Он жил в Москве. Отлично. Я жила там же.
Он много времени проводил то дома, то в офисе, то в главных магазинах своей компании. Иногда улетал в Италию на производство.
Италия мне не подходила. Его дом - тем более. В его офис меня попросту бы не пустили.
Оставались магазины. Но я не знала, когда конкретно он в них бывает.
К тому же, я не очень понимала, как там, при посторонних людях, по сути его сотрудниках, выстроить этот первый контакт, который неминуемо вёл бы к сближению.
И тогда я придумываю историю с аварией.
Потому что теперь я знаю, откуда он едет и какими дорогами.
Нужно просто создать маленькое "случайное" ДТП. План этого "мероприятия" чётко вырисовывается в моём воображении.
Таким образом, там, среди улиц большого города, я смогу наладить нужный мне контакт. И обеспечу его продолжение.
Так я мыслю, воображая себя кем-то вроде Джеймса Бонда в юбке.
Но, если правде в глаза, я просто чисто по-женски хочу увидеть его вновь.
Глава 7
Только сейчас, сидя за рулём каршеринговой иномарки и следуя за огромным "Брабусом" Громова по улицам огромной солнечной Москвы, я понимаю, что слишком много на себя взяла.
Я просто не смогу специально создать ДТП.
Сама себя не понимаю. Понимаю только, что мой план провалился. Я не смогу.
Даже легонько поцеловать передком "Хонды" задницу этой большой мощной машины, с то и дело вспыхивающими на перекрёстках и в пробках красными стоп-сигналами.
Казалось бы, ничего сложного. Чуть позже остановиться, чем нужно - и всё, дело сделано.
Но нет. Не могу. Вдруг не рассчитаю скорость? Вдруг причиню ему вред - он же не будет ожидать этого удара.
Блин. Гадство. И что же мне теперь делать?
Вот он, Громов, в крутом чёрном седане впереди. Один, я проверила. Сидит за рулём, одной рукой крутит баранку. Задумчиво слушает музыку, которую слышно и на улице. Какой-то рейв, или что-то типа того. Ритмичная диджейская композиция.
Деньги на оплату поломки каршеринговой "Хонды" тоже в наличии.
Просто легонько ткнуться в его машину и всё.
Но я не могу. Не понимаю, что со мной. Я даже вспотела от того, как меня сейчас трясёт. У меня пальцы на руле дрожат. Судорожно вцепилась ими в баранку и взволнованно отслеживаю маршрут Громова.
И чем больше я медлю, тем меньше шансов создать эту маленькое ДТП.
Он ведь, похоже, едет к своему офису. Если так, то осталось только проехать около полукилометра по проспекту, послпе которого будет один-единственный следующий перекрёсток, а дальше всё: - он свернёт налево и припаркуется рядом со зданием своего офиса. Белым двухэтажным отреставрированным особняком девятнадцатого века.
Загорается зелёный свет светофора и "Брабус" Громова устремляется вперёд.
Утапливаю педаль газа и еду прямо за ним.
И слева и справа длинные сталинские высотки, с аккуратно рассаженными у обочин высокими тополями.
Две четырёхполосные дороги. Громов перестраивается в крайний левый ряд и его машина тут же набирает скорость.
Я, вслед за ним, делаю то же самое.
Сердце колотится. Мандраж такой, будто я затеяла банк ограбить и стою перед входом, держа наготове оружие, а не просто чуть толкнуть носом бампер чёрной машины.
До следующего перекрёстка всего-ничего.
Там тоже зелёный!
Он же сейчас не остановится, сразу свернёт влево! Блин, стрелочка потухни! Потухни!
И она, будто услышав меня, принимается мигать и вскоре зелёный свет светофора сменеятся на жёлтый.
"Мерседес Брабус" Громова, вновь всыхнув красными стоп-сигнальными огнями, лихо тормозит, и я, как-то на автомате, резко следом за ним.
Останавливаюсь в метре от капота его машины.
Бли-и-и-н.... Какая же я трусиха...
Устало выдохнув и прикрыв глаза, утыкаюсь лбом в краешек руля.
Не смогла...
Но тут же, услышав стук в окно, вскакиваю и выпрямляюсь. Резко обернувшись вправо вижу Громова в чёрном пиджаке и рубинового цвета рубашке с расстёгнутой верхней пуговицей. Сузив глаза, согнутым пальцем стучит по стеклу.
Сглотнув от ужаса, что он меня засёк, растерянно пытаюсь сообразить, что теперь делать.
Он вышел из своей машины и стучит в моё окошко.
Что мне делать теперь?!
Загорается зелёный свет впереди и сзади принимаются многоголосо и истерично гудеть класкосны стоящих позади машин.
Громов вздыхает и возвращается в свой "Брабус". Садится за руль, хлопает дверью и едет вперёд.
Не влево.
Следую за ним, поскольку позади машины, а стрелочка влево уже не горит.
Твою мать... Мало того, что не смогла типа случайно врезаться в него, ещё и спалилась... Джеймсбондка хренова... Вот дура-то, а! Кем ты себя возомнила, Алинка?! Бандиткой?! Дура, дура, дура...
Мчусь по Ленинскому вперёд, и перестроившись в следующий справа ряд, обгоняю чёрный "Брабус". Снова утапливаю педаль газа. Теперь, главное, смыться. Чтобы хотя бы не пришлось ничего объяснять Громову.
Но он не даёт мне этого сделать.
Разгоняется и, шутя обогнав меня, теснит правее.
Чтобы не врезаться на полной скорости в его машину, сворачиваю на вторую слева полосу.
Сразу после этого, его машина занимает и её, вынуждая меня, уйти в крайний правый ряд.
Из-за паники я вся трясусь. Напугана до ужаса! Что делать теперь не знаю, но Громов, похоже, теперь от меня точно не отцепится! Похоже, он что-то заподозрил! Гадство какое! Гадство!!!
"Брабус" вылетает справа едва ли не прямо передо мной и... потихоньку принимается тормозить, виляя и не давая мне уйти теперь вправо.
Он тормозит всё больше, вынуждая снижать скорость и меня.
До тех пор, пока я, хлопнув от отчаяния по рулю, не останавливаюсь у обочины.
Вот ведь гад какой...
Дверь его машины резко распахивается, он выпрыгивает оттуда и стремительной походкой идёт ко мне, не давая возможности объехать его и смотаться отсюда.
Судя по выражению лица, он злой.
Мамочки...
Подходит к "моей" машине и принимается стучать по стеклу. Уже кулаком.
- А ну открой! - доносится до меня его жёсткий повышенный голос. - Открой, я сказал! Живо!
Глава 8
Когда я планировала ДТП и наш последующий разговор с Ильёй, я меньше всего предполагала, что он станет долбить кулаком по стеклу машины, в которой я сижу.
Наверное, из-за впечатления, которое он произвёл на меня в самолёте. Выдержанный, спокойный, обаятельный, даже расслабленный, он был совсем другим.
Сейчас я даже повода для его злости не понимаю. Я же не врезалась в него!
Перепуганная и взволнованная из-за этой погони, я приспускаю стекло.
- Ты меня преследуешь? - сузив глаза, спрашивает он.
- Что? - сужаю глаза и я.
- Я вполне внятно задал вопрос.
- С чего ты взял? - спрашиваю я, и понимаю, что мы как-то очень своеобразно перешли на "ты".
- С того, что в течении недели, я тебя вижу в третий раз уже. И все разы типа случайно.
Ба-ли-ин. Спалил, значит, меня вчера. Когда я ехала за ним, стараясь придерживаться дистанции в несколько машин. Н-да-а, шпионка из меня та ещё...
- Выходи, - кивнув, командует он. - Поговорим.
- О чём? - робко интересуюсь я.
- О жизни, блять.
- Ну, правда...
- Правда.
Вздохнув, поворачиваю ключ, выключая зажигание. Отстёгиваю ремень и осторожно приоткрываю дверь. Громов отходит на шаг назад, давая мне выйти.
Кивает в сторону обочины. Уныло иду вслед за ним.
- Что? - спрашиваю я его, видя, что он сверлит меня взглядом и молчит.
- На вопрос ответь мой.
- Просто ехала. Не знала, что ты тоже здесь.
- Вот только врать мне не надо.
- Да не вру я.
- Врёшь. Чё тебе надо?
Я даже как-то теряюсь от его напора. В принципе, у меня были заготовки, но они все так или иначе предполагали, что я первая выйду из машины, а потом, когда выйдет он, сделаю круглые глаза и воскликну что-нибудь вроде "Вот так встреча! Не ожидала вас здесь увидеть!".
Сейчас подобная реплика выглядела бы откровенно по-идиотски. И я это хорошо понимаю.
- В смысле "чё мне надо"?
- В прямом, - раздражённо чеканит он. - Ты чего за мной ездишь?
- А что, нельзя, что ли?
- Цель?
- Ну, - дую на локон и, хмурясь, смотрю ему в глаза, - может познакомиться хотела.
- В самолёте не хотела, здесь захотела?
- Ну да.
Он скрещивает на груди руки. Невольно любуюсь на то, как под рукавами белоснежной рубашки, обтягивающей их, переливаются сильные мышцы.
- Я, по-твоему, на идиота похож?
- Я ничего такого не говорила.
- Мы долго будем в партизан играть?
- Слушай, - перехожу в наступление я, - да у тебя паранойя какая-то. Просто ехала и всё.
- По моему маршруту.
- И что? - старательно удивляюсь я. - Мало ли, бывает. Совпали.
Он надувает щёки и глядя в сторону, выпускает воздух.
Вновь поворачивается ко мне.
- Ты кто такая?
Не вопрос, наезд.
- Женщина, - как только могу невозмутимо отвечаю я.
Он бросает взгляд на мою грудь.
- Это я ещё в самолёте понял. Я не о том спросил.
- А о чём?
- Ты какого хера ездишь за мной, я спросил!
- Чё ты на меня орёшь-то? - урезониваю его я. - Можно же и спокойно поговорить.
- Ты меня ещё повоспитывай, ага. Цель преследования?
- Да ты параноик, - машу рукой я, и собираюсь уйти обратно в машину.
Он не даёт мне этого сделать. Хватает за предплечье.
- Руку убери, - пронзив его взглядом, негромко говорю я.
- Либо ты мне скажешь, зачем ты за мной ездишь, либо я сейчас засуну тебя в свою машину и увезу туда, где тебя допросят иначе.
- Чего-о? - суживаю глаза я. - Ты не охренел ли, чувак?
- Блять! - восклицает он, и принимается тащить меня к своей тачке.
- Да всё-всё, отпусти, я поняла! - восклицаю я. - Сейчас расскажу! Отпусти только. окей?!
Теперь он меня игнорирует. Силой подводит к своей машине и открывает переднюю, рядом с водительской, дверь.
- Садись.
- Слушай, - пытаюсь образумить его я. - У меня тачка там.
- Насрать на твою тачку, - цедит он. - В машину садись, я сказал.
- Она не моя, - восклицаю я. - Она каршеринговая!
- Ничего, найдут.
- Слушай, Илья, угомонись, а...
- "Илья"? - он смотрит на меня так, будто я его давнишний враг.
Вот я дура, а...
- Насколько помню, - произносит он, - я тебе своего имени не называл. Садись в машину. Сейчас пообщаешься с моей службой безопасности.
Толкает меня в салон и захлопывает дверь.
Пытаюсь выбраться, но он тут же припирает её бедром.
- Сиди там, я сказал! Не беси меня!
Вздохнув, закатываю глаза.
Он ещё пару секунд внимательно смотрит, пытаюсь ли я выбраться, а затем быстро обходит машину и открывает дверь с водительской стороны. В этот момент я, открыв дверь, выпрыгиваю из машины и бегу к своей.
Он в три прыжка нагоняет меня и хватает за руку. Резко разворачивает к себе. Да так, что я оказываюсь в его объятиях, причём лицом к лицу с ним.
- Слушай, я тебя просто нашла в соцсетях...
- Меня нет в соцсетях.
Морщу нос.
- У тебя слишком резкий парфюм. Ты не мог бы отодвинуться?
Парфюм у него приятный, но мне очень нужно почувствовать хоть какую-то опору под ногами. Пока что я несу фигню за фигнёй, и его близость этому очень способствует.
- Потерпишь.
От отчаяния я вдруг едва успевая за безумной мыслью чмокнуть его в нос, целую его в губы. Да так, что он замирает.
Затем, воспользовавшись тем, что он вконец охренел, выныриваю из его объятий и убегаю к своей машине. Быстро открыв дверь, закрываю её, поворачиваю ключ и, едва зажигание тихим нарастающим рокотом даёт о себе знать, утапливаю педаль газа.
Громов настолько не ожидал всего этого, что я успеваю его обогнуть и выехать на дорогу. Тут же наращиваю скорость.
Но спокойнее мне не становится. Потому что в зеркало заднего вида я вижу, как он быстро садится в свою машину, и, закрыв дверь, срывается с места.
Каршеринговая "Хонда" против элитного "Брабуса"...
Шансов вообще ноль...
Торопливо пристёгиваюсь и наращиваю скорость.
Но как я ни гоню, он уже спустя секунд двадцать принимается теснить меня к обочине...
Судорожно вцепившись в руль, стараюсь вырулить, но машина вильнув вправо, едет будто сама, а затем, наехав на кочку, взлетает вверх и под мой панический визг, шлёпается на колёса на склоне обочины. После чего, её отшвыривает в сторону и, со всей дури тряхнув меня, она заваливается сначала набок, а затем, перевернувшись, на крышу...
Глава 9
Уперевшись башкой в перевёрнутую крышу, сползаю по спинке сиденья вниз и ору. Больше от страха, чем от боли.
Машина валяется где-то в траве, причём валяется кверху пузом, и это всё, что я понимаю.
Благодаря ремню безопасности меня не швырнуло так сильно, как могло, но из-за него я никак не могу выбраться. Отчаянно молочу руками по висящей надо мной панели и вздувшимся повсюду подушкам безопасности...
Походу я застряла... Мамочки... Как же страшно...
Спустя несколько секунд сквозь треснувшее боковое стекло вижу мелькающее лицо Громова, заглядывающего в машину. Оно появляется то боком, то вверх тормашками, и судя по тому, что Громов в волнении говорит, он меня успокаивает.
Гроход удара, я зажмуриваюсь, открываю глаза и вижу, что стекло осыпается мелкими белыми осколками. Затем руку Громова, который схватив ремень, отчаянно пытается пробраться к защёлке.
Наконец ему это удаётся и спустя пару секунд он умудряется меня отстегнуть. Сползаю ещё ниже.
- Держись, - слышу я его ободряющий голос. - Ща я тебя вытащу.
Отзываюсь стоном. Сказать просто ничего не могу - дико перепугана. Меня аж трясёт.
Громов что-то возится, отчаянно выламывая дверь. Она, судя по всему, не поддаётся - погнулась.
Матерясь, он пинает её ногой, снова и снова. Затем, рыча, тащит на себя. Торопливо щупает рукой по внутренней стороне. Снова тащит.
Наконец она со скрипом поддаётся. Громов пинает её ногой, чтобы она открылась полностью, затем лезет в щель и, обхватив меня, принимается осторожно вытаскивать наружу.
Вытащив, падает на спину. А я - спиной и затылком на его живот и грудь.
Так и лежим секунд пять...
- Твою мать... - только и произносит он, а потом едва слышно добавляет: - Хорошо хоть пристегнуться ума хватило...
Вылезает из-под меня. Усаживает на задницу, смотрит в лицо, в глаза.
Обеспокоен, напуган, это видно.
- Ты как? - спрашивает он. - Встать сможешь?
- Наверное... - сглотнув, неуверенно бормочу я.
Он подхватывает меня под руку и закидывает её себе за шею. Встаёт вместе со мной.
А у меня ноги подгибаются... Смотрю на машину. Серо-чёрное дно с потёками, замершие колёса, распахнутая корявая дверь, осколки белого стекла, какая-то трава в щелях...
Голова болит, рука и плечо в районе ключицы... Тыльной стороной ладони провожу над виском слева и вижу на пальцах кровь...
- Блин, голову походу разбила... - бормочу я.
- Оцарапалась больше, - говорит Громов. - Вроде ничего серьёзного. Ничё, я тебя сейчас в больничку отвезу.
Прикрываю глаза и, поддерживаемая им, стараюсь идти. Но ноги не слушаются, они будто ватные.
Громов, похоже, понимает это. Подхватывает меня на руки и несёт к машине.
Качаясь на его руках, смутно различаю каких-то людей, которые стоят у обочины, смотрят на нас и что-то говорят. Какой-то выкрик, у кого-то мобильный в руках, обрывки фраз...
- Скорую вызвать? - доносится до меня неизвестно откуда.
- Не нужно, - глухо раздаётся голос Громова. - Пока она ехать будет, я её отвезу уже. Тут больница рядом.
Ему, похоже, помогают посадить меня на заднее сиденье. Заваливаюсь набок. Мне что-то суют под голову, что-то мягкое.
Хлопанье дверей. Рык заведённого мотора. Лёгкий толчок и мягкое потряхивание из стороны в сторону.
- Осторожнее... - шепчу я. - Едь помедленней... я в порядке...
Но Громов, судя по всему, не слышит меня. Мчит так, будто я тут кровью истекаю...
А у меня скорее слабость дикая и отходняк, чем какие-то травмы...
Заваливаюсь на спину и лёжа головой на какой-то куртке, понимаю, что встряла на деньги... Эта каршеринговая тачка осталась там... И вряд ли то, что произошло - подпадает под условия страховки...
- Слушай... - приподнявшись и повернув голову набок, тихонько обращаюсь я к Громову. - А что с машиной-то?
- Ничего с ней не будет, - отвечает Громов. - Уладим.
- Слушай, мы же с тобой... покинули место ДТП...
- Решим. Ты не волнуйся, главное. Ща я тебя докторам передам и вернусь обратно.
- У тебя проблем не будет из-за этого?
- Похуй. Важно, чтобы тебя осмотрели быстро. Как себя чувствуешь?
- Не знаю, - неуверенно пожав плечами, слабо отвечаю я. - Головой стукнулась об стекло походу... и ногой ещё, наверное... И ключица слева ноет... Но это, наверное, ремень просто...
- Держись, - скупо отвечает он. - Скоро приедем.
- Не гони, пожалуйста, ладно?