежность и признание моей авторитетности в борьбе за его хрупкое светлое сердечко. На груди, поверх рясы, что-то блестит. Ага!
— Это что, ладанка? — тычу пальцем в небольшой серебряный сосуд на цепочке. Шумский удивленно смотрит на свое украшение, затем снова поднимает голову и улыбается.
— Ага. Как положено, освященная и заговоренная.
— Освятил кто?
— Главный священник, конечно, — приосанивается Вася, хмурясь и кусая губу. — Разве можно доверить такое дело кому-то еще?
— И от проклятия забвения заговорил? — любопытствую, наклонив голову набок.
— Естественно! — выпячивает Вася грудь, гордо демонстрируя украшение. — Давай, Кристь. Мне сегодня еще помогать на церемонии вечером, успеть нужно. Для тебя старался. Весь стих выучил, тебе понравится. Мы тебе на заднем дворе уже костер с младшими священниками собрали, — уверяет меня, оглядываясь, словно делится страшной тайной.
Умиляюсь и вытираю слезинку с глаз. И почему остальные мужчины не могут быть такими же? Один надоедливый Вася старается, другим все только под луной гуляй, стань парой моей, кусок звезды тебе отгрызу и все такое. Никто нас, некромантов, не понимает, особенно девочек. Сложно женщинам в этой профессии, очень сложно.
— Ладно, уломал, — поломавшись еще с пару минут, мысленно перебираю гардероб.
В чем гореть лучше: в красном костюме или летнем сарафане? Представила треск дров под ногами, летящие повсюду искры и себя красивую, привязанную к столбу. Волосы развеваются, юбка топорщится…
Губы надо накрасить. И ноги побрить.
— Только это, — останавливаюсь и обернувшись к все еще стоящему диакону. — Имей в виду, это не свидание.
— Да, да.
— И не вздумайте меня опять возле Григория закопать! Он в прошлый раз нормально выспаться не дал!
— Конечно, как скажешь, любовь моя, — кивает, точно дурачок, Василий.
Хмыкаю и уже почти выхожу с лоджии в комнату, когда внезапно налетает ветер. Мои темные пряди хлещут по лицу, кроны деревьев опасно накреняются ближе к окнам нашей пятиэтажки. Нехорошо это, погода разбушевалась. Значит, Леший с Бабой Ягой чудят. Вон как трава к земле пригнулась и цветы резко попрятали соцветия.
Василий тоже почувствовал. Для светлого мага такое явление — знак. Он поднял голову к небу, разглядывая серые тучи, и всего на секунду мы встретились взглядами: понимание пришло без слов. И спустя какие-то мгновения кто-то из людей, бегущих вдоль спешащей к церкви толпы, заголосил:
— Мощи! Святые мощи украли! Алтарь осквернен, священник в коме, Агриппину украли!
Ну, блин. А день так хорошо начинался…
Глава 3
Голубое здание дворца Культуры было забито до отказа, — а те, что не поместились, стояли на улице и громко стенали. Попытки нашего мэра докричаться до населения ни к чему не привели. Старого Иннокентия Кощея попросту никто не слушал. Истошно голосила анчутка, рыдала рядом мавка, утирая сопли зелеными в крапинку волосами — результат недавнего неудачного окрашивания в модный мятный цвет. Лихо Одноглазое нервно сжимала платочек, периодически промокая им единственный глаз и угрожающе посматривая на любого, кто мог стащить ее садовые помидоры, стоящие в корзинке у ног.