Мать Гусей возвращается домой.
Лететь домой – всегда страшно. Вдруг дома еще не началась весна? Вдруг нет еще открытой воды? Вдруг эти люди опять все поменяли? Вдруг не примут свои – крылатые?
Перелетные каждый раз побеждали страхи. Справились и на этот раз. Серые крылья спускали птиц на первые окна на закованной в лед реке.
Вернулись не все – как и всегда. Кто-то остается, кто-то боится, кто-то привыкает жить с обрезанными крыльями.
Кто готов идти за мечтой? Кто готов возвращаться домой? Далеко на юге,в огороженном лесу, один за другим поднимались в небе перелетные – гуси да лебеди. Чего уж греха таить, не все. Кто-то остался. Кто-то не готов был отказаться от трапез по расписанию ради ураганных ветров.
Но таков путь. Она никого не звала за собой…кроме тех, кто готов лететь. Им достаточно было дать крылья и показать окно в тучах, остальных нельзя поднять в воздух против воли.
– Они придут, чего ты.
Сорока села рядом на ветку боярышника.
– Или нет.
Волче стоял сзади.
Те, кто мог, те кто хотел – вернулись. Она сделала, что могла. Она показала путь.
Стальные перья до поры спрятаны в Диколесье, время строить дома.
Ей город (её мечта) – ждал. Резной, странный Китеж-град на границе реальности.
В этом городе
В этом городе пели песни. Ради тех кто вернулся, ради тех, кто еще придет. Пели о других городах, о морях, о штормах. Пели за работой, пели за отдыхом.
В этом городе любили жить.
В городе было мало людей, потому что та, кто заложила фундамент – отродясь лидером не была. Но что взять с женщины, которую вырастили волки? Она все ходила по берегу да говорила с гусями – что с неё взять? Она знала, что ей каждый раз придется идти впереди (это же её город! её гуси!) и это пугало до рези в глазах. Идти бы ей одной – нечего тут бояться; но следом должны идти другие… а она никого не зовет.
В городе было много сокровищ: были люди, были мечты. Что еще надо?
За городом был лес – Диколесье.
За городом был мир – иногда прекрасный, иногда злой.
За городом была…
… и ей бы отдохнуть, ей бы набраться сил. Подождать, пока искры снова будут течь от сердца к пальцам. Ей бы остановиться…
… но Мать Гусей все еще не придумала легенду о своем городе, поэтому шла дальше.
Диколесье
Шняга
Ох, люди эти. Опять потеряли свою шнягу для разговоров. Ходили, разговаривали, зачем-то тыкали в мухомор, а потом увидели белый гриб, и бросили эту штуку.
Ходили потом, искали, пинали, шумели. Шняга гудела, вопила, но люди её не замечали. Глухие что ли? Мы с грибами да березами уши затыкали как могли, а эти двуногие не слышали. Чудные они – недикие.
А потом взяли и ушли.
Я тыкал в экран, тыкал.
Упс, получилась картинка. Теперь у меня есть шняга, а на ней я.
Надо разбираться дальше.
Журавлиное вече
Ветер гонит облака к середине осени, ели только стряхнули с себя прошедшие дожди, а березы меняют зелень на золото, будто впитывают последний солнечный свет.
На гладком людском экранчике меняются цифры.
Время… я раньше и не знал, что ему ведется счет. Теперь с каждым новым рассветом я узнаю, что вчерашний день умер. Минуты и часы уходят, и от этого и грустно, и весело.
Беги, время, беги!
Я шагаю по заболоченному берегу, минуя яркие бусины клюквы. Дальше, на озере, укрытом в глуши, слышны голоса. Пронзительный шепот, грустные разговоры, волнительные споры – когда лететь домой? Можно ли еще остаться на несколько дней? Будут ли благосклонны ветра к перелетным птицам?
Шумит-поет, спорит и решает осеннюю судьбу журавлиное вече.
Даст небо еще немного тепла – останутся птицы ненадолго, чуть позже тоскливо зашумят стаи в небе. Но чую корой и мхом – быстрая зима будет и суровая.
Мне не подойти ближе, я не хожу по воде. И никому не приблизиться к тайному озеру. А вечером, когда быстрые тени сплетут сумерки, прилетят туда гуси и утки, да другие перелетные птицы. Придет Мать Гусей и благословит пернатых. Всего лишь слово, всего лишь знать, что она проводила их – птицам не надо многого. Надежда улететь, вера в возвращение ведет их крылья.
Я же иду по мху, по узким заросшим просекам. Ветер волнует озеро за спиной, треплет кроны сосен; но скоро он принесет холод, принесет снег, принесет тишину.
Зима близко. Время, остановись. Дай всем укрыться, дай всем уйти.
Дай всем еще немного тепла.
Поцелуй козла
Я хотел порадовать вас фото грибов, но эта человеческая шняга вдруг показала нолик, запиликала и превратилась в камень. Ничего не предвещало, правда.
Пошел я к Лисе. Она покрутила его в лапках и сказала:
– Так он же сел, дорогой.
– И что теперь делать?
Рыжая помахала хвостом.
– Как знать… Сорока, ты часто бываешь у людей. Что они делают?
Черно-белая махнула крыльями и улетела. Только мы с лисой хотели сказать "вот же … птица", как та вернулась с пучком черных и белых веревочек в клюве.
– Вот, попробуй.
Вертел я своими палками эти веревочки, вертел. Что куда вставлять?
– Да вот же дырка, Дерево! – Сорока тыкнула клювом в телефон. – Сюда вставляй!
Мы вставили, конечно. Но ничего не произошло.
Все провода перевставляли. Но ничего не произошло.
– Сорока… а куда второй конец вставлять? – я чувствовал подвох.
– А мне почем знать!
– Сорока! – я тыкнул в нее деревянным пальцем и согнал с плеча, – прекрати обдирать мне мох со спины! И говори нормально!
Птица возмущенно щелкнула клювом.
– Ну специальные дырки у них есть. У людей. А еще я видела у них картинки, как они провода в картошку тыкали и от этого лампочка горела. Может и это будет?
Ну что ж, время прогуляться по лесу. Опавшие листья путаются под ногами, плечо дерет когтями вездесущая Сорока. Где-то позади, среди берез, слышны шаги Старшого. Но Велес не любит нынче показываться даже нам. Я ни разу его не видел, только слышал шаги.
Замаячили светлые пятна. Ух, ни разу не был на Краю Леса. Страшно, страшно. Но за спиной шаги по траве… и дальше, вперед, к людям шагает Старшой. Говорят, по осени он проверяет стойла и сараи, где все еще держат животных.
Я собрался с духом и заковылял своими палками.
– Куда идти, Сорока?
– Вперед, Дерево! Еще по лесу идем! До деревни еще шагов пара сотен!
Ну вот, а мне казалось, что пару сотен я уже прошел.
Мы прошли по полю клевера, подошли к заборам и увидели черную землю. Чистую черную землю.
– Сорока… а где картошка?
– Не знаю… выкопали наверное!
Я ходил по земле и пинал палкой любые ямки. Сорока гребла лапками. Мы нашли пару мелких клубней, но как не пытались, дырки не нашли и провод вставить не смогли.
– Может, выкинешь? – Сорока ткнула клювом в телефон.
– А вдруг человека потерянного найду? Хоть им сообщу. Пойдем на другое поле!
Еще я не любил незаконченные дела.
Мы прошли четыре поля, ноги болели, Сорока уже и не пыталась помогать, и разве что не спала у меня на плече.
– Давай в Лес? Завтра продолжим.
Она кивнула и молча спорхнула с моего плеча. А я зашагал мимо невзрачных заборов к клеверному полю.
Человеческая шняга оставляла слишком много вопросов. Мысли прервал стук копыт, шелест трав и громкое дыхание. Передо мной стоял здоровый горбоносый козел с белой челкой.
– Фу, кыш! – я зашагал быстрее. Козел слишком сильно пытался обкусать мне пальцы.
– Прохор! – раздался голос человека с дороги. – Домой идем!
Только тут я заметил высокого человека, и с ним двух коз. Ух, вот я и не могу уйти. При людях ходить нельзя. Пришлось замереть.
А козел… козел… Козлище обоссал себе морду … хочется думать что феромонами, и полез целоваться. Миленько так, с высунутым языком.
И не уйти, блин.
Фу, липкая мерзость. Фу, вонючая зверюга. Фу, фу.
Сорока спикировала с березы и забила крыльями.
Козел отвернулся и побежал за хозяином. Надеюсь, он его тоже зацелует… блин.
Сорока сидела на плече и угорала.
– Ну ничего, ничего, говорят: целоваться с козлом – к удаче!
– К удаче?
– Ага. Я тут нашла на одном окне штуку куда провода втыкать…
Сон фей
Редкий тонкий свет почти не греет, в лесу становится все тише и тише. А в тех шумах, что еще живут – предзимняя суета. Мыши проверяют запасы, синицы прячут меж коры утащенное с полей зерно.
– Ты чего грустишь, Дерево? – Сорока, кажется, уже прописалась у меня на плече.
– Я не грущу, я медленней думаю. Сок замедляет движение, смола застывает в ветках.
– Ммм… Опять лирика? Может, к козлу на свидание сходишь?
Я согнал надоедливую птицу.
– Иди, лучше запасы готовь к зиме!
Она посмотрела на меня с березы и щелкнула клювом:
– Зачем? Я ж Сорока, уволоку чего-нибудь. И у тебя мох обдеру.
Я хотел ткнуть ей веткой в глаз, но она увернулась и выхватила из моего дупла подзабытый уже человеческий аппарат.
– Слушай, а вот тут спрашивали про мальчиков-фей, пойдем поищем? Я их тоже ни разу не видела.
– Их никто не видел. Не положено! Отдай телефон, птица!
– Это почему еще? Что опять все знают, а я нет? Почему от меня секреты?
Она пронзительно крикнула и полетела прочь. Березы укоризненно качали ветвями.
Никто ничего не скрывал, просто птицы живут тут недолго. И рассказывать снова и снова одни и те же истории, не зная можно ли доверять трещоткам… Мало кто решался. Только вороны и совы иногда удостаивались чести и мудрости.
– Пойду пройдусь, – гулким эхом унес ветер мой голос. Кому я это говорил? Кто мог меня услышать? А скоро и не услышит никто. Многие уснут на зиму, Сорока переберется поближе к людям, перелетные – улетят. И воцарится тишина, и только вдалеке, в сердце леса запоют волки.
Раньше … раньше здесь пели феи. Волков я тоже любил, но они – прекрасные дикари от природы. А феи… был я там, полторы сотни лет назад. Совсем юным, и тонким. Помню, помню их танец у реки и ручья, которых больше нет. То тонкие, светлые создания танцевали. Они встречали луну и солнце, они предсказывали будущее по звездам.
И однажды, они увидели будущую мглу. Боль и страх, людей и кровь. Но они должны были сохранить мудрость и знания, чтобы лес мог всегда вернуться.
И однажды, в такую же стылую осень, они уснули. Пока не кончится зима, пока не люди начнут садить леса, пока…
Порой нам кажется, что время фей не вернется, что они ушли навеки. Но в сердце леса слышен грозный голос волков, и мы знаем: феи всего лишь спят, а волки охраняют спящих.
Пока не начнется весна в этом мире.
– Ну ладно, я тебя прощаю. – Сорока уселось мне на плечо с шишкой в клюве. – Что мне сделать, чтоб ты не обижался, Дерево?
– Дожив до весны, Сорока. Доживи до весны.
Ходить по небу
Поле покрылось белым. Я стоял на опушке и смотрел, как домашние гуси обрывают покрытую инеем траву.
Мы тут из-за Сороки – она сидит не на моем плече. Она обрывает красные ягодки сибирки. После первого мороза твердые красные яблочки становятся мягкими, сладкими.
В лесу дички не так много, а вот около крайних деревенских улиц – море. Тут не только моя Сорока, тут и воробьи, и уже прилетевшие на зиму синицы. Снегирей только не хватает. Каждый стремится полакомится, пока есть.
– Уффф, теперь и погулять можно.
Сорока уселась на моем плече. Зоб она набила знатно.
– Ты же и так гуляешь.
– Да что ты понимаешь, Дерево! Знаешь, как это? Ходить по небу? Я лечу иногда высоко, а потом просто расправляю крылья. И тогда все равно, где небо, а где земля.
– И часто ты так делаешь, Сорока?
– Бывает иногда, – она ответила уклончиво и отвела взгляд.
– И не боишься упасть?
Она посмотрела на меня как на идиота.
– Дерево, кто умеет ходить по небу – не может упасть.
Читать по земле
Если хочешь кого-то найти – умей читать.
Простая житейская мудрость, которую знала с первого дня не только Сорока. Умей читать. Умей видеть.
Да не человечьи черные закорючки, нет. Умей читать реальность.
Летишь над лесом и знаешь, кто только что пробежал внизу.
– Слышь, Дерево, там опять кошак из деревни шарится. Наверное, белок соблазняет.
– Сорока, я сплю.
– Ой, подумаешь! Они еще к тебе на ветки залезут и тут покувыркаются!
Что Дереву интересно зимой? Только весна. Сок по стволу бежит так медленно, что каждая шутка доходит как минимум час.
Проще лететь дальше. Над замерзшей рекой, над высоким обрывом. Над ровными полями-озерами. Над белым снежным листом, пока еще чистым и свежим до самого горизонта. Но скоро – исчерканным тысячами живых шагов и историй зимы.
Слушай… а куда сейчас идешь ты?
Последний день
Она снова села мне на плечо, вот же птица… Скоро зима, я выбирал красивое место чтоб выдохнуть, пустить корни и уснуть.
– Сорока, не стучи. Посмотри какой красивый берег, смотри как бежит вода… Сорока, чего стучишь?
– Он умер, Дерево! Умер!
– Кто?
Она хлопнула крыльями, отвернулась и все же ответила:
– Козел твой! С кем ты целовался. Неужели ты не помнишь?
– Почему же, помню. Жалко его.
Крылья на плече затрепетали, когти ободрали мох.
– Только лишь жалко, а?
– Сорока, все же умирают. Это жизнь и смерть, это воля и судьба этого мира, это неизбежность, и если ты печалишься – то ты слишком много сидишь а человеческих окнах.
Она хотела крикнуть, но лишь несколько раз открыла клюв.
– Ты… Ты – Дерево! То есть если я не прилечу больше, то тебе тоже будет все равно? Ты тоже скажешь что … «это – неизбежность» ?
Она улетела прочь.
Внизу, под обрывом текла вода, мерные, все более спокойный поток. мы шли в глубокую осень, и волны успокаивались под тяжестью туч. Редкие рыбаки лучили щуку и ставили закидушки на налима. Дни шли за днями, я не считал их, но Сорока не возвращалась.
Вот так всегда, привяжешься, познакомишься, а они возьмут и не вернутся. Потому что мне жить сотни лет, и им жить – совсем крохи. И ведь они даже не понимают, что следуют плану природы.
На плечо мне снова ударили крылья.
– Завтра будет буря и будет снег, я едва ее обогнала, – Сорока отряхивала крылья. – Сегодня последний осенний день.
– Куда ты летала, птица?
– Хотела подальше улететь, Дерево.
Ветер нес темные тучи, тащил свинец с дальнего горизонта.
– А почему не улетела?
– Потому что не могу. тут мои ветра, тут мой мир, тут ты. Словно я создана кем-то для этого места.
Сложно было признать это, но…
– Я рад, что ты вернулась.
– Я тоже, дерево. Только… только пообещай мне, пока мы на берегу осени, пока не началась зима – пообещай не забыть меня как того козла. Хорошо?
Я нечаянно махнул веткой и последние листья упали в воду.
– Только и ты пообещай, Сорока. Перезимуй. Непременно перезимуй.
А я буду ждать тебя на берегу
Петля
Изморозь осыпалась с веток, стоило только с них спорхнуть. Мягкие белые хлопья от моих крыльев. Шум и крик. Беги, Лиса!
Рыжая убегает. А я смотрю на петлю на белом, белом снегу. Внутри – кишки и мертвая курица. Ароматно, тем более что зима, еды найти сложно. Вот и завелся… ну как завелся… Жил он тут всегда. На краю деревни один мужик. Падла-человечек, даже мне, Сороке, понятно.
Держал он птиц. Обычных уток, кур. Против них я ничего не имела, даже всегда была «за» – зерно у них подтыривать было очень удобно. Как-то однажды, кто-то очень голодный взял одну курочку зимой. А что, загораживаться надо лучше. Все что в поле – дикое.
Одну, Лиса ведь не Хорек и не Камышовый Кот. Так, чтобы выжить.
А мужик взъелся. Ходил, проклинал. Хотя я видела, у него у уток лапы померзли, потому что он им сарай зажлобил утеплить. Так что не жалко было. Так он взъелся, и стал под самую темную ночь да около нее, ставить петли. Мол, если к Новому Году не поймает кого – то год прожит зря. Потом даже ружье купил и стал ходить по следам. Никто уж и не трогает давно, а он так вот… злобит.
Уже который год. Холод, снег, зима. На белом снегу – петля с приманкой. Сложно лисе устоять. Да и мне сложно. Я так второй год бью крыльями, кричу, если лезет лиса в петлю. А до меня так мамка моя Сорока , тоже зверьям говорила. Прочь!
А сегодня… сегодня туда чуть собака не угодила. Вернее, угодила, я не успела крикнуть, не с леса она шла. а от деревни. Серая лайка уволокла петлю вместе с тушкой.
То-то же, поделом.
Я сижу утром на ветку и жду. Он приходит, шарит под снегом. Смотрит следы.
– Ну ничего, я сегодня новую поставлю! Надо ж кого-то добыть к самой темной ночи…
Он говорит «добыть», но это значит – убить. Убить и изжарить в адском пламени.
Эх, люди. Медведи и то их сырыми едят, они не такие звери.
Эта зима никогда не закончится
Белый снег, сизый лед. Звенящая тишина вокруг. Я только проснулся несколько дней назад, и чувствую себя безумно одиноким. Моя жизнь только началась. Я – Новый Год.
– Эй, есть кто живой?
Живые есть, но они молчат. Они спят. А кто-то просто боится – вдруг придет хищник, или еще хуже, человек.