Весна
Когда от ветра уже не закрывают окна,
Не прячутся от него,
Но открывают ему душу
И сердце.
Когда дают ему руку,
Когда идут за ним
Все дальше и дальше,
Туда, где уже так давно не были.
Когда он, вдруг, становится пламенем,
Вспыхивающим, вздымающимся до небес,
Поджигающим, словно факел твою душу,
Освещающим не только эти
Бессонные ночи,
Но и всю твою жизнь.
Год, два, три
Прошел год,
Два, три
Ничего не значат числа,
Когда время уже пробило плотину твоей жизни
И выплеснулось,
Затопив собой все вокруг.
Ты уже не ждешь приближения горизонта,
Не ждешь того,
Что он вдруг потеряет четкость
И разделится надвое,
Обнаружив так долго скрываемый им берег,
Землю, Твердь
Нет, и не было ее.
Лишь бесконечный океан эта жизнь.
И ты пытаешься удержаться на ее зыбкой поверхности.
Одно
Никогда не останавливайся
Вечное движение жизни
Хаотичное столкновение
Устремлений, ошибок,
Совпадений и судеб,
Питаемое теплом солнца,
Благословленное
Отступившим морем.
Миллиарды частиц единого целого
Мы складываем наши мечты,
Наши слезы, наше горе и нашу радость,
Наши слабости и нашу силу, нашу энергию
В одно,
Постоянно теряя и лишаясь,
Но самим своим существованием сохраняя самое главное здесь
То, что было в начале и то, что будет всегда.
Подлецы и негодяи,
Мудрецы и благодетели,
Мы все одно.
Мы едины, и как бы ни хотелось тебе
Помешать этому вечному движению,
Чтобы ни сделал ты лишь придаешь ему
Новую силу,
Лишь отдаешь ему себя
Полностью.
Мысли
Мысли не летают,
Нет не могут оторваться от земли,
От всего этого нагромождения
Чисел, букв и обязательств,
Как ни стараются.
И, уж конечно, они не могут оторвать от этой земли нас
Со всеми нашими проблемами
И бедами.
И я мечтаю
Сейчас,
Чтобы этот легкий ночной ветер
Развеял всех их, все эти мысли
Прочь,
И поднял мою душу
Высоко высоко,
Словно случайно подхваченный лист,
И подарил мне
Хоть на мгновение
Ощущение
Настоящего,
Невесомого
Счастья.
Долг
То, что когда-то должно прозвучать
Обязательно прозвучит,
Но после этого
Тишина и мириады других звуков,
Слов, идей
Станет лишь каплей
В океане жизни,
Слезой упадет в него
И затеряется в нем
Навсегда.
Но не бессмысленно нет,
Просто смысл совсем другой,
Много больший,
Ибо если не будет этих слез,
Не станет и океана
Пересохнет.
Останется только
Песчаное безжизненное дно.
Встречная
Прости меня и ты,
Мы расстаемся,
И стоит ли жалеть о том,
Что оба, несясь по встречной,
По петляющей и вздымающейся вверх,
Обрушивающейся вниз жизни,
Мы все-таки разминулись на этой дороге,
В этой ночи,
И теперь с двойной скоростью
Удаляемся друг от друга.
Прощай.
Приют
Что бы ни приютило тебя в это мгновение
Тепло ночи
Или тишина темнеющего моря,
Остывающий песок
Или притихший, почти не дышащий,
Не скрипящий своими половицами
Деревянный дом
Дача, квартира на двадцать третьем этаже,
Сияние звезд,
Чьи-то руки,
Чья-то душа
Или чья-то память
Это не твой дом,
Еще не твой дом,
И ни один человек не дома сейчас,
Ни один.
Все мы лишь на пути домой,
Пусть и не все чувствуем и знаем это.
Но я знаю, и это не злит и не печалит меня сейчас,
Лишь переполняет благодарностью за это мгновение
И за этот покой и приют, что ты дала мне
В этом нескончаемом пути.
За то, что ты рядом.
Вновь и вновь
Так же как невозможно идущему избежать
Перекрестков судеб,
И каждый раз нового выбора,
Новой проверки себя,
Так же невозможно избежать пишущему
Чистого листа
Вновь и вновь.
Сколько бы законченных томов ни стояло на его полке,
Он будет опять смущен необходимостью
Портить идеальную белизну бумаги
Первым словом.
Мы беззащитны перед жизнью
Что морю наши песчаные замки?
Что ветру наши ненадежные стены?
Что времени наш устоявшийся уклад?
Что наши знания и законы огню?
Что нашим детям наши ошибки?
Наш опыт наш зарок не повторять их больше?
Вновь и вновь совершат их,
Вновь и вновь.
Что наши беды этой жизни?
Что наше горе этой нескончаемой жизни?
Вновь и вновь,
Волной на волну
Она нарождается,
Набегает на этот песок,
Бурлит пеной и Никогда не закончится.
Высоко
Вновь и вновь
Так же как невозможно идущему избежать
Перекрестков судеб,
И каждый раз нового выбора,
Новой проверки себя,
Так же невозможно избежать пишущему
Чистого листа
Вновь и вновь.
Сколько бы законченных томов ни стояло на его полке,
Он будет опять смущен необходимостью
Портить идеальную белизну бумаги
Первым словом.
Мы беззащитны перед жизнью
Что морю наши песчаные замки?
Что ветру наши ненадежные стены?
Что времени наш устоявшийся уклад?
Что наши знания и законы огню?
Что нашим детям наши ошибки?
Наш опыт наш зарок не повторять их больше?
Вновь и вновь совершат их,
Вновь и вновь.
Что наши беды этой жизни?
Что наше горе этой нескончаемой жизни?
Вновь и вновь,
Волной на волну
Она нарождается,
Набегает на этот песок,
Бурлит пеной и Никогда не закончится.
Высоко
Если Бог и правда на небе,
То, возможно, Он видит все происходящее здесь
Иначе чем мы.
Ему открывается другая картина
С такой высоты
Более полная.
Он видит все ее составляющие и, наверное,
Осознает их равновесие.
Он видит, что здесь и сейчас у нас ночь, приносящая страх,
Но Он видит и рассвет уже существующий,
Уже несущий для нас свою благую весть.
Он видит, что где-то прощаются с тем, кто был близок,
Кто был светом, но также Он видит,
Как на другом краю земли кто-то вновь приходит
На этот свет
И несет вместе с собой радость и счастье.
Я смотрю на ночное небо,
Ты летишь от меня, где-то высоко, через эту тьму к восходу
На сверкающем крыльями лайнере
Одна из этих падающих звезд.
Как много тебе оттуда видно сейчас? Что ты видишь?
Что все именно так и должно быть?
Что все хорошо?
Новости ночью
Не новость но Новая ночь.
И ты так легко меняешь
Свои мысли
На ветер дорог,
Ведущих в никуда.
И после всех бессмысленных и бесцельных
Скитаний дня
Рад даже такому направлению,
Подчиняешься ему,
Его зову.
Если ночь и рождает какие-то новости,
То это, как правило, что-то
Действительно важное
Смерть, война или, наоборот, новая жизнь.
В остальном же, мы ночью
Избавлены от этого бессмысленного вороха
Пустых чисел
И слов,
От свежих газет,
От дикторов,
От звонков пусть даже и знакомых, но чужих нам людей
Сами не позвонят, ни за что
До утра.
И мы им не позвоним,
И даже если захотим,
Мы не сможем до самого утра
Ввязаться опять в эту нелепую борьбу,
Поменять хоть что-то в уже свершившихся, уже печатающихся новостях.