С Вами лично хотел познакомиться
И долг памяти свой Вам вернуть.
Скоротать, как и Вы, одиночество,
Вы простите, что в душу к вам влез,
Я ведь знаю, Вам тоже так хочется
Посмотреть на Таганку с небес.
И, даст Бог, с Вами мы познакомимся,
В этот вечер. А, может, поздней.
Посмотрите, как к Вам в гости ломится
Бесконечный поток из друзей.
Все они, как и я, в день рождения
На Таганку пришли лично к Вам,
Чтоб услышать, хотя б на мгновение,
Голос Ваш с хрипотцой. Ну, а там
Всё по кругу пойдёт. Днём и ночью
Привередливых Ваших коней
Будем ждать. Вы ведь сами пророчили:
«Я вернусь. Не пройдёт и ста дней!»
За него
Я на гитаре не играю
И под гитару не пою
И никому не подражаю,
Не потому, что не люблю,
Не потому, что не сумею,
И я б однажды, может, смог
Святое трогать я не смею
Что дал не мне однажды Бог.
И никогда не лицезрею
Других, поющих за него.
И за него я лишь старею
И мне не надо ничего
Другого только его песни,
Знакомый голос из окна
Но мы, увы, всё реже вместе,
И вместо песен тишина.
Смысл старости
На старости отправила в опалу
Меня моя судьба. Не может быть!
Не первый год бреду по дням устало,
Забыв совсем как надо жизнь любить.
Как надо своей жизнью наслаждаться
Как будто бы живу последний день.
А мне хотелось в прошлом так остаться,
Но в прошлом что? Былого только тень.
Устала память вспоминать о прошлом,
Писать стихи устала вдруг рука,
Моя любовь переродилась в пошлость,
А годы превратили в старика.
И не о чем теперь с собою спорить,
И ни к чему о будущем мечтать.
Так стоит ли так жить? Конечно, стоит!
Ведь было же за что теперь страдать?
Да, было всё. И вера и надежда
И Бог, и бес в пылающей душе
И поцелуи тёплые и нежные,
И будущая смерть близка уже
Так стоит ли судьбу винить в опале?
Так стоит ли на прошлое пенять,
Ведь без него мы вряд ли бы познали,
Что значит жить? Ну, как тут не понять!..
Всему свой срок
Закат рассвет. Рассвет закат.
То ночь то день. То день то ночь.
А я у Бога на «прокат»
День лишний взять совсем не прочь.
Опять на солнышко взглянуть
И в предрассветной тишине
Смерть будущую обмануть,
Но, видно, Бог не верит мне.
Не слышит, как душа кричит,
Как умоляет. Всё напрасно.
Но Бог молчит. Опять молчит,
Со смертью, видимо, согласный.
И в ночь я снова ухожу
С надеждой тайной: до рассвета
Вновь доживу и додышу,
И всё-таки дождусь ответа.
И мне ответит всё же Бог
Молитвы будут не напрасны.
Всему предел есть и свой срок,
Не смерти ждать, а жить опасно
В моём шкафу
У каждого есть свой скелет в шкафу
У каждого в душе своя есть тайна
Мой шкаф открыв, вдруг скажет кто-то: фу,
Какая мерзость! Так и я случайно,
Найду в своём шкафу, всё, что забыл
Давным-давно и жил себе спокойно,
Но оказалось, что не тем я был,
И лишь казался сам себя достойным.
В моём шкафу полным-полно грехов,
Полно чужих обид и слов обидных,
А также ненаписанных стихов,
И много из того, за что мне стыдно
Такой вот получается расклад,
Ведь с прошлым не расстанешься так просто,
Хотя, быть может, всё забыть был рад,
Но ни куда не деться от вопросов
Которые мне совесть задаёт.
А память, став отныне прокурором
Моей душе, молчит наоборот
И слушает её с немым укором
Но что сказать? Что было то прошло,
И в прошлом ни чего уж не исправишь.
Хотя мне с моей музой повезло,
Надеюсь, что хоть ты меня прославишь
Смертям всем вопреки
Мы в этот мир приходим ниоткуда,
Не ведая, что есть и мир иной,
Где наши души сразу всё забудут,
Пройдя в свой срок нам данный путь земной.
Забудут всё: и горести и беды
И клятвы, что давали мы себе,
Во времени исчезнув вдруг бесследно.
К чему тогда все мысли о судьбе?
К чему все размышления о прошлом,
Когда вся жизнь похожа так на плен?
К чему мечтать лишь только о хорошем,
Не в силах уничтожить вечность стен.
Стен, за которыми ждёт снова неизвестность
И выбор новой жизни, но не наш,
И новый Бог, и новая невеста,
И всё, что будет, снова чья-то блажь
Об этом никогда мы не узнаем,
Пока вновь не пройдём в мильонный раз
Свой новый путь. Кому ж мы потакаем?
Но, видно, тот не может жить без нас?
Выходит, вечность и не жизнь, а скука,
Где изнывает сам создатель от тоски.
Но выйти как из замкнутого круга?
Не умирать смертям всем вопреки!
У всего своя цена
Что есть всего бесценнее на свете?
Конечно, деньги скажет кто-то вдруг,
А кто-то скажет: ну, конечно, дети!
А кто-то будет всё ходить вокруг.
Вокруг да около, не зная, что ответить:
Богатство, власть и много есть чего.
Но он навряд ли сможет сам заметить,
Что нет дороже жизни ничего
Богатство не возьмёшь с собой в могилу,
И власть тогда придётся потерять,
Как, впрочем, всё, что с ним при жизни было,
А жизнь, конечно, можно и забрать.
Хотя она там будет бесполезной
В бездушном теле раз и навсегда.
Скопец скупой с монетами железными
В конце концов исчезнет без следа
А жизнь останется чудесным божьим даром
И будет продолжаться без конца
И даже тот, кто нынче телом старый
Останется в душе вроде юнца.
И будет жить, и ждать не будет смерти,
Ведь жизнь его продолжится в сынах.
Выходит, что всего бесценней дети,
А мы к ним возвращаться будем в снах
15 февраля
Сегодня солнышко впервые за февраль
Над городом сияет нам в награду,
Развеяв многолетнюю печаль,
А ведь ему сиять не нам бы надо.
А тем, что пали на чужой земле,
И кровь свою пролив под Кандагаром,
Нам подарили этот день в календаре,
Когда-то молодым, сегодня старым.
Чтоб мы несли им память и цветы
И, может, им немного легче станет,
С небес увидев нас ещё живых
И не пропавших зря в Афганистане
Мы тридцать лет уже за них живём
Как невозможно быстро время мчится!
Мы тридцать лет свой долг им отдаём
И лишь со смертью можем разлучиться.
Но пуля дура выбрала не нас.
В тот день не нас, а их не пощадила,
Чтоб помнили мы каждый день и час
Про них живых весёлых и счастливых.
И очень молодых. Почти юнцов
С отвагой бесшабашной, почти детской,
Не переживших дедов и отцов
И даже возраста страны своей советской.
И в каждом феврале спешит народ
К святому месту, чтоб взглянув в их лица,
Увидеть вечность наяву. А жизнь идёт
И Кандагар нам вечно будет сниться
Дорога к дому
Дорога вверх, дорога вниз
И если знать бы нам заранее,
Где ждёт душман, как горный лис,
Скрываясь в утреннем тумане.
Где «стингер» ждёт свой судный час,
Чтобы ударить по колонне.
Ну, а у нас есть свой приказ,
Не время умирать на склоне
Очередной без поросли гряды,
Под синим и холодным небом.
Всего один глоток воды,
Всего один кусочек хлеба,
И вновь стремится наш «Камаз»
На непокорные высоты
И чтобы не стреляли в нас
В том наша главная работа.
Чтоб без потерь пройти свой путь
Чтоб в Кандагар к друзьям вернуться
И выжить! Но не как-нибудь
И чтобы утром вновь проснуться,
И получив приказ опять,
Уйти в афганские туманы,
Но не затем, чтобы пропасть,
Ведь умирать нам слишком рано!
У нас ещё немало дел
И с тем душманом рассчитаться,
Который нас убить хотел,
И нам опять в живых остаться,
А там пусть всех рассудит Бог.
Дорога кончится когда-то
И приведёт нас на порог
Родного дома. Всех. Обратно
Апокалипсис души
За метелью капель, за капелью метель
И морозы, морозы, морозы
И уже пролетело почти десять недель
И не строчки стихов. Только проза.
О зиме непонятной я пишу свой роман
И концовка его не понятна
Что ни буква, ни строчка вместо мыслей туман,
Вместо точек чернильные пятна
Это всё, что сейчас у меня на душе,
Это всё, что есть в будущем томе.
За окошком берёзка, словно ты в неглиже
Так прекрасна в морозной истоме
Отложить бы роман. Утро время стихов