В детстве я часто представлял себя на месте этих солдат – как чешу со всех ног из-под вражеского огня. Вот теперь можно было замутить похожую тему.
Поэтому говорю Дёме – давай сарай подожжем. Возражений с его стороны не последовало.
Бензинчик там же нашелся. В канистре прямо у сарая стоял. «Колхозники», по ходу, для своих «тракторов» его под рукой держали. Хотя тачки во дворе ни одной не было. Разъехались по «колхозным» делам.
Братва выбежала из хаты, когда занялась крыша. Горело красиво. Внутри, видимо, хранили сено.
Пока они метались по двору, я по-тихому зашел за дом и стал заглядывать в окна. Дёма пыхтел за спиной.
Во втором окне увидели Майку. На заложницу она не тянула. Смотрела видик, развалившись на огромном диване, и лупила сникерс. Пожар был ей до лампочки.
Нормально – говорю Дёме – устроилась. Ты в следующий раз меня к барыге веди. Если тут сникерсами кормят.
Короче, в окно затарабанили, начали ей махать. Открой, мол, разговор есть.
Майка открывает.
Чего – говорит – лохи, колотите? Я «Греческую смоковницу» смотрю.
Мы ей объяснили, что надо валить и что плен ее закончен. А она ни в какую. Говорит – мне досмотреть надо. Там самое интересное место.
Пока спорили с ней, браток в комнату зашел. Огнетушитель искал, наверно. Мы подорвались как черти валить оттуда, но он из «плетки» своей в открытое окошко начал шмалять и с третьего раза в меня попал. Прострелил руку.
На стрельбу товарищи его собрались. Причем так быстро, что мы с Дёмой не только до шоссе – мы до кустов ближайших добежать не успели. Спортсменами были эти «колхозники» – сто пудов.
Слово за слово, пришлось им все рассказать. Жить-то хочется. А тут еще дым этот странный. От него вообще на душе так легко стало. Говорливо так, весело. Знакомый, короче, дым. Который и сладок, и приятен.
Они нас выслушали и говорят – вы нам шмали целый сарай сожгли. Чуете, чем пахнет? То есть отвечать надо. Кто конкретно поджег? Чья была такая идея?
Я уж хотел признаться и со страху думал затереть им про гаубичных пацанов, надеялся, что хоть как-то поможет, но Дёма вдруг вписался и взял весь косяк на себя. Они сказали – хорошо, а потом два раза ударили его по голове битой. Сильно ударили, так что у Дёмы там что-то хлюпнуло. Сначала звонкий такой получился звук, как по деревяшке, а на второй раз уже хлюпнуло. Ну и Дёма затих. Кровь там вокруг, все дела. Лежит посреди двора, руки худющие.
Я думаю – вот и пиздец. А они говорят – расклад, короче, такой. Товара там было на двадцать штук зеленью. Плюс помещение кое-что стоило. Еще куртку там кожаную один из них утром забыл. И кроссовки. Плюс моральный ущерб. В общем, бухгалтерия вышла на полтинник зелени. С выплатой через три месяца.
Я говорю – а чо сразу не стольник? Или дом на Канарах? У меня их до фига по всему миру. Вы бы лучше тогда и меня по башке своей дубиной стукнули.
Они говорят – будешь дерзить, стукнем. После этого пригнали с соседнего хутора тачку и повезли Дёму к врачам. Меня не повезли. Руку перемотали и говорят – у тебя огнестрел, сам разбирайся. Нам терки с ментами ни к чему.
Майка с братом в больничку поехала. Она, по ходу, освоилась там с этими спортсменами. А я вернулся в город на попутке, и товарищ капитан отвел меня в военный госпиталь. У него там знакомые оказались. В ментовку насчет огнестрела сообщать не стали. Им похуй.
В общем, брат хотел узнать правду, и я ему рассказал. Было так-то, так-то. Там-то, там-то. Ничего не скрыл. Потому что мы с братом – идеальные братаны.
– А Дёма попал серьезно. Врач сказал – дурачком скорее всего останется. Будет слюни пускать.
– Да-а, – покачал головой брат. – Лютый замес… Мне единственно непонятно – зачем ты вписался?
– Как зачем? – Я удивился даже. – Была же проблема.
– Так это его проблема. Он сам ее создал. Сам во всем виноват.
– И что? Значит, помогать не надо?
– Нет.
– Пиздец у тебя философия! – Я вынул сигарету и закурил.
– Он же конченый наркоман! А ты вон «Моби Дика» читаешь… – Брат схватил со старого кресла толстенную книгу. – На хера тебе этот урод?
– Уродам тоже помогать не надо?
– Пошел в жопу.
– Брат, – я ему сказал. – Ты мне список потом напиши.
– Какой список?
– Ну, список… – Я руками в воздухе показал лист бумаги. – Кому, типа, не помогать. Начало уже есть – уроды и кто виноват. Чо там у тебя дальше?
Он на меня посмотрел, как на последнего долбоеба.
– Дёма сам себе приключений на жопу нашел.
– А ты с понтом такой, что каждый по заслугам от жизни получает?
– Конечно! – он чуть не заорал. – А как, блядь, иначе?! Я, например, строю свою жизнь. Делаю все ровно.
И складывается! Жизнь, брат, отвечает. А этот придурок сам все разъебашил. Своими руками. Ну кто заставлял его колоться? Он сам упал ниже плинтуса.
– И чо? Простить ему эту хуйню ты не можешь?
– Да не в этом, блядь, дело!
– А в чем?! Думаю – как раз в этом.
Я докурил, потом выглянул из гаража. Вадика нигде не было. Минут пятнадцать уже не слышно было, как он колотит резиновой херней по стене.
– Ты знаешь, братан, – повернулся я к брату. – Скорее всего, ты прав. Но по мне так, наверное, стоит самому ебнуться ниже плинтуса и даже заделаться последним чмом, лишь бы ты мог простить человека… Каким бы говном он при этом ни был… Вот что я думаю, брат.
Мы помолчали немного, послушали тошнотный «Модерн Токинг», блеявший откуда-то из соседних гаражей, и брат собрался домой.
– Ладно, пойду я.
– Давай.
У выхода он задержался:
– Ты бабки-то собираешься возвращать бандитам?
– А куда я денусь?
– Где возьмешь?
– Вообще без понятия.
– Дома таких денег нет.
– Я в курсе, брат. Ты за семью не напрягайся. Я один отвечу.
– Охренеть! – Он покачал головой. – Пятьдесят штук…
– Я помню.
После его ухода почти сразу появился Вадос. Видимо, ждал, когда брат свалит.
– Ну чего там? – спросил я. – У кого есть чо?
– Ни у кого нет, – Вадик пожал плечами и жахнул мячом о стену.
– Хорош! – сказал я ему. – Не кипишуй. Все ништяк. У меня Дёмины чеки остались. Ему они теперь не по приколу.
Вадос обрадовался и полез в ящик за инструментом.
Ноябрь 2016, Дортмунд
В гостишке меня явно не ждали. Митя затер со смуглой девчулей на ресепшене, а я присел на диванчик. Время ушло уже далеко за полночь, поэтому наша троица напоминала полусонных рыбин в аквариуме круглосуточного супермаркета.
Никто нас не купил.
За стеклянной стеной на ветру курила местная шмара. Дым с ее губ срывался резко, будто отказ. Может, она была и не шмара. Просто устала очень. Когда ткнула окурком в решетку на урне, в темноту по ветру полетели злые искры.
Девчуля за стойкой не хотела давать мой старый номер, но Митя стоял на своем. Он знал мои заморочки, поэтому выхода у девчули не осталось. Иначе им обоим пришлось бы ночевать на улице. И всей администрации отеля в придачу, если она не свалила на ночь домой.
– Все в порядке, – бодро сказал Митя, подходя к диванчику и протягивая мне ключ.
– Да какой, бля, в порядке, – буркнул я и поднялся на ноги.
Митин позитивчик мог слегка заебывать иногда.
Из лифта в дальнем углу фойе выкатилась багажная тележка с чемоданами, которую толкал высокий черный парень. Посмотрев на мою кепку, а потом на толстовку, он улыбнулся и подмигнул. Снаружи тем временем к докурившей шмаре подкатил дорогой лимузин. Она дождалась, пока водитель выйдет и откроет перед ней заднюю дверцу, а черный парень начал закидывать ее баулы в багажник. По ходу, шмара все-таки была не совсем шмара. Но меня это уже никак не парило. Я очень, очень – я, сука, смертельно устал.
Проснулся наутро под душем. Не в том смысле, что там и спал, а просто ночь проскочила как в детстве. Пролетела как лютый невидимый экспресс. Когда носом в подушку, и не успеешь глаза прикрыть – в комнате уже солнце. Причем так прилично херачит. Прямо в бубен. Штору-то задернуть никому в голову не пришло.
Короче, проснулся в душе. Или в душе́. Потому что тело просыпаться не собиралось. Вяло шевелило ручонками, нащупывало шампунь. Пока оно косило под живой организм, я стал думать о брате. Николаевна загружала нас в ванну всегда сразу двоих. Экономила дорогущее по тем временам импортное мыло и свое время. Шоркала нас одной мочалкой, пела чего-нибудь, смеялась, когда мы ныли, что глаза щиплет. Потом перестала. Не то чтобы это мы вдруг выросли – просто товарищ капитан объявился.
И он сказал, что мужикам в одной ванне сидеть западло.
Я немного поспорил, а брат не стал. Хотя спорщик он знатный. Помню, первый раз мы с ним по-настоящему сцепились, когда я у нас в комнате плакат Wu-Tang на дверь повесил. Брат всегда топил за русский рок. «Мы вместе», «Скованные одной цепью», «Требуют наши сердца» – вот эта вся тема. А тут негрилы страшные, с бандитскими рожами. Если и скованы цепью, то полюбак – золотой, причем толщиной в два пальца. Ни тебе социальной ответственности, ни гражданской позиции.
Один голимый нагляк, борзота и уличные понты.
Брат на них тогда посмотрел и говорит – в топку негров. Я ему отвечаю – чо за расизм? И пошло у нас слово за слово. Чуть не подрались. Для меня по тем временам черная гангста-тема стояла весьма актуально. Пацаны, терки, держим ответ за себя. Я же видел, как все вокруг загибаются, как родители наши загибаются, и как это государство кинуло разом всех. Но брат во всю эту пургу насчет того, что «мы вместе», почему-то верил. Ему не казалось, что каждый должен быть за себя. Чего-то он ждал от общества. А я быстро понял – рассчитывать можно только на свои силы. На себя и на самых близких друзей. Пацаны не кинут, чего бы там ни случилось. Каких бы косяков ты ни сотворил. А государство тебе только погоны может нацепить и в мясорубку засунуть, в которой что офицер, что чеченец с ножом – один для парнишки конец. Печальный.
– Играть надо только в свою игру, – сказал я тогда брату. – В свою. Во всех остальных раскладах посторонний дядя тобой играет. Услышь меня, брат. Моя игра – вот что важно.
В голове у меня сам собой зазвучал старый трек. Чтобы приглушить его, я открыл душ на полную, и ровный напористый шум воды слегка растворил родной биток. Впрочем, уже через пару секунд бит усилился. Но теперь он звучал не только в голове.
Я закрыл воду и прислушался. У меня в номере кто-то долбил годный битбокс. И даже не просто годный. Битбокс был топчик.
Я открыл дверь и высунул голову. Рядом с кроватью спиной ко мне стоял какой-то черный парень. Судя по прикиду, работник рум-сервиса. Он отбивал ритм ладонями по своей тележке с гостиничными ништяками, делал битбокс, пританцовывал и временами давал нехилую такую партию духовых. Труба у него получалась просто сказочная. Я такой трубы не слышал даже у Артур Семеныча, который в нашей ростовской музыкалке уверял всех учеников, что дудит не хуже Луи Армстронга. Причем у этого парня из немецкой гостишки никакой трубы в руках не было. Ну и хип-хопчик он давал будь здоров.
Чем он был занят у меня в номере – мне как-то сразу стало по барабану. Может, прибраться зашел или не в курсе был, что я вчера не съехал. А может, спиздить надумал чего – я хэзэ, какие у них правила. Но годнота, которую он прогонял, была, сука, очень годной. Я не удержался и подхватил.
«А теперь гульбарим всем оркестром!»
Парень обернулся. Это был тот самый братишка, что вчера ночью подмигнул мне в фойе. Он светанул широкой улыбкой, а я показал ему большой палец. По ходу, у него каждый день в пустых номерах вылезали из ванной комнаты голые люди в полотенце, чтобы подолбить с ним битбокс. Во всяком случае, он не удивился. Или просто не хотел потерять свой фантастический ритм. На самом деле это была бомба. Мы сделали с ним такую штуку, от какой у любого зала, у любой толпы унесло бы башню. Это было от души.
Он засмеялся, когда закончил свой бой, потом чуть присел, раскинул руки и показал ими обеими на меня.
– Нет, это ты крутой, – сказал я ему. – Братуха, реально можешь.
Он залопотал что-то на немецком, полез в карман своей курточки и протянул мне таблетку. Самым ценным поделился, что у него было. На сияющей роже написано – от сердца, братан.
Я смотрю на его огромную розовую ладонь, на таблетку, и она там лежит вся такая белая. Уютная, как девчуля спросонья.
Вкусняшка.
– Не, брат. Я уже не по этой теме.
– Ты чего такой веселый? – спросил Митя за завтраком.
– Настроение хорошее. Сегодня по городу погуляем, а завтра Майкла вытаскивать будем. Жалко, конечно, что выходной, но хотя бы город посмотрим. А то никогда ведь не получается. Ни Гамбурга, ни Ганновера не помню. Одни только залы видел да гостишки. Ты как? Метнулся уже по окрестностям? Есть чего посмотреть? День изломать – как говаривал Достоевский.
Митя покачал головой:
– Я из отеля не выходил.
– А чего?.. М-м-м, вот эту шнягу попробуй. Дико вкусная тема.
– Я свинину не ем.
– А, ну да… – Я не удержался и подмигнул ему. – Шолом тебе, братка. Где все остальные?
– Домой улетели. Я с утра уже всех отправил. Тебе тоже новый билет купил.
– На какое число?
– Сегодня вечером рейс.
Я перестал жевать. Митя усиленно делал вид, что режет омлет и поэтому не может смотреть на меня. Очень занят.
– В смысле – сегодня вечером? Нам же с Майклом надо вопрос решать. Я специально остался.
– Слушай, Толя… – Митя вдруг как-то засуетился. – Давай я сам тут один все решу. Завтра найду юристов, с местными адвокатами свяжусь. Я разрулю. Ты возвращайся домой. У тебя через два дня переговоры… Насчет «Олимпийского».
– Да какой «Олимпийский»?! Ты совсем попутал? У меня человек в беду попал – а я сяду в самолет и улечу?
– Толя… – Митя собрался с духом. – Так будет лучше. Пока шум не поднялся. Ни блогеры, ни журналисты еще ничего не знают. А если ты останешься, по-любому причина всплывет. Им только дай повод… Толя, пожалуйста…
Он смотрел на меня так умильно, как будто Смешарику задумал вдуть. Явно чего-то недоговаривал.
– Митя, ты кончай свои еврейские штучки. Говори прямо.
– Толя, я прямо говорю – это плохой пиар.
Я отодвинул свою тарелку, отнял у него нож с вилкой и крепко так взял за локоть.
– Тебе Юля звонила?
Он как на стену налетел. Тык-мык, а ехать-то дальше некуда.
Но все же попробовал обрулить:
– Толя, ты здесь не нужен. Твое присутствие ничего не решает.
– Я говорю – тебе Юля звонила?
Тоном ниже сказал. Чтоб дошло.
– Ну да… – Он обмяк. – Звонила.
– И чего говорит?
Митя поерзал.
– Она беспокоится.
– Да ладно. А почему не мне звонит, а тебе?
– Ну… Видимо, не хотела тревожить. Чтобы ты выспался.
– Не гони.
– Толя! Я не знаю, почему она тебе не звонила.
– Да ты чо?
– Серьезно!
– И сколько раз она тебя набрала?
– Три.
– Харэ врать.
– Семь.
– Всю ночь кошмарила?
– Нет, только утром.
– Митя!
– Ну… и еще пару раз ночью… Или четыре.
Я отпустил его локоть. Догадка моя была из самых неприятных.
– Она решила, что у меня срыв?
– Толя, это абсолютно ваши дела…
– Хорош, Митя!
Он помолчал, снова взял со стола свою вилку и поковырялся в остывшем омлете.
– Ну, типа, да.
– Блин…
В принципе, я его понимал. Оказаться меж двух огней – то еще удовольствие. Он ведь и с Юлей не хотел портить отношения. А от меня полностью зависел.
– Ладно, я полечу.
– Толя, ты за Майкла не беспокойся, – оживился он. – Я уже сделал пару-тройку звонков. Выдернем под залог. Мне кажется, у них тут как в Штатах. А судиться будем из дома, если что. Наймем представителей, они будут ходить по судам.
– Значит, она решила, что это срыв…
Митя промолчал и налег на еду.
– Ты знаешь, – сказал я через минуту этого нашего молчания. – Иногда бывает обидно.
– Толя, я все понимаю…
– Да погоди ты, не кипишуй.