Неизбранное. Стихи - Анжелика Лавицкая

Прямолинейна любой прямой линии,
Проще простого карандаша.
Кто-то считает меня любимою,
Кто-то, что есть у меня душа.

Я же писака: чернее ночи,
Хуже затравленных алкашей.
Что у юродивого ты просишь?
Ты же пришел в полный дом гостей:

Звери и черти, скоты и крысы,
Рядом со мной, за одним столом.
Нам не подняться до самой выси,
Высь наша  мусорка за углом;

Наша свобода  от всех подальше,
Непризнавание новых звёзд,
Способов, вылазок и подачи
Тем, кто не примет тебя всерьёз.

Просто не трогай. Мы здесь другие.
Проще, чем мусорка за углом.
Нас здесь когда-то давно убили.
Не выживаем. Мы здесь умрем.

Тридцать третьего февраля
(это будет как раз  понедельник)
я брошу:
утром пить кофе,
ночью смотреть на звёзды,
мысли о мёртвом
(буду думать о самом живом),
возьму на гитаре
последние ноты
(лучше будет  аккорды) 
и заживём!

Ровно тридцать третьего!
И ни секундой раньше
(позже, конечно, нельзя),
cтану на сто лет старше,
буду уже не я.

«Вены вскрыть  не поле перейти», 
Поговорка суки-санитара;
Мол, не те я выбрала пути,
Мол, мозгов, и в самом деле,  мало;

Говорил, что дура я насквозь,
Мне заняться нечем  вот и вскрылась;
А в деревне  он таскал навоз,
Мать его в войну не застрелилась,
Дед работал где-то лет с шести,
Бабка тоже вроде из крестьянок

Он сказал: я вскрылась от любви,
А он в детстве  в поле спозаранок;

Утверждал, что знает всех, как я:
Мы взбесились с жиру и не знаем,
Как в колхозе выглядит свинья,
И из-за хуйни одной страдаем.

Мне ответить, в общем, было что:
Я не вскрылась, чистая случайность:
Надевала у окна пальто
Торопилась.
И не надо в крайность!
Никакого суицида нет,
Я вообще-то счастлива по жизни

Но он продолжал нести свой бред,
И слюнями по палате брызгать;

Ему важно было доказать,
Ну, хотя бы мне  обычной смертной:
Раньше  было лучше, вашу мать!
Коммунизм и партия  бессмертны!
Раньше не вскрывались, не еблись
На углах и в каждой подворотне,
А сейчас  ну, что это за жизнь?!
А мне место  только в Преисподней,
И таким, как я,
И не как я 
В общем, всем.

И вышел из палаты.

Санитар  общественный судья,
Чуть разгневан и слегка поддатый.

Сколько нужно тебе терпения,
Чтобы я оставалась твоей
Я слабей тебя 
Я любимая;
Ты 
Любимый мой 
Ты сильней

Я сдаюсь тебе,
Но уверена:
Мне в таком плену не грозит
Быть обманутой
(Зверю  зверево).
Забирай меня у других.

Море спит, успокоилось море;
Твари тихо живут на дне,
Наблюдают и чувствуют горе
На последнем вверху корабле.

Им лишь всплыть  облепить
Собой судно,
Потянуть словно якорь
К себе.
Море спит, но становится дурно:
Твари пляшут и воют на дне.

Им хоть шлюпку к себе,
Хоть «Титаник» 
Лишь бы чем-то заполнить пустырь.
Море спит.
Море чувствует тварей.
И горит, и не хочет остыть.

Я сегодня забыла зарядку для телефона.
Дома.
Надеюсь, дома.

А вчера поругалась с одной из своих знакомых.
Много.
Их слишком много.

И вообще мне, конечно же, хочется спать до гроба.
Мысли.
Они надолго.

И мне проще уйти и закрыться, в свою берлогу.
В ногу.
Шагайте в ногу.

Увы  404.
Тебя здесь нет.
Пустое небо над квартирой,
Колючий свет.
Шарфы повешены на гвозди,
Горит вода.
Ты не придёшь сегодня в гости
И никогда.

Куренье снова убивает
И душит дым;
Увы, на свете не бывает,
Как мы хотим.

Я наживу анорексию,
Инсульт, инфаркт,
Мне проведут лоботомию, 
Отправят в ад;

А там опять 
Всё те же рожи,
И смерти нет.
Тот свет и этот 
В целом, схожи,
Но здесь  не свет.

Экран погаснет.
Дальше  утро.
Горит вода.

Бытьё пустое:
Почти, как будто.
И так  до дна.

Не переживай.
Переживёшь
Этих всех, меня
И непохожих
На других,
С которыми поёшь
И молчишь 
Переживёшь их тоже.

Может быть,
И я переживу.
Мне переживать обычно;
Знаешь,
Я свою не чувствую вину,
Если обо мне переживаешь

Всполох спички.
Спички, а не звезд!
Что уж там!
Не всполох молний даже.

Догорела.
Бросили на лёд.

А пока горела,
Было важно:
Как с тобой?
Что чувствую?
Зачем?

Нет.
Не важно.
Просто так 
Для вида.

Догорела.
Не зажечь ничем.
Я на льдах
Далёкой Антарктиды.

Дальше ты,
А там всегда тепло.
Там, где ты 
Прохлады не бывает.

Не переживай.
Я далеко.

Белым снегом
Искры накрывает.

 Тебя не простит Достоевский
И Летов тебя не простит.
Напрасно, по-деревенски,
Написаны проза и стих:
Ни драм, ни идей
Между строчек 
Пустое письмо алкаша;
Ни в буквах твоих
И ни в точках 
Не видится даже душа.

Тебя не простит Кавабата,
Булгаков и Гоголь  сожгут.
За каждую строчку  расплата!
Есенин и Лермонтов ждут,
Чтоб вырвать тебе твои руки
А Брэдбери вырвет глаза;
Ахматовой, бедной старухе,
Маяк про тебя рассказал

И Пушкину, впрочем, досталось 
Бедняга вертелся в гробу,
Пока карусель не сломалась, 
Держался мужик наплаву.

Все классики охнули в общем,
Пока ты эпиграфы брал
Для строчек своих и подстрочек
Бездарно у них воровал;

Не стать тебе, впрочем, поэтом,
Писателем то же  не стать.

 Я вовсе пишу не за этим
Мне нравится просто писать.

Замкнутый круг.
Сорок несчастных вишен
Соком разлились на черной
Зеркальной поверхности.
Голос знакомый
Ближе становится.
Тише.
Мысли летают в замкнутой
Неизвестности.

Время молчит.