Последний торпедоносец - Мартынов Александр Игоревич 6 стр.

И не соврал. Подпись Геннадия Колесникова стояла на «манифесте» рядом с подписью Ивана Колыванова, дяди Игоря. А через пару секунд Игорь понял, почему девчонка показалась ему знакомой. Тот мальчишка с растрёпанными светлыми волосами и хорошей улыбкой, встреченный Игорем возле указателя с двумя другими, а сегодня — на пляже с тем, похожим на грека, парнем, скорее всего и был Сенькой, её братом. Что ж, это не Москва, тут все всех знают…

Наташка расспрашивала про Москву, но как-то не очень активно, а больше — про самого Игоря, чем он интересуется и как живёт. Лоток оказался тяжёленьким, но не непереносимо. И уже около самого дома девчонки (а значит — и бабушки Нади) Игорь спросил, придержав лямку:

— Погоди… Может, погуляем? Завтра? Сходим… ну, куда тут у вас ходят?

Наташка опять посмотрела на Игоря — быстро, внимательно. И промолчала, но не ушла. Игорь ощутил себя глупо и тоскливо (почемуто) отметил, что возле асфальтового въезда в соседский двор стоят две машины — жигули" десятка" и «ауди» какого-то нелепого, морковного цвета. Слышался шум. Игорь видел сейчас и вывеску в глубине въезда

СТО

"ВЕСЁЛОЕ КОЛЕСО"

Он с такой безнадёжностью увлёкся рассматриваньем этой вывески, что вздрогнул, услышав голос Наташки:

— А почему завтрато? Я сейчас скажу, что пришла и отпрошусь… Или… — девчонка дрогнула уголком губ, — для тебя принципиально важно — завтра?

— Нет, нет, конечно! — излишне поспешно вырвалось у Игоря. Наташка засмеялась, сдёрнула у него с плеча лоток и исчезла в калитке.

Игорь настроился ждать долго. Но буквально через пару минут Наташка появилась вновь — одетая точно так же. Игорь даже заподозрил, что это специально: ну, что, мол, москвич, не застремаешься со мной так гулять?

Если честно — в Москве Игорь ещё подумал бы. Но здесь? Видя, что его готовность ничуть не увяла, Наташка словно бы даже расслабилась и поинтересовалась:

— Куда пойдём?

— Да мнето откуда знать? — пожал плечами Игорь. И, опасаясь, что это прозвучало грубо, прибавил поспешно: — Ты сама веди, куда захочешь.

На миг ему снова почудилось во взгляде Наташки что-то странноватое. Но это выражение тут же ушло, и девчонка кивнула:

— Ну ладно, пошли тогда.

Они снова пошли — но уже в другую сторону, по пыльной пустынной улице, сонной от жары, где над станицей нависали тяжёлые скальные пики. Наташка подняла руку:

— Вон там — Мечкамень. На неё никто ещё ни разу не взбирался. Даже альпинисты из центра. Пробовали, но кто поразбивался, кто покалечился…

Игорь молча оценил скалу, на которую указывала девчонка. В самом деле похожая на клинок меча, направленный в небо, она была не то чтобы высокая — метров сто — но с отвесными гранями. Да, это для сумасшедших… Почти у самого подножия пика стояли несколько групп явно заброшенных, полуразобранных зданий.

— Там раньше винодельня была, плодоовощной завод, овчарни, — пояснила девчонка. — Короче, комплекс такой. Там вся станица работала. И людей тогда было больше.

— А разве сейчас мало? — удивился Игорь. Для посёлка на краю света станица ему показалась большой. Наташка помотала головой:

— Почти в два раза меньше, где-то две тысячи человек осталось… Хорошо ещё, у нас пляж и автострада все там зарабатывают, а если места поглуше, то вообще все разъехались…

— А турки? — Игорь кивнул в горы. Наташка хмуро посмотрела туда же и тихо сказала:

— Я не хочу про них… У них по пятьдесять детей в семье, денег откуда-то навалом, хотя никто не работает… Я их боюсь. Если кто туда ходит, то часто пропадают. И дети и взрослые, тоже приезжие особенно… Вон та листовка. Ну, которую ты сорвал. Их по ночам клеют. Как в страшной сказке — никто не видит, кто, когда… А вон застава.

На мысу, выдававшемся в невидимое пока море, стояли белые кубики, какие-то антенны и ярким пятном трепетал флаг. По узкой дороге катил УАЗ. Вид заставы напомнил Игорю пограничников на пляже, и мальчишка шутливо сказал:

— У вас тут сплошные сказки и легенды… Я вот сегодня слышал… Про катер.

Наташка посмотрела удивлённо:

— Но это не легенда. Старинный катер правда есть. Он выплывает в море, когда бурные ночи.

— А капитаном на нём — ван дер Деккен(1)? — уточнил Игорь. Он не желал задеть нравившуюся ему девчонку, но не хотел, чтобы его начали загружать местными легендами, как маленького. Впрочем, Наташка и не обиделась. Она прищурилась:

— А ты вспомни: как ты спасся в бурю? Вчерато? Ты на каких скалах был?

— Ну… — Игорь смешался. — Я не знаю, я же не местный… Шёл и шёл. Потом залез на скалы, а вернуться не смог. Упор обвалился…

— И?.. — настаивала Наташка.

1. Капитан "Летучего Голландца", обречённый вечно скитаться по морям.

— Ну и не помню, — буркнул Игорь.

— Ну и врёшь, — резюмировала Наташка. — Тебя снял катер. А потом ты ничего не помнишь.

Игорь остановился. Отвернулся от девчонки, посмотрел на заставу. УАЗик чегото остановился, около него стояли два человека и вроде бы тоже смотрели — но в море.

— Катер был настоящий, — отрывисто бросил Игорь. И только потом повернулся.

— Я и говорю, — согласилась девчонка. — Так значит ты был на нём, правда?! — спохватилась она. Игорь кивнул:

— Настоящий катер, — повторил он. — Меня спас такой мальчишка… рыжеватый, хорошо плавает… лицо я как-то так не запомнил… и больше я там никого не помню, хотя люди там были ещё. А что, я не первый? — он всё ещё хотел, чтобы слова звучали шутливо, но не вышло.

— Не первый, — кивнула Наташка. — Он месяца четыре назад объявился. И много кого спас.

— И потопил? — прямо спросил Игорь. Наташка кивнула:

— И потопил… У нас тут есть казачье подразделение, наш папка есаул. Он говорит, что это не слухи и никакие не мины, а точно с катера топят — контрабандистов турецких в основном.

— Наташка, но это не может быть призрак, — терпеливо повторил Игорь.

— Да я же и говорю, что он настоящий! — рассердилась Наташка. — Настоящий катер с Великой Отечественной, с командой, всплывает — и…

— Пхххх… — Игорь выпустил воздух сквозь зубы. — Пошли, куда ты там вела.

Вообщето Игорь привёз с собой мобильник, но телефона у бабушки не оказалось, да и в целом связь работала очень плохо — наверное, из-за гор. Поэтому сообщить о своей прогулке было невозможно. Наверное, Наташка уловила эту озабоченность и сказала:

— Папка бабе Наде передаст, что я с тобой гулять пошла.

— Ага, спасибо, — кивнул Игорь. — А то вчера чуть не утонул, сегодня пропаду опять… Нехорошо както. Она же мне бабушка.

— Так ты ей родня?! — удивилась Наташка. — Это значит, с твоим дядями и с отцом папка знаком был?! А я думала, ты просто у неё… ну, остановился.

"Не только знаком, " — вспомнились Игорю бумаги «Шторма». Он даже испытал искушение: рассказать. Но удержался и спросил вместо этого:

— Я ей внук. Родной, в смысле, внук… А вообще куда мы идём?

— Ты же сам мне сказал, чтобы я выбирала, — с лёгким лукавством ответила Наташка. Игорь невольно засмеялся:

— Ладно… Веди, пусть.

Бесконечная станичная улица заканчивалась, дома тут стояли почти сплошь явно нежилые, вызывавшие неприятное чувство. Около одного из них Игорь вдруг заметил показавшуюся ему знакомой фигуру старика в чёрном костюме и сандалиях — того, с автобусной остановки. Хотя он возился у какого-то плетня и не мог слышать, Игорь спросил, понизив голос:

— Слушай, а вон тот дед. Я его уже видел. Он кто?

— Это? — Наташка посмотрела в ту сторону. — Это дед Трифон. Дада, такое имя, правда. Он сумасшедший немного, но не опасный. Пенсию получает, кажется, у немцев в рабстве был, ну, в войну… Раньше с мальчишками много возился, мне папка рассказывал, учил их под парусом ходить, грести… Да и сейчас часто на рыбалку ходит, он рыбак хороший. Рыбу продаёт, или раздаёт, как настроение… Нам вон туда.

Там, куда показывала Наташка, начиналась узкая дорога, обсаженная высокими кипарисами. Дорога уходила куда-то вдаль. На ней лежали странные чёрные тени, глубокие, как антрацит.

После аллеи и короткого, но крутого подъёма, плоскогорье казалось невероятно жарким и открытым всем ветрам на свете. Море сияло нестерпимым серебряным блеском. Ветер перебирал траву. Даже голова закружилась — степь стремительно убегала к горам, отодвинувшимся назад, за плечо. Игорь, переводя дыхание, уперся руками в колени. Далеко — километрах в двух — виднелись несколько автобусов и группы людей, но до них было так далеко, что возникало чувство одиночества. Наташка тоже устала — присела на какой-то камень. И только когда отхлынула первая усталость, Игорь понял, что это никакой не камень. Точнее — не просто камень. И оглянулся.

Да. Тут и там вокруг в траве лежали остатки колонн, шлифованных плит, куски мрамора. Игорь посмотрел себе под ноги. В траве кренился кусок плиты, ан нём виднелась надпись — точнее, её часть

???????С????

— сделанная явно небрежно, наспех, не мастером, а просто кемто…

— Что это? — вырвалось у Игоря. Он выпрямился. — Наташк?..

— Храм, — Наташка встала. — Тут был храм. Вон там, где туристы — небольшой посёлок и сторожевая башня. Тут проходила граница с Колхидой, было такое царство… Сюда есть подъездная дорога, но пешком по ней в три раза дальше… Храм стоял над морем и в нём горел огонь… — она повернулась в сторону моря, и ветер отбросил назад волосы девчонки. — Нам говорил Дмитрий Палыч, что тут раньше больше всего было, но основное вывезли в музеи, а многое растащили. Но у него были фотографии, как это место выглядело раньше. Вон там, — Наташка вытянула тонкую сильную руку, покрытую загаром, — была каменная чаша. В ней горел огонь, как маяк, чтобы корабли в Фанагорию знали, что берег близко и начинаются безопасные места… Храм был посвящён Посейдону, у входа стояли кони…

— Почему кони? — тихо спросил Игорь, садясь на камень и не сводя глаз с Наташки. — Посейдон вроде же был бог моря…

— И бог коней, — Наташка не оборачивалась. — Храм стоял долгодолго, здесь уже жили другие народы, а его никто не трогал, пока не пришли турки. Они взорвали храм порохом, потому что им запрещено изображать живые существа и они даже своих женщин прячут под покрывала, а в храме стояли ещё и фигуры морских дев… Но с тех пор турецкие корабли не осмеливались подходить к этому берегу — Посейдон разгневался и топил их… А когда пришли русские — успокоился, потому что они не трогали того, что осталось от храма и даже охраняли развалины…

— Наташка-а… — осторожно позвал Игорь. — Ты чего?

— Ничего, — он обернулась с улыбкой. — Так Дмитрий Палыч говорил.

— А кто это такой? — Игорь встал и подошёл к девчонке. Отсюда было видно побережье в обе стороны сразу, чуть ли не до Анапы и Новороссийска.

— Он был учитель в нашей школе. А когда её закрыли — застрелился. Два года назад…

— Почему закрыли? — не понял Игорь.

— Нерентабельная, сказали, — пояснила Наташка. — Со всего побережья свозят ребят в Окружную, это тридцать километров отсюда…

— А, программа "Школьный автобус", — вспомнил Игорь. — Я по телику что-то такое слышал… — Наташка сердито сказала:

— Дурь это, а не программа. Автобус никого не ждёт никогда. Младшим вставать трудно, опаздывают, многие просто школу побросали. Ехать долго, зимой холодно, продувает, а осенью и весной жара, пылища… В школе задержаться нельзя, ни на кружок, низачем — тоже ждать не станут… Дмитрий Палыч ездил, доказывал, что так нельзя, спорил. Только ничего не вышло. Ему предложили место в Окружной, такое же. А он пошёл к себе домой, он тут жил, недалеко от нас… И застрелился. Записку оставил такую… что, мол, раз экономят на детях, то такой власти недолго осталось, а он устал от дураков и негодяев, которые лезут не в своё дело. Что-то такое.

Игорь не нашёл, что сказать. Подобные проблемы ему были совершенно незнакомы. Наташка задумчиво смотрела в море. Недалеко от берега двигался корабль — большой, серозелёный. А дальше видны были силуэты ещё двух, непонятно, каких.

— В начале месяца американцы вон там уходили из Крыма, — показала Наташка. — Когда крымчане им не дали манёвры устраивать.

— Катер не появлялся? — не выдержал Игорь, съязвил. Наташка ответила спокойно:

— Погода была хорошая, как назло… Вон там родничок, пошли, попьём. А потом искупаемся, тут пляжик есть. Пошли?

Глава 4

КОМПАНИЯ СТАРОГО ЭЛЛИНГА(1)

На пляже они провалялись до вечера, пока солнце не начало спускаться к морю — всё ниже и ниже, незаметно, но в то же время неуклонно. Игорь страшно захотел есть и прямо в этом признался, перебирая собранную коллекцию — несколько гильз, обломки греческих сосудовамфор, какие-то симпатичные гальки. Он сперва боялся, что Наташка будет смеяться, но она отнеслась к его сборам совершенно равнодушно. Зато в ответ на слова Игоря о том, что он хочет лопать, призналась, что тоже очень проголодалась.

— Пойдём назад? — предложил Игорь. Ему не хотелось уходить, если честно, и Наташка это явно почувствовала.

— Можно и назад… — протянула она. Помолчала и предложила: — А хочешь, пойдём тут в одно место? Там точно накормят. И ещё посидим в хорошей компании. Сейчас как раз время.

— М? — Игорь подтянул к себе шорты. — Слушай, не думай, что я боюсь. Но я не хочу придти домой избитым. Для тебя эта компания, может, хорошая, а для меня…

— Да ты же со мной придёшь, — без насмешки ответила Наташка, натягивая майку. — Тут недалеко. А потом все вместе домой пойдём. Я тебе точно говорю, там хорошие ребята. Все наши. В смысле, все свои. Ну ты что, два месяца будешь только со мной водиться?

Вообщето точно, подумал Игорь. И, решив не обижаться, хотя слова и прозвучали, пожалуй, немного насмешливо, пожал плечами:

— Ну, пошли… Куда бы мне это распихать?

— Да брось, — отмахнулась Наташка, — ещё наберёшь, если что.

Песню Игорь услышал издалека, ещё не видя, кто и где поёт. Впрочем, кто — было ясно, под простенький бряк гитары девчоночий голос напевал весело:

1. Крытый ангар для кораблей или дирижаблей, их стоянки, ремонта и т. д.

— Это что за фольклор? — удивился Игорь, слегка сбавляя ход. Наташка, карабкавшаяся впереди по тропинке, отмахнулась:

— А, это Зойка поёт… Чуствуешь, шашлыком пахнет?

Игорь принюхался. Ветер пах дымом. Это точно. Но шашлыком — не поймёшь.

— И они прицэпились ко мне, ишаки! — продолжала девчонка. Слышно стало, как кто-то смеётся, но попрежнему не было видно ничего и никого, отчего всё приобретало некий загадочный оттенок.