– Не нужна, – ухмыляется.
– Вот чудо! – хохочет Марья Михайловна и возвращает тетрадь хозяину. – Ставлю пять!
Жаль, что к доске не пошел. Как бы я хотела посмотреть на него подольше. Пусть со спины или сбоку. Это совсем неважно. Глаза его я все равно запомнила.
На перемене девчонки шушукаются, то и дело в его сторону посматривают. А Дима встает из-за парты – и мимо них своей твердой походкой. Даже не взглянет, даже бровью не поведет. Выходит из класса, только сквозняком окна отзываются. Полное безразличие.
А я Павлушку сегодня не видела.
В коридоре шум, гам – не разобрать, кто где. Знаю, что он обычно на втором этаже с мальчишками какой-нибудь коробок вместо мяча гоняет. Спускаюсь туда – нет никого. Может, на уроках задержали или готовится к контрольной или самостоятельной? Ладно, в столовой наверняка увижу.
А на следующей перемене снова сижу за своим столиком у окна. Сегодня блины со сметаной и какао. В буфет все такая же давка. И почему все так рвутся за сухомяткой? Высматриваю Павлушку в толпе, но и тут его, кажется, нет. Странно. Может, в школу не пошел? Заболел? Так оно и есть, наверно.
Поднимаюсь назад, к кабинету, и в паре шагов застываю от удивления: Павлушка рядом с Димой стоит, улыбается вовсю, а тот ему руку пожимает и подмигивает.
В каждом его движении только доброту чувствую, только светлое, только настоящее. У доски стихотворение наизусть читаю – сама себя не слышу. Лишь об одном и думаю: расспросить бы скорее Павлушку обо всем, узнать, о чем они разговаривали.
Еле дожидаюсь звонка с последнего урока, лечу на всех парусах к семнадцатому кабинету, в котором Павлушка занимается. Подхватываю его под руку – и в раздевалку. А он в своем репертуаре:
– Я не пойду. У нас на стадионе заметано.
– Баба Люба сказала тебя домой вести. Обедать, уроки, а потом уже футбол.
– У-у, – морщит нос Павлушка, но не сопротивляется. Он хороший мальчишка.
– А что ты сегодня на большой перемене у нашего класса делал? – спрашиваю, когда школа за голыми деревьями скрывается.
– Я приходил кое-кому спасибо сказать.
– Диме? За что? – удивляюсь.
– А… Ды это… – мнется, а потом осторожно мне в глаза заглядывает. – А ты бабушке не скажешь?
– Не скажу. Могила!
– Зуб даешь? – прищуривается.
А мне так смешно. Но держусь изо всех сил – любопытство разрывает. Делаю серьезное лицо и принимаю правила его игры:
– Даю.
– Да твой одноклассник спас меня сегодня.
– Как? – останавливаюсь.
– У меня семиклассники телефон отобрали… Только бабушке не говори, слышишь? Ты же зуб дала.
– Да не скажу! – умираю от нетерпения. Каждое слово вытягивать приходится. – И чем все закончилось?
– Димка ваш на них как рявкнет. Телефон отдали и разбежались все, – как будто хвастается Павлушка.
– Вот как… – только и могу произнести, а сама захлебываюсь от избытка эмоций. И внутри меня как будто мячики разноцветные высоко-высоко подпрыгивают.
Глава 5
Утром еле проснулся. Конечно, когда последнее сообщение отправлял, за два часа перевалило. Хотя и этого мало… Мать уже в двенадцать гундеть начала, чтобы не мешал спать и сам ложился. Я все на Клима свалил, что это мы с ним наговориться не можем. Пришлось обратно в соцсети перейти, чтобы молчком по кнопкам клацать.
В общем, договорились с Викой встретиться после выходных. Она, оказывается, тоже не местная. Учится здесь в колледже. А каждую пятницу домой к родителям уезжает. И не скажешь, что ровесница. Такая раскованная, прямая. Захотела – сказала. Легко с ней в общении. Не надо думать, напрягаться, слова подбирать. Еще и красивая. Башню сносит моментально. Эти мыши из моего класса даже рядом с ней не встанут.
Кое-как успел. По звонку в школу влетаю, куртку гардеробщице сую в окошко, мысленно проклиная ее за медлительность. Ненавижу опаздывать. И других презираю за непунктуальность. На третий этаж поднимаюсь – математичка дверь только открывает. Выдыхаю. Можно расслабиться.
На геометрии тухляк. Весь урок одну задачу мусолят. Я давно решение набросал без особых подробностей, тетрадку отодвинул в сторону и сижу… досыпаю.
– Открывай тетрадь и рисуй чертеж! Мечтать после уроков будешь, – обращает на меня внимание математичка… Как там ее по отчеству? Марьмихална, кажется…
– А я уже все, – отвечаю и молю, чтобы отстала поскорее. Подремать бы еще минут десять. Меня это вполне устроило бы.
– Что – все?
– Нарисовал.
– Так нарисовать мало, решить надо. А ты уже тетрадь отложил.
Куда там отстать? Наоборот. Обрадовалась, наверно, что хоть какой-то непорядок в классе. На этих тихоней и поорать-то не за что. А тут вот он, удобный случай. Протягиваю ей свои каракули для пущей убедительности – обламываю, но без особого энтузиазма. А все потому, что спать хочется. Даже голову держать – сил нет.
– Так. Так, – кивает математичка. – Все верно.
Все? Я заслужил минуту спокойствия?
– А что же ты молчал, когда я спрашивала? Иди к доске. – Улыбается и рассматривает меня с интересом. – Тебе пятерка не нужна, что ли?
– Не нужна.
Отстаньте уже от меня, а то сейчас заплáчу. Шучу, шучу.
– Вот чудо! – кажется, улавливает мое настроение математичка. – Ставлю пять!
Странная она, конечно, но нормальная тетка.
Наконец-то перемена. Дышать не могу – стены душат. А еще бесит, когда все таращатся. Сплошной зоопарк с мартышками. Лохматый поднатужился, собрался что-то сострить в мою сторону. Косая улыбка все его планы выдала. Только плевать мне на этот провинциальный «Камеди Клаб» с высокой колокольни. Даже смотреть в его сторону неинтересно. Из класса, как из клетки, вырываюсь, а куда податься – не представляю. Решаю школу осмотреть.
Коридоры на каждом этаже одинаковые – широкие, и в обоих концах повороты в тупики. Потолки высокие, только лепнины не хватает. Этому зданию лет триста, наверно. И вообще чем-то больницу напоминает. На втором этаже особенно просторно: кабинеты только на одной стороне расположены, а напротив большой холл с колоннами по центру. Окна на школьный стадион выходят. И самое главное, здесь тишина – никого. Даже странно как-то. Хотя, может, это так на большой перемене только, ведь все, как полоумные, в столовую несутся.
Наблюдаю через окно, как за углом, у входа в подвал, компашка в кучку жмется. Среди пацанов две девчонки затесались. Уши синие, руки красные. Смолят, как сапожники. Понтуются. Смотреть противно. Вдруг слышу, где-то совсем рядом, на этаже, возня какая-то и визг детский:
– Отдай! Не твой!
А потом гогот многоголосый.
Заворачиваю в тупик – точно: недоросли пацаненка мелкого прессуют. Видно, отобрали мобилу и издеваются. А тот скулит, чуть не плачет.
– Вам что, заняться нечем? Или мамка не объясняла, что маленьких обижать нехорошо? – Подхожу совсем близко. – Ну-ка отдали чужое, а то я вас сейчас обижу.
И что такого сказал? Вроде ничего страшного. Голос не повышал, кулаками не махал. Только этих мелких хулиганов в одно мгновение как ветром сдуло. Даже рассмотреть не успел их бандитские лица. А пацаненок прицепился, бежит за мной следом. Я не оборачиваюсь – отвяжется. Уже к дверям класса подхожу, не выдерживаю:
– Тебе чего?
А он пищит тоненьким голосом:
– Спасибо, – и руку протягивает.
Связался на свою голову.
– Тебя как зовут? – спрашиваю.
– Павлушка.
– Павлушка, – передразниваю. – Разве могут так мужика звать? Павел! Па-вел! Так и представляйся.
– А меня все Павлушкой называют, – шмыгает носом.
Сказал, как отрезал. И не поспоришь. Еле сдерживаюсь, чтобы не рассмеяться:
– А ты им говори, что такого не знаешь. Вырос Павлушка и убежал. Далеко-далеко. Теперь Павел за него. Понял?
– Ага, – сияет.
– Так как тебя зовут?
– Павел!
– Ну вот, совсем другое дело, Павел. Давай пять! – Подаю ему руку и улыбаюсь.
Смешной такой! Распрощались наконец-то. Спасибо звонку.
А вот на литературе поспать удалось все-таки. Целый час опять какую-то пургу на виниле слушали, а на втором уроке тихони возвышенные стишки про любовь-морковь рассказывали. Хорошо, что желающих так много оказалось. Я за лысым спрятался и покемарил на учебниках.
После уроков в раздевалку спускаюсь. Телефон неожиданно голос подает – мать. Вначале хотел сбросить. Все равно дома минут через пятнадцать оказался бы. В последний момент ответил. И не зря… Тараторит, как скороговорку, одно и то же – ничего разобрать не могу. Но по интонации и дрожащему от радости голосу соображаю, о ком речь. А ключевые слова «увольнение» и «срочно домой» сопоставить дело нехитрое.
И куда себя деть? Эх, не уехала бы Вика, погулять можно было. А одному шататься по этому убогому городу что-то не хочется.
В кармане сотка завалялась. Повод посмотреть, что за общепит в этой школе. Тем более домой теперь торопиться незачем, а организм любой отраве рад будет, лишь бы мясом пахло.
А тут вполне ничего. Хоть и скромненько, без изысков, но чисто и спокойно. Не зря на большой перемене всех сюда несет червячка заморить. Только в давке и спешке никакой радости. А сейчас – благодать.
Телефон выключаю, иначе динамик разорвет от материной настойчивости. Как будто без меня не обойдутся. Как будто я им так нужен. И не надоело комедию разыгрывать? Каждый раз одно и то же. А мне все эти встречи невыносимы. Реверансы, поклоны, слюни, сопли. Театр драмы. Как-нибудь сами, пожалуйста.
Стрелки круглых часов на стене, как назло, еле ползут. Сколько мне здесь еще высиживать? Почему я вообще должен постоянно под Него подстраиваться?
Допиваю очередной стакан чая, а вкуса совершенно не чувствую, как в бездну глоток за глотком. Мать все настроение испортила. И так все косятся, надо сваливать. Подхожу к раздевалке, достаю из кармана этот жалкий номерок – кусок деревяшки с выжженными цифрами, – протягиваю его ссохшейся, похожей на этот номерок старухе и жду до бесконечности. А она бродит, еле передвигая ноги, среди вешалок. В собственном мирке заблудилась. Приносит мне какую-то нелепость с собачьим мехом и удивленно смотрит, почему не беру.
– Это не мое! – приходится подсказать.
– А чье ж, по-твоему? – гнусавит себе под нос.
– Мне без разницы чье. Мою куртку верните.
– Ты посмотри получше, может, забылся?
Что ж за день-то такой! Еле сдерживаюсь, чтобы не сорваться:
– Сказал же: не мое!
– «Не мое», – бурчит старуха. – Ну зайди тогда сам поищи. – Вздыхает и шаркает к двери.
Сразу бы так.
Еле нашел свою куртку. Прохожу мимо этого злосчастного окошка, в котором гардеробщица пригорюнилась, вижу – девчонка свое пальто сдает. Вроде лицо знакомое… Одноклассница моя? Точно! Это та, которую лысый вечно донимает.
А она меня замечает и улыбается. Одежду старухе протягивает, а сама делает несмелый шаг в мою сторону:
– Спасибо тебе.
– За что? – Смотрю на нее с подозрением.
– За Павлушку.
– Какого Павлушку? – переспрашиваю, но тут же вспоминаю мальца, у которого сегодня телефон отняли. – Твой брат, что ли?
– Нет. То есть… да. Почти.
Чудачка.
В другой день прошел бы мимо, даже разговаривать с ней не стал, а тут каждая потраченная минута на меня работает.
– А ты почему обратно вернулась? – спрашиваю. – Забыла чего?
– Я на факультатив по информатике хожу, – улыбается и забирает выданный старухой номерок.
– По информатике… – Зависаю на мгновение, и мне в голову приходит отличная идея. – А мне можно?
Тут же мысли дальше летят: неплохо было бы совместить приятное с полезным. Поэтому решаю уточнить:
– Я не заниматься, а просто посидеть тихо, в интернете полазать.
– Не знаю. – Застенчивая такая, голос приятный, мелодичный. – Пойдем. Чего гадать? Спросим у информатика.
Глава 6
Я хожу на факультатив по информатике не потому что мне это интересно. Просто знаю, что без информационных технологий сейчас никуда. Да и многого не понимаю, если честно. Хочется хоть какой-то порядок в голове навести. Но пока никак.
После уроков бегу домой, перекусить успеваю и учебники выложить, а потом снова в школу. И так два раза в неделю. А сегодня у раздевалки Диму замечаю. Где это он так задержался? Серьезный, как всегда. Куртка кожаная, но строгая, без всяких наворотов. Очень к лицу. Смотрю на него, не в силах взгляд отвести, пока он спиной ко мне стоит. А поворачивается – делаю шаг навстречу. Не могу удержаться, чтобы не поблагодарить. А он так пристально на меня смотрит и пытается суровым казаться, но глаза выдают.
– А ты почему обратно вернулась? – интересуется. – Забыла чего?
– Я на факультатив по информатике хожу, – объясняю сдержанно, а сама рада до умопомрачения, что разговор завязался. О чем угодно говорить готова.
– По информатике… – повторяет эхом, а потом снова прямо в глаза смотрит: – А мне можно?
И я уже не ощущаю земли под ногами, как будто он что-то такое невероятное говорит, и эти слова только меня и его касаются.
– Я не заниматься, а просто посидеть тихо, в интернете полазать, – добавляет.
– Не знаю, – вырывается само собой, и я ругаю себя за то, что ляпнула, не подумав. Только бы не ушел! Но тут же собираюсь с мыслями. – Пойдем. Какой смысл гадать? Спросим у информатика.
По лестнице поднимаемся: он чуть впереди, я немного позади. И кажется мне, что спина его – огромная скала. За такой спрятаться бы от всех невзгод и тревог. И не страшно, и спокойно, и ничего больше не надо.
Хорошо, что до четвертого этажа так много ступеней!
Информатик ничего не говорит. Молча кивает, приглашая нас в кабинет. Только после того, как все собираются, склоняется над Димой и шепчет что-то, а тот слушает внимательно.
Кошусь на него все занятие. Сбоку не видно, что он там делает. Да и какая разница? Глаза, губы, легкая ухмылка, едва заметная радость, даже простая сосредоточенность… Каждая эмоция, любое его движение – вот что важно.
Дима улыбается монитору, быстро пальцами по клавиатуре скользит. А я и мечтать о большем не могу, только бы смотреть на него часами напролет. Сорок пять минут – ничтожно мало.
Из кабинета вместе выходим. Наслаждаюсь каждым мгновением. Вот у раздевалки останавливаемся, одеваемся почти синхронно – я нарочно стараюсь не отставать. Считаю шаги от крыльца школы до ворот, не думаю о том, что через пару секунд расстанемся. А он прерывает наше напряженное молчание. Сам.
– Тебе в какую сторону?
– Налево. – Замираю.
– Мне тоже. – И слова его, как глоток свежего воздуха.
Благодарна небесам за предоставленный случай: идти рядом, идти в ногу, идти в одну сторону. Кто-то посмеется, конечно. А я от счастья расплачусь!
– Ты всегда пешком добираешься? – снова слышу его голос и таю.
Смотрю снизу вверх, а он на меня сверху вниз. Вообще Дима не очень высокий. Просто я маленькая.
– Всегда. Я рядом живу. Вот за тем домом с часами. – Замолкаю на секунду, а потом спрашиваю: – А ты?
– А я на Коммунаров, – отвечает серьезно, а потом вдруг улыбается и смеется отчего-то.
И столько в его смехе искренности, столько настоящего. Заряжаюсь этой позитивной энергетикой и радуюсь. Потому что никто не видел его таким, кроме меня.
– А ты… на информатику еще придешь? – спрашиваю осторожно.
До поворота к моему дому только перекресток впереди остается.
– Если только опять в субботу. – Снова брови хмурит.
– А в среду?
– Вряд ли… – И на часы смотрит.
– Спешишь? – чувствую, как занервничал. Отвлекаю его, наверно. Без меня бы давно уже дома был.
– Наоборот, – мотает головой и хватает меня резко под локоть.