За пределами здравого смысла Сборник стихотворений - Лонли Ли 3 стр.

ты детям вместо сказок на ночь
(хотя просили и такие,
но забывали сразу напрочь)
читала Пушкина стихи и
читала Лермонтова, Блока,
Есенина, конечно, тоже.
наверное, ещё кого-то,
но время стёрло всё, похоже.
я помню только Незнакомку,
черёмуху и что ещё?
и всё. наверно, это только
но это помню хорошо.
и мы с сестрой покорены
поэзией навек.
и это лучшее, что мог бы
кому-то сделать человек.
    теперь сама стихи пишу
    и упиваюсь их дурманом.
    и наконец-то я скажу
    тебе за всё спасибо, мама!

однажды по теории искусства
студентам задан реферат на тему:
«как понимаю глубину и важность чувства
я в творчестве писателя N. N.».
писать не хочется на улице весна.
и вот студент, задумавшись глубоко,
берёт бутылку белого вина,
идёт ну, благо, жил N. N. неподалёку.
и вот приходит в гости он к соседу.
сосед соседу (и вину, конечно) рад.
вот за вином завязана беседа 
писатель (сам!) черкает реферат 
кому, как не ему, понять все чувства,
описанные в творчестве N. N.?!
ну да, студенту неудобно, грустно.
но благодарен. и доволен всем.
принёс он в универ свой реферат.
отдал. какой-то срок прошёл
седой профессор объявляет результат.
и вот до нашего известного дошёл.
сказал: студент! у Вас в башке темно и пусто.
Ваш реферат позор. и пыль. и тлен.
Вы ни хрена не смыслите в искусстве
и в творчестве писателя N. N.!

мы все порой кого-то ждали.
в надежде призрачной на чудо
в своём хрустальном гробе спали
и думали: ну кто ж разбудит?
и в этой мирной суете
мы все порою забывали,
что Принцы нынче уж не те 
за нами не поедут в дали

устала спящая малышка
так много лет лишь Принца ждать,
лежа в постели неподвижно
и надоело ей лежать.
услышала однажды птицы
встречали солнце на заре.
и так ей захотелось Принца,
как жаждут лета в декабре.

проснулась спящая и встала
и потянулась ото сна
и солнце ласково сияло,
и даль чарующе-ясна
ещё помедлила немного,
окидывая взглядом дом,
и вот отправилась в дорогу
за тем, кто смутно ей знаком.

искала долго или мало 
история о том молчит.
но вот до Принца дошагала 
а он в стеклянном гробе спит.
спокойно спит и ждёт Принцессу 
ту, что пробудит ото сна

но я не знаю, если честно,
разбудит ли его она

когда кругом сплошная ночь,
снимаю ненавистно маски,
стираю с мыслей чьи-то краски,
чужое сбрасывая прочь.
своею проклята судьбой,
её ответно проклинаю,
ведь завтра это точно знаю
я перестану быть собой.

едва рассвет закрасит краской
холодное чужое утро
я, не теряя ни минуты,
привычно надеваю маски
веселье, радость и улыбки,
почти счастливый чей-то смех.
я обрекаю на успех
существование ошибкой.
я зомби. я игрушка заводная
"сегодня у меня всё хорошо".
молюсь кому-то, чтобы день прошёл
ведь ночь саму себя мне возвращает.

поверь мне, ночь моя сплошная
мне не мрачна и не страшна,
пусть даже мысль моя смешна
ведь утром снова умираю

ты помнишь запах пылкой страсти,
ты знаешь цвет моих стихов,
забытый вкус чужого счастья,
и горечь сладкую духов.
услышишь стон несчастной тени
и вспомнишь, как любили мы
мы не вершили преступлений,
но ими были наши сны.
лаванды нежный горький запах
поймает проклятая мысль
в последних наших чёрных датах
записана чужая жизнь

когда-то давно я умела летать наверное,
ведь часто ночами мне снится мой смелый полёт.
и мечта не оставила. я ей по-прежнему верная,
она, как и прежде, в отчаянном сердце живёт.
    я помню последний полёт, как расправила крылья
    почему-то разбег не успел увенчаться полётом 
    рождённые ползать на землю меня опустили
    не давал им покоя мой смелый полёт отчего-то.
зацепились за перья взметнувшихся было крыльев,
опустили обратно на взлётную же полосу,
молотком по гвоздям мои крылья к асфальту прибили,
и холодный злой дождь снова хлещет меня по лицу.
    крылья в ранах, но всё ж от земли оторвались
    пусть и рваные, только жива в них сила
    в них живительной кровью надежда моя осталась.
    и я верю, что всё же поднимут меня мои крылья.
разбиваю часы замедляется стрелок бег.
взлечу как птица. пусть ветер взметнёт мне волосы.
расправила крылья, и вновь начинаю разбег
рождённые ползать! освободите взлётную полосу!

ты малыш. ты по жизни идёшь, улыбаясь
и навстречу тебе улыбается мир.
беззаботное детство уходит, играя
вот уже и мальчишкам ты не командир

подрастаешь, бунтарь, хулиган негламурный
хлопнув дверью, уходишь в закат и рассвет.
ты-то видишь, что мир непонятный, сумбурный
и отчаянно бредишь, что выхода нет.

вот ты вырос. учился. пошёл на работу
перестала жизнь выглядеть детскою сказкой.
смотришь в зеркало видишь ли ты хоть кого-то?
не понять, есть ли кто за уставшею маской.

вот и старость подкралась увы, незаметно.
всё тревожнее мысли: а что впереди?
солнце остыло. весна неприветна.
и всё чаще по крышам убегают дожди

я скажу тебе, зачем я не с тобой 
ты ведь, кажется, хотел бы это знать?
ты уже считал меня судьбой
и, казалось, больше нечего желать.
    всё было хорошо, но ты сказал,
    что единственным ты станешь с этих пор,
    лишь тебе должны внимать мои глаза
    мой мобильный вызвал твой укор.
    ты сказал: ночных звонков не будет
    от друзей, особенно мужчин.
    ты внушал, что я о них забуду
    и не будет связей без причин.
ты просил поудалять контакты
icq и электронной почты,
чтоб друзьям я объяснила как-то 
sorry, но «мой парень» так не хочет
ты просил меня забыть стихи. ру,
не общаться и ни с кем не делать дел.
ты хотел мне заменить собой полмира,
ты быть всем мне, видимо, хотел

вот поэтому с тобою мы не вместе,
и к себе меня обратно не зови 
мне друзья дороже, если честно,
хоть желанной, но кощунственной любви

знакомый голос в шум дождя тебя поманит 
ты этот голос знаешь наизусть
блокнот и ручку достаёшь ты из кармана,
вздыхая, говоришь: «ну здравствуй, Грусть»
под звук дождя и всхлип родной стихии
ты долго и самозабвенно пишешь 
конечно, будут новые стихи, ведь
ты в этой грусти вдохновение услышишь.

я приходила музой и во сне
и волновала, горячила кровь
стихи, конечно, ты писал не мне,
но говорил: «да здравствует Любовь!»

и с новой силой вдруг нахлыну снова я
несбывшейся надеждой и пророчеством.
достал бумагу. ручку. пишешь новое.
и тихо скажешь: «здравствуй, Одиночество»
ты пишешь, пишешь, пишешь до утра 
и вдохновенье черпаешь в тоске
сегодня будет то же, что вчера 
сегодня я усну в твоей руке

ты часто в Музе узнавал меня, наивный,
но имя угадать боялся в круговерти
отбросив страх, ты назовёшь меня по имени
однажды скажешь тихо: «здравствуй, Смерть!»

    как в рабстве оказалась, я не знаю
    в один какой-то непрекрасный день
    вдруг поняла, что стала я другая,
    что от меня осталась только тень

    сама себе я стала палачом
    себе я причинила столько боли!
    с тех пор все мысли только об одном
    лишь о побеге вверх! вперёд! на волю!
я тщательно готовила побег
точила меч. убить была готова
любого. каждого, практически, из тех,
кто задержать посмеет даже словом
    я рада. до убийства не дошло.
    отчаянье в моих глазах и ярость
    остановили их. и всё прошло.
    моя свобода дорого досталась
теперь вперёд, зализывая раны
а впрочем, их свобода быстро лечит
мне не страшны ни ливни, ни туманы
мне даже дышится уже намного легче
    я снова улыбаться научилась,
    душа уже не мучится вопросом
    и я вчера весне вдруг удивилась
    увидела, что зацветают абрикосы

вспоминаешь, встречая рассвет
обо мне снова думал ночью
а вот то, что я тоже поэт
почему-то признать не хочешь

для тебя я всего лишь красавица
ни таланта, увы ни ума
а стихи вот тебе не нравятся
формы нет смысла нет ни хрена

беспощадно меня критикуешь,
по пути соблазняя, дразня
ты поэта-меня не любишь,
не-поэта же нет меня

нет. не будем и спорить об этом.
твой вопрос мой жестокий ответ:
ты не любишь меня-поэта,
а меня-не-поэта нет