Моё Синегорье. Сборник стихов - Елена Ковалёва


Моё Синегорье

Сборник стихов

Елена Ковалёва

© Елена Ковалёва, 2016


Предисловие

Предисловие к этой книге стихов я решила написать сама. Это предисловие  дань уважения моим читателям. По себе знаю, если книжка понравится, хочется больше узнать о человеке, написавшем её. А я, как любой автор, надеюсь, что мои рифмованные мысли найдут отклик у Вас, дорогие читатели! Обо мне в литературных кругах известно не так уж много, потому что поэтом я себя никогда не считала, и хотя до 2012 года у меня и были единичные публикации в журнале «Дальний Восток», литературный труд никогда не был основным в моей жизни. Первую книжку стихов «Силуэты» я опубликовала в 2012 году лишь для того, чтобы подарить её друзьям и родным  собрала в неё всё, что на тот момент было в моих тетрадках и записных книжках, и опубликовала. У меня был замечательный редактор, я благодарна ему за науку, но так как я не хотела ничего менять в своих стихах, то аннотацию в «Силуэтах» редактор написать отказался. Почему-то для меня тогда это не было важным  главное, что моя книжка готовилась к выходу в свет! А после этого произошли очень важные, с моей точки зрения, события: регистрация на сайте «Stihi.ru», предложение вступить в Российский Союз писателей и во Всероссийское авторское общество (это произошло благодаря «Песне о Хабаровске», исполненной вокальным ансамблем «Улыбка»), а, главное, я стала заниматься литературным творчеством не «по случаю», а по велению своей души. Я благодарна авторам «Stihi.ru» Елене Талленике и Алексею Скаредову за их поддержку (в этой книжке Вам встретится стихотворение, посвященное Алексею). Считаю их своими наставниками, как принято говорить, на литературном поприще. Хотя поприща-то никакого нет. Я пишу о том, что происходит в жизни, что задевает меня, волнует, радует или печалит. «Каждый пишет, как он слышит»,  сказал когда-то Булат Окуджава. Это, действительно, так. Просто слышать и видеть, держать открытым своё сердце, иметь потребность поделиться с рядом живущими людьми  думаю, этот мотив лежит в основе произведений многих авторов. Теперь я даже называюсь дальневосточным автором и почти не стесняюсь этого, с удовольствием встречаюсь с собратьями по перу и с читателями. У меня вышло две детские книжки. Готовится к изданию третья. Ещё я написала фантастико-социальный роман «Записки Школозавры», который, надеюсь, скоро тоже выйдет. В детской аудитории частенько задают традиционный вопрос: «Как Вы стали писателем?» Отвечаю, как есть. Сначала стала врачом, окончив Хабаровский государственный медицинский институт. Стихи писала между делом. Потом, тоже как-то между делом, окончила Хабаровский институт искусств и культуры по специальности «театральная режиссура», а затем Восточно-Европейский институт психологии и психоанализа. И режиссурой, и психологией занимаюсь по сей день. Сколько себя помню, работы всегда было много, приходилось трудиться, воспитывать детей, порой просто выживать, как и многим моим современникам на стыке эпох. А писала-то я всегда, начиная с детских лет. Просто не знала, что я  писатель. В книжке «Моё Синегорье» много стихов о Дальнем Востоке. Я родилась на Сахалине в посёлке Синегорск, с 1979 года живу в Хабаровске  здесь тоже синие горы, которые дарят мне вдохновение. Надеюсь, что «Моё Синегорье» станет и Вашим, дорогие читатели!

С уважением, Елена Ковалёва

ЧАСТЬ 1. СИНЕГОРЬЕ

МОЁ Синегорье

Какие же синие, синие сини!
Повенчаны с небом, наверно, они 
Такой синевы не бывает! В унынье
На синие-синие горы взгляни!

Меня не пускает моё Синегорье
Уехать в столицу и к тёплым морям
Мой Дальний Восток  тут и радость, и горе
Случались, тут сложена песня моя.

Наверно, простая, без мощных аккордов,
Такие обычно поют у костра
Моё Синегорье! Дала мне природа
Аккорды, она мне родная сестра.

Я знаю, и это совсем не по книжке,
Где горные реки начало берут,
Как любят малину таёжные мишки,
Как мечет лосось дорогую икру.

На нерест идёт он всего лишь однажды 
В холодные реки из тёплых морей,
Всё против течения, дерзко, отважно,
Туда, где родился И как на заре

Звучат оркестранты пернатые, знаю 
Бери и записывай ноты в тетрадь! 
И как облака «в догонялки» играют
Но как же уехать?! С собою не взять!

Моё Синегорье, печаль и утеха!
Как фея, брожу в синих-синих горах
Меня не пускает смешливое эхо,
И за руки держит лесной виноград.

Только всё же весна

Только всё же весна

Ветром с тёплых полей разбужены
Звоны медных колоколов,
Птичьей трелью обезоружены
Толкования вещих снов.

Над землёй плывёт перезвон весны,
Обогнав в пути облака,
Но хранит до срока земные сны
Подо льдами Амур-река.

Только всё же весна в Хабаровске!
Солнце ярче, душа поёт,
И аккорды в манере бардовской
Ветер в тонких ветвях берёт.

Вот Амур соберётся с силами,
Разорвёт ледяной покров,
И влюблённым поэтам с милыми
Объясниться не хватит слов.

Куличом, восковыми свечками
И сосновой корой пахнёт,
Синий дым полетит колечками
На расплавленный небосвод.

Мне ли быть вековой затворницей?
Я в весенней листве проснусь,
Поднимусь высоко на звонницу,
К воскресению прикоснусь.

Весенний романс

Звонкое утро, утро весеннее,
Щебет пернатых в ветвях тополей
Громче обычного, и настроение
С каждой минутой светлей и светлей.

Утро шальное песенно-взрывчато,
Новыми звуками души полны,
Так легкомысленно в розово-дымчатом
Небо  в прозрачном шифоне весны.

Тают снега, и  ручьи по асфальтовой,
Место б сухое найти каблучку,
В тоненьких веточках партию альтову
Ветер сыграл, подражая смычку.

Бесповоротное преображение
Зимних картин совершилось уже,
Радуюсь тёплому прикосновению
Утра весеннего прямо к душе.

Горлышко певчая птица полощет зарёй

Горлышко певчая птица полощет зарёй,
Утренней радостью льются хрустальные звуки,
Самое верхнее «ля», разбежавшись, берёт
Птичье сопрано, а в сердце моём «буги-вуги»!

Пой  кто как может! Весна ведь настала! Весна!
Весточка нам  возрожденье природе и людям!
Птицы поют по-особому  весточка нам!
Эта весенняя песня, как солнце на блюде!

Сиреневое облако рассвета

Сиреневое облако рассвета
На ветках тополей погасит звёзды,
Я встречу гул проснувшегося лета
И щебет птиц, и на травинках слёзы,
И ветра лёгкое прикосновенье,
Шальные брызги солнечного света
А чтоб продлить прекрасные мгновенья,
Нырну в рассвет сиреневого лета.

Птахи невзрачные будят зарю золотую

Птахи невзрачные будят зарю золотую
Щебетом дружным, едва лишь рассвет задрожит 
Так раскричались, боясь, что пройдут вхолостую
Птичьи старанья, и солнце побудку проспит.

Только подёрнется розовым бледное небо,
Птички притихнут и даже задремлют слегка,
И разольётся по небу приятная нега,
Позолотив мирно спящие в нём облака.

Нет, не пропали усилия певчие даром,
Солнечный диск поднимается, будто на трон,
Царственно, гордо, и небо пылает пожаром,
Став для земли алым парусом, алым шатром.

Небо выплачется

Небо выплачется, облачится
В свой любимый наряд голубой,
А пока плачет, воет волчицей,
И ругает погоду любой.

Дайте солнце! Без солнца мы сонны,
Депрессивны, пассивны, грустны
Кто на землю направил муссоны,
Затяжные дождливые сны?

И по улицам ходят не люди,
А двуногие зонто-грибы,
Без фантазий почти, без иллюзий,
Без мечты и почти без любви.

Днём и ночью, не переставая:
«Дзынь-дзынь-дзынь, блям-блям-блям,
кап-кап-кап»
И течёт, как река, мостовая,
Город весь, как большая река.

Но мы верим, что чудо случится
(Тихо шепчемся между собой) 
Небо выплачется, облачится
В свой любимый наряд голубой.

Грусть под дождь

Падают, взрываясь о балконы,
Капли благодатного дождя 
Дар небес на музыку кладя,
Дождь играет  тоны, полутоны

Слушаю то форте, то пиано 
Мощную симфонию воды,
Дождь в ударе, жмёт на все лады,
Лужи превращаются в фонтаны

Вот уже не форте, не пиано,
А крещендо и почти навзрыд
Стоп, слезинки! Ждём своей поры!
Вы  лишь отголоски океана.

Грусть под дождь Бывало так и прежде
Сколько звуков в музыке дождя!
Светлой грустью души бередя,
Дождь играет арию Надежды.

Город, в который вернулась Любовь

Город, в который вернулась Любовь,
Сил набирается перед рассветом,
Он попрощался с обманчивым летом,
Как отпускник, и теперь уж готов
К жатве осенней, трудам и заботам,
Спала жара и такой листопад!
Кажется, осени город мой рад,
Как пчеловод переполненным сотам.

Дома, все дома! Вернулись под кров
С тёплых морей отдохнувшие люди,
Долго теперь жизнь обычною будет,
Главное  в город вернулась Любовь!
Просто вернулась, без роз и признаний,
Но почему-то ликует душа!..
Что ж, будем жить, не горя, не спеша
Город. Любовь. Осень. Всё еще с нами!

Воздух осени пахнет дымком и корицей

Город, в который вернулась Любовь

Город, в который вернулась Любовь,
Сил набирается перед рассветом,
Он попрощался с обманчивым летом,
Как отпускник, и теперь уж готов
К жатве осенней, трудам и заботам,
Спала жара и такой листопад!
Кажется, осени город мой рад,
Как пчеловод переполненным сотам.

Дома, все дома! Вернулись под кров
С тёплых морей отдохнувшие люди,
Долго теперь жизнь обычною будет,
Главное  в город вернулась Любовь!
Просто вернулась, без роз и признаний,
Но почему-то ликует душа!..
Что ж, будем жить, не горя, не спеша
Город. Любовь. Осень. Всё еще с нами!

Воздух осени пахнет дымком и корицей

Воздух осени пахнет дымком и корицей,
В пряных листьях кленовых сомлел ветерок,
Золотистый румянец оставив на лицах,
День, как рыжий котёнок, шмыгнул за порог.

Облетает листва, город тих и доверчив,
Холод в дом мой пробрался, сквозит между строк,
Тёплой шалью наброшена осень на плечи,
И калачиком вечер свернулся у ног.

Сентябрь, как шампанское в бокале

Сентябрь, как шампанское в бокале
На тонкой ножке, шарики восторга
Взрывают мозг. Дымок от шашлыка
Щекочет ноздри. Бархатцы на клумбах
Медовые. И всюду груши, груши
И снова зреют, терпкие, в ветвях

Амур, обнявши ласковое небо,
Его рассказы слушает о птицах 
О верности и жертвенной любви
Осенний день поднялся к высшей точке
И колесом скатился в синий вечер!
Ищи в листве опавшей  не найдешь

Как прекрасна Осень!

Не спала я ночью, не спала 
Стерегла для праздника погоду,
Закусила Осень удила,
Пробурчала: «Тоже взяли моду!..

Говори со мною, ублажай
Мой капризный нрав, молись, как Богу,
Мне! Пиши стихи про урожай 
Груш, как никогда, собрали много.

И картохи полные мешки!
Но в стихах хочу я быть царицей,
Ты обуй меня не в сапожкИ 
В черевички! Дай мне нарядиться

В пурпур клёнов, золото берёз
Сочини мне бал! Под менуэты
Я танцую!.. За душу берёт
То, что пишут осенью поэты!

Дальше