Облака
Вот в вышине плывут по небу одиноко
Большие облака, как стая журавлей.
Пред ними растянулась дальняя дорога,
Они спешат туда, где синь небес светлей…
Где в мареве дневном сияет солнце жарче,
Где воздух потеплее и красней закат,
В тех странах и природы краски ярче,
И волны моря от прибоя шелестят…
Летят по небу, отрешившись от земного,
Как иней облака в заветной тишине,
То исчезая, то вдруг появившись снова,
Замысловатое ваяя в вышине…
Они меняют быстро образы чудные,
Из яхты превращаясь в лепесток,
Спешат, как странники, такие неземные
И путь их бесконечен и далёк…
Зазеркалье в заозёрье
Гладь речная отражает небо
Синее бездонное от слёз,
Золото червонное берёз,
На осинах оторочку крепом.
В вышине застыли облака,
Будто их повесили на нитке,
И как овцы ждут пойти в калитку,
Что хозяин гонит на луга.
Отразился ветер и закат,
Ярко-красный от негодованья,
Оставляет нам воспоминанья
Красоты вечерней в листопад.
В зеркале преломлены все чувства,
В мире заозёрья пополам,
Всё это похоже на искусство
С патиной какого-то безумства,
С бликом отраженья тут и там.
«Вечер клонится к закату…»
Вечер клонится к закату,
Слышен тихий стон струны,
Ты возьми свою награду
У склонившейся сосны,
У разлапистого вяза
В окружении берёз
И у клёна долговяза,
Что пролил так много слёз…
Шепчет ветер недотрога,
Заблудившийся в лесу,
Ты возьми себе немного:
Разноцветную листву,
Свежий и хрустальный воздух,
Радуг ярких перелив
И дождливых капель отзвук,
Что слагаются в мотив
Той мелодии осенней
Мне подаренной судьбой
Здесь, в лесу, среди деревьев
Нахожу душе покой…
Пусть поёт тихонько ветер,
Шелестит трава о нём,
Нет прекраснее на свете,
Где с природою вдвоём…
И не надо модных клубов
Развращённых городов,
Мне милей под старым дубом,
Где живёт в душе любовь…
Вольный ветер – он художник
Давит небо… всё в дождливых облаках лилово-сизых,
Их гоняет дерзкий ветер, всех выстраивая в ряд,
Вольный ветер – он художник, пишет сам свои эскизы,
В них и небо, и равнины, и берёзовый наряд.
Больше всех он любит небо, он же там живёт и дышит,
Безграничные просторы – это близко всё ему,
А последняя картина – «Осень. Городские крыши»,
Так, как ветер там гуляет, неподвластно никому.
Ветер сам мешает краски, создаёт пейзаж и тему,
А натурщицей у ветра часто осень предстаёт,
Я люблю картины ветра – настоящие поэмы,
Все они звучат стихами, а частенько и поют.
Вы прислушайтесь, порою, ветер груб, силён и гулок,
Часто в окна, щели дует или крышею гремит,
А бывает тих и нежен, заберётся в переулок
Создавать свои картины, рисовать красивый вид.
Так и знай, бродяга-ветер – просто мастерский художник,
Айвазовский море пишет, ну а ветер – небеса,
В эту осень он рисует облака и серый дождик,
В каждой… ветреной… картине… тоже есть… своя душа…
Конец ознакомительного фрагмента.