– Да, Игорь, здравствуйте, я слушаю Вас.
– Катя, добрый день. Такой вопрос: когда Вы были на могиле мужа?
– Ой… А когда? Да вот в день похорон и была. После еще ни разу не ездила. Понимаете, – забормотала она, словно оправдываясь. Будто оправдаться именно перед ним, перед Денисовым, чужим строгим дядькой из частного сыска, было жизненно важно, – у меня и не получается никак. Я всё думаю: надо, надо. А пока на работе все дела переделаешь, потом дома. Да к свекрови заедешь. Она совсем плоха. Так уже и ночь. Когда же ехать-то? Не ночью же, в самом деле?
Денисов помолчал. Ему и в голову не пришло, что бабу, на которую столько всего свалилось, можно осудить за то, что она не навещает могилу мужа. Кому это вообще всё надо? Мужу? Да наплевать ему там триста раз, ездит к нему кто, или не ездит. Денисов не думал, что их ТАМ – а есть ли оно вообще, это загадочное ТАМ – волнуют наши земные заморочки. Так думал человек Денисов. Когда внезапно встрепенулся частный детектив Денисов. Эх, ты, стоишь тут, думаешь о всякой бренной и духовной ерунде, а вдова важную информацию выдает между делом. Не слышишь ты, что ли? Денисов всё прекрасно слышал. Ну, отвлекся немного, подумаешь. Свекровь. То есть, мама покойного мужа. Совсем плоха. Так плоха, что вдове приходится ещё и ей помогать, мало своих дел у вдовы.
– Вы молодец, Катя. – Решил заодно поддержать женщину Денисов. – Вам и так непросто, а Вы еще свекрови помогаете. Совсем плоха, это вот прямо совсем? Слегла?
– Да, нет, она вполне способна передвигаться. Вот только не хочет ничего. Как встанет с утра, так и сидит на кухне, в одну точку смотрит. В окно. Вечером я приезжаю, так хоть чай её заставляю выпить с бутербродом. А так… Если честно, я не знаю, сколько я выдержу. Всем так плохо. Устраивают мне свои концерты, что стар, что млад. У них, понимаешь, сын умер и отец. А у меня? У меня-то никто не умер разве? Мне хорошо, они думают?
Последние слова она почти крикнула. Денисов отодвинул трубку от уха, посмотрел на неё. Жалко бабу, всё понятно. Но ему-то это зачем? И за что?
– Алло. Игорь! Алло!
– Да-да, я тут.
– Извините меня. Так чем я могу Вам помочь еще?
– А если мама… ну, свекровь не лежит, она не могла на кладбище приехать?
– Что случилось, Игорь? Вы меня пугаете. Вы что, на кладбище? Что там случилось? Что не так?
– Так могла?
– Что?
– Свекровь на кладбище приехать?
– Теоретически могла, я думаю. Но она не ездила. Да что такое-то?!
Денисов уже и сам понял, что не в свекрови дело.
– Катя, прошу меня извинить. И давайте внесем ясность. Я могу задавать Вам какие-то… не очень удобные вопросы. Наберитесь терпения. Не делайте никаких выводов, не паникуйте и не спрашивайте у меня пока ничего. Я в процессе. Когда будет результат – я приду с ним прямо к Вам. Вы хотите результат, Екатерина?
– Хочу. – Как-то даже весело отозвалась собеседница. – Я хочу результат. Обещаю не просить Вас показывать мне полработы.
– Вот и ладненько. До связи, Катя.
Денисов подкинул трубку на руке. Да, интересные дела. Судя по этой клумбе, из-за которой уже креста не видно, можно предположить, что не таким уж примерным семьянином был покойный. Усмехнувшись, Денисов снова принялся звонить. Димка снял трубку моментально. Ну, правильно, рабочий день. Денисов любил сотрудников, которые играли по правилам. От тех, кто играть по правилам не хотел, он избавлялся как можно быстрее.
– Дима, я тебя жду и быстро. Координаты скину смс.
– Еду, шеф!
– Блин, Игорь Андреич, я думал это розыгрыш какой-то? Хотел уже набрать Вам, спросить – может ошибка. Потом увидел машину. – Дима брезгливо счищал еле заметную грязь с ботинок об оградку.
– Дим, прояви уважение к покойному. Потом вычистишь штиблеты свои.
– Ой, да ему пофиг. Поверьте.
– Верю.
– Ну, чего? За кем следить будем? – Дима откровенно ржал. Весело ему было. Какое уж тут уважение. Кто в двадцать лет думает о том, что и он когда-то будет лежать в земле, червей кормить. Смешно ему. Денисову даже завидно стало. В очередной раз. Как завидует человек, у которого все в прошлом, юному и беззаботному балбесу. У которого впереди столько интересного.
– Не бойся, клоун. За покойниками следить не надо. Найди себе удобную локацию. Желательно, на машине. И смотри, кто придет на эту могилу. Думаю, сегодня уже не надо. А вот завтра прямо с утра. С раннего.
– С восьми, что ли?
– Да нет, брат. Пожалуй, часиков с шести. – Димка длинно присвистнул. – Да-да. И не свисти.
– А то что? У местных денег не будет?
– В общем, понял?
– Понял. – Посерьёзнел Дима. – Завтра с шести утра я тут. Локацию выберу сегодня. Кто нам нужен?
– Слушай, тут может быть всё что угодно. История крайне мутная. Но, чую, это будет женщина. Думаю, молодая. С цветами. Ты её ведешь. Ну, дальше сам знаешь: кто откуда. Как узнаешь, – скидывай информацию.
– А если никто не придет завтра?
– Думаю, придёт. – Сказал Денисов, глядя на залежи букетов.
– Это чего, всё она натаскала, думаете?
– Вот завтра и посмотрим! Но. Если уж вдруг не придет, послезавтра твоя работа снова тут. Это ясно?
– Ясно, Игорь Андреич! А сейчас что мне делать?
– Сейчас? Ну, сейчас можешь уже ехать домой. На связи.
– Спасибо! На связи.
Денисов томился в ожидании врача, чей телефон дала ему вдова. Именно отсюда ушел за полтора дня за своей гибели Александр. Ушел навстречу своей смерти. Из оплаченной палаты. В которую сам себя спрятал. Потому, что до ужаса боялся умереть. Нет, Екатерина права, это странно. Не то, что бы Денисов искал её страсти к расследованию оправдания или мотивы. Просто это действительно было странно. Что могло так подействовать на пациента, напуганного до смерти – не фигурально, а буквально – что он нарушил все правила предосторожности и отправился в город. Кататься в метро при наличии у него автомобиля. Машина была около дома, а домой он не заехал. И жену ни о чем не предупредил. Нет, тут как говориться очевидный «cherchez la femme», ничего другого на ум просто не приходит.
Приветливая девушка-администратор попросила Игоря подождать в приемной. Тут было мило и уютно, вот только жёлтые стены вгоняли в депрессию. Вроде приличная частная клиника неврозов, не дурдом какой-нибудь. Зачем желтые стены? Традиция? Дверь резко открылась, вошёл худой мужчина. Халат сидел на нём, как на вешалке. Наркоман, что ли?
– Здравствуйте. Вы меня ждёте? Следователь? Давыдов?
Нет, точно наркоман. Вот же повезло!
– Добрый день. Я – частный детектив, фамилия моя Денисов.
– Что?
Господи, дай мне терпения!
– Денисов. Не Давыдов.
– Прохоров. – Слегка наклонил голову дистрофичный доктор. – Проходите в мой кабинет. Курите?
– Нет.
– Ну, а я закурю. – Закурил. – Так чем я могу Вам помочь?
– Я по поводу Коваленко. Был у вас такой пациент.
– Вся информация о пациентах конфиденциальна! Строго! Строго конфиденциальна.
– Доктор, вы в курсе, что Коваленко уже нет в живых?
– Как же. Как же, в курсе. Однако, смерть пациента – не повод раскрывать врачебную тайну.
– Врачебная тайна, если я не совсем идиот, – это не сообщать третьим лицам о состоянии здоровья больного. Так?
– Верно.
– Состояние здоровья ныне покойного Коваленко меня не интересует совершенно. Оставьте эту информацию себе. Меня интересует другое. Почему он ушел из больницы, в которую сам себя запрятал, да еще и далеко не бесплатно.
Доктор покрутил головой со впалыми щеками. Начал что-то сосредоточенно рассматривать на ногте большого пальца правой руки.
– Господин Давыдов…
– Денисов. Моя фамилия Денисов. А, впрочем, черт с ним, неважно. Хоть Дубровский. Так что?
– Вы же не из органов, я правильно понял? Из частной структуры?
Денисов вспомнил бывшую, мастера-учителя по йоге. Глубоко вдохнул, непременно нижней частью живота. Выдохнул очень-очень медленно и наклонился к доктору.
– Послушай, умник. Я бывший опер. Я двадцать лет проработал в органах. И вариантов у нас с тобой всего два. Первый – ты мне спокойно и честно отвечаешь на вопросы. Я ухожу, будто меня тут никогда и не было. Второй вариант…
– Первый.
– Что? – опешил Игорь. Такой лёгкой победы он даже не ожидал.
– Первый вариант. Молодой человек, оно того не стоит. Я готов ответить на ваши вопросы и больше вас никогда не видеть. Мне это в любом случае нравится больше, чем слушать ваши угрозы.
– Да Бог с Вами, какие угрозы. Значит, первый вопрос звучит так: кто, кроме жены, навещал Коваленко в вашей клинике?
Итак, Денисов не ошибся. Женщина. Конечно. Врач по фамилии Прохоров, который при ближайшем рассмотрении оказался вполне вменяемым, рассказал всё, что знал. А знал он немного. Только то, что гораздо чаще, чем жена, к Коваленко приходила другая женщина. Собственно, жена навещала Александра только по субботам, а во все остальные дни приходила девушка Марина. Моложе жены лет на десять. Ухоженная, стильная, веселая. А в последний раз пришла в субботу вечером. С пациентом связались, он попросил пустить Марину. Что происходило в его палате – никто сказать не может. Вот только ушли они вместе, и никому не пришло в голову задерживать пациента Коваленко, потому, что был он совершенно здоров, находился у них по собственному желанию, никаких бумаг о сроках лечения не подписывал, да и лечения никакого, собственно, не было. Фамилия Марины была Белкина. Это удалось узнать из журнала на посту охраны. Больше никаких данных. Но и это было уже кое-что. Денисов поблагодарил Прохорова, извинился за наезд. Уставший доктор только рукой махнул. Уставший, конечно. А вовсе не наркоман.
Денисов ехал по Москве, точнее, стоял. Это в провинции еще можно передвигаться на личном авто, а в Москве пора покупать себе вертолет. Интересно, сколько в Москве Марин Белкиных? А в России? Не факт, что девушка зарегистрирована в Москве. Игорь достал телефон, чтобы позвонить товарищам с прошлого места работы. Озадачить поиском адреса регистрации Марины Белкиной, возраст двадцать-двадцать пять, стильной и веселой. Не успел. Телефон зазвонил в руке. На дисплее появилась надпись: «Дима». Чёрт, Дима же на кладбище! Денисов за день ни разу о нём не вспомнил. Сначала у него было несколько встреч, потом он узнавал телефон и адрес клиники, потом общался с доктором. А, нет. Сначала долго ждал, потом общался. Потом досматривал палату Коваленко. Доктор и тут не отказал – а как откажешь? Палата была чистой. Почти стерильной. Наверное, в ней уже сделали генеральную уборку. И вот когда после всего, в час пик Денисов стоит в самом плотном московском заторе, из которого и захочешь – не выберешься, ему звонит Димка. Остается надеяться, что с хорошими новостями, иначе совсем станет грустно.
– Да, Дим.
– Шеф, ну всё. Есть красавица.
– Да ты что?
– Да. Зовут…
– Погоди. Дай я сам. Марина Белкина?
– Точно… А Вы откуда… – в голосе молодого бойца зазвенели обиженные нотки.
– От верблюда. От худого такого, мрачного верблюда-психиатра. Так что там, Дим?
– Марина Белкина, есть адрес квартиры. Квартира съемная. Соседи кое-что рассказали, но ничего криминального.
– Слушай, я тут в пробке стою. Давай сначала, а?
– Часа в три, значит, пришла к могилке такая… ну, конфетка, в общем. Одета не по-кладбищенски.
– Остряк.
– Да я серьезно. Платье красивое: яркое, короткое; каблуки, плащик серый, тоже короткий. Цветочки принесла. Посидела на лавочке.
– А по эмоциям что? Плакала?
– Нет. Ни грамма не плакала. На холмик не бросалась. Положила цветочки, присела, посидела полчаса…
– Ого!
– Именно. Встала, постояла и пошла. К машинке.
– К машинке?
– Ну машиной назвать ЭТО я не могу. Красный ниссан микра.
– Ясно. Ты её вёл?
– Да, до дома. Адрес скинул Вам в смс. Ну, и опросил соседей. Как всегда, не волнуйтесь. Всё чисто.
Денисов не сомневался, что всё чисто. Он сам учил Диму розыскным мероприятиям. Как узнать, в какой квартире живет человек и всю доступную информацию о нём. Учил фильтровать эту информацию. Димка и сам обладал нюхом, дай Бог каждому. Поэтому схватывал всё на лету. Нет, Денисову наконец-то повезло с помощником. А то, что молодой? Ну, что же. У каждого свои недостатки, в общем Игорь старался не завидовать. А использовать максимально Димкины молодые силы, и потенциал с нюхом. Пока получалось. Девушка Марина Белкина снимала студию в одном из новых домов на улице Шаболовка. Шумными вечеринками соседей не донимала. Гости у неё бывали нечасто. Ничего особенного, пара подружек, один и тот же мужчина. Постарше, но видно, что положительный. Вежливый, как и сама Марина. Ночевать не оставался, что еще раз характеризовало его с точки зрения соседей человеком порядочным. Заселилась Марина в съемную квартиру пару лет назад, работала где-то в мебельной компании, создавала макеты модных кухонь. Нескольким соседям помогла сменить дома кухню с хорошей скидкой. Не девушка, а золотая монета, в общем. И красивая, и приличная, и добрая, и заботливая, и не шумная. Денисов решил, что на ночь глядя он к приличной девушке не поедет. Не станет своим визитом подмачивать прекрасной Марине репутацию. Фото Марины вместе с адресом уже было у него в телефоне. Дима хорошо поработал и даже успел доехать до дома. Денисов мечтал о доме уже очень сильно. О теплом душе, чашке кофе, большой отбивной с салатом. И главное, о новом романе любимого Стивена Кинга. И никого, кто мог бы претендовать на его душ, кружку или книгу.
Каждая попытка Игоря хоть как-то изменить свой статус холостяка с треском проваливалась. Не то, что бы он не хотел. Иногда он думал, конечно, что уж как-то слишком бессмысленна его жизнь. Ни дома, ни дерева, ни сына. Дом Денисов уже мог бы и построить, но он был жестким урбанистом. Категоричным. Дерево можно посадить в любой момент, только зачем? Мало их что ли, деревьев? Даже в Москве их немало. И что они тут видят, эти деревья? Впитывают выхлопные газы да покрываются пылью и грязью. Людям хорошо, когда есть деревья. А о деревьях кто-нибудь подумал? А вот сын… Не получилось. Жена сбежала от Денисова, который дневал и ночевал на работе. Не успели они родить ни сына, ни дочку. Может и не в работе дело. Может просто не со всеми можно жить. Жена, уходя так и сказала: «С тобой нельзя жить». И очень долго после ухода жены Денисов не жалел ни о чем. До поры до времени А вот к сорока годам появилось у Игоря в душе какое-то смутное тоскливое чувство, что детей нет и вряд ли уже будут, а для чего тогда всё? Для кого? А ведь будь сын, может Денисов бы и дом тогда построил. Чтобы летом ребенок отдыхал на воздухе. Если бы… Если бы он был.
Утром Денисов был бодр и потирал руки, чувствуя сдвиги в деле. Из машины был хорошо виден нужный подъезд. Девушка выскочила в половине десятого. Наконец-то. А ведь и правда… Нимфа. Чисто нимфа. Всё при ней. И зачем ей был нужен женатый мужик со скромным бизнесом и бредом преследования. Да еще старше на десять лет. Денисов двигался по двору бесшумно, как тигр. Добыча по сторонам не смотрела. Пикнула брелоком сигнализации, потянула дверцу машинки. Игорь вкрадчиво произнес над ухом у красавицы:
– Белкина Марина? Денисов, частный детектив. Нам бы пообщаться.
Ну, конечно. Он был готов, но разве до конца к такому подготовишься. Девушка обернулась и уставилась на него глазами. Внимательными, спокойными и ясными. Глазищами. Две синие планеты, а не глаза. Смерть детективам. Где уж там было устоять какому-то торговцу
недвижимостью.
Денисова разбудил звонок. На мгновение ему показалось, что он проснулся от звонка в прошлой жизни. В жизни опера. Там бывало и среди ночи будили звонками. А сейчас у нас что? Сейчас у нас часы показывали девять часов сорок две минуты. С чего это он так разоспался? Ах, да. Во сне приходила прекрасная незнакомка. Они с Денисовым болтали обо всем и ни о чем, и эта легкая беседа была так приятна, что просыпаться не хотелось. Совсем не хотелось.