Для сражений у земли нет сил
Рок бушует дикими страстями
На пороге Третьей мировой.
Люди, что же будет завтра с нами,
Если вступит Марс в последний бой?
Люди! Мир так хрупок, беззащитен.
Как его от Мрака оградить?
Не рубите сук, где вы сидите,
Так тонка связующая нить
Нить времён и многих поколений,
Что могла бы нас объединить.
Разных рас, и взглядов, и суждений
Люди все, но мы могли бы жить
В дружбе и сотрудничестве вечном,
Пробуя друг друга понимать,
Быть ко всем добрей и человечней
И устои жизни не шатать.
Мир худой важнее доброй ссоры
Говорили люди на Руси.
Ни к чему нам выспренние споры,
Для сражений у Земли нет сил.
Не крушите войнами планету!
Души исцелите добротой.
Вы за всё Грядущее в ответе
На краю у Вечности седой
Мир переполнен контрастами
Мир переполнен контрастами:
Верой, надеждой, любовью,
Болью, бедою, несчастьями,
Истиной, ложью, мечтою.
Мир наш, зелёный, единственный,
Бывший незыблемой истиной,
Время трясёт катаклизмами,
Войны жонглируют жизнями.
Правят Мамона с Антихристом,
Славя затмение вечное.
В свалку Истории выбросят
Доброе и Человечное
Бездне страданий завещанный
Свет, штаммом Злобы помеченный.
Сердце Земли изувечено
Вирусом Тьмы засекреченным.
Шарик земной тихо вертится,
Вечности вихрем подхваченный
Всё-таки в Лучшее верится
Сердцу надежды пристанищу.
Распадается время
В хитроумном сплетении слов
Громоздились ловушки обмана.
Утекала сквозь пальцы любовь,
Та, что завистью проклята рьяно.
На лохмотьях растаявших снов
Те надежды, что сбыться не смеют,
И в тисках смысловых кандалов
Бьются мысли, себя не жалея:
Неужели души красота
Что-то значила некогда в мире?
Неужели рождалась мечта
В этом жутком, враждующем пире?
Кто-то танец ведёт на костях,
Кто-то братскую кровь проливает
Распадается Время во прах,
И Добро больше не побеждает
Ещё одна ночь войны
Под сенью бренной тишины,
На грани мира и войны,
Застыл Донбасс, такую боль не принимая.
На небе тот же ход планет
И равнодушный лунный свет.
А мы увидим ли рассвет? Увы, не знаем
Уже семь лет исход один
Горьки объятья пуль и мин,
Что снова наших земляков себе забрали.
За что же нам такая месть?
Сирот и вдов не перечесть,
И фото деток на могильном пьедестале
Родного края тяжкий стон,
Глаза разрушенных окон,
И одиноких матерей надрывны слёзы
Так тяжко близких провожать
Во Зла разинутую пасть!
Мечты о мире стали зыбкими, как грёзы.
А для Земли всё не слышны
Братоубийственной войны
По терриконам смертоносные удары
Земля смеётся и поёт
Во лжи обыденных забот.
И «хата с краю» их девиз, довольно старый
Кладбища Донбасса
Над маленькими детскими могилами
Гудят степные стылые ветра.
В них скрыто чьё-то детство белокрылое,
В них спит святая наша детвора
Как мало было в жизни вашей счастья
От взрыва к взрыву, подавляя страх.
Сердечки ваши детские на части
Безжалостно разбил военный мрак
Снарядами и минами оборвана
Дорога, что в большую жизнь вела,
И здесь, в капкане вечного безмолвия,
Над вами бездна боли пролегла
И взгляд на каждом маленьком портрете
Нас будто упрекает из земли,
Что мы, ещё живущие на свете,
Мир детства от войны не сберегли
Метастазы боли
Ночь и День в одну спираль сплелись
Зной песков и лёд снегов прохладных,
Свет и тень, любовь, что тянет ввысь,
Как бесценный клад, всегда со мной.
И судьбы нечаянный каприз:
По дороге встреч невероятных
Жаром вдохновенья эта жизнь
Дарит сердцу крылья за спиной
Но пробьёт урочный час и вниз
Канет память в скорби безвозвратной,
И душа отчаянно трястись
Будет на плечах семи ветров.
Стану я кричать душе: «Держись!»
Так вокруг темно и безотрадно,
И несёт судьба, как павший лист,
В пепелище гибельных костров
Метастазы боли разрослись
Щупальцами гидры беспощадной.
Искорки Добра перевелись
Здесь, в юдоли горестной земной.
Звёзды в гороскопе не сошлись
Для катренов тех невероятных,
Что по воле рока не вплелись
В ткань Пророка светлой стороной
Свет материнской любви
Свет материнской любви
Эх, вернуться бы в детство
Эх, вернуться бы в детство! Играть,
О грядущих невзгодах не зная.
На качелях до неба взлетать,
Детским сердцем весь мир обнимая.
Окунуться бы в сказку опять,
Во дворе с нашей горки кататься,
С детворой до заката гулять,
Не желая домой возвращаться.
А потом, после вкусных блинов,
В тихой неге родимых пенатов
Лечь в постель в предвкушении снов:
Лёгких, ярких, цветных и крылатых.
Мама примется что-нибудь шить,
Даст мне в руки любимого мишку.
Ну а я буду снова просить:
Расскажи, мама, сказку из книжки.
И, согревшись родимым теплом,
Всей душой погрузившись в рассказы,
В колыбельной чарующих снов
Растворюсь я в волшебном экстазе
Эх, вернуться бы в детство! Но нам
Лишь во сне может чудом присниться
Беззаботная детства страна
Перевёрнутой жизни страница
Бесполезно жалеть о былом,
Всё проходит, сменяются годы.
Но под маминым нежным крылом
Так порой очутиться охота
И тоскую о времени том,
Где нет места жестоким утратам,
Где был путь в мой родительский дом
Не зачёркнут могильной оградой
Свет материнского тепла
Слово «мама» соль Вселенной,
Слово «мама» Дух нетленный.
Мама Божье откровенье,
Мама искра вдохновенья.
Материнство ось планеты,
Мама наш источник света,
Слово «мама» к Небу путь,
Слово «мама» жизни суть.
От судьбы истоков мама
Нас идти направит прямо.
Обойти поможет пропасть
Слово мамы наша совесть.
Нерушимы связи нити,
Мама ангел наш Хранитель,
И под маминым крылом
Полон мир любви теплом.
Моё дитя
Тоскуешь ты и я грущу.
Болеешь ты и я болею.
Моё дитя, я так хочу,
Чтоб жизнь твоя была светлее,
И Силы горние молю,
Чтоб не были с тобою строги.
Пусть рой невзгод стезю твою
Обходит дальнею дорогой.
Пусть Ангел твой в пути хранит
Огонь души средь бурь и снега.
Пусть два крыла тебе дарит,
Чтоб воспарить над смутой века.
Сергей Бочаров
Родился в Павлодаре (Казахстан) «холодным летом пятьдесят третьего», но всю сознательную жизнь провёл в Новосибирске, который покидал только два раза: срочная служба в Венгрии и три с половиной года работы на Камском автозаводе в Набережных Челнах.
С 1987 г. был руководителем городского клуба любителей творчества Высоцкого «Нерв». Стихи начал писать в пять лет. Первая книга, «Записки племенного кота», вышла в 2016 г. В ней автор в увлекательной и необычной форме посвящает читателя в тайны судьбы шотландского племенного кота Жан-Клода на фоне нашей не совсем безгрешной жизни. В 2019 г. вышло продолжение, «Записки последыша». В 2017-м опубликован сборник рассказов «Век бы мне Парижу не видать!».
Завещание
Да! Здравствуйте, Виктор Иванович! Не надо извиняться Я понимаю. Очень вам благодарна за поддержку!.. Да, все тут. «Квадрат» в полном сборе, остальные ушли уже, громко проговорила Ольга в телефонную трубку и повернулась к центру большой комнаты, где за накрытым столом сидели шесть человек: трое мужчин и три женщины. Они замахали руками, показывая жестами, чтобы она передала привет звонившему. Она кивнула им головой и продолжила разговор: Вам тоже от всех привет!.. Да, мы помним, конечно, помним. В сентябре будем Обязательно! Ещё раз спасибо за заботу До встречи!
Ольга положила трубку на телефон (старый дисковый). Такие аппараты редко у кого остались. Подошла к столу и села на своё место.
Как там Пифагор наш?
Жив-здоров. Шустрит, как и в старые добрые времена. Приглашает весь наш «Квадрат» на юбилей тринадцатого сентября. Так что ждите будет звонить каждому в отдельности
Да, ему уже шестьдесят А давно ли это было?.. Помнится как вчера, а тридцать лет пролетело! сказал один из присутствующих.
В группу первокурсников строительного института, в которую попали все сидящие сейчас за столом, назначили куратором математика. Внешне он был более похож на преподавателя физвоспитания, чем на повелителя интегралов: высокий, стройный, энергичный. В остальном в меру симпатичный, без меры воспитанный и сверх меры начитанный. Мечта молодых студенток, горящих желанием стать впоследствии профессорскими жёнами. Звали его Виктор Иванович, а прозвище он получил Пифагор. Один лоботряс принёс в институт портрет великого греческого математика и фото куратора. На фотографии он подрисовал усы и бороду, как на портрете, и отличить одного от другого стало практически невозможно. Вот так Виктор Иванович стал Пифагором, а был ли Пифагор двадцать пять веков назад куратором группы начинающих строителей, мы не знаем.