Я – ненависть.
Я – боль.
21
На дворе стоит хороший тёплый июньский вечер. Прошло уже почти полгода, но я всё ещё просыпаюсь среди ночи от собственного крика. Хотя уже реже, и это радует.
Артёма я забрал с собой, в Москву. Устроил на работу в наше агентство. Ему нравится. Он иногда заезжает ко мне на выходных. Собираем удочки и едем на рыбалку или просто на природу.
Шашлычок, пивко, пляж – всё, как у людей. Прогулки в тонком мире я свёл почти к минимуму.
Он в шутку называет меня Деда Лёша. Потому что теперь я полностью седой. Но я не жалуюсь, девушки в восторге…
Необычно.
Какое-то время мы следили за полыхающими заголовками челябинских газет о взрыве газа в пригородном пансионате.
Жертвы. Халатность. На особом контроле у Следственного Комитета.
Не хотел бы я быть следователем этого дела.
Чуть позже появились новости о самоубийствах двух высокопоставленных чиновников местной администрации.
Разные статьи. Разные газеты. Одна цепочка. Надеюсь, они были последними.
Мы почти не говорим о произошедшем, незачем.
Прошлому лучше оставаться в прошлом.
Что удивительно, я начал писать. Конечно, страшные истории, а как иначе? Сначала коротенькие, публиковал их там-сям по интернету. Людям нравится, говорят, у меня талант. Не знаю, наверное.
Недавно совершенно неожиданно со мной связалось одно крупное издательство. Предложили написать книгу. Я согласился.
Артём против, но я заверил его, что изменю все имена и место событий. Да и вообще, кто будет искать факты в бульварном чтиве?
Битый час я просидел перед экраном текстового редактора, не зная, с чего начать. В итоге плюнул и пошёл на кухню заварить себе сладкий чай.
Я возвращаюсь, сажусь за стол, дую на кипяток и снова смотрю на экран. Тут же вскакиваю, ошпариваю себе руку, чертыхаюсь, и кружка летит на пол.
На белом поле мерцает всего одна фраза:
«ПРИВЕТ, СТАРШИЙ ))))»