«Мой милый друг, какое же это счастье писать вам!
И получать от вас ваши милые письма. И думать о вас
Вот, теперь я тоже пишу и не могу остановиться. И не хочу. А ведь я вам прежде не говорила, что мой любимый во все времена писатель Паустовский. А ваш?
Что же вы любите больше всего, скажите?
Вот так: я люблю осень, черешню, синий цвет, медленно бродить под мелким дождиком по питерскому асфальту, картины Куинджи в Русском, поздно ложиться спать и поздно вставать и еще многое
А вы?
До свиданья, мой милый друг!
Пожалуйста, лежите, лежите, лежите!
И поправляйтесь. А я всегда жду вас на нашем мостике. Кстати, я ведь всего-навсего описала то, что вы нарисовали. Там лунная дорожка, как мостик, и розовая.»
«А вы знаете, так здорово по утрам проснуться, а в ящике письмо. Да еще такое хорошее, доброе. Значительно повышается самочувствие, знаете ли. Ни рисовать, ни работать мне сейчас не разрешают. Ну да, разбежались ну кружится голова, ну пальцы по клавишам не попадают, но это ж не повод!
Я очень люблю гулять по лесу. По сосновому. там, где пахнет хвоей и лежат шишки на рыхлой от иголок земле. Здесь есть такое место, и я, когда совсем поправлюсь, обязательно отправлюсь туда гулять. Лес и море сочетание удивительно успокаивающее и умиротворяющее. Шумят волны, шумят сосны
Воздух удивительно чистый и свежий. Сядешь на скале на берегу и смотришь. И ощущаешь, как вертится вокруг тебя земля. Особенно ввечеру, когда заходит солнце.
А наш роман еще не написан. Написано только начало, и то немножко. Мы будем писать его долго-долго. И каждый по-своему. По-моему, получится весьма и весьма неплохо
До скорой встречи. А пишете вы очень даже здорово. Хотя и плохо очиненным карандашом. Но помните даже плохо очиненным карандашом можно нарисовать шедевр»
ЧАСТЬ 4
«Конечно, я была бы рада с вами увидеться. Узнать, какие у вас глаза, улыбка, смех. Руки. Странная вещь, почему-то мне ужасно важным кажется видеть ваши руки. Не знаю, почему
Если б я сейчас могла бы быть с вами, не знаю, нужны ли были мне слова для разговора. Как-то знаете, когда я смотрю на вас глазами моей души, я вижу, что вы бы поняли все, что я думаю, без слов. И я тоже. В полной гармонии движений и взглядов. Удивительное и странное ощущение вы настолько близки.
Возможно даже, мы когда-нибудь увидимся. Но знаете, сделает ли это нас ближе, не знаю. Я думала об этом нынче ночью. Разочаровала ли бы меня наша встреча? Нет. Никогда. Потому что, вы мне очень близки. И реальная встреча уже мало что изменит. Выдумали ли мы друг друга? Нет. И вы, и я достаточно повидали в жизни, чтоб знать людей. И вы, и я здесь очень откровенны. То есть, я хочу сказать, говорить и встречаться здесь труднее, чем в реальности. Где ложное впечатление легко закрасить тут же словами, жестами, внешностью. А здесь мы с вами, как Адам и Ева что есть. Нет красивых одежд, чтоб прикрыть несовпадения душ. И все сразу видно, есть ли фальшь. Нет. Нету. Все, что бы это ни было, настоящее. Без прикрас.
Мне радостно вот так, улыбаясь, говорить с вами. Как сейчас. Только вот сейчас я понимаю, как же это хорошо быть собой. Потому что вы все чувствуете. И мне не надо притворяться иной, чем я есть, с вами. Я вам верю бесконечно»
«Вот сейчас я понял, что был неправ. Рано мне еще так вот баловаться. Я-то думал, что все уже, вылечился ан нет. Сейчас вот лежу. И даже встать не могу. Вечером, за ужином, мне стало так нехорошо, что пришлось глотать лишнюю пилюлю. А мне надо жить! Мне туда обратно ну совсем не хочется!
Ну вот. Покаянную голову меч не сечет. Вот только рисовать не могу не слушается, проклятущая pyкa. А так хочется нарисовать вам что-нибудь красивое, светлое и жизнеутверждающее
Я давно не рисовал просто так. А вот вам рисую. С удовольствием. С наслаждением. И даже с вдохновением. Вот вы какая оказались Муза! Самая настоящая. Взаправдашняя.
Странное дело мне здесь стихописание дается больше на местном наречии. Я как-то пытался написать по-русски вам стих, но по прочтении изничтожил. Графоманская чушь и банальность. То ли дело:
Meu Amor, meu amor
Sha robat el meu cor!
Pero sence teu amor
Tinc dolor del meu cor.
Вот так вот. Перевода, я думаю, не надобно. И поется великолепно. Это я сейчас сымпровизировал. Для вас. О чем еще написать? О море. Сегодня я ехал мимо моря. Оно было синее и спокойное. В это время года в нем удивительно прозрачная вода. Кристальной чистоты. Так и хочется в него плюхнуться и плавать, плавать Но нельзя кто ж меня пустит. А хочется. И вас с собой взять в эту кристально чистую воду. А на берегу-сосны. А на берегу-скалы. И воздух такой свежий, что снимает всяческую боль»
«Спасибо вам, мой милый, за стихи. Они так мелодичны, что вы правы я поняла. Хотя я ведь по-испански только несколько слов знаю. Вы мне интересны и необходимы со всеми жизненными мелочами, со всеми мыслями, впечатлениями. Все, что касается вас, мне близко и дорого. Всегда»
«Я вас не оставлю. Вы, что называется, влипли. И даже если вы куда-нибудь вздyмаете отдалиться или убежать все равно найду. Приходите ко мне в гости. Когда вам плохо. Когда вам одиноко. Когда вам тоскливо. Я всегда по другой конец провода. Который теперь наш с вами звездный мостик. И не беда, что я виртуален, как тот поток электронов, что несет ко мне ваши слова. Важно другое. Важно то, что мы эти слова находим. И находим их друг для друга. Это такая редкость в наше время и в нашем возрасте, что это надо беречь. И хранить. Как я храню все ваши письма»
Сказка о них
Вот опять ночь и снова приходят сказки. Которые я пишу лишь для одного человека на всем свете. Для вас. Чтобы вы улыбнулись, читая все это. Чтоб вы знали, что я всегда думаю о вас. Что люблю
Итак, как же мне начать на этот раз
Жили были двое. Долго жили, каждый проходил свой путь, ошибался, был счастлив, терял и приобретал. Просто жили. И они ничего не знали друг о друге. Наверное, сталкивались десятки раз в дверях метро, магазинах, сидели рядом в троллейбусе, и расходились в разные стороны, так и не узнав друг друга. Две песчинки в многомиллионном городе. А потом и вовсе развеялись по свету. Каждый со своей жизнью, своей сложившейся судьбой. Хорошо ли, худо ли, но жизнь была, в основном, прожита, выросли дети, ушла молодость. Что осталось? Грусть по ушедшему, заботы будущего, будни настоящего. Серая лента будней, изредка прерываемая искрами событий и праздников. Все устоялось, все решилось. Все предопределено. То, что называют: жизнь сложилась.
Только вот почему-то в этой сложившейся жизни так часто приходят неудовлетворенность собой, бессонница, порождающая темные мысли: зачем
Тоска обыденности, которая душит самое светлое. Что-то утрачено в жизни. Потеряно. Но что?!
Молодость, думаем мы и грустно вздыхаем. Это то, чего не вернуть. А значит, и грустить незачем. У всеx бывает. И, удовлетворившись этой мыслью, идем спать. Вот только завтра снова наступает ночь, и снова нет сна. Его заменяет книга, музыка, компьютер, телевизор. Все, что помогает не думать Забыться. Расслабиться. Кофе, коньяк, сигарета. 4 утра. Все, теперь уже устали, можно попробовать ненадолго уснуть. А через два часа, собираясь на работу и глядя в зеркало на свое лицо, где вмeсте с бессонной ночью отпечатались все до единого прожитые годы вздыхаем: возраст, куда денешься. И, шаркая ногами по асфальту, плетемся на работу, которую отбываем так, как и полагается в нашем возрасте
Но вот однажды
Так всегда случаются все самые важные вещи: однажды
Ты читаешь чьи-то слова в Интернете, или слышишь чей-то разговор. И оборачивается для тебя невинная фраза откровением души. Трогает тебя, потому что именно этого созвучия слов ты ждал, чтобы понять для себя что-то главное И вот кто-то посторонний вдруг говорит так, словно он заглянул глубоко в твою душу
Удивился человек. Заинтересовался. Откликнулся.
И вот уже два посторонних человека, обременные возрастом и жизненным опытом, привыкшие не доверять особенно никому, они вдруг начинают говорить взахлеб друг с другом, до утра всю ночь, о самом сокровенном, и чувствуют, слoвно знали друг друга всю жизнь Так знакомо и близко все, что говорит он, о чем думает она Ты не одинок больше, человек. Вас двое. Две души, которые живут и чувствуют одинаково. Звучат на одной волне.
Вот, собственно, и все. Огонь зажегся, и он будет гореть вопреки всему. Потому что невозможно забыть уже, что такой человек Есть. А глаза сияют, и все получается, и годы уходят с лица, по-молодому вдохновенного. А если ночью не спится то от счастья, перехлестывающего через край так полна душа. И возвращается вкус жизни, ее краски, по-новому приходит понимание музыки и стихов. Они созвучны мелодии сердца. Счастья. Подарок жизни.