Благоухающих цветов
И искушают безмятежно
Руладами жужжащих слов.
И так весь день, и так всё лето
Пока их холод не проймёт,
Шмели с рассвета до рассвета
Кружат в лаванде хоровод.
3.
Лаванда и шмели́ не знают
Что наступил сентябрь унылый.
Цветы цветут, шмели летают,
Золотоплечи, быстрокрылы.
В их удивительном полёте
Среди чарующих соцветий
Есть восхищающее что-то
И что пытливый мозг бередит.
Как удаётся этим пчёлам,
При их не маленьком калибре,
Массивным, толстым и тяжёлым,
Летать с изяществом колибри?
Ах, впрочем, мир прекрасен этим
Клубком загадок, белых пятен.
И лишь сентябрь за гранью лета
Вполне и ясен, и понятен.
* * *
Мы Шрёдингера кошку
В своём эксперименте
По неопределённости
Размазали слегка:
Она жива немножко
И в этом же моменте
Она хвала мудрёности
Немножечко мертва.
Мы так и этак мерили
Все доли вероятности,
Расхлёбывали ложкою
Кванто́ванный расчёт.
В простой исход не верили,
И вот в научной рьяности
Открыли шкафчик с кошкою
Там оказался кот!
* * *
Там,
где по линованной бумаге
пишут поперёк,
Дескать, потому,
что это выглядит
креативно,
«Поперечным» писателям,
по скудоумию,
невдомёк
Что это глупо,
не экологично
и не продуктивно.
* * *
Да будут ли вспоминаться-то
Когда-нибудь в пьяном загуле
Две тысячи девятнадцатого
Холодные дни июля.
Быть градусу, сколько не бейся,
Высоким по прихоти чьей-то,
А вы всё твердите про Цельсия
И какого-то там Фаренгейта.
Жара будет до исступления
При норде, норд-осте, норд-весте.
Дождёмся-таки потепления,
Но может быть, лет через двести.
* * *
@morning_swellow с благодарностью
за данную мысль
О, хлеб и зрелища будут желанны всегда,
И эти желания тоже из категории вечных.
Даже занимая в вечных самолётах места,
Направляясь в вечную Касабланку или ещё куда,
Жаждать народ будет хлеба и зрелищ беспечных.
Не помогут ни светлые радости, ни яркая красота.
Схема счастья известна тысячелетия и проста:
Зрелища, хлеб, рабы и пара заводиков свечных.
* * *
Маленький принц, утончённый, но действенно вялый:
Тот самый Экзюпери,
А рядом другой по-ЕгорЛетовски разудалый
И матерный изнутри.
Трогают оба, по-своему, но равновесно,
Пусть разные струны души.
Оба они уникальны и интересны,
И оба они хороши.
Пастернаковое
1. Ода скотницам
На стихотворение Март Б. Л. Пастернака
Нынче нет уже дюжих скотниц,
Что могли бы до пота гонять
Зиму с улиц, оврагов и звонниц;
Чахлый мартовский снег разжижать;
Бить сосулек кровельных тонны
И, светя мускулистым ню,
Разгонять ручейков бессонных
Ненавязчивую болтовню;
Поднимая игриво вилы,
Тыча зубьями оных в навоз,
Вызывать у поэтов хилых
Восхищение и психоз;
Выходить из хлевов коровьих
Царской поступью спины размять
Чтоб Борис Леонидович мог бы
С восхищением их созерцать.
2.
«Быть знаменитым некрасиво»
И так возможно рассуждать,
Когда твоих стихов тетрадь
Уже заполнила архивы.
Когда твой облик знает всяк,
И даже пёс соседский лает,
Что в этом доме проживает
Поэт известный Пастернак.
А так, конечно, некрасиво
Быть знаменитым средь других
Поэтов средненьких, простых,
Коль сам ты выделен курсивом.
3.
Декабрь. Word открыть и плакать,
Строчить стихи свои навзрыд,
Пока дней новогодних слякоть
Весной нежданною грозит.
Нанять такси да за сто гривен
Под звук шуршания колёс
Умчаться в зиму, чтобы ливень
Так не нервировал до слёз.
Так не нервировал до слёз.
Где, как обугленные туши,
С деревьев тысячи грачей
Не падают с прихлюпом в лужи
И мир приятен для очей.
А здесь проталины чернеют
И талая вода бежит.
Чем мир унылей, тем вернее
Слагаются стихи навзрыд.
Закончен стих и Word закрыт.
Порыв душевный мной излит.
* * *
Если свежую музыку ветра
Кто-то когда-то
и где-то
записывал,
Анимо́метром ли,
вакуумметром,
Нотами,
буквами
или числами,
То этот кто-то, навряд ли
позже
Сумел разобрать бы
сделанные им
записи
Поскольку ветер
это промысел Божий,
А значит, не читаем,
не понятен
не ясен.
Балладка об эпоксидной смоле
Наверно, скучно на Олимпе.
От сотворенья дней святых
Все обладательницы нимбов
И обладатели же их,
А также прочие сидельцы
У тронов нимбоносных лиц,
Плетения интриг умельцы
И либреттисты небылиц
Все эти «чудные» созданья
Поперегрызлись столько раз,
Что скука их существованье
Зацементировала с тщаньем
Пластичных эпоксидных масс.
И броуновское движенье
Интриг, подстав и окаянств
Среди Олимпа населенья
В конце концов ушло в забвенье
Глубин аидовых пространств.
Пассионарность близорука,
И даже божие дела
Сумеет размолоть дотла
Сильны, непобедимы скука
И эпоксидная смола.
* * *
Какое дивное творенье
Картина Шишкина «Дубы».
Так передать переплетенье
Резной, причудливой листвы,
Теней ажурных паутинку
В морщинистых стволах дерев
И света лёгкую грустинку,
Как нежный девичий напев.
Весь образ шишкинской дубравы,
Что будто сотворён волшбой,
Он и простой, и величавый,
Но не картинный, а живой.
* * *
У молодых поэтов чувства
Сильнее звонких рифм и ритма.
Для них как ложе от Прокруста
Правописания энигма.
Зачем им синтаксис, когда их
«Быть иль не быть» сомненьем гложет?
Они поэты пусть прозаик
Себя лингвистикой кукожит.
Для них все ямбы и хореи,
Анапест, дактиль словоблудье.
Они заняли эмпиреи,
Где нет любви, а есть безлюбье.
Но верим: опыт, сын ошибок,
Придя со временем бесценным,
Избавит от полуулыбок
Над их стихом несовершенным.
Стих зазвенит, как песни скальдов,
Лучистым, живописным словом.
А новый Пушкин скажет: «Ай, да
Я сукин сын в венке лавровом!»
* * *
Иногда напишешь так,
Что и сам
Восхитишься этим, как
Чудесам.
И откуда это всё
У меня?
Стихоплётство, то да сё,
Вся фигня.
Так изящно иногда
Изложу,
Что заплещет красота
За межу.
Но порою свой успех
Повторить
Невозможно, ну, на грех!
Как тут быть?
Коль придумать я бы смог
Стихомер,
Им оценивал бы слог
И размер.
И тогда бы каждый стих
И сонет
Были б слаще дорогих
Мне конфет
И вкуснее бы, чем в доль-
ках арбуз.
А пока оценка толь-
ко на вкус.
Для красот стихов аршин
Не найдёшь.
Я не Пушкин-сукин сын,
Но хорош!
Полишинель
Он зудел, заикаясь, стараясь
Донести эпохальную весть.
Дескать, тайна сия велика есть,
Если только вощще! она есть.
Пикассовое, версии О
1. Алжирские Женщины
Ах, как две наших сущности
в принципе разные,
Плотно схвачены временем
в нечто одно:
Тошно-сочное, яркое
и слегка несуразное,
Как «Алжирские женщины»
версии О.
2. Горловка
Нам не нужно быть в Гернике,
Нам достаточно Горловки.
И «Алжирские женщины»