Копаясь в гараже, он открывал ворота, чтобы поступал свежий воздух, так как он порой принимал попытки завести машину, сменив аккумулятор, воздух наполнялся газом, и дышать становилось трудно. Машина рычала, всхлипывала, силясь жить и крутить мотор, но у нее не получалось. Мимо дома время от времени проходили люди: мужчины, женщины, старики и дети. Все они в разной мере знали Федора Васильевича, перекидывались с ним парой слов да шли далее. Лишь один сосед, заприметив из окна мелькающего у гаража соседа, вышел помочь, а заодно отдохнуть от суматохи семьи, ведь под одной крышей жили три поколения.
Привет тебе, Васильевич.
Здорова, сосед! Как дела?
Ай, да по-прежнему. Жена все шумит, дети орут, родители что-то совсем из ума выживают.
Да, война поколений. Что уж тут сделаешь.
Да вот только и выходит, что удирать из дому хоть иногда.
И то верно. Не подержишь тут кое-что?
Да! Спрашиваешь еще, с радостью взялся за дело сосед.
Они, молча, работали минут пять, пока не заговорил Федор Васильевич.
А что там, говорят у вас, какие-то скандалы в школе?
А, да это директор понабрал каких-то молодых бестолковых девок, а теперь они на пару со старыми бабками-учителями с ума сходят. Все грызутся.
У тебя-то хоть тихо?
А мне что? Я завхоз, и мне дела нет до образовательного процесса.
Это ты зря так. Неужто совсем не печешься о будущем детей?
А дети сами себя хозяева. Я что, ремня могу дать, а что еще? Дело не в том. Пусть сами думают. А в школе все ругаются, потому что у молодых свой взгляд, а бабки не расстанутся со старыми порядками и маразмом, вот она и проблема, и не пойму, кто прав.