Литературное наследие России
Поэзия
Антонина Белова
Москва
Не власть, если не от Бога
Апостол Павел
Королеве Елизавете
Елизавета – Божья помощь
Земле, где Темза воды льёт.
Её не скроет рока полночь,
Она века переживёт.
Елизавета – Божья милость…
Она дана, как неба звон,
Чтоб сердце благостью светилось
Там, где туманный Альбион.
Елизавета – Божья тайна…
Она – избранница небес,
И воля неба не случайна,
Как не случаен смысл чудес.
Елизавета – Божье имя,
Оно таит нетленный свет,
Оно Святой душой хранимо, –
Vivat, vivat, Elizabeth!
На Нерли
Вот так, как плещется река
В неброский берег еле-еле,
Качая в сердце облака…
Как ветер вечный – кроны елей.
Вот так, как тихая трава
Склоняет тельце пред шагами,
Как эта церковь Покрова
Надеждой светит пред веками.
И как питает Кровь и Хлеб
У евхаристии, что свято,
Как не смогли Борис и Глеб
Поднять свои мечи на брата.
И как смиренно принял царь
Венец божественный – не царский,
Так пусть души твоей алтарь
Согреет свет любови братской.
«Позови меня тихо сквозь сон…»
Позови меня тихо сквозь сон,
Дай напиться забытой любви,
Чтоб ворвался таинственный стон
В одинокие муки мои.
Чтоб опять засияли глаза
Светом внутренним чистой любви,
Чтоб уже никакая гроза
Не грозила бы нам, – позови!
Позови меня молча, душой,
Когда ночь бесконечна и зла,
Чтоб разлуку разрезать межой,
Сократить, уничтожить дотла.
До утра насмотреться бы всласть
На тебя, на тебя, на тебя –
Чтобы смерти бессмертная власть
Хоть на миг обокрала себя.
Погляди в душу яркой звездой,
Не сгорай, свет в душе обнови,
Подними над заклятой бедой,
Через боль, через смерть – позови!
«Взыщите Господа с небес…»
Взыщите Господа с небес,
Взыщите Его в вышних,
Ведь Он для этого воскрес –
Господь не знает лишних.
Взыщите каждый день и час,
В делах больших и малых,
Чтоб дар прощенья не угас
Средь грешников и правых.
Взыщите утром и во тьме,
В путях земных печальных.
Пусть будет в сердце и уме
Свет тихий, изначальный.
Взыщите в глубине молитв,
Среди страстей и боли,
Среди незримых, тайных битв,
Чтоб жить по Божьей воле…
Взыщите в вере день за днём
С надеждой на спасенье,
Горя божественным огнём, –
И в чуде Воскресенья!
Галина Брусницына
Москва
Галина Брусницына – поэт, бард, автор песен на свои стихи и музыки на стихи других поэтов, исполнитель в семейном дуэте, организатор фестивалей и творческих площадок АП, популяризатор Авторской (бардовской) песни, хозяйка поющей видео-гостиной авторской песни «Брусничная поляна» и проекта «Брусничные воскресенья».
Стихи сочиняла с детства, но всерьез стала относиться к поэтической роли только в зрелом возрасте – начала печататься в поэтических альманахах и сборниках, издала сборники стихов и песен «Квадратные облака» и «Время светлячков», готовятся к изданию еще три книжки (на этот раз детские).
Первые песни появились в старших классах школы. Выступала на радио и ТВ.
Лауреат литературного конкурса им. С. Есенина «Русь моя» и многих конкурсов Авторской песни, включая Московский городской и Грушинский интернет-конкурс.
Член МГО Союза писателей России.
Нередица
(Далекой подруге)
Над тобою Южный крест,
Надо мной Медведица…
Для тебя спасенье – Вест,
Для меня – Нередица…
Ты прекрасна и умна,
Ну а я – нелепица…
Отчего душа одна
Сквозняками треплется?
Оттого, что ей одной
Вековать не хочется -
Стал бы досточтимый Ной
С парами морочиться?..
Спотыкаясь и греша,
И верша движение,
Наша вечная душа
Ищет отражения…
Снова сон к тебе ведет
По воде, как посуху -
И не нужен самолет,
И не нужно посоха…
Ночью за окном окрест
Надо мной Медведица…
Ты несешь свой Южный крест,
А со мной – Нередица.
Москва распятая
Москву, распятую на пяльцах
Садового кольца,
Веков исколотые пальцы
Терзают без конца.
И на свою работу глядя,
Не думают о том,
Что вышивают реже гладью,
А чаще всё крестом.
Кресты могил и храмов стольных,
Лихих и светлых вех
Выводит нить непроизвольно,
Совсем не по канве.
С лица у вышитой столицы
Приглажены стежки,
И плотно к нити нить ложится,
С изнанки – узелки…
И столько сломано иголок
Напёрстками эпох,
Что каждый крохотный осколок
В стон превращает вздох.
На выбеленный лён столица –
Меж строчек и петель –
Ложится грустно, как девица
В постылую постель.
Беда, когда чужие пальцы
Касаются лица,
Не соскользнуть с железных пяльцев
Садового кольца,
Когда чужие руки гладят
Родимые черты,
И, отражаясь в синей глади,
Качаются кресты…
Сола 1
Легко ли живется тебе, река?
Достаточно ль ты глубока?
Достаточно ль память твоя легка?
Отражаются ль в тебе облака?
Вспоминаешь, как в злые сороковые
Ты слышала стоны еле живые,
Когда убийцы мастеровые
Вершили дела свои рядовые?
Ты как, река, тогда не ослепла,
Когда ссыпали в тебя тонны пепла?
Неужто дно твое только крепло,
Принимая дары из жуткого пекла?
От каждых шестисот сорока граммов2?
Хватит ли по берегам храмов,
Да и на всей земле Нотр-Дамов,
Вифлеемов и Валаамов,
Замолить грех свиты Молоха,
Умалить боль каждого вдоха,
Умолять память до последнего вздоха
Не предать забвенью эту эпоху?
Живи, река,
Ты нужна векам
И пчелам, обихаживающим неплохо
По берегам твоим венчики чертополоха.
Наталья Буканова
Москва
Медали Маяковского, Пушкина, Звезда «Наслъдiе». Включена в «Антологию».
Рождественский базар
Прелестный праздник Рождества,
Где ангелы спускаются на землю
И ликованье естества.
Небесным силам в упоеньи внемлю.
Расцвечен он базарами цветными,
Там каждая вещица клад.
Все вдруг становятся родными,
Когда обходят лавок ряд
Переливающихся пустячков –
Их нет важней в сей миг на свете.
Волшебных хватит всем очков
Брамбиллиных, что обратят в детей.
Как будто ты в большой семье,
Которая в заботах разбрелась,
Но Бог позвал её к себе,
И снова вместе собралась
У пляшущего огонька в камине.
Он сам зажёгся и сошёл, во храм
Как и на Пасху в той стране,
Спалив и уничтожив хлам,
Что накопился в нас за целый год,
Едва не раздавил все чувства.
Чудесный праздник избавляет от невзгод
И вызволяет из прокруста.
Религия мне безразлична,
Веселья ярмарки опричь.
Мой Бог живёт в моей душе –
Не в Храме и не в мираже.
Весенний вечер
От запаха травы хмельна,
А пирамидки звёздочек каштана
Как подтвержденье чуда бытия.
Я растворяюсь в сумерках туманных
И невозможной, дивной тишине.
Мое окно как в мир окошко,
Прекрасный, первозданный – только мне.
Всё обновляется, и счастия лукошко
Полно само собой. Привет весне,
Манящей и слепящей,
И вечерам, крадущим краски дня и свет.
От встреч ликую предстоящих.
Два попугая
Два попугая прилетали часто
Ко мне в заморской том краю,
Хотели, видимо, участья,
А зимовали в Африки раю.
Хотя какая там зима –
Одно названье, редок даже дождь,
Но появлялись только в мае
И красовались, сев на жёрдочку,
Кружили долго пред окном
И клювиком в стекло стучали,
Зелёные, большие с длинным хвостиком.
Их вся округа привечала.
Горды – не брали угощенье
И в дом не принимали приглашенье,
Им нравилось, чтоб ими любовались,
Но далеко не все на шоу допускались.
Всегда вдвоем, красивы, грациозны.
Так навещали года два.
Что с ними стало – занялись потомством
Или милее стала Африка?
Надеюсь, живы, не хочу о грустном,
В саванне их не скушали зверушки,
И сил хватило на обратный путь,
Порхают где-то неразлучники.
Ирина Глинская
Москва
Напевы России
У каждого из нас своя Россия,
Её напев по-разному звучит,
Но нет земли желанней и красивей,
Где сердце так взволнованно стучит.
В её озёрах, реках и долинах
Дурманит мята и горчит полынь,
И купола церквей её старинных
Взлетают в нескончаемую синь.
Ликует сердце как капель весною
И плачет как сосна густой смолой,
Когда бредешь тропинкою лесною,
И ощущаешь Родины тепло.
У каждого из нас своя Россия,
Её напев по-разному звучит,
Но нет земли желанней и красивей,
О ней душа тревожится, болит.
Родная земля
Как нежны и прекрасны розы,
Что растут у меня под окном.
Ранним утром летают стрекозы
Над заросшим осокой прудом.
Как люблю я садов цветенье,
Сладкий запах медовых лугов,
Воздух звонкий, холодный весенний,
Безысходность осенних стогов.
Чистоту родника, плач березы,
Васильковых полей синеву,
И росинок скупые слёзы
В знак того, что в России живу.
Память об отце
Мы память сохраним в сердцах,
Пройдя чудачества столетий.
Давайте помнить об отцах,
От этого теплей на свете.
Прости, отец, что не смогла
Принять совет и наставление.
От сердца шедшие слова
Не услыхала днём весенним.
И вдруг обрыв, удар, провал,
Затишье и обломков груда.
Свет солнца навсегда пропал,
Не возвращаются оттуда.
И нет заботливой руки
На лбу у заболевшей дочки
Колючей и родной щеки
Остались только снимки, строчки.
Мы память сохраним в сердцах,
Пусть мчатся дни, года, столетия.
Давайте помнить об отцах,
Пусть свет их будет в наших детях.