Ульяна Владимировна Орлова
ПУАНТЫ ДЛЯ БАЛЕРИНЫ
рассказы и сказки для детей
Главный концерт
Евгения Андреевна мечтала петь в большом хоре. И выступать. С детства полюбился ей хор в музыкальной школе, по музыке получала отличные отметки, а дома во время домашних дел — мытья посуды или уборки своей небольшой комнатки, — напевала разученные на занятиях песни. Сочиняла свои. И надеялась, что в будущем сможет выступать на концертах.
Но на большие концерты, на которые ездил их хор, её почему-то не брали, пение сменила подготовка к экзаменам в выпускном классе. Затем, поступив в университет, Женя и вовсе забыла о некогда любимом увлечении. Лишь уже будучи в декрете пришлось ей о нём вспомнить, да что там — оно ей очень пригодилось.
А было это вот как.
Евгения Андреевна любила ходить в храм. Не так, чтобы на всю службу, и не так, чтоб надолго, но время от времени, между работой, учёбой, очередными экзаменами и — по пути (а училась она в столице, где храмы были на каждом шагу) — заходила, ставила свечи, молилась о чём-то своём, очень важном для неё в то время и известном одному Богу. Если вдруг случалось ей оказаться не литургии или вечерней службе — с удовольствием подпевала «Отче наш», «Символ веры» и «Воскресение Христово видевше…»
Как-то раз, когда она, прижимая к груди спящую дочку, осторожно подпевала «Отче наш», это заметил проходивший мимо священник. «Поешь?» — остановившись, спросил он Женю. «Пою», — ответила она и, смутившись, замолчала. Но пожилой батюшка ласково посмотрел на неё: «Пой, а после службы подойдёшь ко мне» Сложно было не думать о том, зачем это батюшка её позвал?.. Оказалось, что на клиросе не хватает людей, а Женя своим чистым «поставленным голосом» сразу привлекла внимание священника.
— Будешь петь?
Евгения Андреевна застенчиво кивнула.
Только вот как петь с маленьким ребёнком? Не будет дочка шуметь или капризничать? Первое время она держала малышку на руках, сажала в слинг, потом стала брать игрушки и раскраски, а потом и бабушка — Женина свекровь стала приходить в храм или гулять на улице с внучкой.
Сначала было нелегко. Вспоминать нелюбимый урок сольфеджио, разучивать партию своего голоса — между занятиями с дочкой и домашними делами. Порою даже вставать рано не хотелось!
Да вдобавок ко всему, Женина мама не разделяла дочкиной радости. Как-то раз она спросила Женю:
— А ты только в храме поёшь? А вот чтоб на концерте где-нибудь ты не хочешь выступать?
— Зачем? — удивилась Женя.
Ей это было уже не нужно.
…Осень, жёлтые листья, мелкий дождь. Евгения Андреевна спешит вместе с дочкой к храму — та маленькими шажочками уже сама торопится за ней. Быстренько поднимаются они по высоким ступеням, потом, переводя дух, — неторопливо крестятся возле дверей, и — снова по ступенькам на балкон, на клирос.
В храме тепло. Чуть дрожат, будто дышат, огоньки свечек, неподвижно горят маленькие лампад. Гулким эхом отзываются шаги первых прихожан.
Регент задаёт тон. Их хор — три человека — тихонько и робко начинают тропарь. Неуклюже сначала получается… Дочка просится на руки… Хочется спать… А дальше — высокие своды храма отзываются гармоничным звучанием песнопений, и вдруг — замирают перед возгласом священника. И внутри у Жени торопливо стучит сердце, стихает на миг, вслушивается…
— Благословенно Царство Отца и Сына и Святаго Духа!
— Аминь! — волнуясь, поёт Женя свой первый голос.
Как на экзамене. Нет, больше! Торжественное, высокое чувство охватывает всё её существо, ни на академических зачётах в музыкалке, ни на экзаменах в университете она так не волновалась. Боязно ошибиться!
Казалось бы — почему? Никто ведь двойку не поставит… Не выгонит. Но словно идёшь по тонкому мостику, и — ни вправо, ни влево. Бережно, словно несёшь кому-то хрупкий подарок… Подарок — Самому Богу, всё что есть у тебя — голос, сердце, внимание, в этот миг — Христу!
И Женя поёт, она не знает — хорошо или плохо, — просто поёт так, как если бы пела в последний раз, чувствуя, что это — самый главный в её жизни концерт.
Для Бога…
Раньше она боялась выводить одна свою партию. Или начинала гордиться — если, как ей казалось, у неё хорошо получалось. Пока её не осенило:
— А ведь мы не поём! Мы всего лишь подпеваем Ангелам…
Океан
Мужу
За обрывом его не видно — тонкие зелёные стебли покачиваются на голубом небе. Оно кажется неподвижным, но только на миг, а в следующий миг ты погружаешься в прозрачную глубину. Оно не всегда голубое: ранним утром синяя глубина медленно светлеет до полупрозрачного раствора и постепенно наполняется красками. Они вытесняют друг друга, расплываясь по всему небу: вот слабым намёком высветилась зелёная палитра, её вытесняет жёлтая, затем оранжевая, и вот она разгорается ярче, словно пламя, превращаясь в огненную полосу…
На несколько секунд тишина замирает в рокочущем шуме. Травинки заворожено ждут… Они знают, что на горизонте сейчас набухнет золотая капля, они видят это каждый день, но всё же ждут, как если бы они видели это впервые… Ночь ещё дышит над ними тёплым дыханием, но вот миг — и…
Яркое солнце поднимается над сонным горизонтом, и вот — палитра растянулась на всё небо… А затем её сменяет чистый, насыщенный голубой цвет.
Днём тонкая, едва заметная глазу полоса разделяет две сильных глубины. Но это, если совсем близко подойти к обрыву.
Ночью всё сливается в сплошную краску. Лишь в ясную погоду можно отличить небо от океана: россыпью горят на нём огоньки. А оно превращается в захватывающую бесконечность. Океан подпевает ей, и ты растворяешься в космической глубине под неустанное его пение… Только небо, океан и ты.
Тропинка лежит за гладкими камнями. Они белые в солнечном свете и очень тёплые. Иногда на них приятно растянуться и поглощать нежные лучи. А можно лишь коснуться их, обойти, и выйти на дорожку — она змейкой скрывается между деревьями.
К океану ведёт и другая тропинка, она короче и лежит с другой стороны. Но аромат, который наполняет ту дорожку за камнями, появляется лишь утром, а тень от деревьев рассеивает свет, в котором изредка поблёскивают белые жемчужины. Их можно найти после дождя, когда воздух очень чистый и океан рокочет громче прежнего… А короткой тропинкой лучше возвращаться по вечерам.
Человек вышел к обрыву и несколько минут был погружён в синеву: сначала в ту, которая поблёскивает от солнца, затем — в ту, которая глубиной раскрывается над ней.
Сегодня он решил спуститься к океану короткой тропинкой.
Вчера на мостике он оставил свою шляпу.
Но не было мостика. Тропинка хитрила, тропинка петляла и привела его к дубовой роще. «Я здесь ещё не был, — подумал человек, — но что-то удивительно знакомое здесь есть… Что ж…» Он не спешил. Время сегодня сделало ему подарок: сегодня он был временем.
Приятно идти по тёплой земле. Несколько раз он наступил на жёлуди, ещё пока зелёные, маленькие, гладкие… Поднял их, покачал в ладони. Один спрятал в карман, а остальные подбросил вверх: они зашелестели густой листвой и исчезли в ней. Несколько раз он садился, опираясь спиной о широкие стволы. Кора покалывала кожу, прохладой растворяла усталость…
За низким древним дубом скрывался солнечный свет. За древним могучим дубом начиналась поляна.
«Тропинка совсем не короткая… И хоть она ведёт к океану, но это поле я вижу впервые… — подумал человек, — а раз так, то будет ли мост?»
Впрочем, он не стал волноваться… Шум сопровождал мысли — океан был рядом. А дом скользил в памяти, и человек был уверен, что рано или поздно вернётся туда…
Цветы ловили каждый его взгляд. Это были и маленькие диковинные шарики, были и благоухающие капли, это были широкие растения и крупные золотинки, — но все они раскрывались лишь тогда, когда он приближался к ним.
Стрекотали кузнечики.
Прозрачный воздух еле заметно шевелился, словно тёплый пар. Едва заметные краски дыма пачкали эту прозрачность. На краю поля горел костёр, словно осколок солнца, поблёскивающий в траве.
Если протянуть руку, то можно взять этот осколок… Человек приблизился к костру.
Возле костра сидел мужчина.
Несколько мгновений человек стоял за его спиной. Он подошёл неслышно и так же неслышно мог уйти. Пара шагов разделяла их.
В тишине, наполненной шумом океана, потрескивали сухие ветки.
Сегодня временем был он.
Он сделал один шаг. Он нерешительно покачнулся и сделал один шаг. А затем совсем быстро сделал второй…
Мужчина поднял голову, и человек увидел третью синеву. Такую же глубокую, как небо и такую же лучистую, как океан сегодня утром.
Он обернулся — на миг, и снова посмотрел в глаза мужчине. Почему-то в этот миг океан затих.
— Я потревожил тебя, отец?
Мужчина покачал головой. Человек сел рядом. Ветки в костре темнели, разгорались до слепящего цвета и темнели вновь…Синее пламя мелькало среди оранжевого и жёлтого. Мужчина смотрел на сына, а сын — на костёр.
— Зачем ты развёл его? Сегодня тёплый день.
— Сегодня я ждал тебя.
— Я ждал тебя всегда, — ответил человек, — но я не разводил огня, даже если мне было очень холодно. Я искал тебя. Мне казалось, что ты будешь рядом давным-давно… Почему ты не приходил?
— Я не знал, смогу ли сказать «прости»…
— Это необязательно, — улыбнулся человек.
Костёр догорал. Рокотал океан. А небо молчало и слушало двух человек.
— Пойдём домой… — сказал сын.
— Пойдём, — согласился отец.
Они прошли рощу и вышли к мостику. Шляпа колыхалась на маленьких волнах, они играли ей. Человек спустился к воде и потянулся за шляпой. И увидел своё отражение. Оно покачивалось, ненадолго становилось чётким на хрустальной глади, и снова покачивалось. Он задумчиво смотрел на себя и на небо, которое тоже отражалось в воде… И увидел, как он улыбнулся себе.
«Пожалуй, сегодня не стоит хмуриться и делать серьёзное лицо» — подумал он и потянулся за шляпой.
А за мостиком тропинка перестала хитрить и вывела их к океану. Здесь уже рокот слился в сплошной гул. Волны с грохотом ударялись о камни, ручейками стекали с них, собирались в ручьи и возвращались назад. Пенились на песке.
Мокрые камни блестели на солнце. На песке валялось несколько раковин. Человек поднял одну, раскрыл её. Белоснежная капля упала к его ногам. Такой крупной жемчужины у него ещё не было…
— Позавчера я видел радугу, — услышал он сквозь шум прибоя. — Удивительно…
— Сегодня мы тоже увидим её.
Солнце светило им в спины, когда они поднимались по тропинке. Длинной дорожке, обычно ведущей к океану, но сейчас скользящей к дому.
Подниматься было нетрудно, словно тропинка вела по равнине… Но она поднималась над океаном всё выше и вскоре вывела их к дому…
— Посмотри, — тихо сказал сын отцу.
За домом начиналась радуга. Она была длинною в небо: прозрачная красная полоса растворялась в оранжевой… Оранжевая светлела в жёлтую… Жёлтая сливалась с зелёной, такой светло-изумрудной чистой краской… А та растворялась в голубой.
Голубая полоса темнела до лиловой и на самом горизонте переходила в тёмно-синюю гладь океана. На обрыве его хорошо видно.
Океан рокотал, океан шептал, океан пел какую-то неведомую им дивную песню. Казалось, что вот-вот прислушаться — и можно разобрать слова… Звёзды слушали эту песню и понимали её, рассказывали другим — тем, которые только появлялись в глубокой бесконечности, и снова слушали… Одна из них жёлтой искрой соскочила в глубину океана…
Травинки тихо покачивались, но сейчас они казались веточками, которые поймали множество маленьких фонариков.
Отец и сын подошли к дому. Здесь океана не видно, но они знали, что он есть, потому что слышали его голос.
Этот голос пел тишине, которой дышало ночное небо, он соединялся с ней, потому что он — всегда. Он успокаивал, он радовал, он вдохновлял, он сопровождал всё, не ведая страха, границ и покоя — он просто шелестел.
И в этом шелесте можно услышать Бога.
Как в нашей семье встречают Новый год, или Путешествие помидоров
К Новому году мы начинаем готовиться с лета. Эта подготовка длится довольно долго и начинается у нас на даче. Мама солит помидоры. Кладёт в банку гладкие сочные красные плоды, заливает их подготовленным раствором и добавляет всяких специй. В сарайчике растёт батарея банок.
В сентябре папа привозит их на машине домой. Теперь батарея банок красуется на кухне и напоминает нам о грядущем празднике.
В октябре папа, хитро поглядывая на банки и облизываясь, предлагает открыть и попробовать. «Да подожди ты! — отмахивается мама. — Они ещё не просолились!» «Вот придёт Новый год… — добавляем мы с Митькой — Тогда и попробуешь!»
В ноябре идёт дождь. Противный, мокрый, холодный дождь. Все наши зимние ботинки, в которые мы дружно обулись после первых заморозков — сырые. Сырые и новые пуховики. Темно, всюду лужи, лужи. Когда ты идёшь домой, с тебя капает вода. Грязный, сырой, чёрный, как терминатор из бассейна, усталый. Приходишь домой, а там — свет. И помидоры. Праздника ждут.
В конце ноября витрины украшают снеговиками, шариками, ёлочками и огоньками. Идёт дождь, а снеговики смеются над тобой: гы-гы-гы, мы новогодние! Мы не таем! Мы из гирлянд!
В декабре все начинают готовить друг другу подарки. Сначала заготавливаются подарки бабушкам, дедушкам и всем родственникам — близким и дальним. Неважно, что их откроют и положат на полочку. Главное — внимание! Потом всё становится серьёзнее. Родители начинают подлавливать нас поодиночке и спрашивать. Мама таинственным шёпотом советуется со мной — что подарить папе? Папа между делом интересуется — чего бы хотела мама. Смешные они. Мы-то знаем, что они оба любят одно и тоже — конфеты! Но не говорить ведь им это, в самом деле. Подарят друг другу одинаковые конфеты. Поэтому мы начинаем выдумывать разные разности, мол, мама мечтает о красивой броши в виде бабочки, а папа — о подзорной трубе. Родители хмыкают, но остаются довольны идеями.
Тридцатого декабря начинается жуткая суета. Повсюду валяются конфетные фантики — это Митька распотрошил свой подарок с ёлки. Дома всё переворачивается с ног на голову. Из-под шкафа выметается тополиный пух и старые игрушки, все носятся с тряпками и швабрами, гудит пылесос. На плите булькают овощи для завтрашних салатов. Вечером приходит довольный и сырой папа с ёлкой и шампанским. Косится на помидоры, но мы его к ним не подпускаем. Начинаем наряжать ёлку. Она живая и пахнет так остро, мокрым лесом. Гирлянды перегорели. Папа идёт за гирляндами. А за окном — дождь. Хоть бы три снежинки выпало! Занавешиваем окна и начинаем вырезать из белой бумаги и цеплять на шторы снежинки. В двенадцать ночи.
Тридцать первого числа в нашем доме можно снимать передачу: «Здравствуй, повар»! Или «Званый ужин», как хотите. Курица маринуется в майонезе. Ну и что, что он распадается при жарке на масло и яйцо, но так ведь вкуснее! Режем салаты, Митька путается под ногами и ждёт деда Мороза. Глупый. Не понимает, что сыро дедушке ходить под дождём. Он до Рождества посидит на Севере. Часам к восьми на столе растут мисочки с селёдкой под шубой, оливье, винегретом. Пахнет, как в ресторане. Открываем помидоры и раскладываем их в хрустальные салатники. Охраняем стол от Митьки и папы. Намазываем на хлеб масло и красную икру.
В десять часов все дружно бегут наряжаться. Папа надевает белую рубашку и галстук. Я — бальное платье. Мама — длинное платье с красивым вырезом, в котором она «ходила ещё молодая». Митька… Митька ищет чистую рубашку, но тщетно. Её нет! Нигде, даже за диваном, откуда вчера выметались его носки. Вчера он все футболки уделал при подготовке салатов. Кое-как удаётся найти одну чистую футболку — она, одинокая, лежит в шкафчике за майками и колготками, с лета, наверное. Мятая, как из пасти бегемота, но без пятен. «На тебе разгладится!» — говорю я. «А штаны?!» — вопрошает Митька. А со штанами труднее… Надеваем чёрные трусики от физкультуры. Предлагаю надеть на колготки, подбадриваю: «Будешь, как пионер!». «Как детсадовец» — сердится Митька и надевает так.