Колёса брички пели свою дорожную песню, а мы с Толяном её чутко слушали, глядя в небо, ища тучки. Радовались солнцу и не верили в предсказание петуха.
Борьба за место
Вблизи молочно-товарной фермы колхоза «Красный партизан» ездовой остановил лошадей:
Тпру у, милые! Надо ссадить попутчиков. Ну-ка, быстренько!
Мы соскочили с брички, сноровисто стащили снасти и, перекинув их через моё плечо, торопясь, пошагали к мосту через невысокий бугор. Когда взошли на его лысую макушку, открылась такая картина. Вблизи моста и за ним, по ходу гравийного шоссе в райцентр, станицу Курганную, маячила группа пацанов, издалека напоминающая картинку в учебнике, иллюстрирующую броуновское движение.
Ого, рыбаков понаехало! воскликнул Толик. Удачливые места, небось, захватили. Наше, давнишнее, облюбованное присвоили.
Може, не успели, предположил я, сам не веря сказанному.
Хорошо бы так, с неподдельной тревогой в голосе выдохнул друг. И мы ускорили шаги.
Вот и мост. До мелких деталей знакомое пристанище рыбаков и раколовов. Под мостом шумно бурлила речка. Далее, по ходу воды, в камышовых берегах, шум стихал. Сбросив снасти у перил моста, осмотрелись. Прикинули, где бы пристать.
Подошёл Смалеев. Усмехнулся:
Опоздали толстовцы (мы с Толиком с улицы Толстого). Гребите подале, дружки. У моста лафы не видать, даже если оно и ваше. Ваших раков словлю и продам. У меня постоянный покупатель.