Так вот, шаг за шагом, проходим мы Век свой! И доходим до дна! Вот тогда и встаёт перед нами Вечность в виде Голгофы! Озадачивает нас Бесконечность восхождением на крест! Нельзя её «принять в голову», расслабиться да жить спокойно. Не получится! И, наоборот, ещё больше больным Вечное сделает человека. Так ты лишь о местечке своём болел. А теперь местечко твоё всем миром стало, но тебе всё равно мало. И болеешь ты теперь за весь мир!
Увы, всё то, что мы «в голову принимаем», напрягает нас! Пытаемся мы это, «в голову принятое», связать и увязать в целое. Ибо лишь оно только, целое, нас устроит. А не выходит. Всякая жизнь частная, «своя польза», нас лишь пуще разгуливает. Мало нам того, что мы получаем! Нам нужно ВСЁ!!! Так вот и растём мы, чтобы однажды дорасти и в суть ВСЕГО начать всматриваться. Каково оно, ВСЁ? Почему человеку всё время мало? Почему он насытиться не может тем, что от трудов своих непосильных стяжает? Почему он, словно дитя капризное, всегда одинокий, даже среди десятков любящих его людей? Почему только там хорошо, где нас нет? Почему жизнь наша – вечный поход до горизонта предательского, убегающего? Во-о-о-он там оно, счастье! Доходим мы до вешки намеченной, а счастье всё так же, во-о-о-о-о-он там оно. Почему жизнь всё время нас перед выбором ставит? Почему нельзя и то, и это, и вон то ещё?
Тогда-то перед философом таким доморощенным и встаёт вопросом вся та чепуха, от которой «люди дела» отмахиваются. Так что всегда так было и будет до тех пор, пока Суверть крутится, пока мир существует. Дело обычное!
Если ты мир свой зрелым умом устроишь, не сейчас, однажды, то не будет в нём как надо, не будет в нём как должно! Не будет в нём и того, кто тебе должен. А раз так, не будет в нём обид. Не будет в нём холода! Не будет в нём голода! Не будет в нём и жизни со смертью! Точный мир – это Живой мир! Мир, который движется и не движется! Мир, в котором… Мир, который… Нет тут слов. Не подберёшь их для такого мира! И это мир ЛЮБВИ! Любви, которая не ищет своего, не раздражается, не обижается! Не рождается и не умирает! Всё покрывает!!!
Но не выстроить такой мир по хотению! Не построить его по волению! Нет прописей для него. Лишь выболеть его можно! Зачем же тогда я тебе говорю о том, что видит око, да зуб неймёт? А для того, чтобы сказано было! Посеяно семя! Взойдёт плод! Пока же – трудись, борись, ошибайся, падай, обижайся, поднимайся, предавай или будь преданным! Живи, одним словом! И помни: мы ноги все! Кто-то для тебя левая нога, для кого-то ты левая нога. Так и идём по жизни, левой-правой. Ты, левая нога, сделала шаг свой. Очередь за правой. Левой-правой! Не делает правая нога шага своего? Так это и есть её шаг! Очередь за тобой! Иди! Не стой на месте! Не жалей себя, мол, бедный я, несчастный! Никто меня… никто не для меня! Как раз этим «никто не для меня» для тебя они! Не видишь ты того, потому что неточный!
А как идти-то? Трудясь, борясь, опасностью шутя!
* * *
Тут что-то толкнуло меня изнутри. Затряслась хата Лесника, задрожало пространство вокруг, поплыл его голос, и я… вновь очутился в комнате с именинником. Солнце уже скрылось за горизонтом. На стенах комнаты продолжали играть блики огня, словно топилась печка, всё так же густо пахло кавказскими травами. Я силился понять: сплю ли я, бодрствую? Приснилась ли мне беседа с Лесником? А может быть… Всё для меня смешалось в единое.
* * *
– Пусть будет так! Понравился ты мне, – продолжал свой рассказ именинник. – Отпущу я тебя! Ты же станешь Волей моей до поры, исполнишь то, что должно свершиться! Когда тебя упрекнут в том, чего ты не делал, подними руку свою. И исполнится Воля моя! Чему быть – тому быть! Иди с миром!
Тут Диво, со мной говорившее, подняло громадную руку и махнуло ею. Всё то, что окружало меня в тот миг, будто дрогнуло и стало растворяться. Вот тут-то мне стало по– настоящему страшно! Пропали облачные стены, пропал и облачный пол. Я стоял над бездной! Лишь ещё какое-то время передо мной были гигантские ноги Дива. Но потом и они исчезли. Вокруг меня не было ничего! Это-то и испугало меня! Ничего!
А потом это Ничего вздрогнуло! Что очень удивило меня. Как такое может быть? По сей день я силюсь понять именно эту странность, но так ничего и не могу сказать. И я полетел в бездну!
* * *
Я тоже полетел в бездну вместе с этими словами именинника и… оказался вновь в хате Лесника. Он сидел возле печки и, как это делал всегда, вырезал из дерева фигурку. Сову. Резьба по дереву наряду с писанием палочкой на песке приходящей и уходящей воды в реке была его любимым занятием.
– Однажды, – продолжал свой рассказ Лесник, – ты задал мне вопрос о времени. Я тогда снял с него лишь один из слоёв непонимания. Но, как и всё в этом мире, время покрыто сотнями подобных слоёв. Если мы с тобой даже сотню-другую раз поднимем этот вопрос, он будет так же далёк от своего исчерпывания. Но это надо делать. Чтобы однажды сделав, обрести ровность. Ведь вопросы – что складки на полотне мироздания. Отвечая на них, мы разглаживаем складки те. Не делать же этого мы не можем. Складки-то давят. Шевелиться заставляют. Так и время нас однажды покоя лишает, когда мы с ним соприкасаемся. Так-то все мы вроде ему подвластны. Но не всяк с ним соприкасается. Тот лишь, кто всматриваться в него начинает. Но тот лишь готов посмотреть ему в глаза, кто страх изжил, кто безумия перестал страшиться. Ведь размышления о Вечности с Бесконечностью – пустое занятие, способное привести лишь к безумию.
Время же и есть маета мира. Вертмя вертится! Ходят две половинки друг за другом, никак не встретятся. Одна половинка – Да, другая – Нет. Связано оно неразрывно с тем, что мы видим вокруг, – с исчезающим миром. Утекает он, но никуда не утечёт, потому что тут же возвращается. Вертмя вертится! Замкнут мир в самом себе. Как и время. Не может оно быть линейным, не может оно течь из прошлого в будущее. Если бы оно так было, то должно было бы время быть бесконечным. Но если ты всмотришься пристально, то увидишь, что бесконечность и время несовместимы. Вечность-Бесконечность безмерна. Нет в ней вчера. Нет в ней завтра. Невозможно в ней начало, невозможен в ней конец. Вечность-Бесконечность неразрывна. Мы же видим иное. Всё имеет начало, всё стремится к концу. Но всякий конец не конец вовсе. Нельзя оборвать нечто в Вечность. Лишь к началу. Присмотрись – и узришь ты то! Конец там, где начало. Начало – где конец. Круг замкнулся. Вертмя вертится.
Но нам чудится линия. Линия той же жизни. Только нет тут прямого! Прямое – оно не от мира сего! Наш мир – лукавство! Лука изогнутая. Смотри! Смотри пристальнее! Линия, исходящая из Бесконечности и уходящая в Бесконечность… Такое может быть, если ты зришь не дальше своей вытянутой руки. Не страшись отпустить взор свой в Бесконечность. И ты увидишь: нет тут движения. Времени нет! Не может оно течь прямо! Вертмя лишь! Что было, то и будет. Чернотроп! Ходят две половинки друг за другом, уходя друг от друга. Нельзя родиться навек, нельзя умереть без остатка. Есть только настоящее, да и то оно условно, и прошлое, которое было уже и будет снова невесть сколько ещё. Доказать этого нельзя. Верить в это… Тут кому как на душу ляжет. Хочешь – верь, не хочешь – не верь. Всяко маета тебя маять будет! Увидеть сие надо! Что несложно сделать. Не отводи взора от Вечности лишь, и обретёшь ты тишину – Стихию. В ней и найдёт на тебя, накатит Дух Святый! И станешь ты Светом и со Светом! Пребудешь Волей Божьей!
Всё возвращается к себе же! Но почему тогда, вижу, ты хочешь спросить у меня, ты никогда не возвращаешься в том же самом обличии?
* * *
Удивительно, но Лесник на самом деле не просто сказывал свои сказки, но всегда беседовал со мной, хоть я чаще всего и молчал. Он угадывал мои мысли, предвосхищал чаяния, отвечая на те вопросы, которые вставали передо мной. Точнее, не отвечал, а направлял взор мой в нужном направлении. Наши с ним беседы больше походили на театр одного актёра. И этим актёром был не я! При этом я всё же весьма активно принимал в них участие. Только мысленно. Тем не менее у нас всегда выходило полноценное общение.
* * *
– Потому что мир ищет самого себя, бежит от маеты и в поисках своих никогда не повторяется! Вот такая загадка без отгадки! Всякий раз новый, но всегда один и тот же! Крутится вертмя мир, и так попробует, и этак! В одном сочетании, в другом. Никак не сходится! Века проходят, а воз и ныне там! И откидывает мир то, что мимо. Не может он себе позволить роскошь такую, как повторяться. Потому и не бывает двух совершенно схожих его проявлений. Так что хоть ты всегда один и тот же, но никогда не бываешь прежним. Помнишь всё, но не узнаёшь ничего, потому как оно уже другое!
Но что же такое настоящее в этой круговерти времени? Замок! Замок к загадке мироздания. Настоящее – это та точка, в которой можно разорвать данность, или ту несуразицу, в которой мы застаём себя. Как сделать то это? Если ты находишься в Суверти, то никак! Здесь, в нашем мире, не хватает одного-единственного камушка! Самого маленького! Размером с ноготь мизинца. Камешка, который нужно привнести в мир этот извне, чтобы он обрёл законченность и полноту. Без него, камешка этого, мир всегда будет с недостатком. И ты есть с недостатком! Неоткуда взять тебе камешек тот! А раз так, то маяться миру, как и тебе, и маяться. И будет в мире сем конец началом, а начало – концом. Вертмя лишь! Скрип-скрип, скрипит колесо то. Скрип-скрип.
Но как же тогда быть? Не верить! Предать слова сии анафеме и начать… да что угодно начни делать. Делай не делай – грех делам твоим! Мимо! Можно ли там, где изначально недостаток, достигнуть полноты? Ну негде взять ту малую толику, которая изменит всё напрочь!
Только ты не отчаивайся и делай! Иди против ветра! На месте не стой! Не признавай, что всё то, что дано нам, в жало дано! Не принимай! Не признавай! Чтобы однажды удивиться: а ведь так оно и есть! Суета сует, всё суета! А пока строй, ломай, учи, лечи. Обнимайся, ругайся, встречайся, расставайся. И вновь встречайся, встречайся, встречайся! И почаще говори другим, что всё то, чем они занимаются по жизни, – муть, мазута, чешуя, лажа, бодяга, сиська, лабуда, мурота, чуха, транда да околесина! В общем, не тем они занимаются! И сами они муть, мазута, чешуя, лажа, бодяга, сиська, лабуда, мурота, чуха да транда. Глядишь, и до тебя дойдут слова твои. Вот тогда бросишь ты все дела свои и дурости себя сполна отдашь. Начнёшь в Настоящее всматриваться! Это и есть ключ к нему, к Настоящему, – взор твой!
Мир наш – что шарик. Вроде как ограничен, но не дойти до границ его. Не было бы у него пределов, был бы он, а точнее, не был бы. Ничто! Которое ни есть, ни нет его! До границ же не дойти, потому что вертмя вертится. Пошёл прямо, вернулся на круги своя, туда же, откуда ушёл. Одним словом, пошёл – никуда не ушёл! Нет прямых путей тут. Не забывай! И ты не прям. Лукав! Даже если хочешь прямо. То есть нельзя тебе не соврать. Говоря правду, ты лукавишь! Сказав по правде – соврал. Хочешь мира – творишь войну. Но тут же тебе дана важнейшая подсказка! Вернуться к себе!
Только вот невнятна нам подсказка эта. Нет в ней строгости, или, как говорят нынче, конкретности. Более того, раздражает она. Ибо ни о чём. Ха! Вернуться к себе! Избито, затёрто, замылено! Но не зазря она. И говорит нам о «вхождении в сердце».
Столь об этом было сказано в разные времена… Тысячи док на поприще сем. Советы дадут тебе, что и как, так и вот так. Только не вяжется что-то. Почему? Нет ответа, нет и привета! Не привечается! Есть лишь догадки с загадок, пророками Божьими нам данными, коих и сейчас немало вокруг. И которых мы же и побиваем за то, что они напоминают нам то, что мы так хотим забыть.
Призывали же и ныне призывают нас пророки всегда к одному – меру блюсти. Что есть одно и то же, что в сердце зреть. Но в призыве том нет побуждения. Иное! Может быть, даже печаль! Ибо если ты пока что впечатлениями наполняешься, или деньгами насыщаешься, или властью себя утешить стремишься, без толку тебя призывать к другому. Мимо тебя пройдёт призыв сей. Потянув за уши, росту ни на вершок не прибавишь. Лишь уши оторвёшь! Пророки за иным сюда приходят. Службу свою сослужить, иногда нам неведомую и совершенно непонятную.
А мы что? Мы живём мы без оглядки. Тянем мир на себя по жадности своей, от голода. Ты, я, он, она. И что на выходе-то получается? Мир от того в разгар входит. И появляются в нём потуга, накал и рачение. Одним словом, напряжение. От того неуклюж он становится. Не у клюжи. Болеть начинает! Помнишь хоть, что «клюжа» значит? От «клюди» слово это. А «клюдь» – краса это, стать, порядок! В общем, от чрезмерной жажды жизни мы мир свой больным делаем. Себя больными делаем. Ведь мир и есть я! Теряет мир стать, красу, порядок. Болеть начинает. Вот и лекарей ему посылает Господь в лице пророков. Возвещают они слово миру о сердце и светят при этом светом Божьим, нетварным. Ярко и безответно. Но в свете том они дотла сгорают сами. Ибо рок есть тот самый зов Божий – огонь испепеляющий. Увы! Увы! И увы! Светя другим, сгораешь сам! Иного пути нет! Можно, конечно, оспорить это, если у тебя есть сто веков в запасе. Никто тебя не торопит! Иди, ищи счастье, стучи во все двери. Я тоже никуда не тороплюсь! Встретимся здесь же через эти сто веков. Ибо вертмя вертится. И никуда не уйти никому! Но кто слово то, о сердце, услышит, тому впрок. А кто не услышит… На нет им и суда нет. Но мир от слова того правится, разглаживается. Клюжим становится!
Иногда, правда, приходится кровь миру пускать, чтобы в чувство привести его. Тогда-то и случаются те беды по меркам человеческим, которые миру во спасение. Увы нам! Наша чрезмерная жажда жизни и есть причина того, что нас в оторопь берёт. По делам нашим. В том числе и несделанным! Поделом!
Но ладно, нелишним тебе будет слово это о пророках – лекарях мира. До кучи всё! К одному и тому же! А может, даже и в утешение. Кто его знает, как оно сложится?
Когда в сердце ты смотришь, то клюжим становишься! Зажигается светильник сердца твоего, высветляет его. И входит в светёлку ту тишина. Уходит маета!
Вот я тут тебе о Вечности с Бесконечностью толкую. Бесполезное это дело в глазах жить спешащих. Но спешка их – от жажды жизни, которая жадность есть! Спешат они, спешат, и… на тебе – болезнь. Что тут делать? Лечиться! Идут болезные по лекарям разным. Одного, второго, десятого теребят – мол, верни мне здоровье! А что те? Они стараются, честно их лечат. Правда, не без своей выгоды. Но как-то не так всё. Вот тут бы болезному и целителю его оглянуться да попытать болезнь: отчего это она так люта? И увидят они, что мир их, как и они сами, неуклюжими стали. Потому и не помогают снадобья чудесные. Им бы сердце своё отладить. И отступит болезнь та. Боль останется, но болезнь-то уйдёт. Если же ты от боли хочешь избавиться и жить в удовольствие, если ты болезнь и боль не разделяешь, то вновь увы тебе! Молодо-зелено, погулять велено! Погуляешь – опыта нагуляешь, вот тогда и слова мои попомнишь. А я пока подожду тебя! Я никуда не тороплюсь! Вертмя вертится! Всё возвращается на круги своя.
Но как сердце ладить-то? Просто сесть и в него смотреть? Можно и так. А можно в Вечность с Бесконечностью начать всматриваться, на языке их держать, в беседе окатывать. Ибо что в сердце нашем? Не зло и не добро! Любовь? Да, любовь! Но не добрая и не злая любовь, не страстная, не смертельная. Не возвышенная, не целомудренная, не ревнивая, не… В серёдке есть лишь одна единица измерения. Вечность с Бесконечностью. Именно ею любовь измеряют и измерить не могут. Знаешь, как в народе эту меру называли? Шиш!!!
Всё это сердце твоё ладить будет, мир твой править! Сомнительно это трезвым, или сручным людям. Не пощупать – значит, ну его! Что же, ходить им кругами и ходить. В болезнях более становиться. Есть время! Вертмя вертится! У них, у сручных, тоже есть сто веков наперёд. Сто веков боли! Все мы однажды до точки дойдём! Вот тогда взор наш сам в сердце обратится. И узрит там любовь, не описать которую, не сказать о ней! Такие вот пути человеческие. К сердцу! Где и есть источник Сущего. Только его испив, можно жажду утолить и перестать жадным быть.