Сучка!
Меня охватила злость. Не люблю, когда кидают, тем более так нагло. Мало того что поимела меня, так из-за нее я теперь еще и в опасности. В ДЕРЬМЕ. А я даже реального имени ее не знаю. Может, никакая она не Рита и не Лена, а Милана Матильда Хуильда черт ее знает, кто!
Я швырнул окурок на землю, стал спускаться. Под подошвами скрипела грязь. В нос ударил запах сырости, плесени и голой земли.
Внизу дверь с металлической обивкой. Незапертая. Я открыл. Запах стал гуще. Я хватал ртом воздух, кислорода катастрофически не хватало.
Первым делом попытался найти выключатель. Должен же здесь включаться свет, наверное. Нащупал. Щелкнул. Лампочка под низким потолком загорелась.
Самый обычный старый подвал. Спроектированный непонятно как. С лабиринтами, деревянными дверями, неровным земляным полом. В доме, где я жил в детстве, был такой же. Я всегда боялся туда ходить, потому что думал
нет, я знал! Знал, что он не только под моим домом. Знал и сейчас знаю: под тем микрорайоном чудовищно разветвленная сеть катакомб. Если проникнуть в них достаточно глубоко, можно наткнуться на нечто страшное
Матвей.
Матвеюшка.
Очнись.
Ты бредишь, дружище. Что ты вообще несешь? Ты себя слышишь?
Рита? позвал я.
Мне ответило лишь эхо. Голос загустел, отяжелел в темноте неосвещенных участков подвала. Он вернулся ко мне таким, словно его проиграли на жеваной кассетной пленке.
В одном из коридоров послышался шорох. Я заставил себя двинуться туда, хотя мне было ОЧЕНЬ не по себе. Мало ли, кто или что тут может прятаться, кроме Риты
А может может, она специально меня сюда заманила? Ее дружок пырнет меня ножом, потом они схоронят труп в самом темном углу закидают землей и гнилой картошкой. Никто меня не найдет. Когда-нибудь дом снесут, подвал засыпят, сверху положат асфальт. Моя гибель так и останется тайной.
Хотя какая, к черту, тайна. Кому я на хрен нужен. Меня даже искать, скорее всего, не будут. Когда квартплата перестанет поступать, выкинут барахло на помойку и дело с концом. Подумаешь, сгинул какой-то Матвей Иванов. Какая в нем ценность-то? Такие пропадают без вести тысячами каждый год, и никто по этому поводу особо не расстраивается.
Кто может интересоваться моей судьбой? Да никто
Бабушка?
Я подобрал валявшийся под ногами кусок кирпича. Не слишком удобное орудие самообороны, но всяко лучше, чем ничего.
Шагнул в коридор, стал искать выключатель. Не нашел. Достал из кармана мобильник, включил экран. Источник света хреноватый. В полной темноте можно осветить не больше метра перед собой.
Вот он, выключатель. Наконец-то.
Щелк.
Щелк-щелк.