Бессонница
Острыми копьями, как ножом по стеклу,
Дождь пронзал серое небо.
Я сидел за столом и, казалось, вот-вот утону
Под полуночным жидким снегом.
Ночью чудится всё огромнее,
Ночью пишутся лучше стихи.
Вот оно, моё эго скромное,
Вот они, жалкие неба грехи.
Когда солнцу места хватает,
Звезды светят не менее ярко,
Им оно не особо мешает,
Только мы не видим, а жалко.
Вот, виновен кто в наших обидах,
Кто виновен во всех косяках.
Но обидно, не в наших силах
Наказать его не у нас руках.
Кто ещё виноват? Может, ветер?
Море бурное, что волнами лилось?
Серый дым, что на рассвете
Стал причиною наших стихов?
Хватит! Всё, перестаньте!
Повините себя, не других.
Повинитесь, но не вздыхайте,
Дождь почти что совсем затих.
Мысли вслух
Под кладезью груза,
Под весом проблем,
Я словно обуза
Забыта никем.
Мне тягостно видеть,
Как море людей,
Пытаясь обидеть,
Смешались меж дней.
Мне горестно слышать
От тысячи лиц,
Что люди по крышам,
Как косяки птиц.
И трудно мне думать,
Что кто-то ничей.
Мне хочется плакать,
Но я буду сильней.
Дума
В голове моей, словно в книжке
Мысли разные тухнут, кишат.
На обрыве, словно на вышке
Провода и антенны шумно жужжат.
На обрыве, где видно звезды,