Инстинкты здравый ум гнетут.
Себя превыше всех мы ставим,
Чтоб защитить себя от зла,
Злой аурой друг друга давим, -
Невидимые личные поля.
Вокруг раскинулась на метры,
Ведь аура у каждого своя,
А у кого-то сантиметры,
У них защиты нет от зла.
Бомжи побитые собаки
Больные аурой бредут,
Уж не полезут в свары-драки,
Душа ушла, лишь телом, но живут.
Вот так и в Мире Земном царстве,
Тут кто кого сильней и злей,
Но побеждает государство,
Что справедливей и мудрей.
***
Как сочинять стихи не знаю,
Быть должен в том особый пыл,
Но я люблю их, почитаю,
Мой бог земной Высоцкий был.
И сам стал чуду удивляться,
Стихи зачал под свою старь.
Да вдруг поэтом стал считаться,
Но не поэт я, я технарь.
Я не пишу стихи ночами,
Не сочиняю по утрам,
Я улетаю вдаль с грачами
И всё записываю там.
С небес спускается карета,
И кучер машет мне платком,
И сам Володя с того света,
Их напевает шепотком.
Пишу, пишу всё то, что скажет
Да под гитару напоёт,
И кучер снова мне помашет,
И я с небес с грачами влёт.
Вот так живу, ценю минуты,
Мгновенья посланы с небес,
И разрываю свои путы,
Прекрасен мир в стране чудес.
И если строчку, кто услышит,
Что я с Высоцкого списал,
Спокойно, братцы, тише, тише
Он сам мне это начитал.
Он не ушел, я часто слышу,
С небес куплеты с хрипотцой,
Когда я умываю душу,
Приподнимаюсь над землёй.
***
Когда слова слетают с неба,
Стихи не пишут, а поют,
Голодному подайте хлеба,
Поэту дайте лишь приют.
Уединенье от мирского,
Общенье с Богом сквозь туман,
Покоя вольного простого,
Огонь поэту Богом дан.
Какое счастье быть поэтом,
Творить из слова чудеса
И слышать музыку при этом,
Что в душу шепчут небеса.
Уйдут минуты вдохновенья,
Закроет небо Божий лик.
Настанет серое забвенье,
Но как прекрасен был тот миг!
Запомнит мудрость ту бумага,
Сплетение священных слов,
И будет жить в народе сага
С небес нам посланных стихов.
Живёт творение поэта,
Пока есть слушатель стихов,
Канонов Ветхого завета,
Христовых заповедных слов.
***
Как много в мире нас, поэтов,
Умеющих, под рифму сочинять,
Как мало трепетных куплетов,
Способных душу волновать.
Мы пишем все, кто хочет может,
Чтоб рифма и стопа в гармонии цвела,
Стих должен быть хороший и пригожий,
Стих лучик солнышка, его тепла.
Мелодия в стихе, аккорды, гаммы,
И в холод от стиха идёт тепло.
Живут и злые эпиграммы,
Поэт злым словом убивает зло.
Не каждый стих наш долгожитель,
Но каждый стих поэзии солдат,
За справедливость, лучшее воитель,
Он человеку каждому и друг, и брат.
Стих настоящий жив, не умирает,
Он автора отца переживёт,
Стих трепетный и чувствует, и знает,
Он время прошлое потомкам принесёт.
Стихи, как птицы просятся на волю,
И грех их в ящике стола держать,
Читатели, внесите свою долю,
Нужны поэту средства, чтобы издавать.
***
Как стать, не думая, счастливым,
Не уставая, не трудясь,
Не умываясь быть красивым,
И быть весёлым, не сердясь.
Стереть из памяти всё горе,
И пережитый негатив,
Когда и с кем бывал ты в ссоре,
Надеть на голову презерватив.
Чтоб было всё вблизи красиво,
Как я у мамы дурачок,
Пожить в неведении счастливо,
Как жил за печкою сверчок.
Счастлив ли человечек тот капризный,
Горячим не бывает снег,
Лишь испытав весь спектр жизни,
Бывает человеком человек.
Нам счастье в жизни всем даётся
Ребёночком у мамы быть,
А дальше счастье просто отдаётся,
Его лишь надо заслужить.
Счастлив, кто жизнь отдал за дело,
Кто на войне за жизнь сгорел,
Кто шел, не прячась, честно, смело,
Кто сделать доброе успел.
***
Как в обстановке жуткого террора,
Я урываю время для стихов,
Чтоб избежать семейного раздора,
Таков мой дом, любимый кров.
Пишу и думаю ночами,
Пока людская тишина
И мир семейный между нами,
И почивает нежная жена.
А утром мокрая уборка.
И планы, планы на ремонт,
И завтрак вкусный и икорка,
Такой поэта терпкий понт.
И лишь в стихах я откровенен,
Нельзя и в строчке согрешить,
Вот так творил, наверно, Ленин,
Чтобы людям добро свершить.
Права, права моя подруга,
Нельзя творить, когда бардак,
Но где взять время для досуга,
Мы вечно ремонтируем барак.
***
Хорошо иметь поэта,
Он всегда напишет стих,
И про всё про то, про это,
Он душой немножко псих.
Бескорыстный и беззлобный,
Но себе он на уме,
Он от Бога бесподобный,
Надоел своей жене.
Вдруг проснётся среди ночи
Кто-то в голову стучит,
В голове держать нет мочи,
И он пишет и мычит.
Утром стих готов читает,
Другу лучшему жене,
Та огрехи замечает,
Прочитать бы всей стране.
Но стишок лежит в тетрадке,
Он не нужен никому,
Лучше б спал, поэт, ты сладко,
Стих лишь нужен самому.
Это точно, стих мне нужен,
Чтобы душу облегчить,
Когда мозг твой переполнен,
Надо мыслями лечить.
Разложить весь Мир в ладони,
И взлететь с ним в облака,
Кто летает не утонет,
Там виднее с высока.
Кто умеет отрываться
От обыденной судьбы,
В мыслях волнах кувыркаться,
Люди эти не рабы.
***
Слова, слова, кто вы такие,
Вы существуете в умах,
Не материальны, но живые,
Как птички лёгки на устах.
Слова как бабочки летают,
Или как пули прямо в лоб,
Слова, как люди, умирают,
Кладут их трупы в общий гроб.
Когда-то слово «честь» сверкало,
За честь сходились на дуэль,
Был человек его не стало,
Сразил соперник свою цель.
Сегодня слово «честь» забыто,
Да потому, что чести нет,
Гусара честь откинула копыта,
От старости ей двести лет.
И слово «стыд», а что это такое,
В деревне доживает длинный век,
И слово «совесть», русское простое,
Растаяло, как вешний снег.
Люблю, люблю то слово старомодно,
Сегодня говорят: хочу, хочу,
Звучит совсем не благородно,
Послать бы современников к врачу.
Слова гламурно, сексуально,
Задуло ветром в русский дом,
И случка однополая орально,
Скатилась, словно грязный ком.
В приблудном слове нет страданья,
И, значит, нет любви в душе,
Одно случайное свиданье,
Самец и самка в неглиже.
Слова наш инструмент общенья,
Народной памяти клише,
Слова, как муза вдохновенья,
Они рождаются в душе.
Слова, слова, вы верные солдаты,
И каждый в бой идти готов,
Мы люди сами виноваты
За гибель лучших наших слов.
***
Отчего есть кто-то умный,
Но и есть ещё умней,
И бывает и заумный умный,
И пустой, ещё глупей.
То способность по наследству
От отцов и матерей,
И живём мы по соседству,
Уважаем, кто умней.
Всё вершат на свете люди,
По способности своей,
Лодыря они осудят
И похвалят, кто мудрей.
И даёт Господь нам помощь.
Из резерва своего,
Словно вкусный редкий овощ,
Праздник всем и для всего.
Гения сверхчеловека
Он внедряет средь людей,
И пройдёт ещё два века,
Нет его умней, мудрей.
Гениальность дар от Бога,
В темечко Господь поцеловал,
Дал всего с избытком много,
Но чтоб людям отдавал.
И живут простые люди,
Подражая и стремясь.
Так Господь их разум будит,
Отдаёт Земную сласть.
***
Спросили маленького Ваню,
Что есть такое человек?
Спросили крошку Таню,
А что такое белый снег?
Снежок, ответила Танюша,
То есть застывшая вода,
И ей добавила Катюша:
Снежок и ёлка красота.
У человека есть душа и тело,
Ответил Ваня не спеша,
И чтобы думать делать дело,
Ещё есть сверху голова.
И есть лицо, как индикатор,
Всех наших мыслей, разных дум,
Есть уши, как живой локатор,
Чтоб слышать музыку сквозь шум,
Да, истину глаголят дети,
У них есть светлая душа,
Учитель мысленно отметил,
Как понимает он себя,
Лицо всего лишь этикетка,
Оно скрывает свою суть,
И выражает правду редко,
Глаза, моргая часто, часто врут.
Бывает, правду выражает
И светит истина из глаз,
Когда хозяин их страдает,
Трещит под задом унитаз.