Моей единственной. Книга четвертая. Одиннадцатый сборник - Василий РЕМ 4 стр.

Дождь пролил осенний, шумный,
Ветер рвался как безумный.
Небо проясняться стало,
В лужах отблески кристалла.

Листья землю засорили,
Нас с погодой примирили.
Красота в моём саду,
Дождь пройдёт  гулять пойду.

Подышу озоном сада,
Это лучшая награда.
Осень радует теплом,
Холодам пока облом.

У меня есть Тяпа, голова из драпа,
Не выдаст, не обидит, не предаст.
Он сидит на полке, мой любимый Тяпа,
Ведь в меру он воспитан и мордаст.

Все мои приколки, в голове заскоки 
Он так спокойно всё переносил.
Слов моих потоки, мелкие упрёки 
Всё принимал и кушать не просил.

У меня есть Тяпа, голова из драпа,
Не выдаст, не обидит, не предаст.
Он сидит на полке, мой любимый Тяпа,
Да, в меру он воспитан и мордаст.

Кофе пью, жую печенье,
Обмакнув его в варенье.
Кофе-пауза моя
Растянулась, как змея,

От утра и до обеда,
Пригласил ещё соседа.
Вместе пьём мы кофеёк,
Коньячка плеснув чуток.

Коньячок уж на исходе,
Да и кофе тоже вроде.
Встать нельзя из-за стола
Чашка кофе подвела.

Я начинаю удивляться,
Своим способностям к труду.
Нет бы на печке поваляться 
Лопату в руки и иду.

Решётки прикрепил на стену,
Раствор замешан мастерком.
Пашу уже вторую смену,
Хоть с этим делом незнаком.

Но знаю точно, я укрою
Фундамент к зимним холодам.
Все щели, трещины закрою,
Свой дом морозу не отдам

Я начинаю удивляться
Своим способностям мечтать,
Без толку по лесу не шляться,
Грибы по ходу собирать.

Увидев белые берёзы,
К ним прислониться и обнять.
Они весной роняют слёзы
И помогают мне мечтать.

Однажды буду я свободен
От повседневности плохой.
И если богу я угоден,
Рвану на море, но с тобой.

Накатили сумерки, и снова
Желтизной все брызжут фонари.
Эта сказка для меня не нова,
Молод был, гуляли до зари.

Сколько было глупостей прожито,
Сколько непонятной суеты.
Вырастили и собрали жито,
Отцвели осенние цветы.

Безрассудство  имя этой боли,
Что теперь ножом по сердцу вдруг.
Мучить меня будешь ты доколе,
Нежный и загадочный мой друг?

Отшумели вечера златые,
Отлетели ночи для страстей.
Души в одиночестве пустые,
Добрых не дождаться новостей.

Глядя в ночь усталыми глазами,
На струящий желтизну фонарь,
Думал я  Судьбу решаем сами
С мысли сбил подвыпивший звонарь.

Хотел быть астрономом, к звёздам рвался,
Ведь жил один и общества стеснялся.
Отчизна приютила на границе 
Калаш за плечи, зелень на петлице.

Смотрел на небо звёздными ночами,
Мечтал открыть звезду средь звёзд цунами.
Шёл в лётчики, чтоб небеса в объятья,
Но прикипел к границе, там ведь братья.

Мечту забросил, попрощался с небом,
Зато получка есть и масло с хлебом.
Но иногда, в бинокль на небо глядя,
Завидую летающему дяде

Хотел быть астрономом, к звёздам рвался,
Ведь жил один и общества стеснялся.
Сменял свою мечту я на границу
Зато живой, перевели в столицу.

Одинокий цветок приютился на грядке,
Не опознан никем, у него всё в порядке.
Он желтеет себе, украшая природу,
Хоть не знает никто его стать и породу.

Может, он ядовит? А возможно, полезен?
Его ветер пригнёт, а он с ветром любезен.
Источал аромат, как весенний багульник,
Он запутал нас всех, вот такой богохульник.

Вот увидел цветок химик местный, любитель.
«Как давно я искал, где обрёл ты обитель!»
Предлагал мне продать одинокий цветочек,
Он духи изобрёл, нужен лишь лепесточек.

«Ну зачем продавать, забирай с корнеплодом,
Он один у меня и слывёт здесь уродом».
И понёс он его, как алмаз в сто каратов,
Он духи изобрёл для людей-супостатов.

Хрустальный звон твоей души
Подобен неге изваяния.
Хрустальный звон души в тиши
Подобен счастья трепетания.

Когда найдёшь слова, пиши,
Исчезнут смутные терзания.
Ты доброе пиши, шурши,
Ведь разум  властелин сознания.

Я слушаю хрустальный звон,
Подобен страсти от признания.
Твоей души игривой сон
Подобран нежностью сознания.

Тебе я книги посвятил, стихи и прозу,
Из сердца вынуть не могу любви занозу.
Уж сколько лет пишу тебе, но мало толку,
Не приближают нас стихи ни на иголку.

Зачем стараюсь столько лет, листы мараю,
Что делать с этим, до сих пор не понимаю.
Связал судьбу для нас господь воздушной ниткой,
Закрыл дорогу для меня большой калиткой.

Закончен будет жизни путь печальным звоном,
Предписано всё это нам судьбы законом.
Но не хочу я ждать вдали вестей печальных,
Хочу, что бог нам развернул дней изначальных.

Тебе я книги посвятил, стихи и прозу,
Из сердца вынуть не могу любви занозу.
Уж сколько лет пишу тебе, но толку мало,
Конец истории в стихе, любви начало.

Что стоим мы на этом бренном свете?
Коль за семью, за Родину в ответе.
Но повторяю за всеми вновь и вновь,
Мы стоим что-то, коль в сердце есть любовь.

А без любви мы ничего не стоим,
Печалью своё сердце беспокоим.
Любовь  вот это движущая сила,
А без любви и Родина немила.

Из-за любви теряем мы свободу,
Мы за любовь пойдём в огонь и в воду,
Пришла любовь  мы праздник ей устроим,
Страну и мир под счастье перестроим.

Живущих без любви полно народа,
Достаток, деньги  это несвобода.
Полёт в любви сравнимый с небесами,
Тот, кто любил, вы знаете всё сами

Что стоим мы на этом бренном свете?
Коль за семью, за Родину в ответе.
Но повторяю за всеми вновь и вновь,
Мы стоим что-то, коль в сердце есть любовь.

Любовь мы выдумали вместе,
Страсть принимали за любовь.
Мы в молодом варились тесте,
И молодая билась кровь.

А может, просто мы болели?
Ты мной болела, я тобой.
Ведь пуда соли мы не съели,
Не стали мы одной судьбой.

Сказали люди: «Время лечит!»
Какой диагноз, что лечить?
Разлука души нам калечит,
Мы вместе не смогли бы жить.

Нас проглотил бы с потрохами
До тошноты наивный быт.
И мы своими бы руками
Любовь душили, сбросив стыд.

Как хорошо, что всё уплыло,
Живём, пред совестью чисты.
Но мы-то помним  это было:
Любовь, надежды и мечты.

В лучах всевидящего ока
Рождён был на земле поэт.
Не оторвавшись от истока,
Прожить он мог бы сотню лет.

Но увела его судьбина,
Вдаль неизведанным маня.
Его лепила жизни глина,
А бог бы создал за три дня.

Стихи верстал, как траву косит,
Любил идти всегда на свет.
Судьба его в неволю бросит,
А он ей о любви в ответ.

Он покорял не раз вершины
Служебных точек, мастерства.
Удаче лживой корчил мины,
Творил дела без волшебства.

Играл любовью, как картёжник,
Сражая женские сердца.
В любви, конечно, был художник,
Пейзаж меняя без конца.

Он не достиг ещё вершины
Для сотворения стихов.
Но вирши с привкусом малины
Он раздавать уже готов.

О, сколько было посвящений,
Имён, написанных в стихах.
У каждой не было сомнений,
Что он уже в её руках.

Но ускользал он вольной птахой,
Струился вольным ручейком.
Не зависал над жизни плахой:
«Я больше с вами не знаком!»

И так порхал от ветки к ветке,
Всем по пути стихи даря.
Внезапно оказался в клетке
Своим стихам благодаря.

Ах  это первое апреля
Подкралось, кинуло лассо.
И вот наш бедный пустомеля
Любви верстает колесо.

Стихи лились безумной речкой,
Любовь  как водопада гром.
Зря доктор бегает с аптечкой,
Он жизнь оставил на-потом.

И вот она пришла, расплата,
Разлука душит, как петля.
От Диогена до Сократа,
Уже истоптана земля.

Зато он точно стал поэтом
И даже получил медаль,
Старея медленно при этом,
Но не стремится ехать вдаль.

А что она, его отрада,
Виновница его страстей?
Она и есть ему награда,
Навеки, до последних дней.