На тросах. Сборник стихов - Римид Нигачрок 3 стр.

Пьет пиво и под борщ,
С дымящей сигаретой,
В халат неряшливо одета,
И с водкой я, хмурной и тощ.

Слова как крошки со стола
Смахну и будто бы небрежно,
Я жду участье безнадежно,
Семейный быт  ему хвала.

Дверь неприкрыта, вижу спину,
Уткнулась, молча в монитор,
И отмолчится мой укор,
В ответ не слышать, чтоб: Скотина!

И внуки связчики меж нами,
Шалят, кричат всё деда, баба!..
Мне подойти с улыбкой надо бы
С непринужденными ногами.

И ей бы в радость повернуться:
Супруг, мой милый, я заждалась!..
Спина как будто из металла 
И взгляд, и вздох, ударяясь, гнутся.

И после, за полночь, уж книгу
Уронишь на пол: Не придет!..
И сна фантазии полёт:
Как через пропасть нужно прыгать,

На зов губительный опять,
Когда себе помочь не можешь.
Прыжок, удар, срывая кожу,
Скользишь куда и не понять

И новый день неотличимый
От дня прошедшего. Она
Очнулась поздно ото сна,
Чужой проходит, молча, мимо.

В халате в том же, что вчера,
Что год назад, десятилетье,
И с бородой уж наши дети,
Шумит другая детвора

Чужие прежние соседи,
Сродниться хочется опять,
Простить бы нужно и понять,
Чтоб засияли лица медью

Вот если я бы в своё время
Прочел полезных пару книг,
Взросло бы радостное семя,
Душа открыла б ясный лик?

Но я тогда не был способен
Умом неразвитым понять
Простые истины, и дроби,
Душа желала лишь страдать.

Учиться счастью по-другому
Она отвергла изначально,
Давая шанс прозреть слепому,
Запела голосом печальным.

И образ женский идеальный
Был дан мне словно образец,
И на горе дворец хрустальный,
Обитель пламенных сердец.

Но путь указан был неясный,
И сладкий зов тонул в шумах,
Я вкруг горы блуждал напрасно,
И днем и ночью всё впотьмах!

В кого влюблен и сам не зная,
Казалась женщина любая
Мой идеал, но быстро тает,
Вода с ладони лишь стекает.

Прочел бы пару книг хороших,
Отозвалась б душа любовью,
Печали сбросила бы ношу,
Обрел бы счастье я с любою?

Но почему стихами слёзы
Текли как бурные потоки,
При ясном небе ливни, грозы,
Где о любви душевной строки?

Сближеньем блекнет идеал,
Уносит быстро ветер чары
Не о тебе всю жизнь мечтал,
Ты для меня совсем не пара.

Иль я к тебе не подхожу,
Любить я видно не умею,
Впотьмах у замка я брожу,
Или войти в него не смею.

Уже мечтаю реже, реже,
И дом в глуши уже не нужен,
И быть не хочется мне мужем,
Покой и счастье, где же, где же?

И не завидую мальчишке,
Себе, из детства, невозможно
Туда вернуться, осторожно
С воспоминаньем, больно слишком.

Смотрю спокойно на красоток,
Активных, смелых, озорных,
Когда-то мог увлечь в два счета,
Влюбиться по уши в других.

Да, что-то грустно и печально,
Неужто, правда, я старик?!..
Иль не к добру душой поник,
И с ноткой голос мой прощальной.

Чем мог бы нынче я взбодриться,
Рыбалкой, деньгами, свободой?
Здоровье чахнет год от года,
А может просто мне напиться?..

Отчаянье, как родственник свободы,
Сорвет с души удушливые путы,
И счастья холодом охватит на минуту,
Бесстрашья страсти выдохом в угоду,

И ложный стыд слетает шелухой,
Просторно мне отчаянным порывом,
Души услышу действовать призывы,
Тогда пойму, что жить, конечно, стоит.

Отчаянье в бессилие застоя
Замедленною бомбою взорвется,
И сил немереных намерено найдется,
Но я пока что в равновесии покоя

Мне б себя не потерять в бестелесном мире грёзы,
Начиная вновь опять с тех проложенных дорожек,
Что вели на высь небес из глубин ночи ущелий,
Посещая здешних мест, не дойдя опять до цели,

Мне бы помнить, где крылатой твердь толкнул душой устало,
Это место помнить свято, как вернусь, чтоб мне досталось,
И пройдя разоблаченье, дух нагой пусть «я» оставит,
Неподвластное забвению, пусть изъяны лишь исправит,

И по атому всю душу пусть отмоет до свеченья,
Чтоб мне голос Бога слушать, песню воли провиденья,
Мне бы нить не перерезать с твердью муки наслажденья,
Антимира антитезой в точке сборки нарожденьем

Этой личности тревожной, этим «я», взывая к Богу,
Пусть земной сужу я ложно, сохранить бы мне дорогу,
Ту, что робкою ногою и другою твердо мерил,
Мне бы душу успокоить, мне б в себя, как дух, поверить

Что-то век мой занеможил, что-то память острой пикой
Изнутри пронзает кожу: кровью черной изойди-ка,
Злобу слей червям голодным, пусть струями воздух чистый
Сквозняками сколь угодно плоть с костей сорвет неистово!..

Мне б себя не потерять в бестелесном мире грёзы,
Начиная вновь опять с тех проложенных дорожек,
Что вели на высь небес из глубин ночи ущелий,
Посещая здешних мест, не дойдя опять до цели,

Мне бы помнить, где крылатой твердь толкнул душой устало,
Это место помнить свято, как вернусь, чтоб мне досталось,
И пройдя разоблаченье, дух нагой пусть «я» оставит,
Неподвластное забвению, пусть изъяны лишь исправит,

И по атому всю душу пусть отмоет до свеченья,
Чтоб мне голос Бога слушать, песню воли провиденья,
Мне бы нить не перерезать с твердью муки наслажденья,
Антимира антитезой в точке сборки нарожденьем

Этой личности тревожной, этим «я», взывая к Богу,
Пусть земной сужу я ложно, сохранить бы мне дорогу,
Ту, что робкою ногою и другою твердо мерил,
Мне бы душу успокоить, мне б в себя, как дух, поверить

Что-то век мой занеможил, что-то память острой пикой
Изнутри пронзает кожу: кровью черной изойди-ка,
Злобу слей червям голодным, пусть струями воздух чистый
Сквозняками сколь угодно плоть с костей сорвет неистово!..

«Талант отчасти в поэтическом таланте 
Продать сумейте поэтический продукт!..
Себе рекламщиком, издателем вы станьте,
Чтоб выгодно сбывать плоды таланта с рук.

А в стол писать по крайней мере глупо,
Губительно для творчества отчасти
Я так скажу, предмет вслепую щупать,
Не пробуя на вкус, но думать: это сласти!»

Ха-ха, открытие! Зарыть талант надежно,
Не приумножив Да это просто притча!..
Пусть бы и острый клинок без дела в ножнах,
В шкафу лежит, а есть ли он в наличии?..

Бери пример с того, кто делится плодами
Труда души ума, и пусть они не зрелы,
Но в них и страсть, и ярость чувства пламя,
Достоин поощренья хотя бы и за смелость.

«Но критика!.. Большой поэт раздавит
Ногой букашку  она ему противна!..
А не подкоп ли это к его великой славе?
И молодой поэт, и признанный  наивны:

Один боится света, второй, увы, забвенья.
Из ложной скромности, талант не признавая
В себе природный, прятать сочиненья
От глаз подальше глупо, трагично, повторяю»

Как будто бы и спорим, а сходимся во мненьях:
Незрелый плод тащить в тот час же на продажу,
Не идиотство ли?.. Но кто же труд оценит,
Коль прятать в стол, а вдруг талантлив, скажут.

Поправят, если что, укажут на ошибки,
Как мера воспитания и стимул  оплеуха.
Талант отчасти бойцом быть должен, гибким,
А не раздавят, так стойким станет духом!

Неяркий цветок среди многих и многих,
Не сгубили бы зря, сторонится дороги,
Чтоб бабочки, пчелки, желанные гости,
Нектаром питались всё лето, под осень

Чтобы его семена подхватил ветерок,
И в полях чтоб развеял вдали от дорог.
Под снегом весны дожидается долго
Зернышко, вьюга пусть злится без толку,

Прогреется почва, напьется дождями,
Неяркий цветок стебель к солнцу потянет.

А в шутке соленая горечь,
Иронии злая печаль,
Сочувствие в скрытом укоре,
И гордости хрупкая сталь,

Ответной ухмылкой выстрел,
И мстительный глаза прищур.
Шутка полна бескорыстия,
Не мне пусть достанется, чур!..

В тебе ценность лишь одна 
Твоя жизнь, и то она
Мне достанется задаром,
Плоть земная как огарок,

Догорит углями в прах,
И любовь, и стыд, и страх
Дымом сизым растворится,
И душа свободной птицей

Вдаль умчится в тот же миг,
И её прощальный крик
Тишиной падет на твердь.
Ну, айда, сказала Смерть.

Дух за мной наблюдает,
А я наблюдаю за ним.
Наперед, что случится, он знает,
Заслоняет мне будущность дым.

Видит дух меня насквозь до дна,
Я могу его лишь представлять.
Ему власть надо мною дана,
Ему  вечность, а мне умирать.

Исчезает тогда раздвоенье,
Как безличный я с духом сольюсь.
Дата смерти есть дата рожденья.
В ожиданьях своих ошибусь.

Дух  понятие, выдумка слово?
Я не знаю, но верю, он  есть,
И ответ не найду я готовый,
Пока в теле при жизни и здесь.

Если нет его, выдумать стоит,
Чтоб спокойно в свой час умирать.
Дух однажды в себе я открою,
Как он станет себя открывать.