Дерзость
Ложка дорога к обеду,
Мне б сейчас, а не потом,
Бог, начни со мной беседу,
Пока я не под крестом.
Говорю я, толку мало,
Говорю, а ты молчишь,
И душа уже устала,
Голос свой я слышу лишь.
Или голос твой особый,
Только избранный поймет,
Иль звучит он лишь за гробом,
Когда там предъявят счет.
Мне при жизни бы хотелось
Побеседовать с тобой,
Пока дух, душа и тело
В триединстве, я живой.
Голос мой звучит с обидой,
Мол, за что же ты сердит,
Как из тела духом выйду,
Так охватит страх и стыд.
Вот тогда услышу голос:
Тварь ничтожная, молчи!
Провалил ты жизни школу,
Толку нет тебя учить!
Я давал тебе возможность
Разобраться самому,
Где есть истина, где ложно,
Ум слепой твой как в дыму.
Лью извечно благодать
Я на всех без исключенья,
Кто умел давать и брать,
Тому в духе воскресенье.
*
Мной надуман этот голос,
Сам вложил слова в уста,
Утолить духовный голод,
На груди, коль нет креста.
По церквям я не охочий,
Нет икон святых отцов,
Не молюсь истово ночи,
И креститься не готов.
Но, а с Богом разговоры,
Откровенный монолог,
Я веду и без притвора,
Отзовись Всевышний Бог!..
Не писать не могу
Профессией технарь, не литератор,
Не стать мне этим братья братом,
Поэт-любитель, собственно загадка,
Мараю лишь бессчетные тетрадки,
И графоманскому подвержен бреду,
Чтоб над невежеством держать победу?
Писать к чему ж, особенно невнятно?
Я отступал, и жег тетради многократно,
Как бы срывал с души незримые оковы,
Сменить досуг решительно готовый.
Не помогли рассудка аргументы:
Ты не поэт! Оставь эксперименты,
Огня души убийственную трату.
Ты не поэт. Халвой не станет вата.
Безмолвный дух усиливал свеченье,
Сводил на нет разумное леченье.
И вот опять душа диктует слово,
Я радуюсь, но проклинать её готовый,
Что одержимый лихорадочным недугом,
Рифмую строки, надрывается в потуге
Мой бедный ум, вымучивая стих
А были дни, как ветер страсти стих,
И странно мне, спокойно, и тревожно.
Я гнал стихи ушли, но невозможно
Без них и дня прожить!.. Или привычка,
Или болезнь?.. Оставлю я кавычки
Для слов «я не поэт» и «графоман».
Молчит душа. Рассеялся дурман.
Смотрю на мир обычными глазами.
Легко и грустно. Кончился экзамен.
Ну, вот и всё!.. Я просто человек.
Опали листья. Холодает. Выпал снег.
Пришла зима.
Читателям
Спасибо вам за веру и терпенье,
Стихами будут те произведения,
Которые вам на душу ложатся,
Все прочие ни к черту не годятся,
Так автору вы шлёте вдохновение.
Но все же автор пишет не гадает,
Его как слово в сердце отзовется,
Он сам с собой мечтает и страдает,
То плачет без причины, то смеется,
Живет в стихах, и все-таки играет!
Спасибо вам за то, что есть на свете
Один из многих преданный поэту,
И песенка его до той поры не спета,
Стихи читаются посредственные эти,
Прочли хоть раз хорошая примета!
Убегая, остаюсь
Домой бегу к делам, но не к супруге,
Всегда заняться есть чем на досуге.
Когда бы мог работать не за деньги,
Уединенно жил себе бы помаленьку.
Уютный домик с садом огородом,
Где надо из колодца черпать воду;
Собачка, кошка, куры, голуби, коза
Порой закрою так мечтательно глаза,
И вижу край среди садов цветущих,
Что не дано пока, захочется мне пуще
По выходным бежать с утра на дачу,
К тому ж супруга уклоняется тем паче.
А вечером стихи пишу, читаю книжки,
Иль думаю, что нелюдимый слишком,
Когда в покой стремлюсь уединенья,
Не шум и суету душа другое ценит.
А вот гостям я рад, когда они порою
Нахлынут в дом незваные гурьбою,
В тот час язык безумолчно беспечен.
И все-таки пусть будут реже встречи,
Вторженьям так я быстро утомляюсь.
Противоречиям душевным удивляясь,
Спрошу о том её в тиши уединенья,
Свободный я и в тоже время пленник
Каких-то мыслей скрытых и глубоких,
Один грущу, с людьми же одинокий,
И прячу боль под маской ироничной.
На чем основано желания двоичность,
Не в силах ум рассудком докопаться,
Так стоит ли мне все-таки стараться,
Когда бегу с работы вечером домой,
Как ни хитри, а встретиться с женой!
Хотел себя знать
Хотел себя знать
Душа меня не обманула,
И не пыталась обмануть.
Её я голос слышал гулом,
Виной давило тяжко грудь.
В чем виноват, не понимая,
Себя я взялся исправлять.
Былого опыт вспоминая,
Я всё записывал в тетрадь.
Так накопил немало стопок,
С ужасным почерком бумаг.
Огня не видно, только копоть,
Себя понять не мог никак
Что исправлять в себе не зная,
Метался мыслью тут и там,
То ли душа моя больная,
То ли критичный слишком сам.
Наверно, в книгах есть ответы,
Подумал, взялся их читать,
Подскажут выход мне поэты,
Умом их если понимать.
Но толку мало, чувства, звуки
В душе хоть отзвуки нашли,
Они усиливали муки,
Бросая хворост на угли.
Не там ищу. Философы, конечно,
И мудрецы-мыслители подскажут
Источник мук, в чем я-то грешный.
И книги грыз, как червь бумажный.
Набив ум чтеньем до предела,
И вредных мне, по сути, знаний,
Душа не этого хотелось
Себя простого пониманья.
Однажды как-то так случилось,
Что мысли стал я рифмовать,
Неведомой души доселе сила
Взялась мне строки диктовать.
К себе ли к Богу с возмущеньем,
В тот час вскричал: я не поэт!
Талант, призванье там, иль гений,
Нет ничего! Душа в ответ
Не словом, чувством отзываясь,
Открыла шлюзы всех страстей,
Ты голос мой, я ведь живая,
Во мне любовь отказом не убей.
Душа моя, но я ведь не умею
Писать стихи, и стыдно мне за них,
Мне кажется, ошибочна затея,
Ни в жизнь не научусь писать иных!
Пиши! Но это глупо, невозможно!
Я лишь хотел себя понять
Будь в выраженьях осторожный,