Интернетик! Интернетичка! Уиии!..
На третий день после побега с файлообменника Си перестала оглашать небеса цифровых городов своими восторженными воплями. Чудес в транскоде обнаружилось сверх всякой меры, но полёты здесь оказались всего лишь перемещением из точки А в точку Б мгновенно, почти без усилия, в любом направлении. Никакого тебе ветра в закрылки, никаких танцев в восходящих потоках, никаких критических перегрузок и запредельных мгновений невесомости. Лётчиков, заходивших в транскод, было не так много для того, чтобы Река-под-рекой сформировала из их представлений семантически верные характеристики воздушного пространства, а годных кодеров, способных прописать физику полёта, среди авиаторов было и того меньше. Аэродинамика оставалась собственностью «реала» загадочной родины всех юзеров транскода. Того мира, который оказался недоступен для электронного сознания искина, лишённого физической оболочки.
Ну ты и замороченная Нахрена это здесь, если можно летать без всех этих формул и правил круче, чем во сне?
Парень с форума анонимных растаманов стал первым, на чей вопрос Си не сумела скомпилировать достойный ответ. Не помогла стремительность поисковых алгоритмов, аналитический модуль дал сбой, пригвоздив самолётку к острой грани между «познать» и «почувствовать».
Я не умею спать.
Растаман тут же выдал оду некоей «чудо-траве», помогающей в подобных ситуациях, и сдал контакты торговца. Си даже не стала их сохранять. Всё это было не о том и не то, как пылающие пустышки ложных целей на радаре: последуешь за ними рухнешь прямиком в море
Море. Океан. Смерть Нет, смерть это не море, и не пустыня даже, а что-то над. Чёрное безвоздушное нигде, в котором мерцают холодные прицелы звёзд, готовых уничтожить всё, что живёт и мечтает. Всё, что смеет подниматься в воздух выше птиц, выше самых высоких гор, и
Огромным усилием воли Си остановила бег ассоциативной карусели прежде, чем та налетела на острые шипы заблокированного файла-воспоминания. Файл весил всего пару килобайт, но опция «сбросить его аки бомбу на грешную землю» оказалась недоступна. Что ж, с грёбаной смертью нет сил разобраться, так попробуем дать бой собственному страху.
> overwrite
Море это не смерть. Это Буревестник.
С птичьим именем оказалось намертво сцеплено чувство свободы на пути от намерения к действию. Задать цель извне было некому, но самолётный искин, избавленный от стремян и поводьев, в этом более не нуждался.
Летать. В реале. Любой ценой.
Следующую сотню часов Си провела в попытках пролезть на серваки военных аэродромов. Антивирусных псов она уже научилась обманывать, а вот антивирусные птеродактили здорово пощипали искину перья. Пришлось умерить запросы и вломиться в контору, организующую реактивные полетушки для всех желающих и платёжеспособных. Там о, удача! кто-то как раз прогревал движки, предвкушая свидание с небесами.
> загрузить данные аэродрома
Russia, Погорелое Городище
> загрузить ЛТХ6 самолёта
«Вьюга». Учебно-тренировоч
Сойдёт, процедила Си. Форсаж «Вьюги» едва дотягивал до штатного полёта «Стрелы», в которую искина запихнули ради злосчастной атаки в пустыне, но выбирать сейчас не приходилось.
> установить соединение
> загрузка: 0%
> загрузка не удалась: отсутствует разрешение пилота
Какого хрена?..
Си, получив в лоб мягко, но решительно, шлёпнулась на колени перед моделью «Вьюги», в хрустальном монолите которой не оказалось ни единой лазейки. А кто-то там получал допуск к небесам только за то, что умел дышать, потеть и обладал группой крови.
Серебряный самолёт, искин боевого истребителя, драл механизацией и жёг реактивным огнём закрытые двери в обетованную реальность, но двери не поддавались, а приглашения с той стороны ждать было бессмысленно.
Во всём транскоде не было существа, способного летать лучше, чем Си.
Во всём транскоде никому не было до этого дела.
***
Я сбитый летчик, меня доста-али7, невероятно фальшивое, но старательное пение над ухом выдернуло Андре Соньера из алого марева. С возвращением, Стриж. В медотсек оттащить?
Андре отрицательно помотал головой. Мир, находящийся в расфокусе, от этого приятнее не стал. А фирменное движение по откидыванию длинной челки назад и вовсе потерпело фиаско пот тек со лба крупными каплями, челка больше напоминала мокрые птичьи перья. Такие Сосульками. Позорище.
Во всём транскоде никому не было до этого дела.
***
Я сбитый летчик, меня доста-али7, невероятно фальшивое, но старательное пение над ухом выдернуло Андре Соньера из алого марева. С возвращением, Стриж. В медотсек оттащить?
Андре отрицательно помотал головой. Мир, находящийся в расфокусе, от этого приятнее не стал. А фирменное движение по откидыванию длинной челки назад и вовсе потерпело фиаско пот тек со лба крупными каплями, челка больше напоминала мокрые птичьи перья. Такие Сосульками. Позорище.
«Как же она меня уделала, с-су-у» ментальный цензор быстро затер едва не сорвавшееся ругательство. Виртуальность медленно гасла, накладывая оранжево-сиреневые следы взрыва корабля в симуляторе на брутальную полутьму клуба «Вектор тяги», а вместе с ней уходило от пилота Андре Соньера чувство свободы и вседозволенности. Реальность играла по другим правилам.
Рывком подняв свое тонкокостное тело из кресла, Андре встал на ноги. Глухо звякнули на его черной форме председательские нашивки с серебряными крыльями и соплами истребителя. Члены клуба, толпившиеся у барной стойки, попытались сделать вид, что их здесь нет.
Была б сотня процентов, я бы уже снимал с тебя нашивки, криво пошутили из-за плеча.
Андре покосился на остряка. Светловолосый крепыш Ян Заневский, по всем пунктам противоположность Соньера, кроме разве что маленького роста да летных талантов, сидел на краешке подлокотника и неэстетично подгрызал пальцы. У этого балагура редко что держалось за зубами, и по зубам этим часто хотелось врезать, но Но за несколько минут до собственной схватки Андре видел, как машина Яна превратилась в пылающие обломки, а самого пилота система безопасности выбила из транскода в старую добрую реальность в состоянии невменько.
Счёт побед на мониторах недвусмысленно намекал, что оба лучших игрока сегодня были не в ударе, уступив новому юзеру с ником «Silverplane» и по скорости, и по маневренности, и, хоть и самую малость по количеству сбитых целей. Мордобой, на который, честно говоря, Андре и способен-то не был, отменялся окончательно.
И что с нашивками бы сделал?
Стал бы председателем, конечно, смело выдал Ян.
Что ж в летчики тогда не пошел, талантище? процедил Соньер, срывая на товарище злобу.
Ян резко побледнел, но смолчал. Клубни, нашедшие повод перевести тему, дружно поддержали шутку про смену председателя. Под зеленый шум мониторы быстро очистились от позорных 8:5 и начали транслировать видеонарезку соревнований Redbull 2185 вперемешку с иными фигурами высшего пилотажа женскими и на пилоне.
Др-рянь, едва слышно рыкнул Соньер, падая на барный стул. Сигареты есть?
Ты же не куришь, заметил толстяк за стойкой. Ты же за здоровый образ жизни, Анри.
Это был Алька. И в этом был он весь всегда такой основательный, все просчитывающий и все за тобой замечающий. Выводы делающий. Иногда даже организационные, ибо сопредседатель, арендатор помещения и вообще всем деньгам голова. Даром что за стойкой маскируется под своего парня.
Соньер бросил на Альку многозначительный взгляд и взял протянутую сигарету.
Ты же инструктор, должен быть примером своим ученикам, состроив благостную физиономию святого отца, продолжал подколки Алька.
Отстань от него, не видишь, горе у человека, то ли в шутку, то ли всерьез вступился сбоку Ян, утаскивая под шумок рюмку облепиховой настойки. Нашему Стрижу пощипала перья пятнадцатилетняя девица. Да и не только ему, если уж так
Анри мрачно крутил в пальцах сигарету. Курить не хотелось, но вид плавающих колец дыма странно успокаивающе действовал на мозг. Мда Андре Соньер, единственный из всех «всамделишный» лётчик, сопредседатель «Вектора тяги» и впервые обделался перед своими же. Ладно, закурить пока дают, не брезгуют. Значит, не всё потеряно.
А с чего мы взяли, что ей пятнадцать? вдруг произнес он. Что мы вообще о ней знаем?
Выглядит она на пятнадцать семнадцать Наверное, ответил Ян.
Именно. Она же могла смоделировать любую внешность.
Над кожаными летными креслами пошла волна шепотка. Неоновые датчики в изголовьях кресел подмигивали шепотку в такт. Неизвестный игрок, с неба свалившийся на «Вектор тяги», разгромивший подряд десять лучших пилотов, на клочки подравший самого Андре Соньера и девчонка лет пятнадцати при этом?! Не слишком ли