– Я разожгу костёр.
С сомнением смотрю на него.
– Одной рукой?
– Наберу хвороста. У тебя есть печать для огня?
Киваю, чтобы не тратить дыхание.
Заяр поднимается и направляется к выходу.
С беспокойством смотрю ему вслед. Хочется попросить: «Только не пропадай…»
Но я берегу дыхание. И собственное достоинство. Никуда он не уйдёт. У него печать.
***
Заяр возвращается через полчаса. В руках у него действительно ворох валежника. Пока я сижу, прислонившись к стене, и борюсь с ощущением, что меня катают на виверне, он умело складывает растопку колодцем и оборачивается ко мне.
Киваю, подползаю к нему и черчу в воздухе печать.
Ветки с треском загораются. Я не сразу чувствую ползущее от костра тепло. Его всё равно слишком мало. Рубашка промокла насквозь. Я бы её сняла… Но даже не знаю, будет ли лучше, если я останусь голая на ветру.
– Если хочешь, я поищу еду, – предлагает Заяр, искоса глядя на меня. Опускаю взгляд на его рану, перемотанную куском моей блузки. Битый небитого везёт… – Всё в порядке, – поспешно говорит он.
– Я сама…
Поднимаюсь на ноги и тут же едва не отправляюсь в полёт.
Заяр успевает подхватить меня на руки и осторожно опускает на землю.
– Грейся! – твёрдо говорит он. – Я скоро вернусь.
Не остаётся иного выбора, кроме как выполнить приказ…
Заяр
Говорят, что большая часть змей умирает от простуды, не дожив до восемнадцати лет…
Конец ознакомительного фрагмента.