Дневник дикаря
Автор Светлана Куксина
Главный герой, как и его дневник, полностью вымышлены автором
Всякие совпадения случайны.
1 июня 199… года
Пятница
Ну вот. Дожил до маразма. До полного одичания…
Решил завести дневник…
Интересно, с чего его начинают умные люди?
Ну, с первого числа или с понедельника – это понятно…
Я вполне вписался: начинаю первого числа первого месяца лета. Пусть и не с понедельника…
С шикарного блокнота – это тоже ясно. Не могу же я записывать свои умные, драгоценные, неповторимые мысли куда попало (точнее, во что попало)…
А ещё с чего?!
Наверное, с умной цитаты… чтобы сразу показать, что не только писать умеют, но и читать…
Или хотя бы умели…
Что-то я зарапортовался…
Кому показать? Дневник же для себя пишут?!
Или для потомков?!
Ну ладно… для кого – с этим мы потом разберёмся…
А сейчас… моя любимая цитата из весьма уважаемого мною Бориса Заходера.
С детства люблю его стихи. (Странно, но сейчас не могу похвастаться, что помню писателей и поэтов сегодняшнего дня. Или я измельчал, или пишущая братия?) А вот впечатления от стихов Заходера помню до сих пор. Отец читал, потом сам научился и стал книжки глотать.
Как-то раз мне крупно повезло: где-то с кем-то пересеклись (надо же, не помню где, когда и с кем, а слова поэта помню), и процитировал мне этот некто интересные строки. Я их записал на салфетке прямо там – в кафе.
Храню эту салфетку до сих пор. Делюсь с вами.
Заодно увековечу слова на бумаге. Они того достойны.
Итак. Приготовились. Читаем, пишем:
– Ах,
Рассудку вопреки,
Миром правят
Дураки!
– Удалось же
Дуракам
Умных
Так прибрать к рукам!
В неизвестно каком году написано (может, уже лет пятьдесят тому назад), а как звучит, а?!
Как звучит?!!
Злободневно! На злобу именно сегодняшнего дня…
Есть среди поэтов прозорливцы!
Есть!
Или он один такой?!
А я кто?! Кто я?!..
С одной стороны – дурак, а с другой…
Появилась мечта соскочить… значит, поумнел?!
Или это ничего не значит?!
Шёл в ДЕМОкраты, а попал в ДЕРЬМОкраты!
(Ох, и остер на язык наш народ!)
Всё! Пришёл!.. Разворачивайся!…
Куда?!! Куда разворачиваться?!
Где тот курс, по которому мне теперь плыть?!!
А пока…
Пока я завёл дневник…
Это я – то?!
Это при моей – то жизни?!
Думать боишься, не то что вслух что-нибудь пробормотать не к месту!
Да нет!
Снов и тех боишься! Что за жизнь?! И зачем люди лезут в верха, карабкаются, надрываются, шестерят…. Всё… всё… не о том хотел…
Какой мне дневник?!! Если мысли пугают… до определенного числа рюмок?!
А ладно… Я не трус…
Выпьем, друзья!
Ау! Друзья! Где вы?!
Нет друзей.
Нет ответа…
И не надо!
Самое главное – сегодня жизнь хороша: завтра суббота, а сегодня я уже дома. Вечер; двери в квартиру, как в бункер, не просто надежные, а супер; бар полон…
А что человеку ещё нужно?! Особенно, когда….
Бутылка виски почти пуста… а значит, душа полна… чем-то неуловимо тонким и расслабленной дымкой взирает на этот грешный мир свысока.
Почерк?!.. А никто не увидит, а сам я разбирать эти каракули на трезвую голову и не подумаю…
А может, и писать больше ничего не буду… что я барышня из девятнадцатого века?!…
На душе погано…
Ну его… это виски… То ли дело наша водочка…. Тоже дрянь изрядная…
Всё. Вступление окончено…
Спать пойду… если дойду…
8 июня
И снова – здравствуй, пятница!
Самый замечательный день недели – это пятница после семи вечера…
Прошлые выходные не помню…
Больше не буду… или… как получится…
Домашний бар – это вам не коллеги по службе, это верный друг и соратник в борьбе с хандрой и депрессией…
Словечко модное, но наша родная депрессия – это вам не английский сплин; это такая тоска и боль, что хоть камень на шею и в ближайший пруд.
Куда бежать?! Что делать?!
Кем быть – вопрос не стоит.
Вопрос сейчас в другом: как перестать быть тем, кем совсем недавно, кажется, стремился стать и кем был долгие годы?
Ненавижу всех и вся!
Корёжит меня прямо при виде знакомых рож!
Хочу стать верблюдом! Гигантским! Чтобы одного плевка хватило на всех!
Чтоб не выплыли!
Господи, прости меня грешного!
Это последний стакан, клянусь!
Не помню, какой по счету, но выпью – и всё!
На бар – замок!
Амбарный!
И ключи – с балкона!
Эх, пропади всё пропадом!
Куда бежать?! Что делать?!
Потерялся в пространстве и времени…
А прапрадед крепостным был… и не жаловался. Вот терпение у народа…
Или жаловался?!
Кто ж теперь услышит?!
Мы друг друга слышать перестали, куда уж там услышать и осмыслить прошлое. Далекое прошлое…
К черту дневник! Зачем он вообще нужен?!
Спать пойду…
Если мысли уснуть дадут…
16 июня
Утро.
Я дома.
Трезв как стеклышко. Аж противно… Отвык. А голова болит.
Сколько парней положили ни за что за последние несколько лет?!.
Не наши сыновья, но и у них есть родители.
Сколько боли кругом!
Мать звонила. У моего бывшего однокашника сын погиб… потому что папа во власть не попал, остался там, внизу… а низы всегда отдуваются за ошибки и беспомощность верхов. Закон жизни…
Вот тебе и мирное время! Кругом война!
Десять лет за одной партой! Он мне как брат был. Мать ревёт…
А я?!… Эх, разбросала нас жизнь! Злодейка!
Поздно реветь… Не вернуть парня….
Не усидеть президенту в кресле. Это любому дураку теперь ясно. А ведь по телеку далеко не всё показывают. И журналисты, даже самые желтые, разузнать и разведать могут лишь малую толику.
Если б правду узнали, что в верхах творится, нас бы линчевали всех и сразу. Без раздумий! Без суда и следствия.
Шуму и криков, разборок и поисков виновных (на словах) сколько угодно; толку вот только ни на грош…
Эх, жизнь наша жестянка, а ну её в болото!
И чего я до сих пор до бара не дошел?!
На сухую думать о себе сегодняшнем и о стране, которая тонет, на глазах погружаясь в пучину небытия, невозможно. Зубами скрипишь от бессилия так, что пора за вставными челюстями идти – свои разрушены…
Что ж такое с этим двадцатым веком?! Начался с разрухи и заканчивается так же.
Век за веком идёт, а люди всё дураки дураками!
Что за судьба у человечества?!
Америка возникла как государство нынешнее потому, что туда всякие отбросы плыли! Австралию каторжниками заселяли! А Сибирь и Сахалин?! А сколько ещё мест типа Беломорско – Балтийского канала, по берегам которого не только косточки человеческие, но и отбросы общества, выжившая около лагерей шваль, оставившая потомство. Это их потомки до сих пор пополняют ряды современных люмпенов.
И почему так: лучшие погибают первыми?!
А нормальные люди на Земле есть?!
Или мы потому внепланетные разумы и цивилизации ищем, что у самих ни того и ни другого?!
Пойду головную боль лечить… Рюмочку… только рюмочку… и в болото забвения…
25 июня ( не скажу какого года)
Понедельник.
Мерзкий день.
И вообще…
Достала меня цивилизация. Так называемая … человеческая…
Слово есть, а наполнения нет. Пустой звук.
Достала меня такая цивилизация.
До печёнок. До колик. До внутренней истерии и внешней шизофрении.
День за днём, год за годом… словно белка в колесе.
Всё протокольное: речь, манеры, одежда, образ жизни… И морда! Морда – тоже протокольная…
Мир – из окна кабинета, машины или (дьявол его забери!) самолёта… Ненавижу летать…
А ВЫлетать – ещё больше!
А ведь вылечу скоро… Ей-ей вылечу… отовсюду: из постылого, но престижного министерства, из роскошного кабинета, из мест выдачи бутербродов с красной икрой по цене кильки в томате… из избранной верхушки, живущей в своё удовольствие под прикрытием громких лозунгов…
Вылечу из ЖИЗНИ, где всё есть!
Хотя…
Мир из окна кабинета нам враждебен, и мы это чувствуем, поэтому отгораживаемся всем и всеми: пропусками, охранниками, секретарями…
Всё время в напряжении.
Сауна – это уже тоже не мир, это глухие стены со скрытыми камерами. Удовольствие – близко к нулю…
Что за жизнь, если поразмыслить?! За что я цепляюсь с упорством обреченного?!
Утром – в пробках, днём – в мыле (а бывает и в чём похуже), вечером – снова в пробках.
Вокруг – такие же морды протокольные: среднего пола, высокого достатка, низкого достоинства…
Подсиживают… Подгаживают… Подзуживают…
Разговоры на публику – про народ…
Да кому он нужен – этот народ?! Что это вообще за слово такое?
Наивные людишки прорываются в приёмные, что-то ищут, что-то просят: фермер – трактор в лизинг, кооператор – подпись под нужной бумажкой, новоявленные бизнесмены – лазейку в законе.
Не перевелись ещё на Руси чудаки! Всё во что-то верят, на что-то надеются.
А закон?! Закон – давно уже одна большая лазейка для нужных и посвящённых.
Писаки достали: народ замордован!
А я?! Я не замордован?!
Кому сейчас есть дело до чужих проблем?!
Чиновники – давно уже отдельное государство, а все остальные – чужеродное тело, до которого нам нет никакого дела.
Тут у самих…
Подсиживают… Подгаживают… Под монастырь подводят… и того гляди – подведут…
Ждёшь то отставки, то ограбления, то снайпера… который стоит гроши, а найти его ничего не стоит…
«Мир спасёт красота…» Держите карман шире!
Этот мир не спасёт уже ничто: бомба заложена и давно тикает. Не откупишься!
Кругом одни уроды!
Достало!
Всё достало!
До печёнок. До колик…
Повторяюсь… но зато высказался! От души!
Пригодился дневник!
Что за жизнь?!
Несешь кусок ко рту, а в мыслях: не последний ли?!
Пристрелили кого-то из-за угла, а ты сна лишился: не я ли следующий в очереди?!
Бумажку подписываешь – рука дрожит! Хорошо, что чернила в прошлом, а то у нас бы у всех на месте подписи стояли кляксы!
Такое государство рухнуло! Завалили его верхи и не вздрогнули! Сколько можно сидеть на награбленном, которое потратить нельзя?!
Низы и вздохнуть не успели, а уже обобраны. Это тебе не карманники! Тут люди серьезные работали! Теперь убирают лишних свидетелей!
Правильно! И делиться не надо и отмыться проще!
А мне что делать?!
Такое место у меня: не захочешь – измажешься, иначе не усидишь.
А я столько лет… И не безгрешен… увы!
Нюхом чую, что пуля для меня уже отлита. Маленькая такая пулька, от которой не увернешься…
Тьфу! Тьфу! Тьфу! Не к ночи будь помянута!
Глянь-ка, в бутылке ещё что-то есть…
Тридцать капель – и спать…
26 июня
Не понедельник.
Вторник.
Но день всё равно мерзкий…
Совещания… заседания… без начала…. без конца… без смысла… без толку…
Говоришь – боишься, молчишь – тоже боишься…
Может, закрыть глаза и начать новую жизнь?!
Ага! В гробу! … Там глаза обязательно закроешь…
И не сам! Найдутся доброжелатели, кол им осиновый в подарок!…
Кто за кого?! Кто против кого?! И все за себя…
И ошибиться нельзя…
Измаялся…
Похмельем маяться легче…
Как там у Маяковского?! Прозаседавшиеся?!
Сколько ж нас?!
Скучно всё это, господа! Скучно!
Лето в разгаре. Отпуск у большинства на носу. Опять Мальдивы да Кипры?! Дорвались?! Больше говорить не о чем?!
Здесь и вслух – не о чем.
Кулуары, мать их…
В печёнках сидят. Надоели до тошноты! Чего я забыл в этих Новых Зеландиях и иже с ними?!
Всё одно и то же. Круговерть…
… государственных мужей…
В смысле, кто больше у государства оттяпал, тот и наверху.
Настоящих дел нет, зато страх настоящий: в дерьме все, кто больше, кто меньше, и не факт, что уцелеет более чистый.
Праведников среди нас точно нет, а иуды и одного хватит, чтобы утопить всех остальных скопом и поодиночке.
И ведь попят! Топят друг друга оптом и в розницу! Торопятся!
Не министерство – котел с кипящей смолой, где одни уже варятся, а другие в топку дровишек подбрасывают…
Наивные! Надеются, что их минует чаша сия…
Увы и ах!
В других министерствах и кабинетах власти не лучше: приказы и распоряжения противоречат друг другу, везде раздрай…
Одно хорошо: что ни приказывай, ничего не выполняется; так что можно не страдать, лишь бы кнопочку не нажали в заветном чемоданчике по пьяни…
Разболтался… Сна нет… Что за жизнь?!
Кто или что придёт по мою душу?!.. Хорошо, если изжога…
И не дай Бог, – сердечный приступ… А то ведь и снайпера можно дождаться, как лучшего помощника старухи с косой.
Или импровизированную гильотину в подворотне: тяп – и нет башки!
Грош цена человеческой жизни. Жалкий грошик. И даже меньше…
И чем дальше, тем дешевле…
Где там свет в конце тоннеля?!
Тупик на выходе, господа-товарищи! Тупик! Тупичище!!!
Приехали! Разворачивайся!
И на Мальдивах нас не ждут, своего дерьма полно…
И виски в баре к концу….
27 июня
Что за утро?!
Рожа в зеркале мятая, за свою признавать не хочется, но придётся.
Голова трещит… А лицо… словно шилом брился… всё в каких-то пятнах и вмятинах… но моё… кажется…
Эх, зеркало! Ты шуткуешь так, да?! Развлекаешься?! Или издеваешься… с тонким намеком на хитрой зеркальной роже?
Из слов у меня сегодня – только вздохи… и те матерные…
Дорога – на автопилоте…
Вроде ехал, но где, как и сколько не припомню…
До кабинета держусь: кивок вправо, кивок влево, взгляд сосредоточенный, шаг уверенный, вид деловой.
Закрыл за собой дверь и – сдулся… как воздушный шарик, из которого выпустили воздух.
Нет, с баром надо завязывать. Истребить под корень как вражий элемент. Сделать квартиру в этом плане экологически чистой…
Что за день?!
Мерзкий, гаже понедельника, а ещё среда называется.
Голова трещит. Мир – тоже. Трещит, расползается по швам.
Приклеенные улыбки вызывают дрожь даже у зеркала.
Ну что за день?!
Знали же, что голова N слетит! Знали, ждали, были готовы. Пристроят, не бросят (у нас своих не сдают – знают много), но… показательно высекли, от кормушки отлучили, народу кость бросили, СМИ порадовали, лягушек в болоте слегка всполошили: кто следующий?
И не важно, пил вчера или на трезвую трясся, рожи у всех перекошены страхом.
Мерзко…
Какая там работа?!
САМ нигде не показывается, все понимающе переглядываются, тихо так, воровато, и быстро глаза прячут.
А каков будет преемник?! Говорят: вот-вот объявит, а кого – неведомо…
Слухов много ходит… Поди – проверь….
Хуже нет – ждать… ждать у моря погоды, когда точно известно, что надвигается тайфун…
И обрыдло всё, и страшно, и соскочить хочется, но…
Кто ж по доброй воле из пещеры Али Бабы просто так уйдёт?!
И я! Я! Признаюсь: слаб в коленках.
А с другой стороны, кому нужны сокровища на том свете?! Наоборот, с награбленным добром на этом желательно задержаться подольше.
Так что…
С работы – домой.
Быстро. Но … с оглядкой.
Пакости чую за версту. Даже раньше… когда они ещё за горизонтом…
А что делать?! Что?! Где выход?!
Там же, где и вход… Остряки… Вас бы на моё место… И ужиком… ужиком… чтоб крылья ползать мешали…
Брюхо нам мешает, а крыльев и зачатков нету.
Зачем нам крылья?! В небе далеко видно. А мне бы сейчас в тень. Густую. Плотную… непроницаемую для чужого глаза… В норку…
А я и спешу в норку. Домой.
Семь замков-запоров, а внутри всё равно – дрожь противная. Мелкая. Как и сам.
Шлёпнут?! Не шлёпнут?!
Бизнес-элита бежит из страны. «Мозги» утекают. Этим можно.
А мне?!
Мне куда?!
Где спрятаться?!
Негде.
К оппозиции переметнуться?! Старых клоунов не трогают – нужны пока … как отвлекающий фактор. К молодым примыкать гадко: по головам лезут, чтобы кусок урвать. Уж больно жадны. Жадны, как голодные клопы; наглы, как мартышки, что у зевак в парках сумки из рук вырывают.