На котором никогда не был.
Годы юности моей светлой
Пролетели, как в закат утки.
Не качнулись над прудом ветлы.
У природы есть свои шутки.
Это как же понимать, братцы?
Это что же за расклад шалый?
Только впору за дела браться,
А прожить осталось так мало.
Мимолетна череда весен,
И не хочется прослыть грубым,
Но в убожество пустых десен
Не желаю заправлять губы.
А уж лучше бы с коня оземь,
Чтоб шарахнулись вокруг птицы.
В изумрудную упасть озимь
И с Россией навсегда слиться.
И полынным полевым ветром,
Уносящим от земли души,
Хулигански раскачать ветлы
Над шестою частью всей суши.
Я смотрю на эту жизнь просто.
Незаметно я ее прожил.
И не ждет меня в морях остров,
И величие не ждет тоже.
С магараджей не играл в шашки,
Из боев не приходил в ранах.
И для дочери своей Дашки
Не заказывал жюльен в Каннах.
В общем, много не успел сделать
И не сделаю уже точно.
Появился я на свет белый,
Как и многие из вас ночью.
* * *
Иду по краю, сорву ромашку.
Навстречу нищий: башка в парше.
Возьми, бродяга, мою рубашку,
Наверно, зябко твоей душе.
Твой смысл жизни в краюхе хлеба,
В проблеме вечной: "По двести грамм".
Старик, не видно ночами неба
Из запыленных подъездных рам?
Легонько трону за лепесточек
С вопросом вечным: быть иль не быть?
Такой изящный, простой цветочек,
А может, сволочь, вполне убить.
Любит не любит, верит не верит,
К сердцу прижмет, к черту пошлет
Биться не надо в закрытые двери,
Если уж биться, так навзничь об лед.
Что нам жалеть. В этой грешной юдоли
Жизнь не стоит, порой, ни гроша,
Но в беспросветности горя и боли
Светится свечечкой наша душа.
Слабою свечкой в нетронутом мраке,
Не согревая протянутых рук.
Вот потому и последней собаке
Жизненно нужен какой-нибудь друг.
Любит не любит, верит не верит
Вся наша жизнь из разлук и потерь.
Биться не надо в закрытые двери.
Жизнь чужая закрытая дверь.
* * *
Я на жизнь не жалуюсь, конечно,
Хоть бывал и с подлостью знаком.
Детство было сытым и беспечным,
Юность под красивым пиджаком.
Нет упреков ни к отцу, ни к маме,
Были и подруги, и друзья
Только жизнь должны мы строить сами
И халтурить тут никак нельзя.
У кого-то лепно и богато.
У кого-то наперекосяк.
У кого-то почести и злато.
Кто-то от рождения босяк.
Я сегодня беден, словно белка,
Но от жизни счастлив все равно.
Повстречалась женщина мне в белом
О которой я мечтал давно.
Есть что вспомнить и о чем поплакать.
Ничего не хочется забыть.
Нравилось и мне когда-то в слякоть
По осенним улицам бродить.
Было счастье росными лугами
Пробежать по зорьке босиком,
Видел я, как мерными кругами
Плавает орлан над ивняком.
Жил в промерзшей крохотной землянке
На крутом приволжском берегу
И писал бывало после пьянки
Прутиком сонеты на снегу.
А с похмелья с лучшим другом Сашкой
Пили пиво с рыбой за углом
И мешали вирши о наташках
Вдрызг со "Стилизованным ослом".
Нас кормила сытно alma mater -
Мы паслись, как кони на лужке.
Каждый сам прокладывал фарватер
Ставя маяки в своей башке.
Молодость, ты не проходишь даром.
Ты равняешь нищих и царей.
Вдаль летит над городским бульваром
Светлый клин дорожных фонарей.
И когда к тебе приходит осень,
Не робей, мой друг, не суетись.
Ветер не умолкнет в кронах сосен
И небес не потускнеет высь.
ОБРЯЩЕМ ИЛИ ОБРЯЩЁМ?
Подите прочь, борцы за трезвость,
Я вам досуг свой не отдам.
Я буду тонко закусь резать,
Вдыхая кухни фимиам.
На сковородке отбивная
Шкворчит посланницей судьбы,
И маринадом истекают
В тарелке белые грибы.
Казлык осыпанный кинзою,
Немножко паюсной икры,
Я для начала выпью стоя,
По старым правилам игры.
Лафитничек холодной водки
Под помидорку с чесночком,
Чтобы огонь прошел по глотке
И выдохнуть его толчком
Светлеет глаз, душа добреет,
И мир становится другим.
Надежда снова сердце греет,
И сигаретный сладок дым.
Удобно за столом раскинусь,
Налью еще, потом еще
Расслаблюсь, головой раздвинусь
ОбрЯщем или обрящЁм?
Нет, видно, все-таки обрЯщем
В себе невидимую нить,
Ту, что былое с настоящим
Пытается соединить.
Давай накатим, друг сердечный,
За тех, кого лишились мы,
За глупость жизни быстротечной,
За избавленье от тюрьмы.
Сия сентенция суконна,
Что водки много пить нельзя?
Всплывают в памяти бездонной
Мои ушедшие друзья.
Поговорю сегодня с ними
Проникновенно, по душам,
Повиснув в сигаретном дыме,
И выпивая не спеша.
Старею видимо, литруха
Еще не выпита до дна,
А вот уже не лезет в брюхо
И суть явлений не видна.
Пройду до зеркала в прихожей,
Оно умеет удивлять
Какие тут гуляют рожи
Пора уже ложиться спать.
* * *
Из чего рождаются стихи?
Из берез, которые вокруг?
Из крутого запаха ухи?
Из рукопожатья добрых рук?
Из вечерней трели соловья?
Из туманов, из ночных огней?
Из того что все мы сыновья
Несуразной Родины своей?
Бросить бы бумагу то марать,
Не транжирить душу медью сток,
Для того ль меня рожала мать,
Чтоб скулил, как брошенный щенок.
Я паскудством жизни окроплен
И живу порой дерьмо-дерьмом,
Дайте в долг на пьянку миллион
Разберусь чуть-чуть в себе самом.
Может быть и выясню в конце,
Что в огромном скопище людей,
Где сидит подлец на подлеце,
Место есть не только для б
Что весь смысл отпущенного нам
В том, чтоб никогда не обижать
Даже после двести, триста грамм
Близких женщин и друзей, и мать.
В несусветном скопище мозгов
Отыскать простые имена,
Наломать как можно больше дров
И не пить дешевого вина.
В общем-то не так уж мы плохи.
Огорченья в жизни это вздор.
Из чего рождаются стихи?
Я и сам не знаю до сих пор.
* * *
Поверьте, жизнь любая не напрасна.
И в каждой есть хоть небольшой, но смысл.
Не потому ль так красочно, так ясно
Соседствует с душою рядом мысль.
Мы порожденье прихоти Вселенной,
Нам чувств высоких радость суждена,
Хотя недолговечны мы и тленны
От жизни нас пьянит, как от вина.
Мы в буйствах нерасчетливы извечно.
Отчизна, дом, березы у крыльца
Все это нам, с рожденья и навечно,
И нет, ребята, этому конца.
* * *
Что есть талант?
Стеченье обстоятельств?
Продукт побочный нескольких извилин?
Способность уходить от обязательств,
Когда другой уйти от них бессилен?
Высасывание истины из пальца
В желании судить и поражать?
Умение показать чужие яйца?
(свои порой неловко обнажать).
Игра с судьбой крапленою колодой -
Утеха удрученных дураков?
Наследство генов, данное породой,
Копившееся множество веков?
Иль ловкость рук без всякого мошенства
На перекрестье трудного пути,
Когда к вершинам совершенства
Уже не хочется идти?
Что есть талант?
Забава или горесть?
По номиналу медного гроша
Любой талант меняю я на совесть,
Он без нее не стоит ни шиша.
* * *
Мы были маленькими все,
Повсюду мы свой нос совали,
Любили бегать по росе
И одуванчики сбивали.
Мог уместиться целый мир
На нашей крошечной ладони.
И был понятен нам эфир,
И снились розовые кони.
Мы были чужды злу и лжи
Околоземного пространства.
И в сердце не было межи
Делившей наше постоянство.
А просыпаясь по утрам,
Как будто заново рождались
И в поцелуях наших мам
Безоговорочно нуждались.
И были сказочно вольны,
О демократии не зная,
Мы редко какали в штаны,
Свободу действий утверждая.
* * *
Испокон по всей земле знают человеки,
Что когда-нибудь придет их последний час.
Неохота умирать в 21 веке -
Это как набрать "очко" и глупо крикнуть "пас"!
А чего теперь не жить хлеба всюду вдоволь.
Да, воруют, как всегда, но зато не мор.
Первой картою на стол выпал туз бубновый,
Значит, есть с чего начать про удачу спор.
Триста лет тому назад было много проще,
Жизнь не стоила тогда медного гроша.
Люди верили в судьбу да святые мощи,
И брела на свет свечи грешная душа.
Иногда летели в пыль царские короны,
Ну, а чаще люд простой тупо падал ниц.
И дородные попы в целях обороны