Дьявол не даёт уснуть
Ночь 125
Сергей Самсошко
© Сергей Самсошко, 2020
От автора
«Поток сознания» этот приём разработал Антон Павлович. Он писал так много, что образовалось нечто подобное. Наверное, правильней было бы сказать «поток бессознательного», поскольку, всем известно, что писатели, хотя далеко не все, пишут от бессознательного не иначе. Иначе, просто невозможно что/то создать. Или наоборот существует и тот и этот приём.
Отчасти, Антон Чехов просто хотел заработать денег и помочь семье. Так утверждал, вроде бы, он сам. Даже не скрывая ни от кого, поскольку, чего тут, собственно, скрывать. Всем известно, что писатели для того и пишут, чтобы заработать денег. А гениальность оно, как/то, само собою потом выскакивает. Даже не понимаешь, в чём тут дело. Потом, приходит популярность, величие, почёт. Хотя, третье, далеко не всегда. Люди придумывают, что стиль написания это некий «поток сознания». Но всё начинается именно с того, что просто хочется заработать денег, создав высокохудожественное произведение, которое многие будут читать, получая от этого духовное наслаждение.
Впрочем, не будем лукавить. Если внимательно изучить историю литературы с древних времён, то становится ясно, что потоком сознания (или бессознательного) создавались все великие произведения, а также, гениальные, талантливые, и любые другие. Тут всё дело в самом авторе, сочиняющем, описывающим, выражающим. Тут всё дело в интеллектуальной нагрузке.
Так уж вышло, что карьера многих великих писателей начиналась с головоломок и голодовок. А в древности, как раз наоборот, поскольку, литература зарождалась либо в странах тех, которых тепло и всегда можно сорвать плоды с дерева, несущие круглый год, либо поймать рыбу, убить оленя, если речь идёт о северных народах. Тогда люди просто занимались промыслом, а в свободное время сочиняли сказания, легенды, мифы и прочую муть, дающую исключительно духовное наслаждение.
Пролог
Представьте себе гения, попавшего в «Дом Блаженных». День за днём его накачивают лекарствами, чтобы он меньше думал, меньше страдал, меньше бросался на людей. В хорошем смысле этого слова. То есть он никогда не лез драться, но часто приставал. Ещё меньше был одержим странными идеями. Он болен. Так считает врач/психиатр. Так, в принципе, считают все остальные, кто хоть раз его видел. Правда, ближе к ночи действие психотропных веществ ослабевает, наступает адская тоска и бессонница. В этот момент, наш герой достаёт ноутбук из/под матраца, поскольку врачами запрещается, начинает записывать всё то, что мучает его, не даёт покоя, не даёт уснуть. Он записывает свои навязчивые мысли и воспоминания. Записывает впечатления и образы, где/то увиденные, где/то подслушанные, где/то просто выдуманные его цветущим воображением.
К утру, его, как обычно, кормят в больничной столовой. Затем, снова выдают лекарства, которые он уже ненавидит, но приходится принимать. Иначе, есть опасение, что он не справится с самим собой. Не справится с ситуацией. Иногда он просто слушает музыку. Голоса отдалённые, но прочно устоявшиеся в глубине памяти. О, это песни его детства его юности. Когда он был совсем здоров и не нуждался в поддержке. Так же, он видит сны. И эти сны поражают его воображение. И, если удаётся запомнить, то он в обязательном порядке заносит их в свой тайный дневник.
Ночь первая
Дочитав эту книгу до конца, вы испытаете такой экстаз, которого никогда и нигде не испытывали. Скажете, я вру? Нет я никогда не употреблял героин, но у меня такое ощущение, будто я знаю, как он действует. Отчасти, мой гипофиз вырабатывает такое количество морфия, что с трудом различаю буквы в мониторе. Мне хорошо! И вам тоже должно стать хорошо. Я постараюсь, чтобы стало. В принципе, это не так важно. Но, я постараюсь.
Первый день моего пребывания здесь напомнил армейские будни, когда постоянно находишься в растерянности, мучаешься от неопределённости, толком не ведаешь, чего хотят от тебя и, почему всё время навязывают своё мнение. Но я не в армии, а в психиатрической клинике. Здесь так принято спрашивать о моём душевном состоянии. О чём я думаю. И чего желаю. Потом, правда, делают всё по/своему и ты ясно понимаешь, что с тобой разговаривали как с диагнозом. Нормальных людей воспринимают иначе.
Я за всю свою жизнь, если честно, не встречал нормальных людей. Все они, хоть сколько/нибудь были больны. В принципе, каждому можно было бы поставить диагноз. Особенно те, что работают семь дней в неделю, двенадцать часов в сутки, получая сущие гроши. Эти люди отличаются особой стойкостью и молчаливостью. Стоит их разговорить, и на тебя обрушивается поток такого словесного поноса. Невольно думаешь, сколько же лет он держал в себе, накапливал, прятал.
Врачи говорят, энергетика души выглядит таким образом, что, не найдя выхода, она начинает убивать человека изнутри. Страшное дело, не правда ли. Непонятно, что именно надо делать в такой ситуации. Говорить или молчать. Куда направить энергетику души. Иногда, наверное, можно было бы скулить, сунув голову под подушку. Но это никак не поможет, если вы разговариваете с человеком. Особенно, если он всячески старается разбередить твои раны. Открыть дыры, из которых хлынет поток неожиданностей. А попробуйте сами. Возьмите и скажите всё, что вы думаете. Всё, что вас беспокоит. Скребёт на сердце. И вот, ты уже в прохладной палате. Любое твоё слово воспринимается как миф. Любое твоё действие вызывает опасения. Вот, как оно бывает. Не удержался и пропал.
Очевидно, многим, кто сталкивался с обыкновенными нервными срывами, знакомо раскаяние. Правда, далеко не каждый считает, что должен раскаиваться за свои прегрешения. Некоторым это просто недоступно. Ну, подумаешь, облаял соседа, оскорбил друга, унизил жену. Время лечит, а шрамы остаются. Чешутся и болят. Этим всю жизнь можно мучиться, если вовремя не избавиться от груза, давящего на плечи, грудь, лобные доли. Не зря, наверное, придумали праздник, где все люди друг другу прощают обиды. Сбрасывают груз. Не зря, наверное, это было придумано, поскольку человеку это нужно. Просто, он не всегда способен сам его сбросить. Ему нужен повод или мотив. А праздник всепрощения это прекрасный повод и отличный мотив.
Всё живое, когда/нибудь исчезает. Это всем известный факт. И вот, осень уже пришла, наложив свой оттенок грусти на лица прохожих. Задумчивое время года. То ли дождь, то ли туман. И всегда грязь под ногами. Насыпь сухих листьев. Ветер играет сухими листьями. Гоняет их справа налево. Кружит в вихрях. Уже двадцать седьмой сорок третий день осени. Поразительно, как погода может влиять на течение жизни, состояние души, настроение. Меланхоличная осень готовит нас к зиме. Предсказывает снег и холодный ветер, играющий снежинками. Словно маленькие призраки плавно опускаются с небес. Возможно, это души усопших ранее спустились погостить ненадолго.
Оттенок грусти и печали и, вдруг, солнышко выглянуло, осветило лучами пространство. Город засуетился. Туда/сюда люди забегали, словно ждали появления тёплого момента. Кто/то просто вышел погреться немного. Посидеть на скамейке, потягивая сигарету и кофе из автомата. Насладиться лучами греющего света. Беспризорник, откуда не возьмись, клянчит мелочь у прохожих. «Уйди! Отстань!» возмущаются люди. «На, вот, возьми. Это всё, что у меня есть» проявил милость толстый дядька с бородой.
Элегантная девушка выбирает сапожки в бутике на проспекте Ленина. Ухоженная собачка, по/всей видимости, тойтерьер, или что/то в этом роде, пляшет вокруг неё на поводке. Высунув язык, что/то лает на своём, на собачьем. Никому, пока, нет дела. Куда/то рвётся собачка. Тянет хозяйку за собой. Что/то увидела и скорей, скорей хочет это обнюхать. Может быть, понять, как устроено. Но, что она там увидела? Ах, да, это другая псина. На этот раз с хозяином. Хотят поиграть, познакомиться. Никому, пока, нет дела.
Тётушка Кравец бесспорно, это у неё фамилия такая, а не прозвище, несёт полный пакет продуктов из магазина. Держит двумя руками, чтобы не порвался. Невозможная, строгая женщина. Зануда та ещё. Постоянно стремится воткнуть свой авторитет. Считает, что все должны слушать только её и никого больше. Коверкает слова и, как будто назло всем, ставит ударение в противоположную сторону. «Верьх» произносит она, смотрит, как у других от этого лицо кривится. А потом, ещё раз «Верьх». Пеняла меня за необразованность. «Саша, вот тут надо траву повыдергинать.» говорит она, словно ребёнок в первый год жизни. И всякий раз, словно не замечает, что другим неприятно слышать подобные издевательства. «Четверьг» так она выражается.
Старушка продаёт цветы на углу. «Возьмите, молодой человек. Всего пятьдесят рублей букетик» говорит старушка, поправляя в ведре, то ли ромашки, то ли гвоздики непонятного происхождения. Да, я бы рад, но мне их некому дарить. Разве только на могилку матери, или бабушке. Это далеко, аж в Ессентуки надо ехать. А бабушкину могилу я вряд ли уже найду. Она давно умерла. Лет десять прошло. Матушкину найду, но всё равно далеко ехать. Может, когда/нибудь представится случай.