Совсем неважно, сколько времени пройдет /какие холода /зима /и первый снег
Я знаю, что даже через десять лет, мы с тобой на кухне, где я готовлю обед, и снова запах кофе, как неизменный мотив.
В моей душе.
Мой город засыпает.
22
Я храню память в календаре. В календаре исписанных историй. В забытой книге. В городском метро. Внутри.
Люди садятся в поезда и уезжают. Скрывая под одеждой боль воспоминаний, считая, что себя спасают. Просто смотрю на прохожих и не понимаю, сколько поломанных судеб на этих вокзалах. В попытках обрести покой, цепляясь за прошлое, как за кислород, они тонут в себе не замечают.
Глаза слепы.
До мельчайших подробностей видит все сердце.
Уезжая целуй. Возвратись сотни раз, сожги мосты/вокзалы, но лишь на мгновение вернись в тот дом, где ощущал ее тепло. Не тело грело, а душа. Незаменимый космос.
А я смотрю в их лица, и, знаешь, мне немного жаль Ну, вот, у них была любовь, а время забрало свое. И все, что остается после лишь воспоминания. Он не успел сказать «прости», а теперь день за днем орет в тишину. Руки дрожат от боли прикосновений. Ведь только прикосновения имеют уникальную память. Неподдельную.