Я знаю, Францию ты не любишь. Предпочитаешь промерзший скандинавский пейзаж. Серость, блеклая зелень. Думаю, что ты астрально обездолен. Болотные цвета цвета типичных Водолеев. Как каждый, кто родился под знаком Весов и находится под покровительством Венеры, я чувствую это. А еще я чувствую, что все люди, в сущности, гомики. Ты влюбился в меня потому, что ты, стопроцентный мужчина, ищешь мужика с сиськами. Ты не представляешь себе, что ты можешь любить кого-то другого, а не себя, такого многогранного, непредсказуемого. Что ты мог бы полюбить существо с претензиями к пустякам, которые тебе по барабану, и ты их «посылаешь по адресу», то есть мне в вагину, пока я не начну кричать от наслаждения и не забуду о всякой чепухе вроде немытой посуды или грязной ванны. Я тоже влюблена в женщину. В твои попытки приходить вовремя, принести бутерброды, цветы, заняться ребенком. И нежно выручать меня. Обожаю это слово. Тогда я вижу твою руку и люблю целовать ее из чувства благодарности. Я влюблена в каждую косточку ладони, а их двадцать шесть сообщает нам анатомический атлас; двадцать шесть а ведь это и число непроизносимого священного имени Бога на иврите. Это Ты, заменяющий мне Бога на земле, создал меня своими руками, из любви. Благодаря Тебе я женщина, и знаю, что у меня соблазнительные бедра, чувственная грудь. Ты смотришь на меня на свое произведение и не хочешь, чтобы я стала другой. Ты вздрагиваешь при слове «силикон»? Нет, нет, не бойся, я не стану делать себе никакой операции. Вся в подтяжках, Шерон Стоун сказала, что своей внешностью она обязана только себе. Понятно: заработала и заплатила хирургам. Сочувствую тем, кто лег под нож. Суфражистки сожгли бюстгальтеры, но должна же грудь хоть на чем-то держаться:) Можешь быть спокоен и в отношении моих волос я их не покрашу. Они сохранят свой естественный цвет седой, как тебе нравится. В них потухло золото, они побледнели, будто из них ушла жизнь. Ушла играющая красками сексуальная жизнь. Мертвые волосы цвета кости растут прямо из черепа. Что еще, любимый, я могу сделать для тебя? Смело взойти на костер самообслуживания? Запылать собственными калориями, сжигая их в шипящем жире, свисающем складками на моем животе?
Я не стала писать тебе по электронной почте. А то мое послание будет слишком легко удалить, случайно стереть или потерять среди других файлов. Я посылаю тебе от руки написанное письмо. В каждом дрожании букв сейсмограмма моих чувств. Вынешь из конверта листок, заляпанный волнением и неумением (прости, это след от туши). Бумага будет тихо шелестеть, как расстилаемая простыня. Она будет ломаться на сгибах и выпрямляться под твоей терпеливой и сильной рукой. Белая, отсвечивающая белизной кожи, которую мы различаем в темноте, когда предаемся любви. Ты можешь читать это письмо любовным брайлем: закрыть глаза и провести пальцем по тем же сгибам, которых касалась я. Страницы я пересыплю лавандой из фиолетового мешочка, какие кладут в белье. Обожаю лаванду. Но одного запаха мне недостаточно. Я целыми пучками кладу ее в баночки с медом. Размачиваю и ем лавандовый мед с хрустящими на зубах цветками. Для тебя лаванда слишком французская. Ты предпочитаешь пейзажи окрестностей Казимежа. Нивы, будто намазанные медом золотистые ломти свежеиспеченного хлеба. Белые домики в мучнистой известковой пыли. Пахнущие хлебом. Ты нашел лучший балкон в Казимеже. Слева от него виден костел, справа гора Ветров. А если высунуться с балкона, то можно рассмотреть немножко Вислы и семейное счастье Яна Волка на другой стороне рыночной площади, на задворках его галереи. Под нашим балконом орут кошки, а в магазине колониальных товаров дремлют головы Будды. Мы приезжаем сюда, как это делает половина Польши, чтобы соприкоснуться с немногими из дошедших до наших дней прекрасными строениями, пропитаться эпохой Возрождения, национальной архитектурой счастья, временем, когда житницы были полны, а королевство было обширным и жизнь казалась веселым стихом, рифмой к улыбке. Поэтому мы купили наш буфет, помнишь? Белый, с ренессансными аттиками, он занимал чуть ли не всю комнату. Каждый день мы открывали эту скрипучую кладовую всякого добра: печенья и фруктов, фарфоровых тарелок, металлических кубков с синяками отбитой эмали.
Ты, наверное, удивлен, зачем я пишу это письмо. Я ведь не опись домашней утвари составляю. И не отчет о совместно прожитом десятилетии, нашем ренессансе зрелости. С течением времени в нас образовалась прослойка счастья, что-то вроде запасов защитного жирка на голодное время. Я пишу так, чтобы ты понял. Я не по-китайски пишу, не на слишком изощренном языке женщин. Китаянки, чью жизнь можно сравнить разве что с пыткой, придумали нишу тайный язык и азбуку женщин, которые никогда не дозревали до своего тела. Они превратились в призраки шелковичных личинок, заключенных в кокон формы. Они могли общаться друг с другом только посредством писем, которые посылали в соседний дом, в соседнюю деревню, куда они, полукалеки с деформированными бинтами ступнями, не могли дойти сами. Иногда мне кажется, что я говорю с тобой на непереводимом языке нишу. Ты ранишь меня и не понимаешь, что все мои проявления это защитная реакция. Я не совершенна, но я не укорочу свой язык, не выбью из башки глупых мыслей, даже если ты станешь обыскивать меня на предмет их наличия перед каждым выходом из дома. Или на наличие слез, когда я убегаю в мир поплакаться. В итоге, если я не хочу или не могу послушаться тебя, ты беспомощно машешь рукой или пожимаешь плечами жест-воспоминание о тех временах, когда мы умели летать.
А сейчас мы ходим по земле, мы уже взрослые. Мы больше не играем в жизнь, и секс у нас уже не вызывает азарта. Потереть клитор (как заклеенный номер на билете моментальной лотереи) и выиграть оргазм. Или сорвать джекпот: «люблю тебя» и сразу свадьба. Некоторые события можно предвидеть, у них есть корни, заметные здесь и сейчас. Понятное дело, нам хотелось бы знать заранее, что будет, раз уж мы такие разумные. С завистью смотрю на породистых собак. Надо получить три медали на национальных выставках, две на международных и справку от зоопсихолога, чтобы иметь право размножаться. Вот если бы такой же экзамен устроить людям, перед тем, как они решатся завести ребенка:) Наши пороки и добродетели переплелись в нашей дочке. У нее душа генерала и впечатлительность поэта. И если это не сразу различишь в детской суматохе настроений, то в соматике это заметно. Твой цвет глаз и мой взгляд. Мои пальцы и твои ногти. В ней мы перемешались друг с другом, потому что любили друг друга.
Теперь ты понимаешь, почему ты получишь это письмо в конверте с маркой и надписью «Заказное»? Это не простое любовное послание. Это документ. В нем я описала, как мы встретились, что нас сближает, что разделяет. Чем для меня является любовь и чем не является. Я писала, что мужчины влюбляются в мужеподобных женщин, а женщины ищут в своих мужчинах женственность. Эта ошибка природы носит название романтической любви. Так что ничего удивительного в том, что о ней снимают комедии, в основе сюжета которых забавные коллизии, игра иллюзий, которую раскрывают герои и потом влюбляются друг в друга серьезно, без иллюзий. Мы уже тринадцать лет вместе, очередная годовщина без свадьбы. Я хотела составить брачный договор. Не для того, чтобы подстраховаться и в случае чего вырвать у тебя полсердца и полребенка. Нет, это был бы любовный договор, что-то вроде полувосхваления-полупоношения, как в нашей жизни. Душевные излияния и перепалки. И любовь, о которой кто-то не может говорить, а я не могу молчать. Брачный договор подписывают две стороны. Я отправила тебе свою часть. Разве того, что было между нами, недостаточно для того, чтобы нам оставаться вместе? Может, ты захочешь подписать и ответить?
Инга ИвасювЗарубежные теории литературоведения
Инга Ивасюв преподаватель Щецинского университета, литературовед, литературный критик, главный редактор щецинского журнала «Погранича». Ее перу принадлежат сборники рассказов «Город-я-город», «Вкусы и прикосновения», сборники стихов «Любовь», «39/41», исследования и эссе «Повесть и молчание. О прозе Леопольда Тырманда», «Возвращение собственности. Современная читательница», «Гендер для продолжающих. Щецинские лекции».
А
Возможно, и даже наверняка, мое письмо станет для тебя сюрпризом. Я, конечно, колебалась, но все-таки решила, что цель (для нас, полагаю, наиболее приоритетная) выше личных разборок, выше возможной апатии, потому что мы прежде всего люди науки. Теперь я могу сказать это и о себе, потому что о тебе это было ясно с самого начала: сколько тебя помню, наука всегда была твоим несомненным приоритетом. Чтобы не растекаться мыслию (вот именно!) и не терять времени, перейду к сути дела, а если нам удастся установить контакт (то есть если мне удастся заинтересовать тебя), поделюсь парой подробностей, хотя, честно говоря, улов не слишком богат, потому что сейчас я в тупике. Короче: я решила вернуться к материалу, который бросила не без давления с твоей стороны, бросила ради более безопасной темы, каковой являются классики всех эпох, и особенно те, которые классиками становятся на наших глазах благодаря нашим же собственным усилиям, удовлетворяя потребность общества в героизме и справедливости. Решение правильное, благодаря ему я стала лауреатом конкурсов, получила ставку в университете, твердую почву под ногами, без особых трудностей дослужилась до практически личного кабинета с сейфом для аудиовизуального оборудования и с цветком в горшке. Ты наверняка помнишь мой интерес к женской поэзии, увлечение второстепенными, если судить по патриархальной системе ценностей, авторессами, которых мы ничтоже сумняшеся выбрасываем из канона. Так вот, именно сейчас мне захотелось заняться ими, а больше остальных меня привлекает А. З., кажущаяся при первом прочтении понятной и однозначной. Одно из ее стихотворений особенно заинтересовало меня, и я хочу попросить тебя помочь установить время и место его написания. Я абсолютно без понятия, где и когда оно могло быть написано, по какому поводу, кто является его адресатом и о каком городе идет речь. Возможно, ты знаешь это стихотворение. Его успели опубликовать в феминистском журнале «Бунт Выпуклых». (Журнальчик потом прикрыли по указанию президента, которым тогда, кстати, была женщина.) Первая публикация вводит в заблуждение, потому что А. З. переживала тогда несчастливый период отношений с мужчинами, это стало известно много лет спустя. Оригинал находится в семейном архиве: зеленоватый листок из почтового набора, от руки старательно, без исправлений, написанный текст. У меня есть основания утверждать, что это поэтическое послание, адресованное конкретному человеку. Мне показалось, что ты можешь что-то знать об этом, а мне нужно за что-нибудь зацепиться, чтобы включить это стихотворение в полное собрание сочинений А. З. На его основе я собираюсь написать монографию, в биографической же части (по которой, в соответствии с действующими вот уже год методологическими установками, можно пробежаться конспективно, что, собственно, я и сделаю, ибо никогда не была падкой на моду) у меня больше всего белых пятен. Плюсы: я знаю, чего она хотела, каковы были ее взгляды и каким влияниям она была подвержена. Минусы: я не знаю, кого она любила и кем была, что, впрочем, вполне соответствует тому программному «-изму», который она чтила. «Нет ничего, кроме текста», «транзитивная идентичность» и тому подобные глупости, между нами, научными работниками, говоря. Впрочем, благородные по сравнению с сегодняшними обычаями, с медийной агрессией со стороны рынка, с кокетничаньем личным пространством и его распродажей. Но, несмотря на уважение, каковое я питаю к нашей полной тайн Матери-Основательнице (естественно, я чувствую связь с ней), мне всё-таки хотелось бы знать, кому она адресует некоторые из своих стихотворений.
Рассчитывая на твою помощь во имя профессиональной солидарности, ниже помещаю текст, не без сентиментального взгляда в прошлое если ты еще помнишь, что я имею в виду.
У меня новость
Здесь чудесно
Нет тебя нет смысла
Я не могу без секса
Все города похожи
Они одинаково
Колышут верхушками
Деревьев. Слабым
Ветром знойным
Каждый шаг приковывает
Внимание пролетающих в машинах
Летом дни длинные
Лето у нас короткое
Не присылай фотографии
Мне не нужны города, в которых
Нет меня нет меня
Конденсат бытия
Покрытые пылью листья
И нога рядом с ногой
На мягком асфальте
P. S. Надеюсь, ты простишь мне долгое молчание и загадочное начало письма. Я долго думала, как обратиться к тебе, и поняла, что я больше не способна на прежнее «дорогой» и что брезгую вошедшим в моду «превед». Имя в таком случае, кажется, самое то, что нужно, но в отношениях между нами достаточно инициалов, этих сигналов, распознаваемых даже в темноте. Остановимся же на инициалах.
Дорогая Б
Вот именно «дорогая». А может, даже «любимая»??? Что ж, не откажу тебе (да и себе тоже) в возвращении такого обращения, в повторении такого величания. В конце концов, оно вписывается в рамки этикета, не так ли? Ты ведь знаешь, что люди так обращаются друг к другу, так говорят, так пишут? Даже бывшие любовники. Скажем прямо: нас тоже, причем несомненно, можно назвать бывшими любовниками. От этого не убежишь в инициалы, в имена, в безличные обороты, в вопросы о плохих стихах. Всё, ты попалась и теперь не убежишь.
Для вступления, пожалуй, хватит. Теперь конкретно о Поэтессе (кстати, я не считаю, что она недостаточно представлена; выдающейся ее не назовешь, а рассмотрена она в соответствии со спросом на нее): ты правильно делаешь, что обращаешься к ее биографии, к самому большому достижению в ее наследии. Прости мое маленькое злопыхательство. И именно на ней, на биографии, я остановлюсь, потому что, должен признаться, как раз в этом отношении А. З. мне импонирует. Она жила в такие времена, когда трудно было сохранить приватность, личное пространство. Возможно, тогда еще не во весь рост встало то, что ты называешь «медийной агрессией», но уже тогда день без фотосессии мог показаться серым, упущенной возможностью. Ее сопротивление опередило время, хоть и оказалось героически тщетным. Это только теперь мы точно знаем, что писательство это писательство, а банки с вареньем это банки с вареньем, и путать их не надо. Почему же ей нужно было отгораживаться от мира? Это, собственно, я и хочу до тебя донести: А. З. заслуживает уважения за сознательное исключение быта из своего творчества. Попытаемся сделать из этого интерпретационную фигуру. Место, персона, время не важны. Главное абстрагироваться от этого. Понятно? Итак, теория загадки как противоядие от теорий автобиографии, идентичности и рынка. Сечешь? Разумеется, сечешь. Ведь нас с самого начала согревали эти идеи, этот поиск теорий, которые были бы лучше целой груды монографий по зарубежным теориям литературоведения. Пребывание в мягкой полутени как ответ на нахальное присутствие галогенов. Проблески ума вместо блеска мишуры мира сего. А помнишь, девочка, нашу первую конференцию? Вспоминаешь? Или от своего профессорства (думаю, что уже в скором времени, дело практически решенное как видишь, поступают ко мне сведения по этому поводу от приближенных к царской особе) ты впала в амнезию?
Если так, то я тебе с удовольствием напомню, как всё это было и что ты мне потом написала, потому что есть что вспомнить, черт побери! Хочется клясть всё подряд: и расстояние, и время, и случайности, и решения, и тебя, противный пёсик, тоже. Когда читаешь спрятанные среди бумаг в ящике стола письма, самые обычные, которые приносит почтальон. Когда находишь на жестком диске старые, припорошенные спамом мейлы.
Теперь к делу. Может, А. З. писала письмо из Венеции? Известен факт ее пребывания там, но до сих пор никто не анализировал деталей. Я понимаю, что представленный в стихотворении пейзаж не напоминает Венецию (действительно, где там увидишь верхушки деревьев или автомобили?), но всё зависит от того, как на это посмотреть, какой мы найдем ключ к интерпретации. Если вспомнить о ее просто-таки монашеском отношении к сохранению тайны, то такая шифровка места найдет оправдание. Кто-то видит каналы, она видит верхушки деревьев, когда поднимает голову в малопосещаемом районе гетто, что мы можем расценить как свидетельство исключительной впечатлительности и намек на (да, да, очень даже возможно!) еврейское происхождение адресата. А еще мне приходит в голову, что еврейство может оказаться очередным звеном шифра, потому что, по сути дела, речь идет об инаковости, исключительности, невыразимости объекта. Автомобили могут быть намеком на перемещение в пространстве, а в строке «нет тебя нет смысла» ты наверняка отметила тот факт, что объект рядом с ней отсутствует, в противном случае зачем писать письма? А автомобили, гонка, взгляды, «не могу без секса» здесь даже Фрейд не нужен, чтобы удостовериться в этом. Речь явно идет о неудовлетворенных влечениях. Как и кое у кого из известных мне особ, которые боятся разбудить сонного пса.