Никита Безруков
Брюс. Лаврентий. Константин
Предисловие
Мы писатели! И не жить нам, если в нашей жизни всё легко и спокойно. Мы стоим в первом ряду событий, которые вновь заставят взяться за свое ремесло. Нам обязательно нужен сюжет!
Однажды открыв дверь в мир творчества, вы не закроете ее никогда.
Вступление
Здравствуй, читатель!
Мысль о книге жила со мной ровно столько, сколько я себя помню. Но мне как будто чего-то не хватало, чтобы взяться за дело и заняться тем, о чём я так долго мечтал.
Но вот наконец этот день настал. Создатель дал мне особенный шанс воплотить всё то, о чём я так долго думал. А именно выпустить свою собственную книгу.
Он послал мне за год столько испытаний, что можно было сломаться, и виной всему был я сам. Со мной произошло слишком много: разбитое сердце и несбывшаяся любовь, пьяная авария и её последствия, сломанные экраны телефона и нового плазменного телевизора.
Казалось, всё, к чему бы я ни притронулся, буквально горело в моих руках. В последнем рассказе мои пальцы дрожали от набираемых слов, но в самом начале книги я смеялся как никогда.
В моей жизни накопилось чересчур много проблем, и я был готов сесть и начать писать. Я не унывал. Мне просто необходимо было себя чем-то в очередной раз занять, чтобы не думать о том, что в жизни горел пожар. Я отвлёкся даже слишком, погрузившись, нырнув с головой в книгу. Чем сложнее в моей жизни наступали проблемы, тем глубже я уходил в другой, придуманный мир творчества. И не одну сотню раз пожалев о содеянном в прошлом, я продолжал жить в настоящем.
Проблемы наконец ушли, как только я взялся за голову и сделал работу над ошибками. Я поменял своё мышление и подход к жизни. Женился на прекрасной девушке и жду от неё сына. Я счастлив! Но временами продолжаю жить в мире иллюзий, где всегда весело, ведь в моём творчестве живут музыканты и осы, которые нагло воруют пиво с чужого стола.
К сожалению, в жизни писателя случаются и ужасы, из которых рождаются поистине великие, но страшные рассказы. «Писатели запоминают всё. Особенно то, что связано со страданиями. Раздень писателя догола, укажи на любой крошечный шрам, и ты услышишь историю о том, как он появился. Большие повреждения порождают романы, а не амнезию. Талант полезная вещь для писателя, но единственное непременное условие это способность помнить историю каждого шрама» (Стивен Кинг «Мизери»).
Добро пожаловать в мой мир. Посвящается всем тем, кто в меня верил.
Моей семье:
Безрукову Олегу Борисовичу
Безруковой Ольге Ивановне
Безруковой Татьяне Андреевне ей особенно! Именно она прожила вместе со мной все эти воскресно-писательские дни.
Люблю.
Всех вас. Спасибо.
Никита Безруков 31.01.2022 г.
Я очень дорожу этой книгой!
***Помню, как я начал писать первый рассказ в два часа ночи.
Чем может вдохновить обычная шляпа? Казалось, при чём здесь головной убор? Но именно он стал отправной точкой, началом увлекательной истории, которая родилась у меня в голове ровно в два часа ночи. Я проснулся, записал середину и уснул. Утром я носился по дому в обнимку с купленным мамой новым ноутбуком и записывал начало. Мама поверила в мой талант. Спасибо ей! Я несколько дней записывал свои мысли, и наконец была готова концовка.
Стоит только начать. Остальную работу сделает за вас ваше подсознание и воображение.
Приятного чтения!
Лаврентий
Глава 1
Он жил, но как жил?
Утро понедельника. Хрупкая Венеция, камни застывшего города, стоящего по пояс в воде.
Неторопливые гондольеры плавно начинали свой путь. Нашему герою повезло жить среди этой сырости и плесени.
«Жилье по 300» гласило объявление, висевшее у двери дома, где обитал Марк.
Шум башни, звон колоколов эхо истории отражалось во всем величии картин Джованни Беллини, который был вдохновлен бесконечным количеством бескрайних каналов Венецианской лагуны.
Белоснежная улыбка отразилась в зеркале.
«Не такой уж и старый», подумал Марк.
Пересадка волос, скрывшая лысину, сделала его заметно моложе. Перед ним стояло бесчисленное количество мазей и кремов, дорогой парфюм, выстроившийся в стройный ряд и ставший со временем спиртом с тяжелым пьянящим дурманящим ароматом. На плечиках висели поеденные молью старые концертные рубашки. Золотые пластинки, висевшие на стенах, давным-давно утратили свой блеск. Былое величие осталось где-то там, далеко позади. Его карьере наступил конец, шум толпы стих, занавес опустился.
Последний концерт был несколько лет назад. Слова не шли, мелодии перестали ему сниться. Барабанщик сбежал в другую группу, гитарист в глубокий запой. Марку не хватало шума и рева толпы. Теперь его подпись красовалась лишь на бланке заявления о расторжении брачного договора.
Для чего он скупал все эти вещи? И делали ли они его счастливым? Непонятно.
Марк застегнул кожаную куртку, надел шляпу, взглянул на собранный чемодан и рядом стоявшую гитару.
«И зачем я еду в гости? подумал Марк. Какой вообще смысл возвращаться назад в прошлое?»
Были времена, когда по всей квартире валялись листы с текстами песен. Сейчас повсюду только пустые пивные банки и лишь несколько незаконченных фраз, да и те, к сожалению, не представляли никакой ценности.
«Я так долго бежал от прошлого, но к чему я пришел? Сюда ли я хотел попасть?»
Марк позвонил, чтобы известить семью о своем прибытии. Он знал, что встречать они умеют. Ему предстояло вернуться туда, где всё началось.
В памяти музыканта всплыли те самые уроки английского за завтраком, которые помогли ему стать студентом по обмену и познакомиться с кучкой музыкантов. Он был для них кладом со своей тетрадкой, полной текстов, и умением играть на гитаре той, что однажды вручил ему отец.
В семье родился не волшебник, лучше музыкант! радостным голосом говорила мама.
В один момент воспоминаний Марк словно ощутил на себе прикосновения нежных рук матери, вплетавшей в его длинные детские кудряшки гусиные перья.
Кто сломал ветку у ореха?
Он окунулся в далекое прошлое, воспоминания не давали покоя. Перед глазами музыканта возникла картина, как он учил младшего брата стрельбе из лука.
Марк помнил виноватый, но при этом невинный взгляд своего младшего брата.
Кто это сделал? спрашивала мама.
Это не он, если и наказывать, то только меня, виноват, не усмотрел, отвечал Марк, вступаясь за брата.
Я вождь краснокожих!
Нет, я!
Мама, скажи ему!
Ты водишь!
Нет, ты! перебивая старшего, твердил, улыбаясь, брат.
Смех и ребячество, деревенское звездное небо.
«Такого здесь никогда не увидишь», подумал Марк, вспоминая давно забытое прошлое.
Беготня и крики, шлепанье босиком по лужам под проливным дождем. Разбитые колени с прилепленным подорожником. Игра со спичками и старое дедовское ружье, которое он им показывал, рассказывая про войну.
Индейцы, обед готов!
Ма-а-ам, идем!
Картинки прошлого проносились перед глазами музыканта. Печаль от утраты сцены всего лишь эмоция, она несравнима с болью от потери матери.
«Мама, мне так тебя не хватает Вернуть бы всё назад, я бы всё отдал, только бы обнять тебя вновь» подумал Марк, по старой традиции присев на дорожку. Он достал из бумажника три купюры по пятьсот евро и оставил их на полочке для хозяина.
Пора.
Глава 2. «Понедельник»
План будет не из простых! Лаврентий со звоном подбросил монетку в воздух, словно решая судьбу дорого и любимого родственника.
Тише! ответила его мать и повернулась на лай собак. Вон едет, смотри. Разоделся-то как!
«Ну и колхоз, подумал Марк, и здесь я вырос Старый фамильный дом. Спасибо брату, сохранил его в прежнем виде».
Коробка передач на «паркинг». Высокий статный мужчина, взмах черной россыпи длинных кудрей и приветливый взгляд. Надев шляпу, Марк направился навстречу родне.
Привет! хором здоровались дальние родственники, обнимая и прижимаясь друг к другу.
Ты не пугайся, сын у нас немного не в себе, сказала ему на ухо Полина, жена брата.
Лаврентий, высокий и худой юноша двадцати двух лет отроду, что-то прятал в сумочку, которая висела у него на шее. Отведя взгляд, он небрежно сплюнул и тут же затараторил:
Здорово, шляпник, заходи быстрее, пока не побили. Не обнимай, вдруг заметят! Сортирку, надеюсь, привез? От лопуха уже жопа горит! Тише, тише, свои, последнюю фразу он бросил собакам, которые не переставали лаять, фу, сказал! Не бзди! Спартак, ну-ка сиди!