«Странная, подумал, невозмутимая, неразгаданная умом и сердцем. Как можно сидеть ночами, днями, годами в одной и той же позе, малюя, малюя?»
Паршивый день, сказал вслух.
Она оторвала взгляд от холста.
Наташка меня бросила или я её? Не ладится у нас с ней. На работе чёрт знает что. Все кувырком жизнь под откос.
Это не самое главное в сегодняшнем дне.
Что главное? спросил, ожидая подсказки.
Твоё отношение и подход к проблемам.
Ты, как всегда всё знаешь лучше меня, подскажи?
Она отвернулась, возвращаясь к рисованию. На холсте появился очередной знак вопроса, обведенный чёрным кружком. От кружка поплыли в разные стороны непересекающиеся прямые, уходя в бесконечность.
Хорошо, он взорвался, я поставлю вопрос ребром или я, или он. Выскажу всё, что о нём думаю. Скажу, что он полный деби, дилетант в рабочих вопросах. Что ему следует поменять специальность или место работы.
Она повела плечом. Ему был знаком этот жест недовольства.
Ты не умеешь отделять плевел от зёрен, борешься с воздушными мельницами, как Дон Кихот. Возможно, пришло время изменить себя? Поменять специальность, место работы, взгляды на жизнь, будущее тебе не другому? Перестать дуть на холодную воду, не заталкивать проблемы внутрь живота, превращая их с годами в жёлчные камни, которые придётся удалять хирургическим путём.
Это твой ответ или предложение?
Она вернулась к холсту, выделяя красным цветом восклицательный знак и многоточия.
Бесконечная азбука Морзе на холсте, высказал недовольно, с пренебрежением. Нарисуй радугу. Разбавь серость и непонятность своих «шедевров» красками, цветом.
Для радуги нужны опоры, а их у тебя нет.
Опоры для радуги? спросил удивлённо. Первый раз слышу такую ересь!
Радуга мост, и как любому мосту ей нужны опоры, иначе .
Радуга всего лишь атмосферное, оптическое явление, когда Солнце освещает множество водяных капелек дождя, тумана
В тебе нет солнца, только туман и дождь серый, мелкий, нудный. Даже, не ливень не ливень.
Ты не умеешь рисовать!
Я не художница, я твоя Жизнь. Моей рукой водишь ты, я лишь изображаю то, что ты творишь.
Он задумался, разглядывая знаки на холсте.
Неужели моя жизнь так неинтересна, монотонна? Выглядит нище и серо?
Ты хозяин. Каков хозяин такова жизнь. Возьми кисть, попробуй изменить рисунок на холсте своими руками.
Она протянула ему кисть. Кисть вздрогнула в его пальцах. Он окунул её в алую краску, рисуя на холсте яркую дугу. За алой полосой последовали жёлтая, синяя, оранжевая, зелёная дуги.
Просто и красиво. Так и продолжай, сказал любуясь нарисованной радугой.
Неожиданно краски потеряли яркость и цвет, радуга исчезла с холста.
Почему? только и спросил.
Не хватает опор, ответила Жизнь.
Где их взять?
Где? Ты меня спрашиваешь? Создай! Слепи! Прими решение. Не жди ни от кого подсказок и наставлений. Только сам. Ты хозяин своей жизни, другой у тебя не будет. Твоя радуга никогда не взойдёт, пока не воздвигнешь опор.
Она отвернулась, отложив кисть. Сложила на груди руки.
«Знак протеста», понял он. Я подумаю, а ты пока малюй.
Она не тронулась с места. Сидела и смотрела в окно, на застывшие на небе серые тучи и нудно моросящий дождь.
День выдался не таким уж плохим, как он предполагал. С боссом объяснился. Написал заявление об уходе, босс принял и одобрил. Его шеф не такой уж дилетант. Скорее всего проблема в нём самом, не любит он свою работу. Не горит сердце. Не приносит удовольствия не его. С завтрашнего дня начинается совсем другая жизнь. С Наташкой объяснился. Простила ли? Главное, он понял дальнейшая связь не имеет смысла. Без взаимного доверия, любви, взаимопонимания, родственности душ- счастья не построить. К чему тянуть «кота за хвост». Что ещё? Ещё многое предстоит сделать, главное не топтаться на месте, не вязнуть в ненужных связях, не принятых решениях, двигаться вперёд, к свету. Жизнь, не так уж плоха, если смотреть на неё с правильной точки преломления призм.
Неожиданно пошёл ливень. Он спешил домой. Возле церкви на мокром асфальте сидел нищий, обычный нищий, мимо которого он проходил каждый день, не обращая внимания. На этот раз он почувствовал, как сжалось сердце.
Возьмите зонт, он вам пригодится и ещё вот это, вытащил из куртки несколько бумажных купюр, вложив в мокрую ладонь мужчины. И ещё, он снял куртку, накидывая на плечи изумлённого нищего, оденьтесь, холодно.
Дождь хлестал по лицу, поникая под одежду. Такого дождя не было давно. Он шёл совершенно мокрый, но довольный всем происходящим. Что он чувствовал в душе? Легкость, невесомость, уверенность, будто крылья выросли за спиной, а не мокрые лопатки торчали из-под прилипшего к телу свитера. Человеку было хорошо. Около подъезда в луже сидел котёнок, жалобно попискивая.
Малыш, где твоя мамка?
Котёнок потёрся о его ногу.
Пока найдётся твоя кормилица, приглашаю к себе на постой, он взял на руки невесомое тельце, прижав к мокрой груди.
Дома было спокойно и уютно. Размеренное постукивание часов. За стеной соседи смотрели детектив. Там кто-то кричал и отстреливался. Он улыбнулся шуму. Сегодня ему не мешало ничего и никто. Было просто хорошо. Котёнок, накормленный, высушенный после душа, завёрнутый в его халат спал на кресле.
«Назову его Пух. Я думал он серый, а оказался белым, как пух. Никому его не отдам. Не буду искать его мамку, да и не нужен он ей он нужен мне, а я ему».
Неожиданно он вспомнил о ней.
«Ушла. Куда? Почему?»
Только сейчас обратил внимание на одинокий мольберт у окна. На холсте сияла радуга, красуясь разноцветными дугами, уходящими в бесконечность.
17.09.2015 гМинор для будущего холста
В его душе, а потом и в доме, поселился сероватый с голубизной минор. Сказать, что ноты, из общего аккорда грусти засиделись, задержались, загостились ничего не сказать. Они обжились, свив уютное гнёздышко.
Он не противился минору, наслаждаясь им, как музыкой, вдыхая, как свежий ветер. На холсте у окна жила картина «Пара слов о маленькой грусти». Краски на ней потемнели от минора, грусти стало больше, чем он когда-то задумывал.
В его доме, от затянувшегося минора, перегорели лампочки в прихожей, потом в спальне, в некогда светлой и уютной гостиной.
Дому стало неуютно от минора, но мужчина этого не замечал.
***
Она мажор. Ей непонятен минор. Во всём: в осенней непогоде, шепчущей грусти она находила весёлые нотки, не говоря об аккордах, переливах, переходах с одной мажорной гаммы в другую. Она мажор яркий, блещущий, неувядающий. Мажор родился с ней, а быть может, даже опередил её появление на свет своим ярким рождением.
Ты минор, я мажор, говорила она ему. Но твой минор слишком минорен, не надоело? Ты уже пахнешь плесенью, затхлостью. На твоём челе паук свил паутину.
А ты всегда весела. Не надоело ходить под ручку с мажором? Не устала от него?
Как можно устать от радости, жизни, яркости? недоумевала она, перебирая его поседевшие от долго минора пряди.
Как можно постоянно веселиться? спрашивал он, пересчитывая веснушки на её лице.
Встрепенись, сбрось с души минорный саван, упрашивала она, запуская в него горсть мажорных аккордов.
Он недовольно морщился от их шумной весёлости, как от комариного назойливого писка.
Испей мой минор, как вино. Не залпом, по глотку, наслаждаясь. Ты поймёшь сколько в нём вкуса, красоты, оттенков. Тебе не захочется возвращаться к легкомысленному мажору.
Она со смехом отпивала из его бокала терпкий минорный напиток. Он был вкусен, сладок, как мёд, слишком сладок, терпок и крепок. У неё кружилась голова.
Нет, это не для неё. Её мажорный коктейль лучше, ароматней, легче. В нём, как в шампанском бурлят разноцветные, радужные пузыри. Она предпочитает другие ощущения: солнце, свет, жизнь, лёгкость, радость. В мажоре неповторима каждая палитра, оттенки, изюминки.
У меня к тебе предложение, давай разбавим мой мажор твоим минором, должно получиться что-то потрясающее!
Он соглашается. Ему тоже интересна идея совместить грусть и радость, дождь и солнце, радуги и грозы в одном бокале. Вязкие капли сероватого с голубизной минора и разноцветные бурлящие, пузырящиеся капли мажора.
В бокале всё кипит, меняя цвет, температуру, настроение.
Они пробуют напиток из одного бокала одновременно, потягивая, каждый из своей соломинки.
Её безудержный смех переходит в нежную улыбку. Его бледное лицо приобретает свежесть. В нём появляются давно забытые: улыбка, чувство радости.
Вкусно, шепчет она, отпивая радость и покой.
Вкусно, шепчет он, с любопытством прислушиваясь к новым ощущениям.
Главное не переборщить с минором.
Не увлечься вечным мажором.
Во всём знать меру.