Писать не можешь, то грузи вагоны!
Пить целый день совсем не мудрено,
Поэтов спившихся я видела не мало,
Но если быть поэтом не дано,
Быть графоманом тоже не пристало!
Кем быть тебе? Твой выбор и не твой,
Но отвечать тебе за всё придётся.
Мне ж никогда не быть твоей вдовой,
А, если что, другой поэт найдётся
Боюсь не Вас
Знакомые глаза, лицо под маской
Такой теперь у нас у всех дресс код
И я на Вас смотрю чуть-чуть с опаской,
А вдруг меня вновь память подведёт?
Не видел Вас, наверное, лет двадцать,
Но Ваших глаз цвет я не позабыл,
Я Вас узнал, но как мне Вам признаться,
Как я все эти годы Вас любил?
И как боялся встретить Вас однажды,
Чтоб Вашу жизнь случайно не разбить
С кем Вы сейчас мне, в общем-то, не важно,
Я Вас любил и буду Вас любить!
Боюсь не Вас, а Вашего ответа,
Вдруг Вы меня любили, как и я?
И мужа нет у Вас седьмое лето,
А, значит, можно всё и не таясь!
Вот только я сегодня не свободный,
Есть внуки, дети, нежная жена
Иметь любовницу при этом нынче модно,
И, что люблю я Вас, моя вина.
Смотрю на Вас, мечтая ошибиться,
Своей души подсказкам вопреки.
Ну, надо ж было в Вас тогда влюбиться,
Чтоб, встретив вдруг, с ума сойти с тоски
Старость
Теперь мы не живём, а существуем,
Сосуществуем так бы я сказал.
Не миримся, зато и не воюем
От прошлых битв наш старый дом устал.
К тому же, в нём теперь всем хватит места,
У каждого есть угол и окно
Да и вдвоём нам быть не интересно,
Хотя и врозь скучаем всё равно.
Вот так проходят дни. Ночи приходят.
И ты без сна, и я опять без сна,
А наши души где-то вместе бродят,
Опять сидят в обнимку у окна.
Похоже, им плевать на нашу старость,
Всё то, что было в прошлом, не для них
А, может быть, и мы у самовара
Рядком присядем, как в былые дни?
Потом пойдём, как раньше, на прогулку
В наш старый сад и старость пригласим
И голубей покормим мягкой булкой
Ну, до чего же ты, невыносим!..
Ненавижу
Я в глазах твоих давно не вижу
Радости любви, а только страх.
Ненавижу! Как я ненавижу,
Ту, тебя, которая в слезах,
Ту, тебя, которая весь вечер,
То молчит, то вновь зайдётся в крик.
Слава, Богу, больше я не встречу
Ту, тебя, ведь я уже старик
Как тебя такой я ненавижу,
Но тебя обидеть не могу,
Может, из ума я просто выжил,
Может, в сердце что-то берегу,
Из той жизни, что осталась в прошлом,
Слов обрывки, поцелуев мёд.
Всё бывало в нашем мире взрослом,
Кто прошёл всё это, тот поймёт
Но тогда кого я ненавижу?
Может, ненавижу сам себя
Или память, всю в меня, бесстыжую,
Потому, что в ней не про тебя.
Ненавижу каждое мгновение,
Когда знаю, что я сам не прав.
Ты здесь не причём, твои сомнения,
Для меня как сбор целебных трав
Знаю, только ты меня излечишь,
Ненависть, на милость изменив.
Ненавижу каждый день и вечер,
Сам себе не в силах объяснить,
Почему всё так у нас случилось,
Хоть и знаю, так не может быть
Получилось то, что получилось
Ненавидеть, значит, и любить?..
Сон поэта
Ты в белом вся. Как ангел мой небесный.
Я в чёрном весь. Как дьявол твой из сна.
Сегодня утром ты ещё невеста,
А вечером уже моя жена.
И в честь тебя сегодня фейерверки
Будут сверкать на небе ярче звёзд
И будут подносить подарки клерки
К твоим ногам, красавица из грёз
И буду я смотреть на чудо это
Со стороны, и не жених, не муж,
Ты только сон безумного поэта,
И если можешь, этот сон разрушь,
И если сможешь, одари улыбкой,
Когда из сна к тебе одной вернусь
Но стало пробуждение ошибкой,
Была любовь осталась только грусть.
Завязал
Докурил без сожаления сигарету до конца,
Но последнее мгновение не для красного словца,
Я уж раз бросал немало, только снова начинал,
Каждый раз боялся снова не получится финал
Ну, и он не получался и с утра опять курил,
Видно, правильно когда-то мой отец мне говорил:
Я курить, конечно, брошу, но, конечно, только там,
Но пока живой, курилка, папироску не отдам!
Я всего через три года срок отца переживу,
Я всего через три года срок отца переживу,
Если я сейчас не брошу, то я вряд ли доживу,
Но не буду торопиться назначать какой-то срок,
Лучше сразу накуриться на всё будущее впрок!
И с утра, но не сегодня, заявлю всем: завязал!
А жена в ответ ехидно: Навсегда ли? Не сказал!..
День города. Тихвин. 4 июля 2020 года
Впервые за века и годы
Нам отменили праздник наш,
Но вовсе не из-за погоды,
Видать, нашла на власти блажь.
Приличный повод подвернулся,
И им всё можно объяснить:
Коронавирус, мол, вернулся,
И всем охота, знаю, жить!
Но город наш за шесть столетий
И не такое пережил,
И он не раз ещё отметит
Праздник, который заслужил.
А, может, что-то есть конкретно,
В чём нам признаться не спешат?
Тогда скажу политкорректно:
Сегодня праздник в США!
Декарт
Не может быть, чтоб мысль была ничто,
От тяжких дум мне душу разрывают,
Если не мысли, то, скажите, что?
И совесть мою к совести взывают,
И память обостряют и вину,
Если такая есть. Жизнь обрывают,
Под прошлое, вдруг подведя черту.
И если мы не мыслим, кто же мы?
Как мы поймём, что мы пока что живы?
Как отличим мы свет от вечной тьмы,
А ложь от правды, если мир наш лживый
Сей список можно вечно продолжать
И что есть мысль дискуссии бессмысленны.
Лишь надо иногда соображать,
Что вряд ли докопаемся до истины
Когда-нибудь мы завтра ли, сейчас,
А мысли эти пусть других волнуют
Не нами сказано, но точно всё про нас:
«Я мыслю, значит, я и существую»!
Безбожник
Безропотной овцой в отаре божьей
Быть не могу и просто не хочу.
И агнцем на заклание стать тоже
Я не позволю. Даже палачу.
Даже тому, кто там начальник с нимбом.
По мне уж лучше ад, чем рай такой,
Где на суде овечью шкуру снимут,
В забвение отправив, на покой.
И стану я одним из всех ненужных,
Ни грешник, и не свой среди святых.
Мне и в своём аду будет не хуже,
И мне плевать, что нет здесь выходных.
Зато мне здесь не надо пресмыкаться
И корчить из себя, как там, раба.
Надеюсь, навсегда в нём и остаться
Свободным быть везде моя судьба!
У Ильича сегодня юбилей
Он жил. Он жив! И дальше будет жить
В мятежной памяти великого народа.
Ну, а народ не можёт всё решить
Как быть? С кем быть? С семнадцатого года
И снова юбилей. Вопрос: что делать?
Опять стоит у нас в повестке дня:
К убежищу его идей и тела
Опять спешит страна моя с ранья
Потом здесь снова будут лить елей,
И убеждать, что Он всех нас живее
Тогда зачем живому мавзолей?
Похоже, что нельзя без Мавзолея!
А там, глядишь, лет через пятьдесят,
Построят новое ещё кому-то здание
И всех туда навечно разместят
Двух Ильичей и прочих. В назидание
Себе. Или потомкам, может быть,
Вот только ждать того исхода долго
Вдруг Ленина все смогут позабыть?
Выходит, что лежать ему, нет толку.
Как нет и нам. Так не пора ль вернуть
Земле и дело его и, конечно, тело
И дать ему хоть раз навек уснуть
Быть манекеном
Ну, кому б, не надоело?
Мысль
Когда-нибудь потом я стану мысль!
И вырвавшись однажды вдруг из тела,
Я мысленно умчусь куда-то ввысь,
Туда, куда душа всегда хотела.
Чтоб там, среди таких же бестелесных,
Бессмысленно летать по временам
И будет мне совсем не интересно
Всё, то, что я оставил где-то там.
Там на Земле победы и парады,
Знакомых и совсем чужих людей
Я мысль. Я вечность. Тела мне не надо!
Я квинтэссенция фантазий и идей!
Я всё, что было, есть и ещё будет!
Но почему я чувствую вновь боль?
И почему вокруг толпятся люди?
Ведь мы, душа, покинули с тобой
Мир этот навсегда. Не уж то будем
Опять страдать? Зачем вернулись мы?
Куда приятней мыслью быть без тела,
Летать средь звёзд и среди вечной тьмы,
Но, видимо, душа не то хотела
День России
Мы любим праздники. Когда их очень много.
Лишь отойдём от одного все ждём другой
Без праздников в России жизнь убога,
Менталитет российский он такой!
Ведь вышли все мы из великого Союза,