Я одеваюсь, Вова упаковывает добычу в пакеты.
Время около восьми утра.
В это время на мысок, в пятидесяти метрах на юг от нас, выезжает белая "тойота-каролла". Из неё вылезают двое.
Я спрашиваю Вовку:"не поздновато на зорю-то? "
Он жмет плечами.
А те кидают на воду две пустые пластиковые бутылки. Достают из салона две "Сайги". В острейшей тишине двадцать выстрелов двух полуавтоматов крупнокалиберной трещеткой рвут воздух, воду, крошат пластик бутылок в хлам.
Тишина пять секунд, щелкают перезаряжаемые магазины и опять пулемётная очередь с двух стволов в бутылки, почти в упор. Пять метров. Вверх подлетают лохмотья пластика.
И опять контрастная тишина.
Я чувствую возмущение всех наших охотников, слышу крики со всех сторон, даже с противополржного берега:
Патронов много? Отдайте нормальным охотникам! Перестаньте мусор кидать в пруд!
Бутылочные стрелки не реагируют ни на что, кидают стволы на заднее сиденье "кароллы", хлопают дверками и уезжают.
Кипим праведным возмущением, пыхтя злобой на капиталистов от охоты, мы идем вдоль берега и опять выходим на палатки бивака братьев Темновых. Подозрительно тихо около палаток. Три грузовых мотороллера марки "Муравей" стояли хаотично по лагерю. И никого. Может на берегу, или на плотине братья стоят?
Вдруг к палатке подбегают трое малышей от 10 до 12 лет.
Два мальчика и девочка. У каждого на плече по двухстволке. Приклады волокутся по земле. Детёныши трясут палатку и орут:
Папа, дядя Юра, у нас патроны закончились!
Из палатки выползает средний брат Юрка наш коллега. Пять лет назад он написал мне рекомендацию в заводское общество охотников.