А то давай, стихи, что надо,
Бери за столько, сколько дашь.
Неихненское нынче время,
Не гри-фи-лит-ся карандаш».
Я выкупил свои вериги
На все, что были за углом.
Москва Осенняя Дом книги
Что дальше? Допишу потом
«В новый год подарите мне снега»
«Почем стихи?» спросил я как-то»
«Почем стихи?» спросил я как-то
Торговца книгами с лотка.
Он мне ответил виновато:
«Давно поэты с молотка.
Начнем с рубля, а там увидим,
Бывало за три отдавал,
Вчера, вот, Травника купили,
Так за два семьдесят отдал
А то давай, стихи, что надо,
Бери за столько, сколько дашь.
Неихненское нынче время,
Не гри-фи-лит-ся карандаш».
Я выкупил свои вериги
На все, что были за углом.
Москва Осенняя Дом книги
Что дальше? Допишу потом
«В новый год подарите мне снега»
В новый год подарите мне снега,
А еще шаробёдрую бабу
В панталонах снежного цвета.
Рыхлым телом, похожим на вату.
Чтоб она по утрам соблазняла,
По-хозяйски ведром гремела,
Чтоб морозцем в душе скрипело,
А не от-тепелью болтало.
В новый год подарите мне небо,
Утром синее, ночью в звёздах.
Проложите лыжню к подъезду,
Да сугробы А если б в блёстках!
Ну, так это, совсем, по-царски!
Отмечать нам пришлось бы с вами.
Раз зима Так подайте хасок!..
Да с кобылой гнедою сани!
А пока только снега с неба,
Чтоб умыться снежком, сощурясь.
Чтоб закат, как снегирь на ветке,
По-январски румянил с улиц.
Краснощечил смущеньем крыши,
Да слезил поцелуем окна,
И куда-то совсем не слышно
Уходил, наводя дремоту.
Приходите ко мне за снегом,
Я отдам вам его стихами,
Напишу на бумаге белой,
По линейке наскребыхаю
«Обычное дело осень»
Обычное дело осень,
И дождик по крыше тоже.
И лужи, и жёлтые листья
Ни вам не новы, и ни мне.
И даже, что жизни мало,
И что-то не ладится в роже
Всё это обычное дело,
На самой обычной войне.
Войне за себя в этом мире,
Войне за себя пред собою,
В обычной московской квартире
В лино лиуме и в обоях.
С балконом, где банки, да склянки;
С коробками на антресолях,
Соседской, с утра, перебранкой,
С вещизмом, а значит, и с молью.
А, впрочем, не в этом дело
И даже не в том, что осень.
Давно на душе серо,
Давно листопадная грусть.
А просто, проснулся рано,
К тому же ещё и трезвым,
Вот и козыряю текстом,
Из вызубренных наизусть.
«Спроси у Осени, родная»
Спроси у Осени, родная,
О расчертивших небо стаях,
О с севера на юг скитаньях,
О далях, в бледных пеленах.
Ещё о том спроси, где Лето?
Зачем?.. Да, так, для: без ответа
А, может, есть в дождях примета?
А, может, я с вопросом, прав?
Спроси, у Осени, родная,
Как листья в жёлтом погибают,
Как ветер чердаки шмонает,
Как холодеет гладь озёр,
И как с надеждой зажигают
В холодных сумерках сжимаясь,
Рябины, тонкие рябины,
Свой, полный горечи, костер.
Спроси у Осени, родная
«Я знаю, ты вернёшься»
Я знаю, ты вернёшься.
Я сильный, я дождусь,
Пусть будет всё, как скажешь,
Смиренно каюсь пусть.
Я больше, чем мгновение
Печали, и поверь
Моё стихотворенье
Тебе откроет дверь.
Смиренно принимаю
Разлуку от тебя,
Прощай, моя родная,
я говорю любя.
«Чем больше я пишу стихи»
Чем больше я пишу стихи,
Тем чаще вижу зависть, злобу.
Тем глубже в спину мне штыки
Втыкают алчные особы.
Заумно хмыкают мужчины,
Ревнуют женщины к строке.
Стихи! Какая же в вас сила!
Менять полей и аур цвет.
Я волновал струной и кистью
Невдохновлённые сердца,
Но слово как резец! И с мысли
Снимает стружку до конца.
Вслед из глубин незрелой плоти,
Поверив в это волшебство
Взрастает в крестном переплете
Души блаженной естество.
Восьмое декабря
Белый стих лёг и стих
Снежной нежности, родная,
Тишины и лёгкости
Я твоей душе желаю.
В танце кружатся снежинки,
И ложится пух с пером
В домотканые картинки
Чудо-сказки за окном.
Пусть на целом белом свете
Не сыскать весны зимой,
Но в подснежниковом цвете
Стих тебе слагаю свой.
Хочешь чуда? Будет чудо.
Хочешь праздника? Бери!
Посмотри скорей повсюду
Распустились снегири.
Стих мой белый, значит рифму
Я не выдержу в строке
Вьюжным вензелем закончу
С многоточием её
«Любимая моя, а я»
«Любимая моя, а я»
Любимая моя, а я,
А мне теперь, что с этим делать?
Ушла по зову Октября,
Мне изменила, дав отведать,
Осенней горечи листвы
Не вы, не вам досталось это.
И хочется сказать
Эй, ты, оставь её, она для лета.
Зачем ей винный вкус рябин,
Усталость зябнущего леса.
Она совсем с иных картин,
Она июньская невеста.
Любимая моя, а я, а я ещё надеюсь,
Что та заря была не зря,
И каждый день для встречи бреюсь.
И каждый день пишу в стихах
Несуществующее имя,
Той, что когда-то я создал,
На перечёркнутой картине.
«Даже ты меня покинешь»
Даже ты меня покинешь,
Та, которая любила.
Не вини себя в кручине,
Что любимый стал не милым.
Не кори, а знай, родная,
Что любовь твоя чиста,
Что Господь мне дал скитанья
От листа и до Креста.
Чтобы в каждой каждой строчке
Ладан лекарства пророс,
Быть мне самой малой точкой
В сонме предрассветных звёзд.
«Целую вздох твой и улыбку»
Целую вздох твой и улыбку,
Дыханье нежное ловлю.
За всю твою неповторимость
Благодарю, благодарю.
Я все сады твоих стремлений,
Что есть и те, что будут впредь
Доверю златострунной лире
Поэта-странника воспеть.
Он губ твоих прикосновенья
Вплетёт в мелодию стиха.
И станут вечными мгновенья,