Подбираюсь к разговору, он вздрагивает, откатывается от меня, не бойся, не обижу. Вспоминаю какие-то детские вопросы, а разговорам не больно, когда мы их слушаем…
Подключаюсь.
Слушаю.
– Центр поддержки слушает.
– Девушка… у меня тут дело такое… вы меня слышите?
– Да-да, слушаю вас, что у вас случилось?
– Ну, вы понимаете… я кредитов нахватал…
– Отдавать нечем?
– Да… понимаете, сколько работал, все под откос…
– Да, да. Как вас зовут?
– Антон.
– Хорошо, Антон, так вы говорите…
– Я на окне стою… я спрыгну… спрыгну…
Слушаю разговор, думаю, что дальше, ну хорошо, ну разговор, а как через этот разговор выбраться прикажете. Вот бы там оказаться, в комнате у этого парня, я бы сам из окна спрыгнул, крылья расправил и полетел…
Думай, думай… раз в жизни и подумать можно, как училка говорила, вот и настал этот раз…
Думай…
– Центр поддержки слушает.
– Девушка… у меня тут дело такое… вы меня слышите?
– Да-да, слушаю вас, что у вас случилось?
– Ну, вы понимаете… я кредитов нахватал…
– Отдавать нечем?
Мысленно переношу себя в комнату. Голову сжимает болью, отчаянно пытаюсь вырваться назад, не могу…
– Да… понимаете, сколько работал, все под откос…
Оборачивается, видит меня.
А я вижу его. Стоит жуткая тварь, будто вышедшая из ночных кошмаров, голова, покрытая шерстью, на бугорок третьего глаза и намека нет, пальцы не от плеч, а из безобразных выростов черт знает откуда…
Он шарахается от меня, смотрит по ту сторону окна…
– Не прыгай.
– А?
– Не прыгай. Нельзя так… нельзя…
Он протягивает руку – вздрагиваю, когда его пальцы касаются меня, мерзкие, горячие, вот черт…
– Не… не бойся… не трону. А ты… настоящий?
– Настоящий.
– А это у тебя… – касается кристалла со сном.
– Кристалл…
– Класс…
– Нравится?
– Ну… вообще… нехило живете…
Понимаю, что нужно делать.
– Хочешь, подарю? А ты не прыгнешь. Да? Тебе прыгать нельзя, у тебя крыльев нет… У кого крыльев нет, тому прыгать из окна нельзя…
…мир выворачивается наизнанку, моя голова тоже.
Кое-как выцарапываю свой рассудок из небытия. Чего-то не хватает, чего-то…
Вот черт…
Только сейчас понимаю, что разговор пропал. Совсем. Кристалл… кристалл я отдал, но кажется, он опустел до того, как я его отдал…
Распахивается дверь. Задним числом спохватываюсь, что хотел попросить совсем другое, не чтобы не прыгал, а чтобы крылья мне развязал… Хотя чтобы не прыгал тоже…
Торгаш смотрит на стол, а где разговор, а не ищи, нету…
– А… разговор где?
– Молчу.
– Куда дел, спрашиваю?
Не отвечаю. Торгаш хватает меня, понимаю, дело нешуточное…
– Да я из тебя ду-шу-выт-ря-
Краем глаза замечаю черные мундиры, еще что-то необъятное вваливается в комнату, говорил я вам, говорил, он здесь….
– А разговор где? – спохватывается музейщик.
– Это он его прикарманил, скотина чертова! – взрывается торгаш.
– Ага, ври больше, чего мне разговоры прикарманивать?
– Да он это, точно вам говорю!
Поворачиваюсь к музейщику, пожимаю плечами:
– Ничего, дом его обыщем, и разговор найдём… может быть…
– Э-э-э… мне бы разговоров, пожалуйста.
– Вам какой? – торгаш смотрит на меня, подобострастно улыбается. Не тот торгаш. Другой.
– Да всех… помаленьку.
– А-а, это если что вон мёртвые разговоры есть, подешевле…
– Нет, мне живые нужны.
Торгаш косится на меня, с ума я сошел, что ли. Сам кошусь на себя, с ума я сошел, что ли…
Очень похоже…
И все-таки будь я проклят, если не докопаюсь до тайны разговоров.
Языки:
Три основных:
Где я (первое лицо единственного числа) – это Ай
Где я – это Йа
Где я – это Во
Неосновные:
Где я – это Их
Где я – это Ана
Где я…
Упоминания географических мест:
Юс-Сэ
Дошлан
Юнатед киндо
Расси
Чунго
Это названия чего-то крупного. А для мест поменьше и названия другие.
Ландэ
Мсква
Нюйо
Ирли
Ваш-и-Тон
Крем
Хотя, сдается мне, что Крем и Мсква – одно и то же.
Персонажи
Дашуль
Ир
Манюсь
Тимми
Кен
Боб
Сэмми…
Нет, с людьми что-то не то. Не понимаю. То один и тот же какой-нибудь Антон говорит то низким голосом, то визгливым. То один и тот же голос называют то Даш, то Дашуль, то мама…
Не знаю.
Чувствую себя беспомощным перед тем, что на меня навалилось. И все-таки черт меня дери, я на верном пути… Еще бы найти музейщика, связаться с ним, рассказать, что я тут выискал…
Распахивается дверь.
Вот так.
Внезапно.
Смотрю на необъятное нечто за дверью, ага, музейщик, легок на помине…
– Вы посмотрите, что я нашел-то…
– Я смотрю, что ты потерял-то, чучело ты гороховое. Разговорчик куда девал?
– Да не трогал я ваш…
– А ну, молодчики… разберитесь с человеком… а то что-то по-хорошему не понимает…
Молодчики разбираются, волокут меня в машину, даю себя уволочь, не отбиваюсь, помню, бошку оторвут без проблем.
Везут в музей. Не знаю, но догадываюсь – в музей. Лихорадочно соображаю, что соврать, что соврать, куда дел разговор, куда дел…
– Разговор-то куда дел?
Открываются двери музея, вымученно улыбаюсь, все еще пытаюсь обойтись малой кровью.
– Да… исчез куда-то.
– А что ты с ним сделал, что он исчез?
– Да ничего я…
– Ага, ничего, то-то про тебя говорили, что ты в разговор зашел…
– Больше верьте… где это видано вообще, чтобы внутрь разговора заходили.
– Не надо ля-ля, мои молодчики только так заходят, и ничего. Так что ты там, в разговоре наворотил, что он пропал?
Оглядываюсь, куда бежать, бежать куда. Прыгнуть бы опять в шкаф, да что в шкаф, в два счета вытащат…
Натыкаюсь на разговор. Гордость наша, жемчужина наша и все такое. Ваш-и-Тон – Крем.
– Ты… ты чего делаешь?
Беру разговор. Осторожно, чтобы не напугать. Мысленно проговариваю про себя – Мы должны получить ответ из Кремля сегодня же, в воскресенье. Осталось очень мало времени для разрешения проблемы…
Рушится мир.
Вижу себя в большом зале, смешные уродцы шарахаются от меня, как черти от ладана, кто-то бормочет – о-май-гад…
Жуткая тварь косится на меня, чуть отступает назад.
– Вам… вам чего?
С трудом вспоминаю язык, расшифрованный по разговорам.
– Не… не заводите… пере… переговоры… в тупик.
– Что?
– Не заводите… переговоры в тупик.
– А вы кто?
От страха говорю правду:
– А я… мусор убираю.
– Тоже дело…
– Тоже дело. А вы переговоры в тупик не заводите. А то будет пепел и лед… и ничего не будет… ничего…
Мир выворачивается наизнанку.
Совсем.
Жду, когда сознание вернётся в тело. Не возвращается. Что-то происходит, меня больше нет. Еще не понимаю, что случилось, но чувствую – меня больше нет. Огромный мир переходит на другие рельсы, где нет пепла и льда, где нет переговоров, зашедших в тупик. Вижу, как люди убирают с маленького острова что-то недоброе, несущее смерть, вижу, как мирятся две великие империи, вижу, как растут города, как часы отбивают год за годом, как машины поднимаются в небо, совсем не плоское, с земли, тоже совсем не плоской…
Хочу вернуться в свое тело.
Не могу.
Меня нет.
И нашего мира тоже нет…
– Дашуль, приветики!
– Люсик, чмоки-чмоки, ну как ты там?
– Да ничего, помаленьку…
– Что делаешь?
– Да так… в ГУМе была, там такие сапожки классненькие выставили…
…обращаюсь ко всем, кто может меня услышать – войдите в разговор со мной. Повторяю: войдите в разговор со мной. Это просто. Только больно. Если вы войдете в разговор… вы сможете сделать так, чтобы в мире были и мы, и люди. Там во времени три ветви… на одной лед и пепел, а потом мы… на другой вы… а между ними третья… на которой можем быть мы все…
– Это еще чего?
– Да помехи, вообще телефон глючит… я такая своему говорю, ты посмотри, у тебя девушка с каким позорным телефоном ходит, ты мне когда айфон возьмешь, а он мне такой…
Машинист, которого нет
Так-так, так-так, так-так…
Так поезд говорит. Так-так, так-так, так-так…
Так-то оно так, а дальше что?
А поезд не знает, дальше что.
Машинист знает.
– А машинист его знает, – говорит необъятная тетка с двумя необъятными баулами.
Присказка тут такая. Когда кто-то чего-то не знает, вот так говорит:
– А машинист его знает.
Да кто его видел, машиниста-то, – фыркает дядька со сканвордами, сканвордов в поезд набрал, что с ними делать, не знает.
Люди начинают ворчать, говорят про машиниста, которого не видел никто, да и есть ли вообще этот машинист, или нет никакого машиниста, выдумали тоже, скажете тоже – машинист…
Так-так, так-так, так-так.
Иду, покачиваюсь в такт поезду.
Так-так, так-так, так-так.
Так-то оно так, а потом что?
А ничего.
А суп с котом.
– Проводник где? – вопит необъятная тетка, вваливается в конец вагона.
Говорю как можно спокойнее.
– Я проводник.
– Ой, а стакан у вас можно попросить? Фирменный, с подстаканником…
– Отчего ж нельзя… очень даже можно.
– А вы здесь давно? – не унимается тетка.
Пожимаю плечами, а как же иначе, проводником жил, проводником и помру.
– А то посидите с нами… пока то да се.
Иду сидеть с ними. Пока то да се. Пьем чай, постукивают ложки в такт поезда, так-так, так-так, так-так.
– Поезд-то, говорят, особый какой-то, правительственный, – говорит тетка, она Клавой представилась.
– Где ж вы такие правительственные поезда видели, правительственный, он бронированный весь, – не соглашается мужик со сканвордами.
– Ой, да ну, я по телевизору видела, правительственный поезд это!
– Да по телевизору еще и не то покажут, по телевизору вон Гарри Поттер на метле летает, что, тоже правда?
– Ой, да ну вас! – Клава умоляюще смотрит на меня, будто спрашивает, правительственный это поезд, или какой. Развожу руками, хоть убейте, не знаю, что за поезд, правительственный, или какой еще, мое дело маленькое, я же проводник…
– Молодой человек, – дядька со сканвордами заговорщически поворачивается ко мне, – вы тут давно?
Пожимаю плечами, проводником родился, проводником и помру.
– Машиниста-то никогда не видели?
– Не приходилось.
– А вы сами как думаете… есть машинист?
Пожимаю плечами.
– Нет-нет, вы плечами-то не пожимайте, вы мне скажите, вы вот как думаете, есть машинист, нет?
– Да нет, наверное.
– А зря так думаете, ой, зря. Думаете, кто поезд-то построил? Кто по рельсам пустил? Куда? Откуда? Не задумывались? Правильно, молодые, что им думать-то… а я вам скажу, если поезд есть, значит, кто-то его создал. Так? Не-ет, молодой человек, это разобраться надо, а то так всю жизнь проживете, ничего кроме поезда и не увидите…
Хочу сказать – а что мне еще нужно увидеть кроме поезда.
Не говорю.
Так-так, так-так, так-так.
Так поезд говорит.
Так-то оно, конечно, так…
Выхожу из подсобки с подносом, – время разносить чай, иду по коридору, поезд делает крутой вираж на повороте, поднос выскакивает у меня из рук, рушится на человека в полицейской форме. Вижу генеральские погоны, неуклюже отдаю честь, неуклюже бормочу какие-то извинения…
– Ничего, ничего… как говорят, стирай не стирай, все равно запачкается, – кивает генерал, – я что пришел-то… Покушение на машиниста готовится.
Вздрагиваю.
– А… кто покушается?
– Вот ты и выяснишь, кто.
– Я?
– Ты, кто еще-то. Ты же у нас по вагонам ходишь, смотришь все… Так?
Так-так. Так-так. Так-так, – говорит поезд.
Хожу. Смотрю. По вагонам.
А что тут ходить-смотреть, входят, выходят на каждой станции, хочу спросить, откуда они вышли, куда они идут – не спрашиваю.
Мне не положено.
Да и не знают они. Разок нарушил устав, спросил-таки у пассажира, куда он едет, он ответил – куда поезд, туда и я. А когда спросил, что делать будет, когда сойдет с поезда, он чуть не проломил мне голову.
Было, было.
Так.
Так-так. Так-так.
Несется поезд из ниоткуда в никуда.
Это он может.
Смотрю в поток одинаковых лиц, за годы работы все лица сбиваются в однообразную серую массу.
Думаю, кто из них может устроить покушение на машиниста. Да не покушение. Убийство. Почему-то мне не верится, что машинист спасется.
Думаю, сколько раз менялись у нашего поезда машинисты.
Не знаю.
Обхожу поезд как всегда вечером. Люди бросаются ко мне с просьбами, пожеланиями, тому чай, этому кофе, у той постельного белья нет, этой холодно, тому жарко…
Как всегда.
В изнеможении добираюсь до последнего вагона, дальше головной вагон, где машинист, если вообще есть какой-то машинист. Заглядываю в последнее купе, все ли на месте, не нужно ли чего, дядька со сканвордами встречает меня широченной улыбкой.
– А-а, сколько лет, сколько зим… ну что, как живете-можете?
Вымученно улыбаюсь.
– Помаленьку.
– Вот и отлично… вы тут вроде как давно уже?
– Да… всю жизнь.
– А дальше куда планируете? Молодой еще…
Пожимаю плечами, чего ради я должен что-то планировать.
– Чего плечами жмете?
– Мне и здесь хорошо.
– Чего и здесь хорошо… Большому кораблю большое плавание… Я-то в ваши годы…
Наношу ответный удар:
– А вы кто?
– Я-то? В советниках у машиниста хожу.
– А серьезно если?
– И я серьезно.
Оживляюсь.
– Что… самого машиниста видели?
– М-мил человек, кто ж вам машиниста-то покажет? Я с ним только так переписываюсь… он мне инструкции какие, я ему соображения свои…
Смотрю на него. Не верю. Не бывает так, что хотите со мной делайте – не бывает.
– Так-то, молодой человек… думаете, здесь все мелкие сошки едут… а нет…
Осторожно говорю.
– А может… нет никакого машиниста… может… это фикция? Откуда сами знаете, кто вам письма эти… шлет?
Дядька со сканвордами хочет возразить. Не успевает, в купе вваливается необъятная тетка в пеньюаре, валится на нижнюю полку, ой, мальчики, спокойной ночи всем, пошла я спать…
С трудом подавляю зевок.
– Что, умучили вас сегодня? – спрашивает дядька.
Есть маленько.
– Да не маленько, вижу, из вас сегодня все соки выжали… спать ложитесь, вот что я вам скажу…
– Мне начальник потом такое «спать» устроит…
– А вы здесь ложитесь, сюда, чай, начальник ваш не сунется. А я покурю пойду.
Даже не говорю, что в поезде нельзя курить. Вытягиваюсь на полке, закрываю глаза.
Дядька выходит.
Потихоньку соскальзываю с полки, иду за ним. Так и есть, направляется в сторону первого вагона, в святую святых.
Выжидаю.
Он выходит в тамбур, ощупывает массивную дверь вагона впереди.
Так-так, так-так, так-так.
Дядька открывает замок. Неожиданно легко.
Вынимаю из-за пазухи кольт. Тоже неожиданно легко.